domingo, 27 de octubre de 2024
Un hombre sin paraguas
Yo no soy
María Trinidad Pérez de Miravete Mille( 1947-2009) más conocida como Mari Trini, fue una cantante española. Recuerdo su figura, enmarcada por su voz; cargada de matices. La verdad, nunca presté mucha atención a la nostalgia que desprendían sus letras. Leo un artículo sobre su vida, y empiezo a entender su pasión, su eco, su dolor, que le acerca a mi sentimiento, siempre azul, como sus ojos imposibles de olvidar; y como una de sus canciones, tal vez, la que más he escuchado, es "Yo no soy esa"; que es con los años un himno de su latido interior, que sobrevivirá en cada corazón, que acaricie su duelo con la realidad
© Todos los derechos reservados) Ana Tapias García.
jueves, 24 de octubre de 2024
Coser el ayer
Este
paño, es una herencia materna; mi antepasada nació en siglo XIX; lo cosió en
1865; me habla de ella, se llamaba" María Martín"; quien con sus manos,
dejó una huella de su existencia; limitada por las comodidades; ausente de prisas;
intimidada por la enfermedad; que algún día, llegaría a su cuerpo, para postrarlo en
el horizonte; donde sus puntadas, pequeñas puntadas, forman parte de mi memoria;
que abraza su distancia; que anhela su consuelo; que besa sus abecedarios, inmersos en su rutina, que nunca entenderé; pero si, soñaré en mi vocabulario del hoy.
© Todos los derechos reservados) Ana Tapias García.
Sudario del ayer
El
ayer cristaliza envuelto en un sudario; desgastado, desdibujado, comprimido,
por las lágrimas; que se acomodan en la mirada, de la multitud; que camina absorta en sus preocupaciones; que come
inquieta por la ansiedad; que devora sueños en las madrugadas; donde ellos, los
seres que se fueron, aparecen vivos como si fueran actores; que representan obras
recicladas en la melancolía; que
suspiramos al despertar; cada amanecer es un duelo del ayer.
miércoles, 23 de octubre de 2024
Soledad y otoño
Hay una
soledad no buscada, que es la del olvido; que se contagia de parque en parque,
cada otoño; cuando los días, tienen más
horas de oscuridad que de luz; y se dibujan sombras en medio del silencio, que es incapaz de soñar; que es incapaz de
hablar; que es incapaz de abrazar; y solo nos queda, gritar ahogados en el ayer; para que la nostalgia del frio, invite a
nuestros cuerpos a desaparecer hasta la primavera, donde florecerá el mañana.
domingo, 20 de octubre de 2024
Esqueletos del otoño
El otoño, se descompone ante nuestras miradas, que callan asuntes, el sigilo de la despedida; que recorre las calles, buscando ser rescatada por el mañana; donde una voz clamara por las hojas invictas de sueños, que luchan por ser abrazadas por la eternidad.
lunes, 14 de octubre de 2024
La televisión de mi infancia
En mi infancia, la televisión era en
blanco y negro; el hombre del tiempo, con su traje gris, encajaba dentro de las
borrascas, que llegaban cada otoño, a nuestros hogares, reciclándose de la dictadura,
para instruirnos en la democracia, que llegaba cada viernes, con el programa 1,
2, 3; donde una calabaza, llamada “Ruperta”, cantaba una canción sencilla,
pegadiza, amena, que daba entrada a un concurso, donde había preguntas , con
tres parejas que debían responder a preguntas sencillas, que contaban en
pesetas; quién ganará, repetía al programa siguiente; las dos parejas
restantes, se enfrentaban en un juego, donde uno de ellos, sería el mejor, que pasaría
a la subasta final; donde los cómicos, con un enfoque o con otro temático,
llevaban regalos hasta la mesa; donde los concursantes, debían ir eligiendo,
hasta llegar al final, donde se podían llevar un apartamento si elegían bien o
una calabaza, que era el peor regalo. Este argumento, era dirigido por Chico Ibáñez
Serrador, y presentado en una de sus etapas por Mayra Gómez Kemp; quien
falleció el 13 de octubre; dejándonos huérfanos de nuestra infancia, donde
Mayra, fue una equilibrista de nuestros sueños: que caían en la rutina de los
largos días de colegio; que cantaban en su voz, cada viernes, para dar paso a
la vigilia del entusiasmo; que se prolongará en mi recuerdo, con la voz de
Mayra, quien siempre hablará de mi infancia.
© Todos los derechos reservados) Ana Tapias




