Caras de poder

 

Veo sus rostros en el periódico. Sus facciones, son duras, agresivas, férreas; pretenden mandar, manipular, manejar a los ciudadanos, inmersos en la obscuridad. Hemos vuelto a las velas, a las linternas, a las fogatas, debido a la inflación, a la subida de los precios, a la imposibilidad de tener bombillas. Cara a cara, de dos personas enfrentadas, a la derecha, a la izquierda; pero con la misma inquietud. ser poder omnipotente; es el nuevo absolutismo, son los nuevos reyes, los nuevos tiranos, los políticos; que no dejan de decirnos cómo tenemos que pensar, cómo hemos de actuar; qué hemos de comer. Los ciudadanos sin infibulas de ideas, hemos de sobrevivir a sus egos, a sus palabras, a sus actos; que agotan nuestro último pensamiento, anclado al frio invierno, que tanto han anunciado los medios de comunicación

Ana Tapias( todos los derechos reservados)©

Perspectiva de la rutina

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 La rutina es somnolencia, es aceptación, es niebla, sobre nuestra fantasía, que se olvida de volar, para quedarse quieta junto a una sociedad que nos maltrata. A mí, muchas de mis compañeras de trabajo, me han escupido en la cara con sus comentarios de desprecio; soportando estoicamente sus gritos, sus malas palabras, sus insultos; cuando llegaba a casa lloraba como si fuera un limón exprimido por el dolor; que necesitaba cepillar en mi imaginación, soñando con otras realidades, donde me respetarán. A algunas de ellas, me las encuentro por la calle. Caminan altivas de orgullo; sobrecargadas de dignidad; soportando el peso de su inteligencia; pero, en ellas, late un corazón que agrede, que odia, que asesina, sonrisas como la mía, que ha de observarlas con perspectiva para poder creer en la vida.

Movimiento del instante

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El instante gira dentro de nuestro sentimiento, que vaga inconcluso, incomodo, incomprensible, al lado de la incertidumbre de no saber si sobrevivirá al siguiente instante; que puede quedarse inmóvil. frente a nuestra mirada, seca, dolida, agonizante de ayer, que nunca más soñará con el mañana.

El dolor de la guerra

 Me cuesta escribir sobre la guerra de Ucrania, porqué el sufrimiento de los ucranianos, me traspasa coma si fuera pequeños cristales, que me invaden, que me asfixian, que me ahogan mi supervivencia. Los periódicos, se acumulan en mi escritorio; veo muchas imágenes de víctimas. Una de ellas, es del 11 de junio en el Donbás. Un hombre ,permanece en cuclillas  sobre la hierba; a su lado, está el cadáver de su novia. El hombre, llora frente a su altar de amor, que ha sido alcanzado por un misil o por una bala rusa. La mujer, aislada del recuerdo, ha dejado de sonreír, ha dejado de hablar, ha dejado de amar, por la crueldad de una invasión que crea miles de héroes, de heroínas, de huérfanos, de almas que vagan por el universo de sangre, extendida por un país que lucha, que sobrevive, que intenta no ser parte de la mente de un dictador;  quien no cesa de bombardear; quien no se intimida ante la vida de seres inocentes; quien no sueña con la felicidad, sino con la masacre, de un pueblo, que no entiende de guerras, que no habla su idioma, que no escupe odio. Un pueblo, que anhela no ser sacrificado. Un pueblo de gente sencilla, trabajadora, honesta. El hombre, tal vez algún día se levante y sea capaz de caminar sin miedo; pero, ella, quedará pegada a la hierba, donde su cuerpo permanecerá como si fuera un sacrificio del destino, donde acudir a susurrar la palabra: paz.

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Deterioro de los sueños

Por los sueños también pasa el tiempo; se acomodan a la distancia y dejan de ser tan importantes, como para salir a pescar gotas de lluvia sin paraguas; como para saltar charcos con zapatos de papel; como para acariciar el horizonte sin guantes de hielo. Los sueños, se desdibujan lentamente en nuestras arrugas, que acampan en la desesperanza, que anhelan el abrazo, que susurran el encuentro con nuestro yo;  que sobrevive camuflado en nuestros cuadros de rutinas, que mueren en soledad, atados a un último deseo.

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Precio sentimental

 

Llevamos muchos meses, demasiados meses, para muchas familias, con los precios desatados, imposibles, desorbitados, es lo que han bautizado como inflación. Cada vez, que voy a la cadena comercial, suelo comparar las ofertas, y decantarme por una u otra; busco el precio de la lechuga, no deja de subir. Cuento con mis dedos dentro de mi monedero; he de ajustarme a mis euros, que corren hacía mi memoria; donde son cambiados por pesetas, y entro con mi abuela, Encarna, y mi hermana, Encarnita, al economato de dos señoras mayores. Me sorprenden, sus gafas gordas, su mirada diminuta que a atraviesa los cristales. Huele a galletas, a supervivencia, a estraperlo, de los años de la dictadura. Mi abuela, experta en comprar( no he visto mujer que disfrutará más en el mercado) pide lo básico a las mujeres, que ya lo conocen. Somos gente de confianza. Hablan con cariño, con amabilidad, con ternura. Me siento como si estuviera dentro de la alegría; rodeada de productos, que me invitan a ser partícipe de ellos Mis euros, son depositados en la caja registradora; donde una mujer harta de dar vueltas, ni me habla; parece una máquina con intermitente puesto en los dedos. Mi memoria, no quiere salir de la tienda de mi infancia, donde no existía la inflación, y ahora de que cargar cada día con ella.

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Dibujar la despedida

 

Nuestros ojos, olvidan que somos muertos con un corazón que late, pero, cuando llega el otoño, nuestras pupilas vacías de horizonte, se dilatan para dejarse llevar por la realidad; donde nuestras manos dibujan nuestra despedida; que cae sin asustarse en bancos, en estatuas, en parques; cargados de ausencias, donde nuestra alma, llora, sin sombra, nuestro adiós.

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