Escribo esto, mientras me como una naranja; que
antes he pelado con desilusión, sin destreza, con apatía, por la
torpeza de mis manos, que nunca rodearan perfectamente los gajos, para dejar a
la naranja inmaculada; como hacía nuestra tutora de séptimo curso Sor
Elena( de las pocas monjas, que recuerdo con cariño) en aquellas tardes, que
parecían eternas, y nos enseñaba a pelear la naranja con cuchillo, que
acariciaba su redondez como si fuera esbelta; que besaba su recorrido como si
fuera importante; que acariciaba su silueta como si fuera un espejo, de nuestra
lucha en la vida; donde tendríamos que deslizarnos por las circunstancias, para
llegar a nuestro destino
Con amor a mis cinco sobrinos.
El
tenedor, la cuchara, el reloj roto, posan en el pañuelo, de mi bisabuela, Flora;
cuyo aroma, cuyo sabor, cuyo gusto, es
el paso del tiempo; que se columpia sin miedo a caerse en el silencio; donde el
ayer alimenta su recuerdo; donde el ayer canta su memoria; donde el ayer baila
su melancolía, alumbrada bajo la soledad de los abecedarios, que lloran sin ser
vistos su olvido,
Aquellos tiempos, donde se sonreía en
blanco y negro; donde la felicidad se susurraba en las bodas; donde los novios
eran eternos, quedaron esculpidos en fotografías, que construyen la herencia,
de mi vieja tía María (hermana de mi abuelo materno) que se dibuja con dificultad
en mi fantasía del ayer; que viaja a los recuerdos, de María, una solterona de
entonces; a quien intento conocer a través de sus recuerdos; que deslizan vidas;
que acarician sueños; que contagian heroicidad, de personas, que me abrazan en mi soledad; que me miran en
mi silencio; que me hablan en mi presente, para ser dibujadas en mi destino.
Un vaso cubierto de soledad, resiste día a día, la
ausencia de sentimientos, de quienes le rodean, que anhelan ser felices, sin él;
pero él, llora por ser abrazado; pero él, grita por ser escuchado; pero él, ama
para ser correspondido; pero nadie atrapará su voz, que se perderá en el
mañana.
Ana Tapias ( todos los derechos reservados)©
En el ayer,
quedaron suspendidas las vidas de ellos; quienes como si fueran mariposas,
volaron hacía el destino; acogidas por el calendario; suprimidas por la lluvia;
aumentadas por la memoria, de aquellos que los invitan a ser parte de sus
noches; donde en medio del olvido, abrazan el sentimiento de su recuerdo.
El tiempo
golpea sueños, esperanzas, ilusiones, que se balancean a ritmos imposibles de
definir, en medio, del destino; que se aferra a la belleza de la vida, para no
sucumbir en el mañana; que será un horizonte sin amapolas que abrazar; que será
un horizonte sin miradas que regalar; que será un horizonte en blanco y negro
para el recuerdo, de aquellos, que amaron nuestros pétalos desdibujados en
el viento.
Los momentos, son instantáneas en blanco y negro,
que lloran, que ríen, que hablan, que bailan, que cantan, alrededor de nuestros
sueños; que nos invitan a ser libres dentro de la burocracia del destino
Ana Tapias ( todos los derechos reservados)©
En el destino, en nuestros destinos,
siempre hay momentos de espera que nos conducen al silencio, a la soledad, a la
duda, sobre el mañana; que es una duda, que se cierne sobre nuestros cuerpos, que
caerán en el olvido, pero antes, es necesario, pensar que la inmortalidad
existe en un atardecer, con un paisaje de fondo, que se dibujará en nuestro recuerdo
como si fuera un espejo roto de nuestra felicidad.
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Tres limones lloran en silencio su olvido; nadie
se acordará de ellos, porque no existieron; porque no fueron; porque no soñaron
con la eternidad; que permanece hierática en el horizonte, que es un escorzo en
blanco y en negro.
Ana Tapias ( todos los derechos reservados)©
Y se fue la luz, el lunes 28 de abril, a las 12.30 de la
mañana, cuando la rutinas se acumulaban en casas, en oficinas, en
colegios, en comercios, en hospitales, en residencias, en cárceles; cuando la
gente viajaba en autobús, en metro, en tren; cuando nacían, cuando
morían, personas; quienes quedaron ocultas, ennegrecidas, oscurecidas, en
el tiempo; que se detuvo; que se paró; que se congeló en las
manecillas del reloj; para ser acariciado, a través, de una vela de silencios, de soledades, de
miedos; que pululaban, sin rumbo, sin acierto, sin destino, por calles sin semáforos; que gritaban a las almas, que ellos, también se
sentían abandonados en medio de la incertidumbre.
Ana Tapias ( todos los derechos reservados)©
Miradas que
caminan en ciudades desconocidas, en busca de respuestas a sus interrogantes de
belleza; en reclamo a sus dudas sobre otras costumbres; en hallazgo a sus
laberintos de otras formas de vida; que alimentan momentos para el futuro; donde
las sombras sin alma, serán los espejos invitados a fugarse al ayer, que
recorrerá sueños sin destino en calles sin bautizar.
