El maltrato en el trabajo

Segovia es pequeña, uno se encuentra, a menudo,  con  quien no quiere. A mí, me pasa con una excompañera. Es una mujer mayor, que lleva papeles de un edificio a otro. No muy alta, teñida de rubio, maquillada para eliminar sus imprecisiones estéticas, piernas gordas y cortas. La saludo con cordialidad.  Me contesta con soltura, su sonrisa lo dice todo. Se rie de mi. Su ataque no verbal, me duele, acaricia mis lágrimas, se posa en mi recuerdo de cuando trabajamos juntas, y me torturaba su rostro siempre maledicente sobre mi cara angustiada, llorosa, compungida; por no saber defenderme;  por no querer contestarla;  por no humillarla como ella a mí. Tiendo a perdornar, a no odiar, a vivir en la sonrisa, no en el argumento del rencor. Mi excompañera, es una maltratadora y nunca irá a la cárcel por el daño que me hizo y que me hace. Mi dolor nunca será recompensado, pero si escrito.

Ana Tapias( todos los derechos reservados©

Relatos de poder

En una semana, hemos cambiado de gobierno los españoles. Las nuevas caras de las ministras( en mayoría), de los ministros; se asomarán, desde hoy, a nuestros desayunos, comidas, meriendas, cenas, como si fueran parte de nuestra realidad, marcada por sus decisiones. Hemos de aprender a convivir con sus gestos, aún inmaduros. en nuestro espejo; con sus manías, incipientes, de limpiar lo anterior; con sus intromisiones, jeroglíficas, entre nuestras dudas;  con su audacia, atrevida,  de escalar hacía nuestro pensamiento; con sus manos, suaves,  pegadas a nuestras fotografías del deseo; con su esqueleto, de palabras, difuminadas en nuestros cristales bajo la lluvia. El aprendizaje de ellas, de ellos, tal vez, algún día será escrito por el Ministro de Cultura, en un libro titulado"Relatos de poder"

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Escorzo en el atardecer

El sol dibuja formas que alargan el atardecer, creando escorzos sobre el horizonte. Intento atraparlo bajo mi torpe mirada, que llora al no lograrlo. No sé adónde voy, ni sé si llegaré. No sé quién soy, ni quién fui. Pero, cada anochecer, el sol me deja soñar  en un calendario de palabras posibles. 

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Tiempo en politica

Es curioso, cómo se sucede el tiempo en la política, donde hay no espacio para el recuerdo. La memoria se desdibuja en los titulares atrasados de los periódicos. El héroe se convierte en villano; el villano en principe de los presupuestos; los presupuestos enmendados  por los vengadores; los vengadores en conquistadores del consenso; el consenso en  bandera de la España, tricolor, con argumento constitucional. La Constitución horizonte de diálogo, de un país que nunca se entendió a si mismo¿En qué idioma hablarán los nuevos ejecutores de la Moncloa?
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Conversaciones entre sombras

Las sombras son como las cigüeñas huyen del ser humano; tal vez, seamos demasiados malos; obligadamente imperfectos; tercos soñadores, para los seres invisibles que se deslizan a nuestro lado sin comas;  apoyados por los puntos  y aparte; tal vez, en lo más recóndito de su horizonte,  hablen entre ellos; se consuelen; se aconsejen; se besen con el abecedario; como a veces hacemos seres con corazón.

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Ejercicio democrático

Los matices de la cortesía constitucional, nos ha regalado a los españoles  nuevo presidente. Su elección, se produjo por una maniobra, hábilmente, ejercitada. por el PSOE, ante la sentencia del caso Gürtel. La corrupción del PP es irrebatible, innegable, impredecible. Pedro Sánchez, tuvo los apoyos del PNV, exsocio de los populares; de Unidos Podemos, la casta obrera; ERC, PDeCAT, independentistas, que reivindican a sus presos políticos; Bildu, la ETA, camuflada  en parlamentarios; Compromis, valencianos independentistas y Nueva Canarias, quienes apoyaron al PP en su investidura. Un collage de grupos políticos, que se aliaron en contra del poder establecido, celebrando su victoria como si de nuevo Franco hubiera muerto otra vez. No se engañen así mismos los que bebieron sidra o cava, nada va a cambiar. Caminaremos hacía la misma rutina, pero, con una cara nueva que nos remiende los sueños. 

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Gatos callejeros

Los gatos nunca me han gustado, deber ser por los que conocí de pequeña, en casa de mis abuelos, paternos, en un pueblo de Segovia. Los gatos pasaban hambre durante el día; a mis abuelos, no les sobraba mucha comida para regalársela. Cuando iban mis tíos y mi padre al pueblo, llevaban los restos, de comida, de la semana, para los perros que saltaban emocionados hacía los huesos. Merodeaban por la casa a su antojo, al sentarnos, a comer, en torno a la mesa, rodeaban nuestras piernas."Se tiran a por la comida" decía la abuela, con su voz curtida por el tiempo. Tenía que echarlos fuera, no era capaz de estar tranquila con ellos debajo de mis piernas. Desde entonces los gatos no me inspiran confianza, pero, me gusta fotografiarlos, no me acerco mucho, me puede el miedo. Caminaba por el entorno de la muralla de Segovia, vi un gato de espaldas, quise hacerle una fotografía, le llamé. Al girarse, observé su delgadez. Pensé en  que querría comerme. Me miró con ojos de rabia; con ausencia de delicadeza;  con agotamiento de hambre y de sed. Me dio pena, este gato, callejero:  aislado, sin hogar, contenido de miserias, sin ratas, ni ratones a los que agarrar su cuerpo; que vagaba sin destino, desnutrido, carente de sueños; absorto en una vida entregada a la supervivencia, alejado de las caricias, oculto de las comodidades de una casa con calefacción. Seguí caminando llorando y maullando a la vez.

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