Abuelita

Por la mañana, suelo recordar lo que sueño. Desayuno envuelta en imágenes de la realidad nocturna, que obligan a mis ojos a reubicarse, a abrirse, a mirar al dia.  Hace dos semanas, me reecontré con mi amiga, Mª Paz, fulminada por un infarto a los 47 años, en septiembre de 2015. Aparecía guapa, joven, delgada, en el grupo de amigos.¿Qué haces aquí, si estás muerta?, la pregunté. Me miró como si estuviera loca. La gente no muere en los sueños. Asumí su presencia, y no la volvi a hablar. 
La  noche pasada, dormía plácidamente, mi abuelita, Encarna, se tumbó en mi cama. Estaba guapa, con buen color; con esos mofletes gorditos que me volvían loca; se movia a su antojo por la cama. Llevaba un papel en la mano, me hablaba. No la abracé, ni la besé, a pesar de lo mucho que la echo de menos. Me daba miedo. Di la luz asustada, se había ido. Tal vez algún dia, sea valiente, y me atreva a abrazar a la muerte.
Ana Tapias

Reihané Yabarí

Hay dias como hoy, que ni la lluvia sabe cómo ocultar mis lágrimas. Una mujer, iraní de 19 años, fue torturada hasta que se declaró culpable de matar al hombre que la intentó violar. El juicio no se celebró con las suficientes garantías legales. Ha pasado siete años en la cárcel, pero, la familia del médíco, Morteza Abdolalí, no la ha perdonado. Y gracias a la "ley de Guesas": que permite sangre por sangre, Reihané, ha sido asesinada esta madrugada, la han puesto una soga al cuello.Los mulás no entendarán mis lágrimas, pues viven entregados a defender una ley sorda, que condena sin escuchar. Mis lágrimas,  cubren el cuerpo sin vida, de Reihané, como si fuesen una corona de flores. Descanse en paz.

Ana Tapias

Tess Asplund,

Tess Asplund, es una mujer negra de 42 años, que caminaba por una calle de Börlange en Suecia, cuando se topó con 300 cabezas rapadas. Se puso frente a ellos, levantando su brazo derecho, en señal de protesta. Su valentía  ha dado la vuelta al mundo. Cada uno de nosotros, tenemos la efímera responsabilidad, pues somos seres con fecha de caducidad; de escribir"No a la violencia"; de tatuar palabras donde corren las balas; de callar a quienes pretenden sembrar el odio; de dibujar sonrisas donde sólo hay lágrimas. Cada uno de nosotros, al menos, hemos de intentarlo.

Ana Tapias

La campaña electoral.

A los pocos dias de celebrarse las elecciones, tuve claro que los Partidos no llegarían a acuerdos, y las elecciones se repetirían.  Mis amigos, decían que me equivocaba. Me aposté con ellos una cervecita a que habría. Y ya estámos inmersos en la planificación de la campaña electoral, que es un sálvese quién pueda.
Si él no va al debate, yo tampoco. Si ellos reducen gastos nosotros también. Si ellos gritan nosotros  también. 
Y todos irán a la peluquería para salir guapos, y poco rebeldes  en los carteles electorales, que se expandirán por pueblos y ciudades; al lado de las amapolas que pétalo a pétalo caerán a la tierra soberanamente.

Ana Tapias

Muhamad Waseem Moaz.

Muhamad era el  director del Hospital infantil de Alepo. Un bombardeo  acabó con él, el  28 de Abril. Veo su foto, junto a un niño tumbado sobre una camilla; le está reconociendo; le vigila la respiración; le mira con preocupación. Un nudo en la garganta trasforma mis ojos en lágrimas, que gotean la pregunta.¿Por qué ? Muhamad, acariciaba a la esperanza, golpeaba al desaliento, vendaba a la venganza. La vida se arrastra en Siria, por las calles, por las esquinas, por los escombros,  antes de morir para siempre.

Ana Tapias 

Alepo

Vivimos adormilados por la rutina, que contamina nuestra orientación. Nos perdemos en la victoria del Atlético de Madrid; en las nuevas elecciones;  en la primavera que deja frio o calor. Olvidando que Alepo existe en el mapa. Es una ciudad siria, sobre la que caen bombas alocadamente, matando sin piedad, a los que tienen ya el cuerpo cuarteado. ¿Quién bombardea? ¿Quién destroza sueños?¿Quién rompe vidas? ¿Quién va a alzarse con la victoria en un país de cadáveres? ¿Quién traza la venganza?. Alepo es una caceria de hombres contra hombres, que han canjeado su sonrisa por lágrimas.  Vivimos en paz de momento, pero todo puede cambiar si nos ponen una metralleta en la mano.

Ana Tapias

El Cubillo

El Cubillo, es un pueblo, pequeño, escondido, austero de formas de la provincia de Segovia. Allí nació mi padre, y mis siete tios. Mis abuelos yacen enterrados, bajo el cobijo de la sierra de Guadarrama,  a la sombra del dolor de sus seis hijos, la tia Juana descansa junto a ellos, y sus quince nietos. Al Cubillo, viajábamos los sábados. La abuela, Evarista, al oir llegar el coche, aparecia radiante  por la puerta de casa.  Los perros, olian la comida que llevaba mi padre, se lanzaban a por él. El abuelo, Saturnino, subía de la huerta con tomates, nos besaba,  nos  sonreia  e iba a buscar a las vacas, que tenían nombres, al prado. 
 Entrábamos dentro de la casa, los gatos corrían de un lado a otro, me asustaban. Saliamos a pasear por el pueblo; sorteábamos boñigas rodeadas de moscas; nos topábamos con  cuadrillas de vacas, de cuerpos enormes, pesados, atormentados por dar leche, que se movían desenfrenadamente, arrinconándonos contra la pared; hablábamos con las vecinas, que nos preguntaban de quién eramos hijas; observábamos a los burros. Cuando caia la noche, y el pueblo obscurecia, nos refugiabámos en la cocina. El abuelo,  contaba historias, de la trashumancia, al lado de la chimenea. Las llamas se apagaron, ahora, cada vez que vuelvo al pueblo, ya  no hay vacas que me intimiden, tan sólo el murmullo del paso del tiempo, acomodado en mi recuerdo. 

 Ana Tapias