Dos
palomas se besan, mientras el tiempo pasa, sucede, avanza, sin pedir permiso a
nuestra memoria; que se desvanece en el horizonte, acariciada por las ramas,
sin alma, de un árbol, viejo, sin destino, encajado en un valle, de donde
nunca podrá escapar sin ser visto, sin ser capturado, sin ser atrapado por el
murmullo del adiós; que las palomas presienten en sus arrumacos, pero siempre hay un rayo de
inmortalidad en el momento, que sobrevive al olvido.
El atardecer, es un suspiro de la vida, que cae atónito ante el horizonte, que no respira, que no canta; que no susurra, que se entrega a la metamorfosis del olvido, donde el sueño se acogerá a un mañana imposible de reciclar.
Leo
crónicas, de periódicos atrasados, sobre la guerra en Ucrania, de tres días, 19
de marzo, 30 de abril y 4 de junio de 2022l que anclan a mi mente a la
guerra, que no cesa, que no se detiene, que no se paraliza, que sigue
destruyendo vidas, aniquilando territorios, ocupando lágrimas, de miles de
ucranianos y de rusos; que se ven afectados por esta derrota de la paz, por
este asesinato de la alegría, por esta dejadez de la felicidad, que yace
torturada, violada, encarcelada, dentro de la destrucción, que nadie acierta
parar. Países fronterizos que reciben a refugiados; submarinos que lanzan misiles;
un presidente que mira al horizonte para no decaer en su intento de resistir; erosión
del enemigo, a costa de la pérdidas de seres humanos; que hubieran preferido charlar con quienes
derriban; pero los presidentes son figuras que no hablan, solo disparan contra
el enemigo, para crear un país, con banderas, con tanques, con cadáveres; un país,
donde la vida se detiene, en cada ruido; un país, donde las flores no saludan a
la primavera; un país, donde las aves no tienen espacio para volar; un país,
con ciudades fantasmas, agrietadas, rotas, en la destrucción de una guerra sin
argumentos, que escupe lágrimas, porque ha olvidado el canto de la sonrisa, que
ya nunca volverá a Ucrania.
El
momento, no respira, no siente, no acude a la vida, se ha entregado a la
muerte, al olvido, al ayer; de donde nunca regresará o tal vez, su eco melancólico,
suene en el silencio, que lo atrapará, que lo susurrará, que lo abrazará en lo
inmediato, para ser, para volar, para soñar, sin miedo.
El
arte no tiene horarios tiene momentos, le comento a mi amiga Fuencisla; que
crea botellas con sus manos sin miedo; con el corazón alerta para ser
fiel a su idea; con el pensamiento entregado a la belleza; con el susurro
inhiesto para decorar, su cuarto interior cubierto de alegrías, de penas, de
sonrisas, de lágrimas, que la acompañan en su monotonía, que endulza con
botellas. dispuestas a soñar en su realidad, donde es libre de su cárcel
interior. Todos tenemos una cárcel interior, de la que salimos de muchas
maneras, la belleza es una de ellas. El mundo, está contagiado de pequeños
artistas, que iluminan vidas anónimas, no los olvidemos
Con amor a mi querida, amiga,
Fuen
Ana Tapias( todos los derechos reservados)©
