El tiempo se refleja sin miedo en el espejo del olvido, que no
cuenta abecedarios en el calendario; donde se esconden las miradas de los
muertos; que desconocen el momento que sus ojos se despojaran de lágrimas, para
entregarse al silencio, para desinhibirse del hoy, para soñar con el destino,
hasta donde llegaran de la mano de minutos asesinos, que acuchillaran, hasta la
más mínima esperanza de supervivencia, que agonizara rodeada de suspiros,
balanceada por los deseos, escondida por la niebla, que desaparecerá en un
atardecer somnoliento para la memoria.
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Cuando cae la tarde sobre mi nostalgia, viajo
hacia el ayer, para encontrarme con sus sonrisas, que deambulan en mi memoria;
donde abrazo su recuerdo para volar sobre el horizonte, junto a ellos, y no
sentirme tan sola, tan olvidada, tan secuestrada por sus ausencias; que lloran
en la puesta de sol, hasta difuminarse en un horizonte de suspiros; donde escucho
sus ecos al fondo de mi corazón, cuando cae la tarde.
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Suspiro un inicio cada mañana, al compás del pulso de las
cucharillas, que parecen espejos de mis sueños; que sobreviven encerrados en
mis pesadillas, durante la noche; donde
la ternura de la inconsciencia me vigila, me cuida, me invita a permanecer hierática
ante el momento, que olvido, que no vivo, que no recuerdo; pero llegado un
instante, un impulso certero, una corriente de vida; me levanta como si fuera
un despertador de la ternura, que me lleva a beber un café de incertidumbres,
de nostalgias, de probabilidades, sobre si seré capaz de sonreír una nuevo día
más.
Una
de mis pasiones es leer el periódico, todo el periódico, sin dejar de lado
ninguna sección, incluso me atrevo con la economía, tan alejada de poesía, pero
tan cercana a la realidad; he de hacer un esfuerzo, por entender cifras,
porcentajes, números, que me invitan a ser partícipe de laberintos, en los que
me pierdo con decisión, esperando respuestas, sorteando puentes, vadeando
inundaciones, como el de la inflación, que o sube o se estanca. Voy aprendiendo
nuevos términos como "inflación subyacente" que mide los precios de
todo menos de los alimentos frescos y de los productos energéticos; que me
lleva a mi realidad, donde he comparar ofertas de varios supermercados, para no
quedarme en números rojos; donde he de consumir la luz en las horas donde el precio
sea más bajo, para poder pagar la factura; donde he asumir que el aumento de
los precios escribe en mi abecedario del ahorro.
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Suelo escuchar a amigos, a conocidos, a
desconocidos, cómo se salvan del hundimiento; ajusto mis decibelios a sus vidas;
que saltan sobre el calendario, en medio de la incertidumbre; acariciados por
las dudas; sujetos a los interrogantes, de sus trabajos, de sus enfermedades,
de sus tristezas, de sus nostalgias, de sus pesadillas, de sus sueños, de sus
tragedias, que nunca lo son tanto, para preocuparme. Nadie me pregunta por mis
desvelos inquietantes; por mis lágrimas furtivas; por mis sueños desgastados;
así que, me olvido entre otros laberintos, para terminar, hallando la salida a
mis tristezas, qua yacen envueltas en la lucha, en mi lucha.
Es complicado distinguir al pájaro, pues su color es casi igual al de la barandilla; no mira a la cámara, no quiere ser protagonista, no habla al futuro; pertenece ajeno al mañana, inmerso en el hoy, que lo aleja de la pereza que produce la incertidumbre; que lo aísla de la somnolencia que produce el deseo de ser eterno; que lo columpia en la necesidad de no responder a preguntas sin respuestas, que destilan memorias, que acarician recuerdos, que besan instantáneas, que son olvido, como el momento de un pájaro sin destino.
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Una foto a
nosotros mismos, se puede trasformar, en un mundo nuevo; en un sueño sin
ideología; en una metáfora sin destino; en un olvido con argumentos; en una postal de
un momento, que siempre es efímero ante el mañana, que será nuestra tumba con
flores; que nos despedirán marchitándose, al ritmo, de las lágrimas de
aquellos, que alguna vez, se asomaron a nuestra mirada; que yace perdida, escuálida, esquiva, en cada rincón
del universo, que hicimos nuestro
Leo una entrevista a Luis Gordillo( 1938) quien
dibuja sobre lienzos como si fuera fácil, como si se levantara de un sueño,
como si el pincel recorriera sus venas, cargadas de sangre, lucida, agresiva,
señorial, obrera, lenta, pausada, somnolienta, viajera, descuidada, decidida,
alambicada en la experiencia; condenada a la observación; sujeta a la soledad; encadenada al silencio; que le impulsa a ser un dios, que crea formas,
que desdibuja lo real, que salta sobre la eternidad, para silbar un murmullo de
esperanza, en los mortales, que acuden a ver su obra.
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Mis dedos, se acercan a estos dos huevos cocidos, que, dentro de
unas horas, formaran parte del recuerdo; serán olvido; desocuparan un espacio,
que quedará reservado para el silencio; donde su memoria, permanecerá
invisible, como si fuera un altar del sueño, para aquellos, que conocieron sus
forma, que se adentraron en sus pensamientos, que sucumbieron ante sus
palabras, que se dejaron llevar por su eternidad, descuartizada ante el hambre
voraz del destino.
Regresaba a casa, algo cansada, por los kilómetros,
que dominaban mi cuerpo, entre la mañana y el atardecer; cuando me fijé en un
pájaro, cuyas alas no se desplegaban para volar y daba pequeños pasos, buscando refugio a su tristeza; tendría que
haberlo cogido entre mis manos; acariciarlo, darle fuerzas, susurrarlo "
que no pasaría nada, que iba a superar esta prueba de la naturaleza, que la
vida no es fácil"; pero no fui capaz de arroparlo con mi esperanza, que
lloraba en mi mirada; sabía, que algún gato, lo apresaría entre sus fauces de
depredador, para sobrevivir un día más a su hambre de gato sin hogar, de gato
sin prestaciones, de gato sin futuro; que debía acorralar, a un ser inocente,
que nada podía hacer para salvarse. Lo enterré dentro mi dolor; y seguí
caminando con otra pena más en mi corazón.
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