En una pila de fregar, lloran ausencias: hojas sin destino; frutas envejecidas; el reloj deforme del bisabuelo; una vieja fotografia heredada; son arquitecturas del ayer, cuyos biografías están escritas en el silencio, donde nadie, recordará sus victorias ni sus derrotas; donde nadie, adivinará sus risas ni sus lágrimas;
En un viejo cajón, en la concina, de mis abuelos
maternos, yacen olvidados los alicates de mi abuelo. Un hombre con manos de
artista, que acariciaba los objetos para crear belleza, en una sociedad en
blanco y negro. Rebusco dentro del cajón, para abrazar la memoria de mi abuelo,
escucho su voz; sus palabras son abecedarios de mi infancia, que llora en mi
madurez contra la desmemoria del tiempo, que devorará mi ayer
Ana Tapias ( todos los derechos reservados)©
Hojas se deslizan hacia la nada, buceando
en otros mundos, donde no ser ayer; donde reinventarse; donde reciclarse en el
mañana, para ser memoria en blanco y negro de un destino sin bautizar
