El Acueducto se yergue, inhiesto, entre las
ruinas de sociedades, que lo han precedido; a unos metros, se sitúa el buzón de
correos, que se esculpe entre abandonos y suspiros. Abandonado por la
tecnología, que lo ha llevado a ser un resto arqueológico de sentimientos. Suspiros,
de los seres, inacabados por la melancolía, que corroe sus huesos de ayer; donde escribir, formaba parte
de la entrega hacía corazones que latían
entre, viejas, palabras que soñaban con
acariciar a tinta visible, en medio, de la lentitud, en medio de la soledad, en medio de la distancia, de vidas, ancladas al paso de los siglos, que se
cimbreaban en blanco y negro, para terminar llorando ausencias ,invisibles, acogidas
por el destino, dentro de piedras, imposibles de soslayar del olvido
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