Samia

 Samia, una niña afgana de nueve años, ha sido asesinada por su marido. Obligada  a casarse, a los siete años, por su padre con un hombre de 33 años. Samia fue entregada para poner fin a una deuda, y a final su marido que ha huido, ha terminado con su precoz existencia. Marcada por la violencia primero de su padre, luego de su marido. Pero, Samia como tantas niñas, debería haber jugado en la calle al escondite con sus hermanos, primos, vecinos; debería haber soñado que quería ser de mayor; debería haber bailado bajo el arco iris; debería haber simulado ser una princesa o una bruja; debería haber escuchado cuentos bajo las estrellas; debería haber imitado a las mujeres mayores con los tacones de su madre o abuela, como hacía yo. Que me paseaba con los zapatos por la casa, sintiéndome otra persona, alejada de la rutina de ser una niña con uniforme que iba a un odioso colegio de monjas. Pero, Samia, nació en Afganistán, un país donde las niñas son vendidas como si fueran ajos, a los que desposar con cualquiera, sirviendo de esclavas sexuales a los deseos de pederastas que se creen hombres, pero, no lo son. Esos países ,donde no se valora a las niñas las acabarán perdiendo y se convertirán paraísos artificiales con muñecas de plástico a las que manipular.

A la memoria de Samia, que murió asesinada en Kadanak
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Quiero el divorcio de mi familia materna

Necesito el divorcio de mi familia materna. Compuesta por el hermano de mi madre, su mujer e hija. Espero que algún legislador lea esto. No puedo más con el sufrimiento de tantos años de apellidarme igual; de ser por nacimiento su sobrina. No puedo más,  con las lágrimas derramadas estos años que nos han insultado sin rubor; sin pensar que nos hacían daño; sin adivinar nuestra inocencia bajo su culpabilidad. El insulto es un maltrato psicológico, que he padecido desde niña. Recuerdo que un dia, ayudaba a mi abuelo materno, enfermo de cáncer a limpiar a los pájaros “¿Te creerás que ayudas a tu abuelo limpiando a los pájaros? dijo, en tono enfurecido, ese hombre, de quien me quiero divorciar. He olvidado la mayoría de los insultos, pero, recuerdo uno que me afectó, en realidad todos me afectaron" No tienes tetas para nada" me dijo. Él, si tuvo cojones para insultar a sus sobrinas de sangre. Unas niñas, que siempre callaban ante sus palabras. Porqué nuestros padres heroicas personas, nunca nos defendieron y siempre pusieron la otra mejilla, como si lo merecieramos. Del maltrato es díficil recuperarse. A mí, me ha creado muchos miedos e inseguridades, y por supuesto, he callado muchas veces cuando otras personas me gritaban e insultaban.  En el entierro de mi abuelo, materno; la primera muerte que tuve que  de afrontar en solitario. Lloré desconsoladamente. Mi tio y su mujer,  fueron diciendo por el barrio que estaba loca, y , que era una subnormal. Todos los vecinos me observaban con miedo, con cautela, sin acercarse mucho. Hoy me los encontré en el entierro de una amiga de la adolescencia.  Mi tía política, es una de esas personas( a las que no hice nada y me odia de por vida); me ha asesinado con la mirada otra vez. He vuelto a llorar en silencio, a sentirme una mierda de persona, como tantas veces en mi infancia, en mi adolescencia y en mi madurez. Por eso, quiero el divorcio de la gente que tanto daño me causa.

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Las otras trece rosas

Las trece rosas, fueron trece mujeres pertencientes a las  juventudes socialistas unificadas y, republicanas; fusiladas el cinco de agosto de 1939 en el cementerio de la Almundena( Madrid). La realidad esconde, muchas rosas escondidas bajo sus tumbas, que deberían ser desenterradas. Queipo de Llano, asesinó a nueve aceituneras en Sevilla en 24 de octubre de 1936, republicanas. En Guillena( Sevilla) en noviembre de 1937, fueron asesinadas diecisiete mujeres, republicanas.  Algunas, sino todas, fueron violadas y torturadas. Me encuentro con sus fotos en los artículos, donde leo su tragedia, y no sé cómo dialogar con su dolor; no sé cómo consolarlas; no sé cómo acunar su rabia, su ira, su impotencia, ante una guerra que nunca quisieron; ante una guerra, que sobrevolaron desde la necesidad de sus ideas, ancladas en una España democrática, defensora de la libertad e igualdad como bandera; ante una guerra, que las quitó la vida, pero no los principios. Mis lágrimas se funden en la humildad de sus miradas que no se sometieron, que no claudicaron, que no fueron vencidas, pues sólo la venganza pudo con ellas. La sociedad española tiene que aprender a leer en su pasado, para abrazar a las victimas y no dejarlas suspendidas en la nada del olvido.
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Muerte de Águeda

Cuando una amiga de la adolescencia, desaparece de tus momentos, y se recicla pasados los años  en forma de muerte prematura; sólo queda escuchar a, Serrat,  para curar la herida del corazón. y llorarla envuelta en la ternura de los catorce, de los quince años; que no conocían la despedidas; ni agonizaban en la experiencia;  que anhelaban cruzar la utopía descalza. La amiga, con la que te has cruzado por las calles de Segovia; que a veces, has reconocido y has saludado. No envejecerá contigo; no soportará los dolores de huesos; no se mirará al espejo con nostalgia; no venderá su sonrisa por un amanecer con memoria. La amiga,  pasará a tu calendario de soledades, donde día a dia, la hablarás de tus cosas como si fueran suyas.  A pesar de su respuesta como silencio, sabes que nunca te abandonará. Pero, sientes no haberla dicho que la querías, que la echabas de menos, que siempre estuvo a tu lado a pesar de llevar vidas tan distintas. Cierras los ojos, lloras y ella no está.

Con cariño a la memoria de Águeda Rubio, que se fue a los 48 años. Nunca te olvidaré.

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Asesinato de una reina gay.

Hay noticias que las podriamos de clasificar como anonimas, pues pasan desapercbidas y más si se producen en un pais como Méjico;  donde cada dia son asesinados  muchos inocentes. No olvidemos a las mujeres derribadas en caminos, en calles, en hogares, No marginenos de nuestra memoria,  a los periodistas tumbados en sangre,  por denunciar la realidad.  Esta semana, se ha sabido que Rubén Pat, fue acribillado, siendo el séptimo periodista este año.  Entre los crimenes se ha colado esta semana, el de Alaska Contreras Ponce, reina gay del estado de Veracruz. Alaska fue torturada, leo, a la vez, que miro su foto, es feliz, desde su esbelta figura, desde su pelo largo negro, desde sus ojos prominentes, desde su cuerpo cargado de vida. Pero, alguien decicidió que su sexualidad no era válida para sus principios, y la asesinó. Los seres, que usan la violencia como forma de expresión, carecen de sueños, de esperanzas, de ilusiónes, de sonrisas, de caricias, de susurros, de murmulllos. Son seres, deformados por su propio cuerpo, que no se aceptan en el espejo, por eso arrebatan la vida a quienes son ellos mismos. La muerte de Alaska, es importante, pues nos ha dejado una reina con sangre azul.

A la memoria de Alaska con todo mi cariño y admiración.

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Niebla

¿Por qué las campanas nunca anuncian la llegada de la niebla? Que se aproxima como si fuera un susurro mediático de las nubes, que cae sobre nuestros pesados cuerpos como una bomba nostálgica del ayer;  donde anhelábamos el mañana como una ilusión de una vida sin dolor, pero, la niebla se transforma en una rosa blanca que clava el frio en las miradas, que lloran sin pedir permiso. Tal vez, sea mejor no acostumbramos demasiado a sonreír pues, la niebla siempre aparecerá al otro lado de nuestras ventanas.

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Telegramas desde el silencio

Sigue la Guerra en Siria.  Cada día, la vida le es arrebata a inocentes;  cercados en una u otra zona. Las guerras las hacen los asesinos, no las personas que buscan soluciones  a los problemas  creados por  el  reparto del poder. La guerra es algo irreal, innecesario, desgarrador. La última alternativa para imponer la razón, una razón cargada de cadáveres.  Las poblaciones de Hit y  de Tasil, fueron bombardeadas, incensantemente, por el ejército Sirio y sus aliados;  causando veintiséis muertos, entre ellos once niños. Esos niños, ya no podrán jugar bajo la timida  mirada de sus sueños; bajo el canto de luna sobre sus esperanzas; bajo la caricia de la lluvia en sus anhelos; bajo el susurro del horizonte sobre sus deseos. Esos niños, son fantasmas que escriben telegramas desde el silencio; que comen naranjas sin destino; que escrutan cucharas manchadas de ayer, porqué su presente es el adiós.
A las victímas de la Guerra Siria©
Ana Tapias( todos los derechos reservados)