Nadie nos impulsa a acariciar a los sueños, que nos vigilan sin demora
debajo de la esperanza, que peina la vida, lágrima a lágrima, palabra a
palabra, conquista a conquista, desvelo a desvelo, silencio a silencio. Nadie
nos invita a ser felices, por eso, es necesario aprender a volar con el pelo
sujeto a la libertad, olvidando el miedo a la muerte, que nos acecha sin vértigo
en cada cima que nos atrevemos a escalar
Ana Tapias( todos los derechos reservados(
Acarició entre mis dedos, el recuerdo de Carmen, la prima Carmen, creo que era su nombre, pero he olvidado la historia, que me contó mi madre y temo volver a preguntarla, por miedo a que piense que porque me importa tanto, una mujer desconocida, lejana, ausente, pero con la que comparto una minúscula parte de mi ADN. Su padre era hermano de mi bisabuelo, Manuel, padre de mi abuela Encarna, madre de mi madre. Florián, se llamaba, mi tío bisabuelo. Florián, se fue a Cuba en busca de una mejor suerte, dejando al otro lado del océano, a la España empobrecida, del siglo XX. Me ha llegado esta fotografía, conservada con amor, entre cajones, que me acerca a una joven vestida con una blusa negra y moño; que tal vez , soñará con una vida junto a un hombre, pero en Cuba encontró la vocación y se cubrió con un hábito. Sé que escribía a mi abuela, su prima carnal, pidiéndola que la escribiera más cartas. Mi abuela, hasta los últimos años, recordaba la dirección: Cienfuegos (Cuba) y nos la repetía a mis hermanas y a mí, como si formará parte de su corazón viajero, que estrechaba a su prima en su memoria. El espejo, refleja los sueños de una adolescente, que amó a ser un invisible, en el que encontró consuelo. No sé si sobrevivió a la dictadura cubana, que persiguió a los dioses ajenos a su doctrina. Imagino, que murió tranquila, anhelando abrazar a su amor, a ese amor, que la sostuvo lejos de su patria a la que nunca volvió, pero, si cupo entre sus dedos que acariciaba entre sus rosarios.
Con amor a la memoria de Carmen Heredero
Ana Tapias( todos los derechos reservados)
Leo una noticia en el periódico que me acerca a los Hazaras. Busco información sobre ellos, y me entero que viven rodeados, de etnias, diferentes en Afganistán y en Pakistán. Su idioma es el hazara y son musulmanes chiíes. Han sido eliminados y perseguidos desde hace décadas, y con la llegada de los talibanes al poder, el exterminio no cesa. En el verano de 2021, en el pueblo de Mundarakht, se llevaron a cabo crímenes, violaciones, torturas sin sentido, pero si con una ética de la maldad, que es arrebatar a la población su alma, sus orígenes, sus ancestros, su historia, teñida de sangre, de unos señores con barba, quienes practican la violencia como forma de dominación sobre su pensamiento, al que silencian, para que, huya hasta la frontera, donde la libertad no sea una fantasía en blanco y negro. Escucho las lágrimas, de esta comunidad, perseguida, que toman forman en mis palabras de denuncia, que abrazan a cada hazara que sufre y llora en soledad, la humillación de no ser personas.
Ana Tapias( todos los derechos reservados)©
La vetusta botella, permanece olvidada dentro del armario, donde narra
las historias del ayer, donde las vacas eran conocidas por los niños, que
jugaban a su lado en los pueblos, adonde viajaban a ver a los abuelos. Mis
abuelos paternos, tenían vacas; las veía a través de la ventana de la cocina. Parecían
tranquilas en el corral, donde no me atrevía a salir a saludarlas. Temía
encontrarme, con sus cuerpos, enormes junto a mi pequeñez, que se balanceaba en
la chimenea; donde el abuelo, contaba
historias, mientras la abuela se afanaba en cocinar. Mi abuelo ordeñaba las
vacas, y la leche llegaba a las botellas de la Celese, que vendía el panadero
de casa en casa. Siempre recordaré a Damián, que se dedicaba a la casa de
enfrente, donde tenía unas primas, que la ir a verlas, nos encontrábamos con el
hombrecillo simpático, bonachón, agradable. Era para mí, un héroe con el saco
del pan al hombro y en la mano la caja de botellas de cristal, que repartía
entre risas de las vecinas. Una de las
botellas, ha sobrevivido al paso de los años sin deteriorar su aroma a fantasías,
a sueños, a esperanzas en permanecer dentro de la botella sin envejecer, como
sus letras grandes y su Acueducto.
A la memoria de mis abuelos paternos: Saturnino Tapias y Evarista de
Andrés, con todo mi amor.
La avalancha de noticias en nuestra rutina,
colapsan nuestra mirada; que sin pedir permiso, olvida a los autores de los sucesos,
que sacuden nuestras vidas, dentro de las circunstancias de la tragedia,
a veces, evitable; pero hay noticias que perduran; que nunca son invisibles; que se cuelan bajo nuestro permafrost del sentimiento, son las dictaduras; que siembran el terror, el hambre, la tortura, en las sombras, que
deambulan por las ciudades; que se esconden, dentro, de sus casas, para pensar,
para hablar, para llorar, la falta de libertad, que condena sus vidas a la
oscuridad; puesto que el sol, no brilla, es fulminado en la voz de
los dictadores, de silabas asesinas, con abecedarios escritos
en sangre, de los que nacen en la disidencia; que acumula mártires
agnósticos, que nunca serán rezados en las plazas públicas; donde hombre uniformados con fusiles, apuntan
la libertad, que entre susurros, sueña con despertar cada amanecer. Las
noticias de la opresión, secuestran nuestro ánimo, que cierra los ojos para
abrazar a los hombres y a las mujeres, sin respiración, ahogados, dentro de
mares de silencios, a los que hemos de secundar desde nuestras sociedades
democráticas; desde nuestros pensamientos sin barreras; desde nuestras ventanas
sin rejas; desde nuestras puertas blindadas a la injusticia, para lograr, que
algún día, sonrían al caminar por las calles, al acudir a las tiendas, al
visitar a los que se fueron, por miedo ,a ser ejecutados, por cantar a la
utopía sin paraguas
A los héroes de Cuba y de Venezuela con admiración
Ana Tapias( todos los derechos reservados)©
Aparecen
ante mí, en una fotografía de un periódico de 21 de agosto de 2021. No me acostumbro
a su presencia en mi sentimiento. Llevan décadas luchando; apuntando con sus fusiles,
a quienes no acatan su moral, envilecida por la violencia, por la tortura, por
la sangre de sus víctimas, quienes no se comportan como dictan sus palabras,
irreversibles, contaminadas, opacas, de un mundo nacido en la imposición, que teme asomarse a la realidad de una
sociedad libre, democrática, multicultural, tolerante, donde los sueños forman
parte de la esperanza, donde hombres y mujeres, no son fantasmas a los que
decapitar, son seres con derechos y deberes, escritos en la Constitución; donde
hombres y mujeres, hablan sin miedo de ser ejecutados; donde hombres y mujeres,
eligen su forma de vestir, de amar, de susurrar al destino. Las armas no pueden
vencer al totalitarismo de sus pensamientos, que vagan sin fisuras por un país
que ha olvidado sonreír, que llora sin remedio dentro de mi confinamiento, que
si pudiera abriría las casas afganas y las invitaría a volar, y a los hombres de barba, los llevaría a la
universidad para que estudiaran como las costumbres, como las tradiciones han de
evolucionar, no perpetuarse en la miseria, en el dolor, en la incertidumbre, de
un régimen, que solo asesina la esperanza.
Ana Tapias( todos los derechos reservados(©
Dos
días, para ser atendidos por una muchacha eficiente, en una oficina de la luz;
donde la gente, esperaba sin distancia, ni ventilación, en medio de la sexta
ola del Covid, que parece que nunca va a dar tregua a nuestras sonrisas. Mi
padre, se sentó dentro de la oficina y yo entraba y salía, pues el aforo, nunca
cumplido, lo marcaban las sillas de plástico, incómodas y arbitrariamente
distribuidas, por un espacio con muchas quejas, incertidumbres,
preguntas, que rondan las cabezas, de los agotados, clientes, que vagan
entre sus vidas y las vidas ajenas, que les son contadas con premura y
con sosiego, que parecen contradictorias, pero son palabras cercanas;
pues la premura, de la llegada de nuevos clientes, que preguntan y cortan el
relato del sosiego, escupido ante la tardanza, que parece infinita, del número
sacado ayer. Una mujer mayor, de media melena, canosa, vestida con un chándal
gris y zapatillas de deporte gris, me habla, sabe los números que la faltan
para ser llegar hasta la silla gris. No me cuenta porque está allí; debe ser un
secreto altamente valorado pienso; mientras la escucho, desde mi asentimiento
solemne e inmaculado, curtido por tener paciencia con el sufrimiento ajeno.
Desde sus palabras, me acerca a su situación de pensionista, cuyo mísero, paupérrimo,
escaso, sueldo, se va entre pagar la luz y pagar la hipoteca, que no la da para
apenas comer, ni para comprarse nada; desde que no trabaja, solo ha podido
permitirse, unas zapatillas de estar por casa. No supe que contestarla, ni como consolarla; pues,
cada uno de nosotros, tenemos una fuerza, una energía, una costilla interior,
no sé si Adán o de Eva, para sobrevivir al sortilegio de estar vivos y enfrentarnos
con los problemas. que nos acechan desde que nacemos y que nos persiguen hasta
nuestra muerte, rodeada de coronas de flores, que nunca elegimos, que nunca
quisimos, que nunca pedimos, y que también nos robará el sueño cómo pagarlas.
Las
viejas fotografías, sobreviven perdidas entre las herencias familiares; llegan
hasta mí, para hablarme de su sueño de
eternidad, de su deseo de amar, de su beso al destino; que dialoga con
ausencias, que se trasforman en sombras, que me acosan para que anuncie que
sostuvieron existencias, que marcaron sonrisas de vidas que abrazaron con sus
cuerpos, demacrados, debilitados, desdibujados por mi memoria, que intenta ser
fiel a sus letras, que me susurran, que me acarician, que me invaden, con el
aliento de otros tiempos; donde la eternidad se asomaba ,a la ventana, como si
fuera un espantapájaros del miedo, que
llegaría a sus abecedarios hasta quedar atrapados en el olvido.
