Lluvia

LLueve, las gotas caen como si fueran pequeños recuerdos, mi madre me agarraba del abrazo, soy su bastón, paseábamos por las calles donde pasó su infancia, todo ha cambiado; las tiendas y con ellas los viejos oficios; las personas que la mayoría son fantasmas acicalados, que se asoman desde sus ,olvidadas, ventanas a mirar como pasa el tiempo. 
Me emociona oirla, sujeto mis lágrimas, que buscan a mi bisabuela, Flora,  que enviduó joven de mi bisabuelo,  Manuel, con tres niños pequeños: dos niñas, siendo mi abuela una de ellas, y un niño; que buscan al lechero, al  herrero, al  zapatero,  camuflados bajo el áurea de la supervivencia, que apenas sonreirían a los niños,  que correteaban por la calle de  Melitón Martín, que se escondían detrás del viejo carro, al que vuelven en su vejez para recuperar quienes fueron. 
Mis lágrimas son lluvia,  que resbala pausadamente por mis mejillas.

Ana. M. Tapias G

A mi mamá: Carmina García Heredero, con mucho amor.

Barcos de papel

400 seres humanos han perdido su vida,  antes de llegar a la costa italiana¿ Quién es el culpable?¿ Las mafias que los abandonan a su suerte  en barcos de papel?¿ Los gobiernos que los obligan al exilio?¿ Sus dioses o santos, que los miran boca abajo, en las aguas del mar?
Son marginados de las cumbres de Estado, de los dias de institucionales de luto,  con banderas a media asta, de la justicia que no busca a los responsables de sus muertes. Son seres humanos que viajan en  tercera clase, esa que vomita directamente en alta mar, como si fueran ganado. 

Hay que llorar su agónica despedida, en busca de un mundo que los traiciona ocultándolos en guetos sin salida.
 Mis lágrimas son negras, se  hunden en el fondo de sus corazones sin latido.

Ana, M, Tapias. G

200 niñas

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  Hace un año que 200 niñas, fueron desdibujadas de sus vidas, sus rostros se han difuminado en el olvido, sus sonrisas caen al abismo de la violencia, que es una camisa cubierta de sangre, imposible de  lavar,  sin ser derrotado por más manchas, sus ojos lloran su cruel destino, mientras que sus frágiles manos son esposadas, bajo la mirada de un hombre, Boko Haram, que es feliz alimentando el dolor.  200 niñas mutiladas, asesinadas, torturadas, por una causa sin amanecer.

A ellas.

Ana. M. Tapias G

Sala de espera II

Hoy tuve otra mañana de sala de espera, llegamos las 8.45, había 2 monjas: una más joven, otra más mayor, a las 2 horas entró las más mayor a hacerse una prueba; la sala poco a poco se fue llenando con los murmullos de pacientes, de familiares; el altavoz llamaba a que entraran a consulta. La puerta que estaba a mi lado,  hacía que una corriente de aire me acariciara. Batas blancas entraban, salían por ella. Llegó una mujer, su  cabeza desnuda de pelo se cubría con un pañuelo, el cáncer que adornaba su figura hizo que llamara mi atención, me costaba sostener sus ojos en los mios, la olvidé, fui a pasear por los pasillos; 4 policias custodiaban a un hombre esposado, volví junto a mis padres, mis ojos la buscaron de nuevo, su marido había llegado, sus labios le regalaban una tenue sonrisa. 
Las salas de espera se mueven lentamente hacia la esperanza.

Ana, M. Tapias G

Sala de espera

En  las salas de espera del hospital, los pacientes miran el volante que han de entregar a la enfermera, que suele ser reticente a ser amable con los enfermos, quienes agudizan su ingenio, para no caer de bruces en un ataúd prematuro. 

Escribía los párrafos anteriores, en una incomoda silla del hospital, esperaba a mi madre, la mujer que estaba a mi derecha se movió, la pregunté" Si la molestaba", "No, no, lo haces, es que me duele mucho y ya no sé cómo ponerme", me contestó. Tiene  un Herpes como mi madre, el suyo en otro lugar, los mismos sintomas. Me convertí en una celestina, que buscaba que encontrara su perdido ánimo, entregado con pasión a su Calisto particular: el dolor. Agarraba mis manos con ternura, con esperanza, en que volvería a jugar a las cartas con sus amigas, a caminar sin bastón, a sonreir.

Es necesario escuchar, respetar el dolor ajeno, acompañar a la melancolía de los rostros desconocidos, que nos acercan a nuestro mañana.

Ana. M. Tapias G

50 años

Han tenido que pasar 50 años,  para que llegue el armisticio entre Cuba y Usa.¡ Cuántos odios, lágrimas, palabras, rezados sin sentido, habrán sido esculpidos, derramados, exclamados, en este medio siglo!¡ Cuánto dolor enquistado a la sombra de los despachos del poder!, el pueblo siempre es la víctima, de los actos de aquellos que miran sobre las serpentinas de la monotonía.

La mejor venganza es el perdón.

Ana. M. Tapias. G

Flor

Ser flor no parece una profesión fácil, siempre expuesta a ser pisoteada por el destino,  sin un techo bajo el que cobijarse, obligada a ser bella, a cuidarse, a someterse a los juegos de palabras del pueblo, que juzgara su postura, su ternura con el entorno, su olor, su cadencia de movimientos, su frescura, su empatía con los insectos. 
Pétalo a pétalo, desnudan su fragilidad, para acabar dentro de las páginas de un libro, de un  poeta somnoliento.

Ana. M. Tapias. G