Un hombre sin paraguas

 Un hombre sin paraguas, caminaba asido a su bastón, bajo la incipiente lluvia otoñal; que no cesaba; que repercutía sobre la calle, invitando a resbalarse; pero él, en su afán de llegar a su destino, seguía impertérrito al desaliento; conminado a la necesidad; sujeto a la probabilidad de convertirse en un hombre de la lluvia; que inundará el alma de aquellos, que torpemente sujetaban sus paraguas, para no empaparse; pero  a veces, es urgente ser valiente.

© Todos los derechos reservados) Ana Tapias García.

Yo no soy

 María Trinidad Pérez de Miravete Mille( 1947-2009) más conocida como Mari Trini, fue una cantante española. Recuerdo su figura, enmarcada por su voz; cargada de matices. La verdad, nunca presté mucha atención a la nostalgia que desprendían sus letras. Leo un artículo sobre su vida, y empiezo a entender su pasión, su eco, su dolor, que le acerca a mi sentimiento, siempre azul, como sus ojos imposibles de olvidar; y como una de sus canciones, tal vez, la que más he escuchado, es "Yo no soy esa"; que es con los años un himno de su latido interior, que sobrevivirá en cada corazón, que acaricie su duelo con la realidad

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Coser el ayer

 Este paño, es una herencia materna; mi antepasada nació en siglo XIX; lo cosió en 1865; me habla de ella, se llamaba" María Martín"; quien con sus manos, dejó una huella de su existencia; limitada por las comodidades; ausente de prisas; intimidada por la enfermedad; que algún  día, llegaría a su cuerpo, para postrarlo en el horizonte; donde sus puntadas, pequeñas puntadas, forman parte de mi memoria; que abraza su distancia; que anhela su consuelo; que besa sus abecedarios,  inmersos en su rutina, que nunca entenderé;  pero si, soñaré en mi vocabulario del hoy.

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Sudario del ayer

 

El ayer cristaliza envuelto en un sudario; desgastado, desdibujado, comprimido, por las lágrimas; que se acomodan en la mirada, de la multitud;  que camina absorta en sus preocupaciones; que come inquieta por la ansiedad; que devora sueños en las madrugadas; donde ellos, los seres que se fueron,  aparecen vivos como si fueran actores; que representan obras recicladas en la melancolía;  que suspiramos al despertar;  cada amanecer es un duelo del ayer.

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Soledad y otoño

 

Hay una soledad no buscada, que es la del olvido; que se contagia de parque en parque, cada otoño;  cuando los días, tienen más horas de oscuridad que de luz; y se dibujan sombras en medio del silencio,  que es incapaz de soñar; que es incapaz de hablar; que es incapaz de abrazar; y solo nos queda,  gritar ahogados en el ayer;  para que la nostalgia del frio, invite a nuestros cuerpos a desaparecer hasta la primavera, donde florecerá el mañana.

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Esqueletos del otoño

 El otoño, se descompone ante nuestras miradas, que callan asuntes, el sigilo de la despedida; que recorre las calles, buscando ser rescatada por el mañana; donde una voz clamara por las hojas invictas de sueños, que luchan por ser abrazadas por la eternidad.

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La televisión de mi infancia

En mi infancia, la televisión era en blanco y negro; el hombre del tiempo, con su traje gris, encajaba dentro de las borrascas, que llegaban cada otoño, a nuestros hogares, reciclándose de la dictadura, para instruirnos en la democracia, que llegaba cada viernes, con el programa 1, 2, 3; donde una calabaza, llamada “Ruperta”, cantaba una canción sencilla, pegadiza, amena, que daba entrada a un concurso, donde había preguntas , con tres parejas que debían responder a preguntas sencillas, que contaban en pesetas; quién ganará, repetía al programa siguiente; las dos parejas restantes, se enfrentaban en un juego, donde uno de ellos, sería el mejor, que pasaría a la subasta final; donde los cómicos, con un enfoque o con otro temático, llevaban regalos hasta la mesa; donde los concursantes, debían ir eligiendo, hasta llegar al final, donde se podían llevar un apartamento si elegían bien o una calabaza, que era el peor regalo.  Este argumento, era dirigido por Chico Ibáñez Serrador, y presentado en una de sus etapas por Mayra Gómez Kemp; quien falleció el 13 de octubre; dejándonos huérfanos de nuestra infancia, donde Mayra, fue una equilibrista de nuestros sueños: que caían en la rutina de los largos días de colegio; que cantaban en su voz, cada viernes, para dar paso a la vigilia del entusiasmo; que se prolongará en mi recuerdo, con la voz de Mayra, quien siempre hablará de mi infancia.

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Mis pesadillas

 

A menudo recuerdo mis pesadillas; y las vivo ,en el día,  como si hubieran sido reales, y no parte de mis ojos cansados, cerrados, hipnotizados por la noche; donde mi cuerpo no existe, donde mi cuerpo vuela, donde mi cuerpo es un campo de batalla obscuro, donde los sueños hablan, una y otra vez sin cesar; llevándome al pasado, a mis años de colegio, donde sufrí acoso de mis compañeras de clase( niñas bien, de una sociedad de provincias) La obscuridad, dominaba el ambiente. La oscuridad me intimida; me siento perdida, asustada, atontada, por no encontrar nada a mi alrededor que sea conocido. En una habitación, no recuerdo el motivo, volví a escuchar sus burlas hacia mi persona, que tanto daño me han hecho. Todavía no he superado el bullying que sufrí desde sexto de EGB a COU; me pasé unos cuantos años , llorando sola en mi habitación, o donde pudiera llorar sin que nadie me viera. La noche pasada, ha vuelto a ver sus caras: Marta, Beatriz, Teresa, Esther, me insultaban; pero lo bueno de los sueños, es que te puedes despertar; me he despertado asustada; triste; seria; no entendía y sigo sin comprender cómo pueden ser tan malas, tan crueles, tan dañinas, conmigo,   que siempre fui una niña anónima, que no destacó, en nada. No sé, si algún día podré superar el sufrimiento que toma mis noches, para volver a mí cuerpo sin miedo a ser yo.

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sin miedo a ser yo.

Entrevista

 

Tengo periódicos del pasado, que leo en el presente; lo que me da cierto aire de echadora de cartas, pues sé lo que ha ocurrido; me ha llamado la atención del diario" El Mundo", del sábado 11 de febrero de 2023, donde publican la última entrevista realizada a Carlos Saura, como un pequeño homenaje; ya que,  murió el 10 de febrero de 2023. Tomo notas rápidas, inspiradas en las palabras de Saura:  fue un creador absoluto, cuyo horizonte, cuyo destino, cuya memoria,  fue el deseo, de ser verbo; que se explaya en el recuerdo de aquellos, que disfrutaron de su creatividad: de su necesidad de contar historias; de su amor por la imagen; que vaga entre la realidad y la fantasía, de un hombre, con mirada, esculpida en encuentros con la vida; que se resiste a fugarse del silencio para ser palabra, palabra de Carlos Saura.

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Artistas anónimos

 

¿Qué es el arte? Es una pregunta complicada de contestar, la verdad; para mí el arte es belleza, y la belleza está en la mirada. Una buena amiga, me regaló este cuadro como prueba de su cariño. Es una mujer, que usa la creación como forma de sentirse libre, de su cuerpo: del que vuelta hacía el horizonte de las formas acabadas; de los colores infinitos; de los destellos sutiles; que emite en cada pincelada, que sus manos entregadas a susurrar a otros mundos, encuentran asilo en mi soledad; donde me hablan, con la ternura, de quien ha imaginado un abrazo en el tiempo. Para mí, es una artista, pese a que sus cuadros, nunca estarán en ninguna galería de arte; pero sí estarán colgados en mi museo del sentimiento, donde nunca los descolgaré.

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Con cariño a Fuencisla.

Palabras

 

Si Gabriel García Márquez, hubiera leído como yo lo  hice, en una crónica de un periódico, la palabra" Esequibo”; tal vez,  hubiera escrito un cuento, o si su fantasía, que provocaba mundos inasibles, le hubiera tomado el  alma, tal vez, hubiera escrito un libro; con personajes, bautizados con nombres incardinados en una zona de la frontera, agreste, inhóspita, desaconsejable para caminar; que luchaba  por sobreponerse a la mansedumbre de un hombre serio, con bigote y bastón; que  había heredado el país, en una partida de cartas; cuajado de casas prefabricadas; henchidas en la desasosiego; carcomidas por la brutalidad, del dictador que andaba entre tanques al otro lado de la frontera;  que  imponía sus delirios,  al hombre con bigote y bastón; que tan solo podía aullar del miedo, ante semejante presencia; que era a la vez divina, a la vez humana; con una sombra siniestra, que siempre vestía de rojo; para aclarar que la verdad residía en sus labios; que exclamaban en contra de la paz, pues amaba la guerra, como forma de expresión; dejando un rastro de sangre entre los dos países; que no pasaba desapercibo a los habitantes de “Esequibo”; que lucharían para atrapar la democracia del sentimiento, y, ser libres en sus corazones, pero seguro que Gabriel García Márquez, lo hubiera escrito mejor.

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Noticias de periódico atrasadas

 

La historia contemporánea, se narra en los periódicos, que leo con devoción. La guerra de Ucrania, es una de las guerras del momento, que es contada con acierto en las crónicas; unas de las crónicas, que sigo, desde comienzo de la guerra, es la de Alberto Rojas; quien escribe en el diario" El Mundo”; En “Náufragos en tierra de nadie", publicada el 18 de mayo de 2024. El periodista, viaja al lugar, que ya estuvo en el 2022, en busca de Olexii; cuya mujer fue asesinada en un bombardeo ruso, destrozando su casa. La imagen de 2022, es la destrucción, el dolor,  la metamorfosis de la monotonía, provocado por una guerra, encriptada en el sufrimiento de la población civil; quienes han de reconstruir sus vidas, sin sus seres queridos, quienes los abrazan, desde el exilio de las formas y los obligan a resistir. El afán de volver a la vida de antes, surcó el alma de Olexii; quien, en dos años, ha reconstruido su casa; se ha afeitado el bigote, y sonríe; intentando sobrevivir, al desafío de una guerra, que, en cualquier momento, puede acabar con su esperanza de caminar en una sociedad en paz.

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Persona que se escinde

 Dos fotografías, una en color, otra en blanco y negro; donde aparece un hombre que  va desapareciendo;  siendo su cuerpo parte del ayer, donde el destino, ocupará un lugar en el calendario, vencido por el paso del tiempo; desdibujando sus sueños, hasta convertirlos en meras sombras de alegrías, de lágrimas, de suspiros, de susurros; que contienen abecedarios, sin lectura,  en el mañana; donde su cuerpo será un esqueleto de la memoria, enamorado de otro esqueleto de la memoria, que le abrazará sin miedo, contagiado por halo de eternidad.

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Secuestro de la parte

 Esta fotografía, carece de sentido, sin el resto de la catedral; que ha sido secuestrada por el paso del tiempo sobre sus piedras;  que lloran a los antepasados, que se arrodillaron ante ellas, para rogar sus almas, que se alzan más allá de destino, donde las sombras las reducen al olvido; donde las sombras recortan sus sueños; donde las sombras cantan sus aromas, envueltos en un pasado nada mágico, que se asoma, a las miradas de aquellos, que deciden suicidarse en la belleza  del ayer;  que implora, que suplica, que clama, ser enterrada como si fuera un rumor del silencio,  agotado por el eco de los siglos sobre su piel.

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