Roberto Calviño

Era minero, quedó atrapado bajo toneladas de rocas y de carbón. A sus 40 años ha dejado la vida, contagiando como si de una gripe fatal se tratara  de lágrimas, de dolor agudo, de guillotinados sueños a familiares y a amigos. Veo su foto en Facebook, soy de un grupo llamado" Yo lucho por los mineros". Su sonrisa se dibuja débilmente en su rostro, manchado  por el color  de su monotonía. ¿ Por qué tuvo que morir? Lágrimas negras se deslizan por los valles buscando a Dios.

A la memoria de Roberto Calviño

Ana Tapias

Plutón

 El planeta enano ha sido fotografiado por la nave New Horizons, despertando la adormecida  utopía

 de colonizar el más allá.  El terricola está habituado a hacer el amor con la estrellas. Un extraterrestre le acaricia con ternura, no le regaña por mear fuera de la taza de water; por vaciar la tarjeta de crédito comprando zapatos, que solo se pondrá una vez.  El terricola  sueña con abandonar el amasijo de contaminación,  por el que deambula atormentado, lúgubre, cariacontecido por las deudas, por las zancadillas, por las lágrimas,  para poder  volver a sentir  su suspiro. 
 Ana Tapias

Femicidio

Otra mujer, más,  asesinada en España, se llamaba Chari, 60 años de Málaga( aún por confirmar oficialmente). La lista de femicidios la componen 50 mujeres, cuyas vidas permanecen tendidas en el olvido. Leo sus nombres, acojo sus apellidos en mi memoria. Sus rostros, ensangrentados, saltan sobre mi silencio, que llora pausadamente, soportando la respiración, rompiendo mi latido, que estalla en un lamento "Ellas no deberían haber muerto. Ellas deberían ser cuerpos enteros".

 La violencia pudre la razón, la trasforma en venganza. La violencia  aniquila. Basta ya de matar.

Ana Tapias

Mónica

Mónica es una vecina de toda la vida, vive en otra calle, en otro bloque, habíamos coincidido poco.

Empezamos a hablar en el parque, mientras su nieta y mi sobrino jugaban. Su marido un hombre menudito, miope, timido, murió de repente. El dolor, la tristeza, la penumbra, se atrincheró en la dulce mirada de Mónica. Al darla el pésame  lloramos juntas. Me la encontraba a menudo, intentaba calmar su pasión,  anclada en la memoria, que nunca es fugaz con el recuerdo. La animaba, la dejé un libro " La voz dormida" de  Dulce Chacón, ama leer.
 Salí caminar, la ví, sus ojos seguían mirando al pasado. " Si viviera mi marido podría cuidar a mis nietas, sola no me atrevo, son muy pequeñas", dijo. Me dieron ganas de abrazarla, pero no lo hice, seguí caminando, Mónica se difuminó en el laberinto de las emociones.

Ana Tapias

Ballenas

Las ballenas son animales ausentes de la hormonada ciudad. Se balancean entre mares y océanos, donde conviven junto a plásticos, que pasan a sus intestinos, convertidos en improvisados basureros, que acaban varados en la orilla. Alguien llora su muerte, una más, en el seno de una sociedad que golpea al planeta.

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Ana Tapias

Imágenes

Compro el periódico los sábados, lo leo pausadamente el resto de la semana. Dos imágenes secuestran mi ánimo, una está en portada es Omar Sharif, en Dr Zhivago, joven, apuesto, inmune a la muerte, que le ha consignado como un mito, de lengua, de trapo, al que admirar, amar, idolatrar desde la butaca, el sofá, la cama. 
La otra imagen se esconde en páginas interiores, es una niña de 17 años,  casada a la fuerza con un hombre de 47 años en Chechenia. Ramzam Kadirov, presidente Checheno, ha impuesto la poligamía, la" Sharia" y la tortura; con la complicidad de Puttin.
Jedha-Luiza Goylablyeva llora, me recuerda a  una virgen que recorre las calles de pueblos y ciudades, españolas,  en Semana Santa. Su dolor, tristeza, ocaso de felicidad,  es un impuesto a pagar para sobrevivir en el terror. Resucitará cada mañana al lado del hombre que la viola.

Ana Tapias.

Geografia del recuerdo

Guille, queria ver la huerta de la que tanto hablaba su abuelo. Fuimos al Cubillo, pequeño pueblo segoviano.  Mi padre va cada dos dias a regar. Busca refugio a su orfandad, camuflándose con el paisaje que sembraron sus padres.

 Al bajarme del coche no vi a mi abuela, como otras veces; al llegar a su casa, en la que vive uno de mis tios, no oi cantar a mi abuelo, como otras veces. Le comenté a mi madre" Hoy no siento tristeza". Tuve que entrar en la casa, lo hice por la cuadra;  mi abuela me enseñaba los chotitos; mi abuelo ordeñaba. Mis lágrimas flotaban, exhaustas,  de un lado hacia otro, incapaces de asumir  la derrota del  paso del tiempo. 

Guille fue feliz, es analfabeto de la ausencia.

Ana Tapias.