Metamorfosis

Hace 100 años,  que Kafka escribió la" Metamorfosis", una alegoría  de lo que somos y en lo que nos convertimos: gateamos, caminamos, corremos, cojeamos, vamos con andador, para finalizar una mañana como el personaje de Kafka, siendo un insecto, cubierto de otra piel, que el espejo se niega a reconocer, a asimilar, a aceptar; un insecto con canas,  encarcelado en el paso del tiempo, que siempre nos derrota; un insecto que llora mirando al  ayer.

Ana. M. Tapias. G

Tiroteo en la hierba

Cuesta asimilar la imágen de un policia matando a un hombre de color,  que corre presa del pánico, un hombre desarmado que arrastra las huellas de la esclavitud, que le hicieron caer derrotado sobre la hierba, donde fue esposado ya muerto. Las flores lloran por su vida, las hormigas le hacen cosquillas para que resucite,  el silencio grita su nombre, la hieba susurra la palabra" Paz", las balas han de ser enterradas no lo hombres.

Ana. M. Tapias G.

Sembrar

Hoy los Tapias formados por mi padre y sus 6 hermanos, ya jubilados, se reunen en su pueblo castellano, para sembrar patatas. Son felices sintiendo sus cuerpos apegados, aferrados, secuestrados por la  tierra,  que es su autentica patria. Anhelaran a padre y a madre. Padre les dirígía con su boina de capitán-agricultor. Madre cocinaría en silencio, si la pedían ayuda, apagaría la cocina de leña e iría veloz. 
Las labores del campo, eran obligación de toda la familia, desde pequeños fueron amamantados por la lluvia, por la sequia, por la siembra, por la cosecha. Hoy 6 hombres y 1 mujer,  formatean su montonía, para viajar al seno materno.

A mi  padre.

Ana. M. Tapias. G

Perdido

La familia, los amigos, la sociedad, la realidad, nos abruman con problemas matemáticos, imposibles de resolver, que nos agotan, que nos llevan al desfiladero del dolor, por eso es necesario buscar un lugar para perderse y refugiarse en el otro yo, ese  nos  lleva a sonreir a pesar de las  dudas, ese que nos acaricia cuando nada sale como queremos, ese que nos pervierte a salir a pasear, cuando el cansancio nos acecha, ese que  nos hace creer que volar es cuestión de mover los brazos.

Ana. M. Tapias G.

Kenia.

147 estudiantes cristianos lloran en Kenia, a través de sus padres, de sus abuelos, de sus hermanos. La máquina de matar ha instaurado su dictadura del terror. Robespierre ha vuelto, para eliminar a quienes no comulgan con sus ideas, con su fe, con sus tradiciones. Sus saltos obesos de balas  nos empujan hacia el suelo,  para acribillarnos, para rematarnos, para enterrarnos, bajo su odio. 

Aquéllos que matan son humanos con epidermis de miedo a la tolerancia, al respeto, a los sueños de montar en bicicleta, de acariciar el atardecer, de besar la luz de la luna. Aquéllos que matan han olvidado las palabras, para ser sangre.

Ana. M. Tapias. G

Bamba

Últimamente, vuelvo con asiduidad a mi infancia, donde creía en la bondad de mis compañeras de colegio, de mis amigas, de mi familia, pero la realidad es implacable, dura, cruel, y,  he perdido la fe.

Mi pensamiento, columbra hacia aquellas tardes, en las que mis abuelos, maternos, entraban en el Cuarto de estar sonrientes, con un paquete coronado por un cordón amarillo, que nunca lograba desatar a tiempo de mi hambre, y que ocultaba una bamba de crema,  llena de amaneceres sin erosionar. Pasados tantos años, la saboreó con la nostalgia del recuerdo, en el que aún creo.

Ana M. Tapias. G

Ella

Me habia pasado casi una hora situada en el mismo sitio,  esperando ver la llegada de " Pasos" que iban a entrar en la Catedral, ya tenía frio y me dolían los pies. A lo lejos oía los tambores, la muerte se acercaba a mis latidos, el sufrimiento dominaba mi esperanza, pasados tantos años de la crucifixión  de un hombre inocente, se sigue matando sin piedad, se idolatran rituales de destrución, se masacran enlaces al futuro. 

Ella, se paró enfrente mía, la hice fotos, me miraba. Llevaba un rosario entrelazado  a sus dedos. Cambiamos de lugar: ella rezaba a través de mi cámara, y yo recupeaba mi fe cargando con su cruz.

Ana. M. Tapias. G