Una
vieja, olvidada, inhóspita, botella de leche, de vidrio; acumula vidas; desborda
sueños; invierte nostalgias, de seres sin sombra, que vigilan sus objetos como
si fueran sus sombras presentes, a las que abrazarse en medio del olvido para
no morir para siempre
Ana Tapias( todos los derechos reservados)©
El
olvido siempre injusto, siempre cruel, siempre innecesario; se desintegra en
momentos, impregnados de moho; que conjugan lágrimas ajustadas a la memoria;
que dibuja pequeños rostros, imposibles de recordar en nuestras rutinas del
miedo, donde sobrevivimos al destino de nuestro cuerpo
La
utopía lanza un suspiro en blanco y negro, que emite anhelos; que grita
sueños; que desemboca en fantasías, alineadas con la esperanza de ser libres,
en un mundo de dictaduras donde el horizonte llora
Observo
con gratitud, el viejo reloj de mi bisabuelo materno, Ignacio; que ha llegado
hasta mi vida, por azares del destino, que ha querido que custodie en silencio,
sin prisas, con autonomía de ser fiel a su memoria; que va y viene entre
minutos perdidos, entre horas inconexas, entre días sin nombre, que abrazan,
mis momentos que se diluyen en las manecillas sujetas al ayer
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Disección de un instante frio, sensible,
sencillo, que acompaña la mirada ; que se yergue inhiesta, solvente,
invencible, cautivadora, en el dolor del recuerdo que asoma a nuestras pupilas
en secuencias de lágrimas, cuajadas en
el silencio del olvido
La primavera se refugia en el anonimato de los jardines; donde
escucha miradas, que silban deseos de renacer entre el silencio; que, ajustado
al momento, crece sin destino en los sueños, de quienes no olvidan el frágil suspiro
de la sencillez
Tergiversar
el olvido, en un atardecer sin nombre; con silencios bordados; con puntadas de
incertidumbre; con soledades hilvanadas, en las miradas de aquellos, que se
atreven a volar sin alas, desdibujando el miedo, que se cierne sobre la memoria
Nuestros
cuerpos derrotados en una y mil batallas, caminan entre seguridades,
inseguridades, certezas, incertidumbres; tropiezan, se levantan, para llegar al
sentimiento; donde los sueños, abrazaran a nuestros cuerpos, agotados de vestirse
de lágrimas, porque ser fiel a uno mismo ata nuestros pies al miedo de ser diferente,
en un mundo de iguales,
El
silencio se alza en las alturas; buscando el abrazo de las palabras; que
recorren mundos, fríos, inhóspitos, helados, hasta llegar al corazón del
universo; donde el verbo conjugará alfabetos para la incertidumbre
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Una
sombra elegante, sobria, decidida, desayuna nostalgias sobre un mantel de sueños
desdibujados; devorados por el tiempo; delimitados por el ayer; descompuestos por
el dolor; que es derrotado por la invencible muerte.
Una
amapola llora la ausencia de palabras, descatalogadas en momentos de incertidumbre;
que van y vienen por los deseos; que rozan sueños; que lloran anhelos en medio
del destino, inmune a los abrazos
Sin
darnos cuenta, día a día, caminamos boca abajo, envueltos en rutinas que doblegan, que doblan,
que retuercen nuestros cuerpos; que se inundan de lagrimas previsibles,
encerradas en lo imprevisible de la incertidumbre; que cancela nuestros sueños
de sobrevivir al mañana
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En
un paisaje sin rumbo; acorralado por el destino; acatarrado de ayer; lloran sustantivos
invisibles al sentimiento; que se desliza entre ´árboles, entre valles, entre
ríos, entre florecillas, entre hojas, entre sueños, imprevisibles, que silencian
la trágica belleza del momento.
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El
olvido se desfigura en viejas fotografías, cuyos nombres nadie escribirá, por
temor a formar parte de ellos; quienes viajan sin destino hacia la lluvia, que
inundara sus sonrisas desgajadas para siempre del recuerdo
Los
sueños son narrados siglos después, como si fueran espejos de la memoria; que se
refugian en viejos edificios, sitiados por el destino; arropados por la nostalgia;
sitiados por la incertidumbre; abrazados por el recuerdo, clavado en viejas
piedras que hablan desde su silencio.
Sucumbir
al destino, en un atardecer abrazado por la sombra del mañana, que fulmina
besos; que dibuja interrogantes; que descifra silencios en medio del olvido,
que llora recuerdos sin ayer
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Llanto
del momento, por el anuncio de ser devorado por el destino; que desdibuja
dentro del silencio, la felicidad siempre inacabada: que viaja impertérrita por
horizontes del mañana; donde el olvido de nuestros huesos, será sumado a
nuestros sueños rotos
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Soledad
del momento inmersa en el silencio del destino; que avanza lentamente, sin
forma, sin latido, sin besos; acuchillada en el horizonte por palabras, que
sobreviven a la despedida
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Ausencias de soledades enganchados a un cuerpo; que se desgastan en nuestras memorias; que sin apenas aliento, respiran en medio de la contaminación del silencio; que es un horizonte efímero de rutinas, ahogadas en el destino, donde serán condenadas al olvido.
La
melancolía se resquebraja, se rompe, se diluye, en el hábitat de nuestra
supervivencia, que suma olvidos, que crea sueños, que dibuja momentos,
entregados a un mañana efímero
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El
silencio se expande en el presente; que llora palabras abrazadas al
sentimiento, que cae al abismo del olvido donde palabras sin destino
hablan desde el recuerdo.
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La
venganza esculpe el olvido, instante a instante, delineando el sentimiento del ayer;
que contamina el presente como si fuera un eco del mañana; que se dibuja
imposible, impredecible, impoluto, en el salto del recuerdo
El
otoño se esconde en la mirada de aquellos, que persiguen ser eternos, que
se disfrazan de supervivencia abrazados por el olvido; que llora en hojas sin destino, que anhelan
viajar en el tiempo, camufladas en el mañana
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Peinar
silencios junto al ruido de la monotonía, que esconde palabras, en cada rostro
desencajado; que consume anfetaminas para sobrevivir al destino, que llora escondido
en el calendario
Nuestras
miradas lloran preocupaciones en medio del silencio; que surca el horizonte,
buscando un abrazo para el sentimiento, que anhela volar sin miedo en el
horizonte.
La
memoria se esconde en el ayer; que grita, que llora, que suplica ser recordado
por el presente; que sobrevive envuelto en guerras del destino; que no oye,
que no escucha, que no habla, tan solo llora su olvido
El
sentimiento se ancla al horizonte, para dejarse llevar por el viento y escribir
abecedarios de sueños en nuestras memorias, que lloran al ayer, donde reposan
nuestros muertos.
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Padre
e hija, acompasan sus pasos; juntan sus miradas; unen sus abecedarios en el atardecer;
donde son abrigados por la ternura del pasado; donde son vigilados por el destino; donde son acompañados por la
erosión del presente; que les invita a hablar de sus rutinas para no perder el
sentido del tiempo, que consume sus cuerpos abocados al olvido
Con
cariño a mi compañera de colegio Elena P.
El
destino, surca horizontes de incertidumbres, que lloran, que ríen, que besan, que
sueñan, que fingen distinguir el amor del odio: para ser fulminado por un
mañana sin destellos para la esperanza
El sentimiento
llora boca abajo; necesita una explicación a su olvido; que anhela bautizarse
en el recuerdo, para no ser sentirse derrotado por las ausencias, que vagan por
días; que escuchan suspiros, hechizados en nombres sin resolver, que amaron sin
distancias, que jugaron sin miedo, que sucumbieron en el calendario,
donde permanecen atrapados
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La
memoria es una castaña, silenciosa, solitaria, saliente de su vaina; que sobrevivirá
unos días en jardines, acompañados por el desaliento que supondrá el frio, la
nieve, el hielo; que cubrirán sus palabras de tristezas, que hablarán desde sus cenizas desde el olvido.
El
momento llora su olvido; el momento se abandona en la despedida; el momento se
desdibuja en el mañana; donde solo sobrevivirán el eco de las sombras; que sonámbulas
susurran al viento, sus vidas desterradas al silencio, que baila junto al ayer
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El
tiempo son dos relojes; uno de ida y otro de vuelta, que no se hablan, que no
se miran, que no se abrazan; se limitan a susurrarse deseos, apagados por el
destino imbécil que los persigue, que los acosa, que los invita a ser ayer
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El caminante se dirige hacia el olvido; que es un horizonte repleto de nubes; que lloran circunstancias no deseadas, que abrazan a un mañana sin sueños; que susurran a un mañana con suspiros; que anhelan a un mañana con sentimiento, que canta a los seres del ayer, escondidos en nuestra débil memoria sin argumentos.
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El
destino, es un reloj con manecillas muertas, que duerme en viejo zapato, sin
cordones, sin pies, sin agujetas, tan solo con silencios; que lloran
abecedarios sin nombre escondidos en algún cajón sin sombra; donde nunca serán leídos
El
destino de la tristeza se esconde en una tarde sin horizonte; en una tarde
inmersa en lagrimas sin definir; en una tarde metódica en suspiros, que
ensalzan nostalgias del ayer; donde los rostros que amamos nos hablan desde el
olvido
Seres
con nombres acoplados a las circunstancias, caminan lentamente hacia su olvido;
donde se convertirán en sombras sin nombre, que vuelen hasta la cima de lo efímero, para llorar
en silencio
Un
hombre mayor, permanece sentado al sol; parece dormido en medio de una plaza
mayor de provincias; donde nadie se percata de su figura, que viaja hasta el
exilio del destino; donde su nombre quedará sepultado en el mañana, para ser
recordado por el eco de su memoria
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Los
sueños se expanden sobre la noche; que es iluminada por el destino, incierto; que
se viste de luna, derribando la nostalgia de los perdedores, que madrugan
abrazando otra realidad a la suya, que se dibuja en las farolas de su fantasía
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Las no guerras no salen en televisión, nadie
las conoce, ni las entiende, ni reza para que terminen; me encuentro a los no guerras en los periódico, siempre leo periodos
atrasados, por la cantidad de información que cerca mi vida; una de esas no guerras, es la guerra
de Sudan; que me cuesta situar correctamente en el mapa de África. Leo en el periódico
“El Mundo” del 7 de junio de 2025, que la guerra empezó en el año 2023; y el
relato que sigue es desgarrador; de un país de 50 millones de habitantes, donde
padecen hambrunas; donde carecen de
hospitales; donde se extienden enfermedades como el cólera o el sarampión; donde
la violencia invade la vida; siendo las mujeres violadas y los hombres asesinados,
y a nadie parece importar este país, perdido en un duelo de dolor; silenciado
por la insignificancia de sus recursos, no explotables, no comerciables, no exportables
al primer mundo donde se desdibuja el sufrimiento
de los somalíes
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Sobrevivir
al instante, momento frugal de indecisión, que se acerca hasta la impunidad del
destino; que es horizonte de alegrías, de penas, de sueños, de pesadillas, de
sujetos rotos, que abrazan el silencio con miedo al mañana
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Leo
un periódico atrasado, donde asisto a un baile de aranceles entre Estados
Unidos y China. Esta pelea, me recuerda a una vieja melodía, encendida,
apasionada, beligerante, de un cuadrilátero
de boxeo, donde dos hombres sin destino, se esfuerzan por derribar al contrario;
aupados por los tantos por ciento, que
sangran en sus cuerpos deflacionados por el mercado, que se cae, que se
levanta, hasta perder o ganar, en los bolsillos de los asistentes al combate; que parece interminable, pero llegará un
momento, que los púgiles ganarán en sus países sin muros de pensamiento
El
horizonte es salud para nuestros cuerpos cansados, henchidos, agotados, sumisos
en rutinas contaminantes para nuestros sueños; que lloran a falta de un café,
que los despierte del letargo del sentimiento, que sobrevive entre suspiros de
los campos, entre vuelos de las aves, entre aplausos de insectos que juegan con
el universo.
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Con
permiso del sentimiento, escribo sobre mi viejo muñeco; que conservo en recuerdo de mis abuelos
maternos, que me lo regalaron cuando contaba con dos años, y apenas mi memoria
se sujetaba en pie; el tiempo ha pasado sin manecillas por su cuerpo, apenas deforme;
siempre sonriente al destino; que se apaga en mi sombra, que algún día se
desdibujara en el viento; mientras mi muñeco seguirá mirando al ayer
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Los
sueños vagan invisibles sobre el tiempo, sin cobijarse en la duda; que salta sobre la incertidumbre para posarse
en el hoy, que es mañana, que es ayer, que es nostalgia de lo posible, que
abraza a nuestra esperanza de cumplir lo anhelado
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