María Trinidad Pérez de Miravete Mille( 1947-2009) más conocida como Mari Trini, fue una cantante española. Recuerdo su figura, enmarcada por su voz; cargada de matices. La verdad, nunca presté mucha atención a la nostalgia que desprendían sus letras. Leo un artículo sobre su vida, y empiezo a entender su pasión, su eco, su dolor, que le acerca a mi sentimiento, siempre azul, como sus ojos imposibles de olvidar; y como una de sus canciones, tal vez, la que más he escuchado, es "Yo no soy esa"; que es con los años un himno de su latido interior, que sobrevivirá en cada corazón, que acaricie su duelo con la realidad
© Todos los derechos reservados) Ana Tapias García.
Este
paño, es una herencia materna; mi antepasada nació en siglo XIX; lo cosió en
1865; me habla de ella, se llamaba" María Martín"; quien con sus manos,
dejó una huella de su existencia; limitada por las comodidades; ausente de prisas;
intimidada por la enfermedad; que algún día, llegaría a su cuerpo, para postrarlo en
el horizonte; donde sus puntadas, pequeñas puntadas, forman parte de mi memoria;
que abraza su distancia; que anhela su consuelo; que besa sus abecedarios, inmersos en su rutina, que nunca entenderé; pero si, soñaré en mi vocabulario del hoy.
© Todos los derechos reservados) Ana Tapias García.
El
ayer cristaliza envuelto en un sudario; desgastado, desdibujado, comprimido,
por las lágrimas; que se acomodan en la mirada, de la multitud; que camina absorta en sus preocupaciones; que come
inquieta por la ansiedad; que devora sueños en las madrugadas; donde ellos, los
seres que se fueron, aparecen vivos como si fueran actores; que representan obras
recicladas en la melancolía; que
suspiramos al despertar; cada amanecer es un duelo del ayer.
Hay una
soledad no buscada, que es la del olvido; que se contagia de parque en parque,
cada otoño; cuando los días, tienen más
horas de oscuridad que de luz; y se dibujan sombras en medio del silencio, que es incapaz de soñar; que es incapaz de
hablar; que es incapaz de abrazar; y solo nos queda, gritar ahogados en el ayer; para que la nostalgia del frio, invite a
nuestros cuerpos a desaparecer hasta la primavera, donde florecerá el mañana.
