Memoria del frio

El frio es memoria de la niña que fui, que deseaba  grandes nevadas para no ir al encuentro de los seres ,con cofia, que rezaban en silencio;  que caminaba con  pies mojados por calles encharcadas de esperanza; que frotaba  manos analfabetas ateridas de palabras con faltas de ortografía, sin acentuar;  que observaba junto a mi abuelo, Leoncio, como la nieve se agranda en copos gordos o se difumina en copos invisibles, al recibir los rayos del sol. El frio pasados los años, es una montaña nevada que se deshace en blanco y negro en el recuerdo

Con todo mi amor a mi abuelo Leoncio, no te olvidare nunca 

 Ana Tpais( todos los derechos reservados)©

Héroe del abismo

 

No me gusta el fútbol, no entiendo de las hazañas con el balón que cambian de pierna, que dejan atrás rivales, que encuentran la portería, que hacen gritar a la grada. Tal vez, por eso, no puedo con la figura de Maradona como un héroe del césped, admirado por miles de personas. Imagen que me lleva a los circos romanos, donde un tirano laureado, decidía quién vivía o quién moría, tras la lucha en la arena, jaleado por los pobres plebeyos, que olvidaban sus míseras existencias. A Diego Armando, lo veo desde sus actos, que podrían formar parte de una crónica de sucesos, con idas y venidas a la cárcel; donde nadie le hubiera salvado de ser tratado como un delincuente, pero la Historia no siempre acierta con sus héroes ni con sus verdugos, que es en lo que se convirtió "el Diego" en su vida personal. Estoy convencida, que el primero que sufrió sus excesos fue él, pues nadie puede estar feliz en la piel de un hombre con adicciones; de un hombre que pega a las mujeres; de un hombre que tiene relaciones con menores; de un hombre que salta sobre la justicia para convertirse en un dios de todo pero sin nada en su conciencia. Ha muerto un hombre solo; un hombre vencido por las circunstancias; un hombre ajeno al horizonte, a la madrugada, a las hojas, a las flores, a los silencios; un hombre que nunca fue fiel al espejo de héroe, roto delante de una figura esperpéntica, histriónica, cruel, dominadora, de la que nadie nunca quiso saber.

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Los viejos negocios

 

Esta Mercería de Segovia, pertenece a una amiga de mi madre, a quien conozco desde que nací. He crecido con sus aromas, con sus botones, con sus cremalleras y con la inefable Marce; una mujer entregada a su oficio, cargada de ternura, de sensibilidad, de empatía con las necesidades de sus clientes, quienes se fueron convirtiendo en amigos. Marce es una mujer entrada en edad, con achaques en su cuerpo que la impiden volver a su vida de antaño, pero conserva intacta su capacidad de servir a los demás. Como Marce, hay miles de personas, que nos han acompañado en nuestras pequeñas rutinas, que son necesarias, vitales, imprescindibles, para llevar una camisa bien abrochada, a quienes no hemos de olvidar, dentro de una sociedad de grandes superficies,  puesto que, gracias a ellas sonreímos con una cremallera, caminamos con esperanza, recordamos en blanco y negro

Con cariño a Marce, una mujer maravillosa

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Soledad sin filtro

  

 Nuestras palabras, gritan dentro de espacios poseídos de alientos, que no nos besan en las mejillas, olvidando lo que amamos, que es perseguir nuestros latidos, cansados de la supervivencia, agotados dentro de la incertidumbre, que amueblan nuestro destino, sujeto al abecedario de la muerte, que es nuestra soledad sin filtros, arraigada a nuestros pasos sin voz.

 

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Ahogarse en la indiferencia

 

Hay días, en los que me gustaría ahogarme en el anonimato, para contagiarme de la invisibilidad de las gotas de la lluvia, y formar charcos que reflejen mis palabras, que llenen mundos, que olviden sentimientos, que abracen a mis sobrinos, que vistan la indiferencia, que reflejen el ayer, el hoy, el mañana de mis latidos, que me indiquen hacia donde he de mirar para ser libre. Hay días, que vivo en una dictadura, pero hay días que me baño en mi libertad.

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Sombras del silencio

 

Las sombras esperan el instante de hablar, para estar más cerca de nuestros cuerpos, que se vuelven visibles con el contacto del abecedario; que humanizan, sus rostros, para convertirlos en deseos que encuentran sueños; que escupen enigmas para ser acariciados, por la luz, que los convierte en huesos con anhelos. Las sombras cierran las alas para volar hacia el otro lado del olvido

 

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Otras miradas

 

Los gatos callejeros, se pierden entre los vericuetos de la necesidad, donde el hambre, se convierte en escuela pública, privada y concertada; donde la sed, es instinto para buscar la solidaridad de aquellos que la dejan en recipientes bajo las estrellas; donde la libertad, es atropellada por quienes encuentran en su existencia una dictadura para las suyas. Los gatos callejeros, somos nosotros, escondidos dentro de nuestros hogares, que son ausencias del pensamiento, que vadea sin forma hacia quienes nos gobiernan

 

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