Una cuchara cargada con una fruta, iza el vuelo en un amanecer hambriento, despeinado, somnoliento, de sueños, que dormitan en una alcoba, sin ventanas, para la esperanza. Una cuchara sale, por la puerta, abrazando la libertad.
Ana Tapias( todos los derechos reservados)©
Un
suspiro limitado se tiende en el momento, que anhela eternidad; que besa el
universo; que juega en el horizonte a ser inmortal; abrazado por los recuerdos
del silencio; que habla sin miedo del mañana
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El paisaje se une a nuestra mochila de emociones, que vadean nuestro anhelo de supervivencia, que llora en el calendario sin posibilidad de volver al pasado; donde nuestras miradas sondeaban la felicidad, que muere en la cercanía del hecho
Una
amapola languidece junto al necio olvido; saboreando su supervivencia, entre
suspiros, del viento; que acarician el silencio, acompañado por el efímero
momento que llora entre pétalos del tiempo
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Somos
palabras con sombras que reflejan sentimientos, que caen en el recuerdo, que
subraya la memoria como si fuera un abrazo del ayer; que a veces llora, que a
veces sonríe en el horizonte,
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El
desayuno emerge de nuestro deseo de seguir vivos, de encadenar amaneceres, de
volar sobre el hambre, que aparece cada nuevo despertar envuelto en filo hilo
de sueños
El sentimiento se explaya en las casas, que deciden sí se aferran al mañana, entre silencios de relojes con manecillas lentas, pautadas, dubitativas; que cantan al recuerdo de nuestros antepasados, quienes sonríen en viejos retratos, sin mudar la expresión de eternidad, que nos acompaña en nuestra soledad
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La
mirada busca belleza en el paisaje; dialogando con montañas, con valles, con olas,
con flores, con aves, con árboles, con ríos, con riachuelos; para hallar un sentido a la vida, que llora en
cada despedida, abrazando abecedarios del recuerdo
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No sé si el duelo es pequeño o siempre es infinito, pero siento la perdida de dos vecinas mayores, con las que me llevaba bien; eran diferentes físicamente; compartían la viudedad y la lejanía de sus hijos; lo que les convirtió en mujeres solas, que se dejaban querer por las calles, donde me las encontraba y hablábamos de sus cosas. Mónica, veía mal, y alguna vez le llevé la compra hasta su casa; le gustaba mucho leer y le presté un libro (no recuerdo el nombre); la muerte repentina de su marido, le avocó a la soledad, que lentamente asesinaba su memoria. Mari Cruz, contaba muchos años sin su marido, pero resistía fuerte; tuvo una operación de corazón, de la que se recuperó; cada día salía a caminar con sosiego y con fuerza de voluntad; hemos caminado muchas tardes juntas, hablando de sus cosas. A la que primero eché de menos, fue a Mónica; un día vi a su hija pequeña y le pregunté. Mónica se cayó y perdió la memoria. Llevaba semanas, sin coincidir, con Mari Cruz, en mis paseos; pregunté a una vecina suya y me confirmo lo que intuía, se la habían llevado a una residencia. Desde que se fueron del barrio, me siento más sola sin su presencia; las imagino envueltas en el olvido, entre paredes sin recuerdos; cuidadas por extraños sin corazón; caminando hacia la nada sin amor; deseando ser ayer; creando silencios junto a seres sonámbulos, que vagan sin entender quienes fueron y donde se encuentran; que es un lugar elegido por sus hijos, no por ellos; donde sus miradas son fusiladas, cada dia, por trabajadores, que los tratan como si fueran muebles sin valor, que lloran al ser limpiados con asco; mientras sus vocales y consonantes enmudecen, por ser sacrificados en el altar del olvido.
Con
cariño a Mónica y a Mari Cruz
El
silencio se escurre entre los renglones del abecedario, que suma palabras
escritas en gargantas; que han olvidado hablar al destino; que han olvidado
cantar al ayer; que han olvidado bailar con el viento, que brama entre recuerdos
imposibles de encontrar, en la realidad, desdibujada por en el tiempo, que llora sin
consuelo la muerte de la imagen del espejo
Con
amor a la gente que padece Alzhéimer
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La
utopía vuela hacia el encuentro del deseo, que llora abrazado por la esperanza
de ser libre de incertidumbre, que se posa sobre los corazones dolientes, que escriben
abecedarios de sueños en el horizonte, donde los suspiros elevan su oración al
infinito
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La
memoria se cuelga boca abajo; abrazada por el atardecer, que invade, que
suspira, que susurra al momento; vapuleado por la nostalgia del pasado, que
llora insomne, en el silencio del olvido; que se cierne invisible en el
calendario donde nadie es necesario.
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Una
cuchara anhela ser escuchada por dos limones; que resisten vivos en el límite de su egoísmo; que es un muro frente al dolor de una cuchara,
que llora miedos; que canta incertidumbres; que abraza sueños en la lucha
contra el tiempo, donde será derrotada por el silencio
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La
supervivencia yace oculta; invisibilizada en el tiempo; escurrida en el
silencio, mientras los seres desfigurados por el olvido, veneramos a pequeños ídolos,
para no sentirnos solos, en nuestro ir y venir entre la vida y la muerte
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Seres
sin bautizar, buscan refugio en la sombra; que se deja querer por suspiros de supervivencia,
que exhaustos por los achaques del tiempo, lloran, ríen, aman, caminan, sueñan
con paraísos donde la derrota del destino, no avance sigilosamente entre sollozos
de palabras, que dibujarán músicas en el alma
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Unas
caducas, desgastadas, anuladas, tijeras, por el paso del tiempo, cortan sueños,
con las manos de mi abuelo materno; un
artista casero, adicto al metal; subordinado a un trabajo corriente, ajeno a su
creatividad, que ha impulsado a unas tijeras a ser huella del destino; donde la
memoria de un hombre de abecedarios, sin
ortografía, que suspiraba a la belleza, es un subterráneo del olvido, para las almas,
abducidas por la monotonía
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Una
lechuga es mediocre en un campo de lechugas; donde es solo una más, acogida en su
proyecto de calendario; que se desnuda en sobrevivir al destino; que sucumbe encarcelado
al paso del tiempo; que tritura sus sueños de ser inmortal en un suspiro de
belleza; que será derrotada sin escrúpulos por el mañana
El
tiempo se escurre en la distancia del momento; que llora a rostros desdibujados
en la soledad de sus cuerpos; que se trasforman en pequeñas sombras para el
olvido; que cantan en nuestras miradas en los días de lluvia, donde el arco
iris es una utopía sin abrazos
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Inquietud
del silencio, ante la llegada del inminente olvido; que menosprecia el canto
de las palabras; que recorre sueños sin pronunciar; que canta a la nostalgia de
la eterna juventud, que se esconde en un horizonte sin memoria
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Una
vieja, olvidada, inhóspita, botella de leche, de vidrio; acumula vidas; desborda
sueños; invierte nostalgias, de seres sin sombra, que vigilan sus objetos como
si fueran sus sombras presentes, a las que abrazarse en medio del olvido para
no morir para siempre
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El
olvido siempre injusto, siempre cruel, siempre innecesario; se desintegra en
momentos, impregnados de moho; que conjugan lágrimas ajustadas a la memoria;
que dibuja pequeños rostros, imposibles de recordar en nuestras rutinas del
miedo, donde sobrevivimos al destino de nuestro cuerpo
La
utopía lanza un suspiro en blanco y negro, que emite anhelos; que grita
sueños; que desemboca en fantasías, alineadas con la esperanza de ser libres,
en un mundo de dictaduras donde el horizonte llora
Observo
con gratitud, el viejo reloj de mi bisabuelo materno, Ignacio; que ha llegado
hasta mi vida, por azares del destino, que ha querido que custodie en silencio,
sin prisas, con autonomía de ser fiel a su memoria; que va y viene entre
minutos perdidos, entre horas inconexas, entre días sin nombre, que abrazan,
mis momentos que se diluyen en las manecillas sujetas al ayer
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Disección de un instante frio, sensible,
sencillo, que acompaña la mirada ; que se yergue inhiesta, solvente,
invencible, cautivadora, en el dolor del recuerdo que asoma a nuestras pupilas
en secuencias de lágrimas, cuajadas en
el silencio del olvido
La primavera se refugia en el anonimato de los jardines; donde
escucha miradas, que silban deseos de renacer entre el silencio; que, ajustado
al momento, crece sin destino en los sueños, de quienes no olvidan el frágil suspiro
de la sencillez
Tergiversar
el olvido, en un atardecer sin nombre; con silencios bordados; con puntadas de
incertidumbre; con soledades hilvanadas, en las miradas de aquellos, que se
atreven a volar sin alas, desdibujando el miedo, que se cierne sobre la memoria
Nuestros
cuerpos derrotados en una y mil batallas, caminan entre seguridades,
inseguridades, certezas, incertidumbres; tropiezan, se levantan, para llegar al
sentimiento; donde los sueños, abrazaran a nuestros cuerpos, agotados de vestirse
de lágrimas, porque ser fiel a uno mismo ata nuestros pies al miedo de ser diferente,
en un mundo de iguales,
El
silencio se alza en las alturas; buscando el abrazo de las palabras; que
recorren mundos, fríos, inhóspitos, helados, hasta llegar al corazón del
universo; donde el verbo conjugará alfabetos para la incertidumbre
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Una
sombra elegante, sobria, decidida, desayuna nostalgias sobre un mantel de sueños
desdibujados; devorados por el tiempo; delimitados por el ayer; descompuestos por
el dolor; que es derrotado por la invencible muerte.
Una
amapola llora la ausencia de palabras, descatalogadas en momentos de incertidumbre;
que van y vienen por los deseos; que rozan sueños; que lloran anhelos en medio
del destino, inmune a los abrazos
Sin
darnos cuenta, día a día, caminamos boca abajo, envueltos en rutinas que doblegan, que doblan,
que retuercen nuestros cuerpos; que se inundan de lagrimas previsibles,
encerradas en lo imprevisible de la incertidumbre; que cancela nuestros sueños
de sobrevivir al mañana
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En
un paisaje sin rumbo; acorralado por el destino; acatarrado de ayer; lloran sustantivos
invisibles al sentimiento; que se desliza entre ´árboles, entre valles, entre
ríos, entre florecillas, entre hojas, entre sueños, imprevisibles, que silencian
la trágica belleza del momento.
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El
olvido se desfigura en viejas fotografías, cuyos nombres nadie escribirá, por
temor a formar parte de ellos; quienes viajan sin destino hacia la lluvia, que
inundara sus sonrisas desgajadas para siempre del recuerdo
Los
sueños son narrados siglos después, como si fueran espejos de la memoria; que se
refugian en viejos edificios, sitiados por el destino; arropados por la nostalgia;
sitiados por la incertidumbre; abrazados por el recuerdo, clavado en viejas
piedras que hablan desde su silencio.
Sucumbir
al destino, en un atardecer abrazado por la sombra del mañana, que fulmina
besos; que dibuja interrogantes; que descifra silencios en medio del olvido,
que llora recuerdos sin ayer
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Llanto
del momento, por el anuncio de ser devorado por el destino; que desdibuja
dentro del silencio, la felicidad siempre inacabada: que viaja impertérrita por
horizontes del mañana; donde el olvido de nuestros huesos, será sumado a
nuestros sueños rotos
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Soledad
del momento inmersa en el silencio del destino; que avanza lentamente, sin
forma, sin latido, sin besos; acuchillada en el horizonte por palabras, que
sobreviven a la despedida
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Ausencias de soledades enganchados a un cuerpo; que se desgastan en nuestras memorias; que sin apenas aliento, respiran en medio de la contaminación del silencio; que es un horizonte efímero de rutinas, ahogadas en el destino, donde serán condenadas al olvido.
La
melancolía se resquebraja, se rompe, se diluye, en el hábitat de nuestra
supervivencia, que suma olvidos, que crea sueños, que dibuja momentos,
entregados a un mañana efímero
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El
silencio se expande en el presente; que llora palabras abrazadas al
sentimiento, que cae al abismo del olvido donde palabras sin destino
hablan desde el recuerdo.
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La
venganza esculpe el olvido, instante a instante, delineando el sentimiento del ayer;
que contamina el presente como si fuera un eco del mañana; que se dibuja
imposible, impredecible, impoluto, en el salto del recuerdo
El
otoño se esconde en la mirada de aquellos, que persiguen ser eternos, que
se disfrazan de supervivencia abrazados por el olvido; que llora en hojas sin destino, que anhelan
viajar en el tiempo, camufladas en el mañana
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Peinar
silencios junto al ruido de la monotonía, que esconde palabras, en cada rostro
desencajado; que consume anfetaminas para sobrevivir al destino, que llora escondido
en el calendario
Nuestras
miradas lloran preocupaciones en medio del silencio; que surca el horizonte,
buscando un abrazo para el sentimiento, que anhela volar sin miedo en el
horizonte.
