El sonido de la lluvia

La lluvia cae sobre el suelo, habla con los cristales, grita en la cima de los árboles. La lluvia no duerme, siempre está vigilando nuestro sueño. La lluvia no marca fiebre en termómetro, pues sus gotas, se evaporan dentro del nostalgia. La lluvia es  el recuerdo de nuestro primer paraguas, que abrimos al lado de nuestros abuelos, quienes emocionados  miraban nuestras caras infantiles, sabiendo que la misma lluvia nunca vuelve, porqué su sonido es un eco efímero.

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La desnudez de las cucharas

Las cucharas no son bautizadas al nacer, así que, cae sobre ellas todo el pecado original que arrastran toda su vida; donde el reloj, cada segundo, cada minuto, cada hora, las recuerda que están desnudas; que nunca serán parte de una sociedad, que  las obliga a vivir uniformados, a seguir las normas, a comprometerse con la rutina, a no rebelarse, a dejarse llevar por el sentido del viento.

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El olvido de escuchar

Vivimos envueltos, cercados, oprimidos por las prisas, por el yo. Hemos perdido, la capacidad de escuchar, de formar parte del otro, de asimilar soledades de conjugar silencios, de bailar desnudos bajo la lluvia, de crear mundos en las miradas, de susurrar sin pedir permiso, de cantar desafinando en las aceras, de besar hojas en el carnet de identidad, de soñar bajo la nada, de descifrar jeroglíficos en los semáforos, de saltar sin motivos, de destruir la monotonía en una epitafio. Hemos olvidado escuchar a la vida

Para mi amado sobrino mayor. Te quiero, Santiago.

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Edad del silencio

Hay una edad, donde los cumpleaños, son lagrimas que soplan velas y  los deseos no se cumplen;  donde las siluetas, se desdibujan en el horizonte y ni la utopía es capaz de abrazarla; donde el mejor regalo, se desenvuelve en el recuerdo; donde la melancolía, se suma a la felicidad de haber formado parte de nosotros; donde el ayer, se vuelve hoy en una fecha del calendario, que celebramos, es la edad del silencio.

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El 25 N

Ayer, como todos los años útilmente, estuve en la manifestación en contra de la eliminación de la violencia de género. En España, este año, han sido asesinadas,  52 mujeres, según las cifras oficiales, que nunca se ponen de acuerdo, en la manera de cuantificar cada asesinato. Iba arropada por mujeres jóvenes quienes gritaba consignas, con las que no estaba de acuerdo. Iba llorando por las mujeres-cadáveres, que no pueden hablar, ni gritar. Iba con ellas y sus silencios. Iba arrastrando mi dolor, su agonía, mi susurro, su olvido, mi incertidumbre, su adiós. Iba

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El frio de la nostalgia

Hay días, que busco a, aquella, niña;  que imaginaba cuentos y contaba sueños; que odiaba ir al colegio de monjas, concepcionistas, donde sufría maltrato de las monjas y niñas;  que jugaba a ser mayor, en los zapatos de tacón, de su madre y de su abuela; que esperaba a su abuelo en el balcón, y corría a la puerta cuando llegaba para besarle y que fuera eterno; que cuidaba a los pájaros a quien cantaba canciones; que vigilaba el sentido del viento, para no perder el horizonte. Hay días, que vivo en el pasado. Esos días, el frio me invade, es la nostalgia que me vuelve niebla, que abraza  el recuerdo

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Todos quieren ser presidente

Las elecciones son una subasta, donde candidatos siempre hombres, se postulan para ser elegidos y dirigir el país, al menos cuatro años. La Casa Blanca, el año que viene, tendrá nuevo inquilino o el mismo, quién sabe. En la carrera, para ser el capitán, el gran capitán, que comande a la gran América, llega otro millonario"Bloomberger" por el partido demócrata. Quién ya fue alcalde de NY, y cuya religión es la judía. Parece ser que todos los millonarios quieren ser presidente. Nos tendremos que acostumbrar a que nos manden los jefes, quienes prometerán más trabajo, más sueldo, menos impuestos, menos paro. La subasta ha comenzado ¿Quién da más?

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Todo el mundo habla de Virgina Woolf

Todo el mundo habla de Virginia Woolf¿ Pero quién lee a Virgina Woolf? me preguntó, al avanzar en una de sus obras más comentadas “Una habitación propia", donde me encuentro con frases largas. que adormecen mis ansias de aventuras, mis anhelos de pasión, mis sueños de olvidar el mundo que me circunda, y al cual intento vadear con la imaginación de otros.

".. Hay libros sobre toda clase de temas que hace una generación ninguna mujer hubiera podido tocar...." Una habitación propia.

Virginia Woolf, quiere que las mujeres, seamos participes de una sociedad, donde tenemos derecho a pensar.  Para ello, necesitamos el silencio de una habitación, donde  dejar atrás las obligaciones impuestas por nuestro sexo; una habitación donde, dibujar nuestra libertad, que nos fue robada por la historia; una habitación donde ser leal a nuestros sueños. La habitación de Virginia Woolf, nos invita a colocar  nuestros miedos; a ordenar nuestras inseguridades; a  descatalogar nuestras lágrimas;  a bucear en nuestras sonrisas, en el seno de un mundo que nos  ha silenciado. Pero hemos de ser valientes, y crear desde nuestro yo, que es nuestra habitación, otro mundo.

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El verbo

Y el verbo se hizo hoja y fue palabra, y la palabra, fue emoción, sentimiento, destino, amor.  Y el verbo, se rompió en mil lágrimas, ante la nada y la nada vengativa disparó un adiós, y dos cuerpos se olvidaron en el calendario.

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Encontrar el silencio

No es tarea fácil encontrar el silencio, dentro de la contaminación, del atasco, del caos, en el que nos sumen las palabras; que nos invitan a ser parte de los otros y olvidarnos. Pero tenemos el derecho, a tener un mundo propio, donde ser fieles a nuestros principios, a nuestros sueños, a nuestras alegrías, a nuestras derrotas, a nuestros ocasos, a nuestros amaneceres y para eso, hemos de poseer el silencio, escucharlo y dejarnos llevar por su ritmo interior.

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El frio de la nostalgia

Hay días, que solo encuentro abrigo en el frio, que me besa sin pedirme nada a cambio; que me quiere sin malversar mi destino; que me acoge sin pedirme hipotecas. Mis manos, rojas, sellan mi incredulidad ante un mundo que no entiendo. Mis pies, helados, caminan entre la incertidumbre de personas que no entienden la belleza como arma de expresión. Mi cuerpo, constipado, de sueños, se dirige hacía un iceberg, donde fundirse en soledad. Hay días, que me abrazo a la utopía.

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Bodegón del olvido

 "Qué difícil es perseguir al olvido, cuando nos acecha el recuerdo" , pienso, cada amanecer, cuando quiero olvidar  que me aprietan las arrugas frente al espejo, que me oprimen las lágrimas en el lavabo, que me susurran las preocupaciones delante del calendario, que me besan los porqués en la almohada, que me inquietan los qué dirán en los semáforos, que me agitan las pesadillas del adiós, que  me inculpan los sueños sin destino, que me sugestionan los deseos sin final, que me adormece el insomnio de no llegar más lejos. Un día de estos, voy a empezar a ser valiente a ser yo.

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Comer olvido

El olvido devora nuestras figuras, desdibuja nuestros contornos, fagocita nuestras imágenes. Nadie permanece a salvo de la distancia. Nadie es invitado al banquete del recuerdo. Todos obedecemos  al adiós. Todos negamos abrazos. El destino, pulula, inconsciente, a nuestro alrededor, mientras nosotros nos dedicamos a embellecer ante un espejo que siempre nos traiciona.

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La incertidumbre del país

A los españoles, más nos vale tener cerca  un colegio electoral, pues ya vamos por la tercera vez este año, que tenemos que acudir. En abril, fueron las elecciones generales. En mayo, autonómicas, locales y europeas; que podría n haber sido todas en la misma fecha;pero alguna mente pensante, decidió que arruinar más a España, bien valía unos cuantos votos. El 10 de noviembre, acudimos a unas nuevas generales¿ Pero, qué está pasando en España? Pues, que vivimos envueltos en una época de incertidumbre: con la mayor caída del paro desde el 2012; con aranceles americanos a nuestros productos; con el Brexit a las puertas¡ Que dios, nos pille confesados!; con  violencia callejera en Cataluña;  con menores no identificados, que atacan a mujeres, que roban en casas;  con una subida de impuestos para las clases medias, puesto que los ricos, ricos, siempre tributan fuera; con el presupuesto de Montoro¡ Quién era Montoro! Debemos ir a votar, para encauzar el ritmo de nuestra economía, de nuestro biniestar, de nuestros sueños; que duermen en el olvido de unos politicos, que se han instalado en la supervivencia, no el futuro de España

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Llueve

Siempre llueve sobre nuestra nostalgia de lluvias pasadas, que nos dejaron a la intemperie, desnudos de olvido. Las gotas, crean mundos, dibujan silencios, desabrochan soledades, bautizan utopías, cantan besos, sellan universos. La lluvia corre sin miedo hacía el destino, del que nosotros nos  escondemos debajo de un paraguas.

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La ausencia de mi abuela

 Hace catorce años, que mi abuela, materna, cerró su latido para siempre.  Su asiento en el sofá, no ha sido ocupado. Tampoco hemos tirado sus zapatos, ni sus zapatillas, con la esperanza de que regrese a nuestro lado, con su sonrisa, con sus ojos verdes, con su alegría. Puedo esperar hasta la vejez a reencontrarme con ella, y tendremos la misma edad. Caminaremos despacio. Nos apoyaremos la una en la otra. Nos abrazaremos, hasta perder el sentido, para volver, cada una, a la memoria de quienes nos quisieron.  Pero, mientras, llega ese momento, acaricio sus pies desnudos en mi recuerdo

Con todo mi amor,  a la memoria de mi abuela Encarna. Te echo de menos.

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Soportar el dolor de la sonrisa

La vida es como subir una cuesta arriba, donde nunca vemos el final, a mitad de la cuesta; pero siempre llega, de la manera menos pensada, menos deseada, más olvidada. Cada día, hemos de convencer, a un mundo que no nos escucha, que solo nos observa, que somos felices. Hemos de ocultar, nuestras tristezas interiores. Hemos de sesgar nuestras preocupaciones. Hemos de traicionar a nuestros problemas. Hemos de sonreír sin pestañear. Siendo nuestra felicidad, un globo que estalla detrás de cualquier esquina, donde llorar la angustia que nos desequilibra, que rompe el espejo en mil lágrimas, que se esconden en el payaso que camina a nuestro lado.

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