Una raja de melón, sola, aislada, perdida, en
medio de una cocina, con restos del día de ayer, donde no fue ejecutada, se
prepara para su adiós, será devorada por el tiempo, quiera o no quiera, perderá
su condición; olvidará su forma; despedirá su origen, que es la tierra, siempre
la tierra madre, que la bautizó, cuando era una semilla dispuesta a ser alguien,
sin miedo al destino, que la ejecutará sin piedad. Una raja de melón es memoria.
El sol
apuntala momentos, mientras las aves abrazan el horizonte, que se
desdibuja susurrando al mañana, que analiza sueños que han de ser cumplidos;
que sugiere sonrisas que han de ser esbozadas; que suplica lagrimas que han de
ser evitadas, en cada atardecer; donde la calma, donde el sosiego, donde la incertidumbre
besa el olvido de un día, donde la vida y la muerte se han dado la mano.
Hay atardeceres que caben en la palmo de mi mano, que abro para guardarlos en mi memoria; donde me abrazan cuando lloro en mis noches, tristes, silenciosas, solitarias; cuando espero que llegue el autobús en medio de la nada; acosada por mi miedo, que invita a mis lágrimas a caer; pero sé que a pesar de todo soy valiente; me aferro a los atardeceres de mi mano, que coloco junto a mi corazón, para que siga latiendo y no nuera en el olvido
Una bolsa, casi transparente, casi
translúcida, casi transitable, aparece delante de mi mirada; sé que me está
hablando, quiere que la escuche, que entienda sus palabras abocadas a ser
recicladas, o tal vez a ser olvidadas, en un mundo que no se para, que no se
detiene, que no escucha, a los objetos que nos ayudan a sobrevivir, en un entorno prefabricado para no pensar,
para no quejarse, para no gritar, para dejarse llevar por otros; pero siempre, hay actos valientes, actos de libertad , actos de lucha, que hemos de aprender
a valorar, como la soledad ,de aquellos, que nacieron para ser diferentes en un
mundo de iguales.
Pasos de peatones, perdidos en la ciudad, que olvidamos una y otra vez, en el ansia de caminar sin miedo, sin ayer, sin destino; que se desdibuja en el momento, que le obliga a no soñar; que le impide creer; que le dicta callar, entre palabras que se cuelgan de la soledad; que es frontera, que es país, que es limite, para nuestros cuerpos derrotados por la lucha del mañana.
Cada amanecer en una calle sin bautizar, la vida se dirige hacia una dirección; los transeúntes se desperezan acompañados por sus rutinas; los semáforos cambian de color en medio de la soledad; los abecedarios conjugan sonrisas y lágrimas en el calendario; y mientas al otro lado del silencio, nacen palabras de esperanza, que abrazan a quienes lloran en el olvido; que cada día, despierta sin preguntas, tan solo con sueños a los que volver cuando todos nos traicionan, una y otra vez hasta dejarnos desnudos para el mañana
