Indefinición del olvido

 

La lluvia cae, pausada, impenetrable, aterida a la memoria, que se cuelga de la distancia, donde intentamos acercarnos, saltando charcos, para así, pertenecer a nuestro pasado y no ser parte del destino, que se asemeja a la forma del olvido; que es la escuálida idea de no volver a ser; que es  la mágica utopía de ser eternos; que es  la efímera mariposa, que vuelva sobre el deseo de fingir no morir, para poder sobrevivir a la soledad de la humedad, que se adentra en nosotros sin pausa, ni acentos, buscando zaherir nuestros huesos hasta convertirlos en silencio.

Ana Tapias( todos los derechos reservados)©

Mascarilla en el paisaje

La mirada llora ante la falta de libertad dentro del paisaje, que no sabe cómo ni dónde guardar las lágrimas, que no cesan en estos tiempos de dolor, de incertidumbre, de muerte anunciada.  Alguien anónimo, tira la mascarilla sobre el miedo, para fotografiarse junto a la esperanza, esperando volver a sentir su eco junto a sus pasos, que se vuelven lentos, pausados, analfabetos de un mañana que parece invisible

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Nostalgia dentro de los charcos

 La lluvia se posa dentro de los edificios, que contienen la memoria del ayer. El ayer, se evaporó,  pero no de los recuerdos de quienes lo sintieron, pero no de los recuerdos de  que quienes lo soñaron, pero no de los recuerdos de quienes los abrazaron. La lluvia inmersa en sus propias distancias de incertidumbres, llora lo perdido, buscando en el fondo de la nostalgia un suspiro que la acerqué a lo vivido.

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Distancias de la superficies

Las voces crean distancias dentro de las superficies, porqué necesitan energía para sobrevivir a la vertiginosa monotonía; donde cuesta hasta abrocharse los botones, sin miedo, en estos tiempos donde la muerte, domina cada uno de nuestros actos; donde la muerte, es dueña de nuestros pensamientos; donde la muerte, ha borrado nuestras sonrisas; donde la muerte. vence a nuestra esperanza. Las voces suspiran por salir, sin ataúdes, de nuestras mascarillas, que anhelan el día donde las bombillas no sean eco de las lágrimas 

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Sombra del semblante

 

La sombra, nuestra sombra nunca sabremos si nos persigue o si nos acompaña en nuestros sueños, en nuestras desgracias visibles, en nuestras alegrías invisibles, en nuestros desvanecimientos del ánimo; que camina en silencio bajo nuestra mirada; que duda en acercarse a la realidad, o huir a un exilio sin duelos, a un espacio de sordos donde las palabras no duelan, a un horizonte de espejismos, donde alargar la mano y quedarnos en uno.  El semblante de la sombra, es un dibujo desdibujado de nuestro destino.

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Soledad de las palabras

Las palabras quedan enterradas entre la realidad y la fantasía, como si fueran  hojas en medio de la incertidumbre, que las acatarra de soledad, que las intimida de prejuicios, que las deja en el olvido, desde donde a veces son rescatadas por miradas singulares, que las dotan de significado, para que añadan sentimiento dentro de los corazones desnudos de silencios.

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Nieve en la memoria

En los atrios de las iglesias románicas, yacen seres anónimos enterrados, acatando así el destino; que no dibuja clases sociales; que no finge pertenecer a ningún gremio; que no se ancla a la riqueza, ni a la mendicidad. Bajo el temblor del frio, los esqueletos se deshacen silenciosos, impecables, impasibles, atrapados dentro del tiempo; que los desnuda de las tempestades que sufrieron, para convertirlas en lágrimas de nieve.

 

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