El
invierno se agota entre murmullos, entre suspiros, entre ecos de flores, que
anuncian su llegada en forma de pétalos, que dibujan solemnes amapolas, que
hablan desde la soledad de los jardines, donde encuentro la belleza del momento
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Las
circunstancias son momentos, cuyas deudas son solventadas por el calendario; que
avanza entre silencios por calles, donde la vida huye hacia el mañana, que naufragara en el destino para no volver
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Adentrarse en la verdad de la existencia, requiere caminar hacia un arco iris de tonos en blanco y negro; donde aprender a vivir, sin miedo, ante la incertidumbre de la vida, que siempre busca escusas para sonreír en el universo
El
olvido se desgaja como si fuera una mandarina, devorada por el silencio; que
habla, pero no puede gritar al mañana; que se perderá en recuerdos, que
rellenan días, atrapados en el calendario; a los que sobrevivir desde la nostalgia
de los que se fueron
A
la memoria de mi amiga Fuencisla
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Las
palabras callan en medio de la rutina; que recibe un abrazo del destino; que se
convierte en silencio del silencio, que suspira intrépido palabras, desde el
interior del mañana, que anuncian duelos sin superar entregados a la memoria,
que es eco del olvido
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Los
sueños, se alimentan del blanco y negro de la esperanza; que lucha, sin tregua,
para llegar a la felicidad; que es un decorado de película, montada en pequeños
momentos, donde las emociones son actores con frases, que hablan a las estrellas,
que brillan en nuestro destino abrazadas a la ilusión del mañana
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Envueltos
en la distancia de la realidad, miramos con asombro el pasado, desencadenando
sentimientos, de belleza, dentro de nuestra alma eclipsada por rutinas, que
abrazan la soledad de los muertos, quienes sobreviven en el silencio del
recuerdo
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El
olvido se perpetua en la distancia, donde la inocencia impone su ortografía; encontrando
imágenes de recuerdos; nunca certera, siempre irreal, donde los cuerpos se
deforman en el ayer, para ser inventados en el hoy; que recorre el eco del suspiro
de quienes se fueron, que es imposible de atrapar en nuestro destino
El
silencio intuyendo la derrota del cuerpo, vuela hacia la sombra, que dibuja memorias
de seres ausentes del calendario, que cuenta en blanco y negro, destellos de felicidad
de fantasmas, que hablan entre susurros imposibles de descifrar en los días de
lluvia
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Todavía
no soy una bolsa de plástico arrugada, somnolienta, abandonada para ser
reciclada en el tiempo. Todavía camino sin muletas, a veces hasta salto sobre
la incertidumbre. Todavía existo y eso es tan difícil como ver llorar a la luna
en una noche sin estrellas, donde mi mundo sueña a oscuras. Todavía.
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Silencio
de un atardecer sin dominar, sin excusar, sin pautar; corre veloz hacia el anochecer,
donde nuestros ojos cerrados intentaran despistar al olvido para encontrarse
con el mañana
El
olvido se resguarda en el pasado; que es un sueño grave, profundo, invencible, donde nadie vence a la soledad; donde nadie conquista
el silencio; donde nadie agravia a la memoria; que vigila el despertar de los recuerdos;
que en un instante de lucidez, donde el
sentimiento abraza palabras sin destino
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Un
pimiento solo, ausente, escondido de la realidad; que se recicla en cada mirada; que imita espejos; que expulsa abecedarios donde llorar, porque la vida es imposible de abarcar en cada
silencio; en cada abrazo; en cada beso,
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El
olvido es un nido vacío, abandonado, secuestrado por la desmemoria que brilla a
lo lejos con la intensidad de los sueños sin faro, que llegan muertos a la
orilla, donde el silencio se abanica entre sombras sin destino que lloran entre
recuerdos
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El
sentimiento disiente en el ocaso; le cuesta soñar con el amanecer, tal vez por
que es variable; tal vez por que es frágil; tal vez por que es tierno y no
quiere aventurarse a ser un fracaso sin límites, abandonado en la cuneta del
olvido, donde ha aprender a sobrevivir a la soledad
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La
duda, se cierne en siniestro sobre el horizonte de nuestros pensamientos; que
abraza nuestros sueños, que vuelan hacia
el futuro; donde hombres sin alma
enterraran nuestra memoria,
Una cuchara cargada con una fruta, iza el vuelo en un amanecer hambriento, despeinado, somnoliento, de sueños, que dormitan en una alcoba, sin ventanas, para la esperanza. Una cuchara sale, por la puerta, abrazando la libertad.
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Un
suspiro limitado se tiende en el momento, que anhela eternidad; que besa el
universo; que juega en el horizonte a ser inmortal; abrazado por los recuerdos
del silencio; que habla sin miedo del mañana
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El paisaje se une a nuestra mochila de emociones, que vadean nuestro anhelo de supervivencia, que llora en el calendario sin posibilidad de volver al pasado; donde nuestras miradas sondeaban la felicidad, que muere en la cercanía del hecho
Una
amapola languidece junto al necio olvido; saboreando su supervivencia, entre
suspiros, del viento; que acarician el silencio, acompañado por el efímero
momento que llora entre pétalos del tiempo
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Somos
palabras con sombras que reflejan sentimientos, que caen en el recuerdo, que
subraya la memoria como si fuera un abrazo del ayer; que a veces llora, que a
veces sonríe en el horizonte,
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El
desayuno emerge de nuestro deseo de seguir vivos, de encadenar amaneceres, de
volar sobre el hambre, que aparece cada nuevo despertar envuelto en filo hilo
de sueños
El sentimiento se explaya en las casas, que deciden sí se aferran al mañana, entre silencios de relojes con manecillas lentas, pautadas, dubitativas; que cantan al recuerdo de nuestros antepasados, quienes sonríen en viejos retratos, sin mudar la expresión de eternidad, que nos acompaña en nuestra soledad
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La
mirada busca belleza en el paisaje; dialogando con montañas, con valles, con olas,
con flores, con aves, con árboles, con ríos, con riachuelos; para hallar un sentido a la vida, que llora en
cada despedida, abrazando abecedarios del recuerdo
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No sé si el duelo es pequeño o siempre es infinito, pero siento la perdida de dos vecinas mayores, con las que me llevaba bien; eran diferentes físicamente; compartían la viudedad y la lejanía de sus hijos; lo que les convirtió en mujeres solas, que se dejaban querer por las calles, donde me las encontraba y hablábamos de sus cosas. Mónica, veía mal, y alguna vez le llevé la compra hasta su casa; le gustaba mucho leer y le presté un libro (no recuerdo el nombre); la muerte repentina de su marido, le avocó a la soledad, que lentamente asesinaba su memoria. Mari Cruz, contaba muchos años sin su marido, pero resistía fuerte; tuvo una operación de corazón, de la que se recuperó; cada día salía a caminar con sosiego y con fuerza de voluntad; hemos caminado muchas tardes juntas, hablando de sus cosas. A la que primero eché de menos, fue a Mónica; un día vi a su hija pequeña y le pregunté. Mónica se cayó y perdió la memoria. Llevaba semanas, sin coincidir, con Mari Cruz, en mis paseos; pregunté a una vecina suya y me confirmo lo que intuía, se la habían llevado a una residencia. Desde que se fueron del barrio, me siento más sola sin su presencia; las imagino envueltas en el olvido, entre paredes sin recuerdos; cuidadas por extraños sin corazón; caminando hacia la nada sin amor; deseando ser ayer; creando silencios junto a seres sonámbulos, que vagan sin entender quienes fueron y donde se encuentran; que es un lugar elegido por sus hijos, no por ellos; donde sus miradas son fusiladas, cada dia, por trabajadores, que los tratan como si fueran muebles sin valor, que lloran al ser limpiados con asco; mientras sus vocales y consonantes enmudecen, por ser sacrificados en el altar del olvido.
Con
cariño a Mónica y a Mari Cruz
El
silencio se escurre entre los renglones del abecedario, que suma palabras
escritas en gargantas; que han olvidado hablar al destino; que han olvidado
cantar al ayer; que han olvidado bailar con el viento, que brama entre recuerdos
imposibles de encontrar, en la realidad, desdibujada por en el tiempo, que llora sin
consuelo la muerte de la imagen del espejo
Con
amor a la gente que padece Alzhéimer
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La
utopía vuela hacia el encuentro del deseo, que llora abrazado por la esperanza
de ser libre de incertidumbre, que se posa sobre los corazones dolientes, que escriben
abecedarios de sueños en el horizonte, donde los suspiros elevan su oración al
infinito
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La
memoria se cuelga boca abajo; abrazada por el atardecer, que invade, que
suspira, que susurra al momento; vapuleado por la nostalgia del pasado, que
llora insomne, en el silencio del olvido; que se cierne invisible en el
calendario donde nadie es necesario.
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Una
cuchara anhela ser escuchada por dos limones; que resisten vivos en el límite de su egoísmo; que es un muro frente al dolor de una cuchara,
que llora miedos; que canta incertidumbres; que abraza sueños en la lucha
contra el tiempo, donde será derrotada por el silencio
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La
supervivencia yace oculta; invisibilizada en el tiempo; escurrida en el
silencio, mientras los seres desfigurados por el olvido, veneramos a pequeños ídolos,
para no sentirnos solos, en nuestro ir y venir entre la vida y la muerte
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Seres
sin bautizar, buscan refugio en la sombra; que se deja querer por suspiros de supervivencia,
que exhaustos por los achaques del tiempo, lloran, ríen, aman, caminan, sueñan
con paraísos donde la derrota del destino, no avance sigilosamente entre sollozos
de palabras, que dibujarán músicas en el alma
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Unas
caducas, desgastadas, anuladas, tijeras, por el paso del tiempo, cortan sueños,
con las manos de mi abuelo materno; un
artista casero, adicto al metal; subordinado a un trabajo corriente, ajeno a su
creatividad, que ha impulsado a unas tijeras a ser huella del destino; donde la
memoria de un hombre de abecedarios, sin
ortografía, que suspiraba a la belleza, es un subterráneo del olvido, para las almas,
abducidas por la monotonía
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Una
lechuga es mediocre en un campo de lechugas; donde es solo una más, acogida en su
proyecto de calendario; que se desnuda en sobrevivir al destino; que sucumbe encarcelado
al paso del tiempo; que tritura sus sueños de ser inmortal en un suspiro de
belleza; que será derrotada sin escrúpulos por el mañana
El
tiempo se escurre en la distancia del momento; que llora a rostros desdibujados
en la soledad de sus cuerpos; que se trasforman en pequeñas sombras para el
olvido; que cantan en nuestras miradas en los días de lluvia, donde el arco
iris es una utopía sin abrazos
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Inquietud
del silencio, ante la llegada del inminente olvido; que menosprecia el canto
de las palabras; que recorre sueños sin pronunciar; que canta a la nostalgia de
la eterna juventud, que se esconde en un horizonte sin memoria
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Una
vieja, olvidada, inhóspita, botella de leche, de vidrio; acumula vidas; desborda
sueños; invierte nostalgias, de seres sin sombra, que vigilan sus objetos como
si fueran sus sombras presentes, a las que abrazarse en medio del olvido para
no morir para siempre
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El
olvido siempre injusto, siempre cruel, siempre innecesario; se desintegra en
momentos, impregnados de moho; que conjugan lágrimas ajustadas a la memoria;
que dibuja pequeños rostros, imposibles de recordar en nuestras rutinas del
miedo, donde sobrevivimos al destino de nuestro cuerpo
La
utopía lanza un suspiro en blanco y negro, que emite anhelos; que grita
sueños; que desemboca en fantasías, alineadas con la esperanza de ser libres,
en un mundo de dictaduras donde el horizonte llora
Observo
con gratitud, el viejo reloj de mi bisabuelo materno, Ignacio; que ha llegado
hasta mi vida, por azares del destino, que ha querido que custodie en silencio,
sin prisas, con autonomía de ser fiel a su memoria; que va y viene entre
minutos perdidos, entre horas inconexas, entre días sin nombre, que abrazan,
mis momentos que se diluyen en las manecillas sujetas al ayer
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Disección de un instante frio, sensible,
sencillo, que acompaña la mirada ; que se yergue inhiesta, solvente,
invencible, cautivadora, en el dolor del recuerdo que asoma a nuestras pupilas
en secuencias de lágrimas, cuajadas en
el silencio del olvido
La primavera se refugia en el anonimato de los jardines; donde
escucha miradas, que silban deseos de renacer entre el silencio; que, ajustado
al momento, crece sin destino en los sueños, de quienes no olvidan el frágil suspiro
de la sencillez
Tergiversar
el olvido, en un atardecer sin nombre; con silencios bordados; con puntadas de
incertidumbre; con soledades hilvanadas, en las miradas de aquellos, que se
atreven a volar sin alas, desdibujando el miedo, que se cierne sobre la memoria
Nuestros
cuerpos derrotados en una y mil batallas, caminan entre seguridades,
inseguridades, certezas, incertidumbres; tropiezan, se levantan, para llegar al
sentimiento; donde los sueños, abrazaran a nuestros cuerpos, agotados de vestirse
de lágrimas, porque ser fiel a uno mismo ata nuestros pies al miedo de ser diferente,
en un mundo de iguales,
El
silencio se alza en las alturas; buscando el abrazo de las palabras; que
recorren mundos, fríos, inhóspitos, helados, hasta llegar al corazón del
universo; donde el verbo conjugará alfabetos para la incertidumbre
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Una
sombra elegante, sobria, decidida, desayuna nostalgias sobre un mantel de sueños
desdibujados; devorados por el tiempo; delimitados por el ayer; descompuestos por
el dolor; que es derrotado por la invencible muerte.
