© Todos los derechos reservados) Ana Tapias García
Esta
hoja, que permanecía erguida con decisión, habrá sido ajusticiada por el tiempo
sobre su memoria, que yace escondida en el olvido, donde llorará su destino,
imposible de evitar, inaccesible de abrazar, recóndito de soñar, que se
escinde entre el hoy y el ayer para abrazar el recuerdo, que seremos todos.
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Los talibán recuperaron el poder en Afganistán en agosto de 2021, desde entonces la sociedad ha sido fulminada por su dictadura; que afecta a todos por igual, pero hay un colectivo que está siendo torturado, que quiere ser eliminado de Afganistán, son las mujeres; cuyos derechos, han sido asesinados lentamente, siendo uno de los últimos el uso de su voz; quedando relegadas a no ser mujeres, a ser un espacio donde llegar para que la especie siga su camino y no perderse en la memoria de un país sin justicia; que pertrecha el sufrimiento como parte de la supervivencia de la vida, que no es vida, pues carece de esperanza, pues adolece de felicidad, pues niega los sueños de miles de afganas, que han enmudecido por la ley; pero yo, alzo mi voz por ellas, y canto su silencio, para que la música de sus corazones sea libre.
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El
otoño se despide lentamente, entre suspiros del invierno, que dejará a los
árboles desnudos de esperanza, que invita al olvido, que se cobijara dentro del
armario del ayer; donde el recuerdo aparecerá en el fantasma de la nieve, que
un día, mi abuelo materno, me explicaba con gusto a eternidad, que era memoria
de su infancia, que sobrevivía a la caricia al frio; que se calentaba junto a
la leña y a los cuerpos de sus hermanos mayores; que le invitaron a ser abrigo para su frágil esqueleto. Cada otoño, siento nostalgia del ayer y lloro
como si fuera una hoja sin destino.
A la
memoria de mis cuatro abuelos: Evarista, Saturnino, Encarna y Leoncio, os quiero.
Esta
bolsa de plástico que madruga, que se deja hacer una fotografía, que posa
ausente de su destino; es la confirmación de la tragedia, que cada día, asoma a
nuestras miradas, descompuestas en nuestros sueños en vigilia por la amenaza constante
de la muerte, que nos hace ateos de la inmortalidad de nuestra memoria, que
naufraga en el desaliento, de saberse olvidada.
El recuerdo acariciado por la nostalgia es despedida, como si fuera una hoja enterrada, que susurra al mañana; sosteniendo la memoria de su olvido, que formará un abanico de silencios, en los que llorar dentro del destino, donde no ser palabra, solo ausencia sin horizonte.
Las frases van y vienen, de boca en boca; algunas incluso se
susurran, pero hay una que suena con voracidad en los últimos meses" Es lo
que hay"; cada vez, que la escucho, mi esperanza en cambiar la realidad se
rompe como si fuera un frágil cristal de bohemia, imposible de pegar a mis sueños: que lloran en medio del silencio, que sobrevive
encadenado a un mañana, donde el sentimiento sea bautizado de felicidad,
imposible de rescatar en una frase como” Es lo que hay”, pero siempre hay frases sin destino, que terminan en el cubo
del olvido.
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