El
tiempo se desvanece ante nuestras miradas, cansadas de atrapar sueños que se
deslizan dentro del centrifugado de la incertidumbre, que acalla la esperanza de
sobrevivir al mañana, que como si fuera una esfera de reloj, erosionada por el
recuerdo; se despide lentamente para ser memoria en las memorias de aquellos,
que nos sobrevivan hasta que, llegado un momento, partamos hacia el olvido.
© Todos los derechos reservados) Ana Tapias García
Camina junto a los desperdicios de gente, que han ejecutado un
ejercicio de felicidad; por eso, han bebido juntos, al sopor del
invierno; han cantado al mañana sin miedo; han descuidado el fracaso por el
sentimiento; pero él, no tiene nada que arrojar al olvido; y, esgrime
pasos con la voluntad de alejarse de ellos, que nunca soñaron con él; que nunca
le invitaron a reír; que nunca le hablaron de sus secretos, que se escinden en
el hoy; donde solo son espejos por conquistar; que él, inmerso en su
incertidumbre, deja atrás .
He nacido en una ciudad, donde las iglesias románicas
rodean mi cuerpo, lo envuelven con sencillez, con austeridad, con suavidad; lo
protegen del frio, para que no caiga en el olvido; lo invitan a soñar con el
pasado; lo deslizan hacía la memoria, de aquellos, que están enterrados bajo el
silencio; que se lee en las columnas, como si fueran palabras imposibles de
abrazar, que vuelan hacia el universo; donde el tiempo construirá esculturas a
las que admirar. El románico se ha instalado en mi mirada para morir conmigo.
© Todos los derechos reservados) Ana Tapias García
Encuentro
en el periódico, a un conocido; la verdad, es que habré cruzado con él, algunas
frases, pero sé que es buena persona, Se llama
Juan Andrés Saiz Garrido, quien llegó a mi Facebook, por algún amigo en común.
Sé que fue enfermero; sé que perdió a uno de sus hijos, muy joven; sé que es hijo
de Gabarrero; sé que escribe palabras, que le llevan a sus abecedarios de
supervivencia, que encuentra su espacio de libertad en el bosque; donde es aquel
que niño, que observaba a su padre como acariciaba los árboles, para vender la
madera, que huele a ayer; que sigue viviendo en su memoria de la infancia, que
le invita a ser árbol de hoja perenne en el invierno de castilla.
© Todos los derechos reservados) Ana Tapias García
Parece un guante de niño, que tras correr, ha dejado su mano ficticia en el parque; donde su fantasía le llevó a ser un héroe, que perseguía fantasmas de trapo, a los que descubrir detrás del otoño; que se desvanece lentamente, para ser olvido, entre murmullos de la nieve; que caerá sobre muñecos de nieve, que sonríen con una zanahoria como nariz, que será atrapada por el paso del tiempo, y el silencio se escribirá en la memoria de un otoño más.
© Todos los derechos reservados) Ana Tapias García
