Juegos de la luna

 

La luna, cansada de rodear a este trágico, cruel, agnóstico año, donde salir a la calle fue un acontecimiento; donde las calles cantaron soledad; donde las sonrisas se exiliaron; donde el horizonte era frontera; donde el mañana era una utopía; donde el destino era silencio; donde los humanos eran mascarillas; donde las mascarillas eran supervivencia; donde nada, ni nadie,  parecía tener dirección;  decidió, jugar entre las nubes, para olvidar sus lágrimas, que caían sobre el pensamiento de quienes la soñaban

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La hoja de Guillermo

 

He fotografiado esta hoja, por la invitación que me hizo mi sobrino, Guillermo, así que, creo que le pertenece. Cuando vienen mis sobrinos a visitarnos, con el Covid, lo han hecho cuando han dejado salir de Madrid y entrar en Segovia; parece que han vuelto las fronteras, los muros del Este a nuestra rutina; suelo pasear con ellos, acomodados al sosiego de la ciudad de provincias, tranquila, pequeña, escultural, graciosa, cercana, que es mi ciudad. En nuestros recorridos, en cada estación, encontramos seres que nos llevan a su entorno. En invierno, nos salen al paso viejas hojas, arrugadas, qua acariciamos con la mirada, que bautizamos con el deseo, que olvidamos bajo el murmullo de la lluvia:  que ahoga nuestras palabras, envueltas, dentro de laberintos imposibles de soñar. La hoja de Guillermo, forma parte de su memoria, y ahí vivirá en soledad hasta que llegue su invierno

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Con todo mi amor a mi sobrino

 

 

Sombra bajo la lluvia

 

 Hasta los paraguas tienen sombra bajo la lluvia. Mi ser se diluye dentro de las finas gotas de nubes, que se acercan a mi contorno, para intentar comprender a mi esqueleto; que yace envuelto entre las dudas sobre el mañana. Siempre es el mañana la razón de la inquietud, pero el mañana no existe, es solo una idea que vaga entre la esperanza; una imagen sin destino; un canto a la desmemoria; una fotografía sin huellas dactilares; un universo escondido. Los paraguas se cierran sin llorar como sus sombras

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Mi sombra

 En la oscuridad cuando los rostros se difuminan dentro del abandono, aparece mi sombra envuelta dentro del misticismo de la distancia, a veces me asusta y me recuerda a la película "Psicosis" de Hitchcock. Sé que Norman Bates, asesinará mi monotonía con un cuchillo largo, incipiente, verosímil. Sé que la luna, no me protegerá, sino que se esconderá entre las nubes presa del pánico de ver sangre de sombra. Sé que mi alma, no llorará mi perdida puesto que la he olvidado dentro de cajones de utopías. Sé que moriré, en la memoria de mi abecedario adonde nunca llegarán mis sueños

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Objetos nocturnos

 

Nuestros ojos cansados de soñar utopías, despiertan al día aún cegados por la melancolía, de dejar atrás un mundo donde los muertos vuelven a nosotros, para transformase en seres reales.  Sus rostros que recordamos sin fisuras dentro de la memoria, nos abrazan en nuestra realidad decadente de incertidumbres; cargada de miedos; constipada de sentimientos. Salimos de casa, ahogados  dentro de nuestros recuerdos, sin sentir el aroma, de la vida, que se esconde bajo objetos que nos hablan desde su soledad, pues ellos, también sueñan con volver al ayer.

A la memoria de mis cuatro abuelos, quienes de vez en cuando me visitan en mis sueños. Os quiero

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Media tristeza

 

Es mejor pensar, que la tristeza no es toda, sino media, dejando la otra media a la esperanza, a la lucha, a las sonrisas; que vagan por nuestros sueños sin complejos, sin dudas, sin miedos, sin preguntas. Es mejor pensar, que la tristeza forma parte de una mitad, que se desprende en mil pedazos, para si poder llorar despacio, sin angustia, sin incertidumbre, al lado de nuestros espejos del pensamiento. Es mejor pensar, que la tristeza es síntoma que no secuela de un yo que lucha por unirse

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Luces de cambio del olvido

 El olvido es un semáforo, que cambia de luz con los días, con las noches, que se ciernen sobre nuestra imaginación, que baila sobre nuestro deseo, que acuna nuestra esperanza, que destierra nuestra melancolía, que intuye nuestro dolor, que acampa en nuestros sueños; que descansan en silencio, resguardados, bajo la soledad de la monotonía, que siempre es un anexo a nuestra felicidad que cambia , de color, junto con nuestro destino 

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Sin mascarilla

Pasé el Covid en la peor etapa, cuando más muertos hubo en mi ciudad Segovia; cuando nadie iba con mascarilla. Desde entonces, he perdido el olfato del rostro;  he olvidado la memoria de los gestos;  he secuestrado el canto de la esperanza en una mueca; he silenciado palabras en mi diccionario de supervivencia. Desde entonces, busco dentro de las mascarillas, el espejo de personas, que se encuentran a salvo de la incertidumbre dentro ellas. Desde entonces, hallo a personas desdibujadas, desfiguradas, desfragmentadas, por la erosión del dolor, de una enfermedad, que ha creado seres invisibles, con ojos que lloran en el seno de una sociedad,  que ha tenido que aprender a respetar la distancia del sufrimiento

 

 

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Descansar de la rutina

Los trabajos me agotan, son un collage de esfuerzos unido a personas, con las que he congeniar para que sea llevadero el tránsito hacia mi otra vida: la de ser útil a los demás. Pero las personas, no son fantasías son seres cargados de complejos, envueltos en experiencias, que rezan al dios de la competencia; todos quieren ser el mejor, el que destaque, el que sea imprescindible para la organización. Eso requiere un gran esfuerzo de concentración, de no equivocarse, de no dejarse llevar por los impulsos de la razón, si no por el equilibrio de las sonrisas, que siempre ayudan a crear espacios del entendimiento. Los trabajos me dejan fueran de las emociones, al lado de la precariedad de la libertad, por eso, necesito perder mi mirada en el horizonte ,donde puedo soñar con ser yo sin temor  a ser criticado.

 

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Charcos

 

Los charcos tiritan de frio en la madrugada, bajo el olvido de las ausencias, que lloran el deterioro de la memoria, que se ahoga en el descuido de quienes no creen que la vida es maravillosa, que las utopías no se expurgan, que el horizonte  no es un abrazo al sentimiento, que todo no es posible si nos atrevemos a luchar, que el camino no termina secuestrado en un camposanto, que la felicidad  no es una rutina de la cuenta bancaria, que el amor no se pierde en el mercado de la incertidumbre. Los charcos son farolas, que encender en nuestros momentos de oscuridad.

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Niebla de la mirada

 

No somos conscientes,  de que nuestra mirada se alimenta de sueños, que cree en la esperanza, que busca el consuelo en las sonrisas,  que acaricia el paisaje desde su dolor, que resiste a la soledad bajo sus zapatos, que anhela primaveras en su destino, que susurra paz en las palabras, que admira abecedarios con tachones, que encuentra empatía en el miedo de los demás, que imagina mundos al otro lado de la distancia; por eso a veces, nuestra mirada cansada de la indiferencia de nuestro pensamiento, se vuelve niebla que cubre nuestro cuerpo de olvido

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Soledad de ser invisible

 

La mayoría de las personas que nos rodean son invisibles para nosotros, incluso aquellas de las que presumimos conocer o tal vez amar, siempre se nos escapa alguna palabra, algún gesto, algún sentimiento que lo hacen diferente; que lo vuelven auténtico; que lo invitan a no ser parte de nuestros contornos de la imaginación, adonde llevamos desnuda nuestra soledad, que se deja querer por el destino que la intenta vestir con abecedarios, que termina por desobedecer,  cubriéndose de frío, de calor, de lluvia, de nieve para culminar en un charco de ausencias donde se ahoga sin ser escuchada

 

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Sombras de nostalgia

 

La vida se aparece a una sombra, unas veces  en color, otras en blanco y negro, que confluyen bajo la mirada de los soñadores, que caminan sin aliento; sujetos a la rutina de sus pasos que chocan contra la nostalgia; que besan el suspiro sin pedir permiso; que acarician el deseo con afán de enamorar; que anhelan la eternidad, que nunca se refleja en los espejos, solo en las viejas fotografías donde el recuerdo es sombra invisible que vuela sobre el tiempo.  

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Vuelo del recuerdo

 El recuerdo siempre vuelve, es como las cigüeñas que se dejan querer en los altos de las iglesias, como si fueran las montañas de nuestras ciudades; donde caminamos pegados a la incertidumbre de nuestra realidad, que se desmorona bajo nuestra mirada que llora sin poder cambiar de sueño; sin poder acariciar el destino; sin poder besar el deseo. El recuerdo siempre nos abraza al ayer, que suspira nostálgico cada invierno.

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