Juegos de la luna

 

La luna, cansada de rodear a este trágico, cruel, agnóstico año, donde salir a la calle fue un acontecimiento; donde las calles cantaron soledad; donde las sonrisas se exiliaron; donde el horizonte era frontera; donde el mañana era una utopía; donde el destino era silencio; donde los humanos eran mascarillas; donde las mascarillas eran supervivencia; donde nada, ni nadie,  parecía tener dirección;  decidió, jugar entre las nubes, para olvidar sus lágrimas, que caían sobre el pensamiento de quienes la soñaban

Ana Tapias( todos los derechos reservados(©

 

La hoja de Guillermo

 

He fotografiado esta hoja, por la invitación que me hizo mi sobrino, Guillermo, así que, creo que le pertenece. Cuando vienen mis sobrinos a visitarnos, con el Covid, lo han hecho cuando han dejado salir de Madrid y entrar en Segovia; parece que han vuelto las fronteras, los muros del Este a nuestra rutina; suelo pasear con ellos, acomodados al sosiego de la ciudad de provincias, tranquila, pequeña, escultural, graciosa, cercana, que es mi ciudad. En nuestros recorridos, en cada estación, encontramos seres que nos llevan a su entorno. En invierno, nos salen al paso viejas hojas, arrugadas, qua acariciamos con la mirada, que bautizamos con el deseo, que olvidamos bajo el murmullo de la lluvia:  que ahoga nuestras palabras, envueltas, dentro de laberintos imposibles de soñar. La hoja de Guillermo, forma parte de su memoria, y ahí vivirá en soledad hasta que llegue su invierno

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Con todo mi amor a mi sobrino

 

 

Sombra bajo la lluvia

 

 Hasta los paraguas tienen sombra bajo la lluvia. Mi ser se diluye dentro de las finas gotas de nubes, que se acercan a mi contorno, para intentar comprender a mi esqueleto; que yace envuelto entre las dudas sobre el mañana. Siempre es el mañana la razón de la inquietud, pero el mañana no existe, es solo una idea que vaga entre la esperanza; una imagen sin destino; un canto a la desmemoria; una fotografía sin huellas dactilares; un universo escondido. Los paraguas se cierran sin llorar como sus sombras

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Mi sombra

 En la oscuridad cuando los rostros se difuminan dentro del abandono, aparece mi sombra envuelta dentro del misticismo de la distancia, a veces me asusta y me recuerda a la película "Psicosis" de Hitchcock. Sé que Norman Bates, asesinará mi monotonía con un cuchillo largo, incipiente, verosímil. Sé que la luna, no me protegerá, sino que se esconderá entre las nubes presa del pánico de ver sangre de sombra. Sé que mi alma, no llorará mi perdida puesto que la he olvidado dentro de cajones de utopías. Sé que moriré, en la memoria de mi abecedario adonde nunca llegarán mis sueños

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Objetos nocturnos

 

Nuestros ojos cansados de soñar utopías, despiertan al día aún cegados por la melancolía, de dejar atrás un mundo donde los muertos vuelven a nosotros, para transformase en seres reales.  Sus rostros que recordamos sin fisuras dentro de la memoria, nos abrazan en nuestra realidad decadente de incertidumbres; cargada de miedos; constipada de sentimientos. Salimos de casa, ahogados  dentro de nuestros recuerdos, sin sentir el aroma, de la vida, que se esconde bajo objetos que nos hablan desde su soledad, pues ellos, también sueñan con volver al ayer.

A la memoria de mis cuatro abuelos, quienes de vez en cuando me visitan en mis sueños. Os quiero

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Media tristeza

 

Es mejor pensar, que la tristeza no es toda, sino media, dejando la otra media a la esperanza, a la lucha, a las sonrisas; que vagan por nuestros sueños sin complejos, sin dudas, sin miedos, sin preguntas. Es mejor pensar, que la tristeza forma parte de una mitad, que se desprende en mil pedazos, para si poder llorar despacio, sin angustia, sin incertidumbre, al lado de nuestros espejos del pensamiento. Es mejor pensar, que la tristeza es síntoma que no secuela de un yo que lucha por unirse

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Luces de cambio del olvido

 El olvido es un semáforo, que cambia de luz con los días, con las noches, que se ciernen sobre nuestra imaginación, que baila sobre nuestro deseo, que acuna nuestra esperanza, que destierra nuestra melancolía, que intuye nuestro dolor, que acampa en nuestros sueños; que descansan en silencio, resguardados, bajo la soledad de la monotonía, que siempre es un anexo a nuestra felicidad que cambia , de color, junto con nuestro destino 

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