Sumar sueños

Mis pies notaron un cosquilleo incómodo, sencillo, sugerente; era hormigas, insignificantes, tranquilas, amables; caminaban tranquilas, sosegadas, entregadas, a su supervivencia, que iban de un lado a otro, para construir sus sueños; que sumaban sin miedo, entusiastas, llevadas por la necesidad de ser libres en sus abecedarios; que mis ojos, leían con analfabetismo, pues mis vocales y mis consonantes, permanecen amarradas al tiempo, que ha olvidado soñar.

Ana Tapias ( todos los derechos reservados)©

Canto a la esperanza

 Las catedrales dibujan cantos a la esperanza, en el más allá, en el otro mundo, en la otra realidad;  que permanece callada, ausente, silente, en nuestra fantasía; que inventa; que sueña, que adivina, que tras una vida deslizada por lo bueno, por lo malo, por la incertidumbre, por la enfermedad, por el dolor,  por las despedidas, por los abrazos, por los besos, por la soledad, por el olvido;  llegará una recompensa a nuestro sufrimiento; siempre inconcebible; siempre desgarrador;  siempre ausente de nuestro pensamiento;  que reza a un Dios sin destino,  que es arquitectura en la ciudad.

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Memoria coja

 

La memoria de aquellos que nos precedieron, camina coja, entre campos y sueños, del olvido; que desdibuja sonrisas; que merma tristezas: que aligera incertidumbres, de hombres, de mujeres, que suspiraron al horizontes ser eternos; pero la vida,  es fugaz como nuestro recuerdo; que vagara entre seres desconocidos que nos abrazaran para vestirnos de hoy

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Olvidos

 

Dos perchas, una blanca, otra negra, junto a una camiseta; se resguardan del tiempo, en una ventana con una persiana rota, desequilibrada, desencajada, de la vida de los ocupantes de la casa;  que han dejado un lugar en la memoria, de quienes los conocieron, de quienes los amaron, de quienes los hablaron, en mañanas, en  tardes,  en noches; donde la eternidad se cernía sobre sus cuerpos, que escribieron sueños, que cantaron silencios, que bailaron abrazos; pero hoy solo queda el ayer, que se trunca en soledad de sombras, que vagan en medio del olvido.

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Recuerdos

 Esta fotografía, pertenece a la pensión donde vivió Antonio Machado, en sus años en Segovia. Vuelvo una y otra vez, a respirar el aliento poético que desprenden pasillos, habitaciones, ventanas, de la tristeza de un hombre viudo; que anhelaba la felicidad pasada; que entraba, que salía, que buscaba el ayer, para resistir el hoy, como tantos de nosotros, que caminamos acompañados de nuestros fantasmas; a quien abrazamos sin miedo:  a quien hablamos entre susurros; a quien soñamos con melancolía. El poeta, dibujó su alma en estas paredes; espejos de silencios, de soledades, de lágrimas, que vuelan envueltas en abecedarios hacía el mañana.

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Pasos de la fe

 

Sin caer en el agujero negro del fanatismo y la intolerancia, siempre he pensado que la presencia de la mujer en la vida pública es escasa, y se necesitan mujeres en todos los ámbitos de la vida social, de las costumbres, de las tradiciones, de los recuerdos, siendo uno de los recuerdos, cada Viernes Santo.  la procesión; que camina austera, doliente, silente por las calles;  donde un hombre bueno, valiente, libre, fue crucificado, para resucitar al tercer día, junto al Padre; en su camino hacia la muerte, es acompañado por las cofradías; compuestas en mayoría por hombres, a las que se van sumando mujeres, como la de la fotografía; que asumen ser figuras presentes de la puesta en escena de la fe. Siempre faltarán mujeres, pero día a día, serán más, hasta lograr la igualdad

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Idiosincrasia de una cafetera

 Una cafetera, es un objeto, que no habla, que no piensa, que no siente; se estructura en varios cuerpos; todos útiles, todos necesarios, todos vitales, para hacer la vida más agradable, a quien bebe el café, como si fuera su salvavidas, en medio del océano  de las rutinas, agotadoras, infames, crueles, que nos obligan a permanecer con los ojos eternamente abiertos,  frente a seres invisibles; quienes nos ordenan no decaer, no colapsar, no colisionar junto al deseo de dormir, para así poder olvidar la fantasía de aquellos, que invaden nuestros sueños.

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Paraguas del silencio

 

No sabía cómo titular este momento, que ocurrió en la procesión de Viernes Santo, en mi ciudad; donde un paso, se abría camino entre la lluvia; que es desgarradora,  que es cruel; que es asesina, con las obras de arte;  que han de ser cubiertas, con plásticos,  para no languidecer; para no desfallecer; para no  morir en las calles:  que rezan la memoria del Cristo yacente, que llora su olvido;  custodiado por hombres sin rostro; arropado por hombres con paraguas; vigilado por sombras sin destino; que enmudecen en medio de la despedida de una procesión, que no terminó.

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Supervivencias

  Cada madrugada, abrimos los ojos como si fuera fácil, pero no lo es; en realidad es un pequeño acierto de nuestro cuerpo, que  acechado por el destino, se mantiene en pie; camina; opta por resistir; en vez de perseguir al olvido; donde el tiempo, asesina, mata, conspira contra nuestro recuerdo; que en un alarde de heroicidad, sonríe en las fotografías, que nos hicimos,  adornados por un soplo de vida;  que se escurre en el calendario, para ser perseguido, por aquellos, que años después de nuestra muerte, nos contemplaran en silencio;  con amabilidad;  quizás con ternura, por saber que sobrevivimos amarrados al mañana.

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Envejecimiento del limón

  ¿Los limones cumplen años? es una pregunta que me atormenta en mis noches de insomnio, donde juego a ser  semidiosa, que alarga el destino de los limones, que se atrincheraran en la nevera,  dispuestos a resistir las embestidas de la necesidad; a ser importantes para cocinar; a ser útiles para generar sabor;  a ser alicientes de la acidez, que envuelta en su color amarillo como si fuera un sol, sin manchas solares, alimentan el susurro de nuestra querencia de inmortalidad, que un limón desdibuja en silencio.

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Mi amiga Fuencisla

  

Una ya se siente con el ánimo agotado, desencantado, descuartizado por la envidia, por la maldad, por el egoísmo, de muchas amigas, que me hirieron,  cuando llegó a mi vida, Fuencisla, a través de una red social:  donde es poco probable, que existan personas con corazón, pero encontré a una mujer maravillosa, que ha aportado a mi vida luz; que me escucha, que me lee, que no me juzga, y en la que puedo confiar con la certeza de saberme fuerte, nunca vulnerable. Fuencisla, aprende, cada día, a sobrevivir con su enfermedad, intento apoyarla con mi cariño, que no sé si es suficiente, por eso escribo emocionada estas palabras para ella; que saltando sobre su dolor, ha hecho con sus manos, una caja con un espejo, y dos camisetas; una de ellas, con unas amapolas( amo a las amapolas); un regalo, sencillo, sincero, sonoro, que habla de la belleza del sentimiento, de una gran mujer, que ha luchado desde niña y ahora, se enfrenta a una nueva batalla, de la que  saldrá victoriosa, y, en la que me tendrá a su lado, pese a la distancia de nuestros cuerpos.

Con inmenso a cariño, a mi amiga, Fuencisla ¡A por la vida!

Con inmenso a cariño, a mi amiga, Fuencisla ¡A por la vida!

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Mirar a los sueños

 

Los sueños son casi transparentes, tanto que a veces nos cuesta mirar hacía ellos, debido a nuestras desquiciadas rutinas, con los mismos ritmos, con las mismas personas, con los mismos paisajes, que nos envuelven en la soledad , que nos acarician en el silencio, que nos escupen de indiferencia, ante el sonido de nuestra alma, que se empaña de lágrimas, al no poder volar  hacía nuestros deseos, amarrados, quietos, sujetos, a otras voluntades, pero a veces,  es necesario, saltar al vacío  y caminar.

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Atrapar la luna

 

 

 Atrapar la luna, en un atardecer de abril, parece complicado, casi imposible, una utopía sin escalera, pero con una cámara de fotos, la luna parece una silueta con nombres y apellidos, que forma parte de nuestra lista de cosas bellas, a las que suplicar que no mueran con el paso del tiempo; a las que rogar que luchen por sobrevivir en medio del olvido; a las que implorar que acaricien la fugacidad del momento, donde nuestros ojos, se sientan abrazados por sus destellos, y así puedan seguir soñando con formar parte de ella.

 

 

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Ser otros

 Cuando posamos nos transformamos en otros; jugamos a ser inmortales, sobreviviendo al olvido; alzándose nuestras figuras entre los recuerdos; que se visten de polvo, que se expande en las miradas, de quienes llorarán nuestras ausencias, que vagan impolutas por el tiempo, pero siempre hay momentos para la eternidad, que dibujan sonrisas del ayer.

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