Muros del olvido

Camino envuelta en otras épocas, en otras emociones, en otras distancias; que me cuesta escalar, puesto que, al intentarlo, pierdo el equilibrio, caigo y mi sangre forma parte de esqueletos, enterrados dentro de los muros del olvido; de donde nadie los rescatará; puesto que, sus voces no susurran, no hablan, no gritan al destino, solo lloran cubiertas, de silencio, en sus columnas del tiempo;  inmersas en relojes sin sentimientos, ni besos, que las muestran indiferentes al sufrimiento de la miradas, en blanco y negro, que las interrogan en busca de respuestas a su soledad.

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Sombras que abrazan la soledad

En uno de mis paseos, descubrí tres gatos, en una zona ajardinada.  Se lo dije a mis sobrinos; quienes emocionados me acompañaron hasta el lugar; llevamos pan, y algo de agua, por el calor excesivo. Los bebés, aprenden a comer; bebe es más fácil. Sus diminutos cuerpos, se entrelazan con nuestras sombras, que abrazan su soledad, que vagabundea por las calles, anhelando un hogar, donde ser aceptados como parte de las rutinas del encuentro; mientras admiten su abandono en la incertidumbre, donde cada día son pequeños héroes.

A mis sobrinos con amor

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Imperfección del destino

 Me aburren las personas pluscuamperfectas, que siempre ponen el acento a todo lo que hacen; que siempre imponen su criterio; que siempre pisotean las ideas de los demás; que no son capaces de tender la mano al que cae; al que se choca; al que se cruza de camino, sin mirar, la dirección. La perfección es un recurso de las personas infelices, siempre reivindico la imperfección que abarca hasta el destino de una grúa, cuyo reflejo no cabe en el muro de una pared, que dentro de unos meses serán casas, con seres, sin definición amarrados a sus sueños de supervivencia, incrustados como todos los sueños en el olvido

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Vahido del silencio

 Las palabras se desvanecen, ante la inmensidad del silencio, que expande su voz dentro de la nada; donde es devorado por la rutina y sus platos de supervivencia hasta convertirse en una masa de aciertos y desaciertos con lengua, que reposa el sentimiento dentro del adiós, del que nunca se pierde entre las brumas del abandono.

 

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Y si las palomas tuvieran vértigo

Caminaba junto a mi sobrino, mayor; quien se ha convertido en mi mejor amigo. No debe ser fácil caminar a mi lado; puesto que me paro, cada segundo, para hacer fotografías, ya que, todo me parece bello para recordar, pero esta vez, fue él quien se fijó en una paloma sobre uno de los pináculos de la catedral de mi ciudad; y pensó en qué pasaría si las palomas tuvieran vértigo; animándome a escribir sobre ello. Imagino que la paloma soy yo, que me da pánico mirar al suelo desde lo alto. Vuelo hasta adonde me llevan mis alas, mis ansias, mis anhelos;  a veces, me vence el cansancio; busco un refugio, donde dejar mis lágrimas. Solo me siento segura, en lo alto de los edificios; las catedrales, me dan paz, me producen sosiego, me inspiran oraciones. No logro estar tranquila, a pesar de sentirme segura, de las agresiones de humanos, de perros, de gatos; sé que debajo de mis patas, se extiende un mundo que no soy capaz de entender. Si dirigió mis diminutos ojos hacía el fondo de la realidad, me mareo, me tambaleo, dispuesta a caer y quedar explayada en medio de una calle, bautizada, en honor a un hombre ilustre, a quien nadie reconocería bajo la lluvia. Mi cadáver ,será acariciado por los pelos de una escoba, de un trabajador anónimo con problemas para pagar las facturas, que me escudriñará con asco, y tal vez, algo de pena por mi destino: morir en soledad. A pesar de ello, soy una paloma aferrada a sus sueños, y, volaré pese al vértigo del adiós.

( fotografia de S.G.T)

Con amor, a mi sobrino S.G.T

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Noticias olvidadas

 

 No tengo tiempo de estar, al día, de todas las noticias, tan solo de las importantes, decisivas, estratégicas, así que, mi única opción es acumular periódicos, tengo el “Síndrome de Diógenes cultural". Leo una noticia del 13 marzo, donde un hombre mata “presuntamente" a otro. El suceso ocurrió en Villaueva de Henares( Palencia) Al lado de las palabras, que marcan dos tragedias, encuentro la fotografía del presunto asesino; quien nunca irá a juicio puesto que se suicidó. Es un hombre de media melena, negra, rizada; ojos de color; mofletes, caídos; coloretes rojos. Mira al destino, sin contundencia, ni atisbos de ser un vengador con escopeta; dispuesto a disparar contra quien no se ajuste a su calendario de vida, de emociones, de sueños. Él ha desistido ser importante, para ser mediocre, para ser malo, para ser vulgar, dejando, al otro lado del silencio, a un señor mayor; con las constantes vitales apagadas, extinguidas, huérfanas, entregadas a ser un fantasma, sin huellas dactilares, acosado por el olvido

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Longitud de los sueños

 Nuestra rutina nos envuelve como si fuera una sombra kamikaze, que nos mata la energía, y el anhelo de pensar en nuestros sueños, cuya longitud parece un largo trecho con un pavo real al fondo, que picotea, lentamente, nuestra voluntad; que se resquebraja, que se quiebra, que se despieza, dentro de los baches del destino, que nos ahogan dentro de las lágrimas, que caen hacia nuestras mejillas, cargadas de sangre; sujetas al sufrimiento; pintadas de dolor; que nos aleja de la utopía de ser felices, pero siempre hay un banco para sentarnos, para respirar, para coger aire, y seguir inflando nuestros sueños

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