Radiografía de la ciudad

.Las ciudades son una suma, de muchas piezas, que han de encajar en el puzle de la monotonía. En mi ciudad, Segovia, las calles, están viejas, rotas, descuidadas; inmersas en el abandono. Los que caminamos  por ellas, hemos de mirar al suelo, para no tropezar  sobre la desidia, de aquellos, que deberían cuidarlas, que deberían protegerlas, que deberían arreglarlas; para que,  nuestros cuerpos,  no se tambalearan, una y otra vez, sobre la nada; que se ha pegado a las neuronas de alcaldes, de concejales; quienes protegidos, por sus coches oficiales, no reciben los impactos en sus esqueletos  de calles;  que desdibujan una ciudad, entregada al recuerdo del pasado, que mutila el presente; encriptado en miles de baches, de donde es imposible zafarse sin salir herido; sin desembocar en la desesperanza; sin murmurar lágrimas;  de una ciudad, que anhela poder caminar sin miedo.

Ana Tapias(todos los derechos reservados)©

Fragilidad de las nubes

 Las nubes se mecen en el horizonte, adonde llegan voces de hombres, de mujeres, quienes anhelan vivir sin miedo; quienes claman desterrar la incertidumbre; quienes caminan ajustados a la supervivencia; por eso, a veces, abrazan nubes, para saciar su apetito de sueños, pero los sueños son frágiles, y lloran sobre el olvido; donde un eco de esperanza, se adivina dentro del sufrimiento.

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Espejo del ayer

La mujer de la fotografía, es Flora; madre de mi abuela Encarna; cuyo retrato ha llegado a mi vida, para que la cuide, para que la mime, para que la susurre, cuando me asomo en el espejo para observar el paso del tiempo; mi bisabuela,  construida en mi fantasía, como un ser alado a quien abrazar; me contesta con elegancia, con tranquilidad, con belleza, sobre la vida y sus tristezas; porque  hay momentos de lucha; hay días de incertidumbre: hay horas de lágrimas; pero también, hay espacio para soñar, para volar, para saltar, sobre el miedo y caer sobre la felicidad; siempre merece la pena vivir, escucho en lo más profundo de su mirada; que me invita a deslizarme por el día a día, agarrada de su mano, para que no me derrote la  melancolía del destino.

Con amor a mi bisabuela Flora Sanz Cristóbal

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Miradas que hablan

Siempre busco esta vieja fotografía, heredada de mi abuela materna, que refleja la boda de su hermano, pequeño, Amador; al que sobrevivió. Mi tío-abuelo, murió a los pocos meses de casarse, con apenas cuarenta años; y su memoria, quedó pendiente de un hilo, agarrada a una sugerencia, estrangulada por la brevedad. Se que me mira, que intenta hablarme, pero su voz, se queda paralizada en medio del olvido; de donde intento, una y otra vez, rescatarla, para sentir su sufrimiento, por haber huido de la felicidad tan joven; de donde intento, reciclarla para que viva en un mundo paralelo, que construyo en mi fantasía; de donde intento, construir, un hogar con hijos, a quien enseñar la dureza de su vida, pues se quedó de huérfano cuando aún no había cumplido los cinco años. Siempre recurro a esta vieja fotografía, para mirarme en el espejo de mis antepasados, a los que escribo, desde lo más profundo de mi corazón, que es el suyo

Con amor a mi tio abuelo, Amador Heredero Sanz.

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Amigas

 

En mi vida, he tenido muchas amigas, unas buenas, otras malas, otras sanas, otras envidiosas, otras raras, otras preguntonas, otras sencillas, otras interesadas, otras divertidas, otras silenciosas, otras aburridas, otras simpáticas; con la mayoría de ellas, no tengo relación, nos hemos abandonado, pero si tengo alguna buena amiga en estos momentos; una de ellas, es Fuencisla. Vive en otra ciudad, así que, nos comunicamos por correo electrónico y por el móvil. Cuidamos nuestras palabras de apoyo, nuestros gestos de empatía, nuestras muestras de afecto, que al vernos se traducen en sensibilidad; la que derrocha Fuencisla, en sus botes con flores; pintados con cariño, con esmero, con paciencia, con educación, con amor. El amor, que nos tenemos, traspasa las fronteras de la distancia, y se instala en la cercanía, de un corazón, que crea para abrazar mi soledad, que camina para seguir luchando, por nuestra amistad.

Con cariño, a Fuencisla, que siempre me escucha, que siempre me mima,

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Momento para el recuerdo

 El momento se disipa un instante, que se desvanece, que se desdibuja, que se descompone, en un recuerdo al que volvemos, si alguien nos habla de él; o si necesitamos volver a la felicidad, que nos proporcionó, para sentirnos adecuados a la realidad, que nos rompe en mil cristales, de los espejos, adonde solemos mirarnos, para saber que estamos vivos, que caminamos, que lloramos, que soñamos, que amamos, que odiamos, que vagamos en el blanco y negro del ayer, para no abrazar a la muerte, que se esconde detrás de nuestro silencio.

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Su voz

 

 Hay una voz, que busco, que necesito, que escucho, al otro lado del Atlántico, es la de Yoani Sánchez; quien  narra la vida, desde la Cuba, oprimida, torturada, silenciada, por una dictadura; que golpea, que encarcela, que arrebata, la dignidad, a quienes piensan en la libertad; pero Yoani, a pesar de estar perseguida, no se calla, no se rinde, no  esconde sus palabas; son eco de la rebeldía, de miles de cubanos,  abrazados por su voz, que abriga la esperanza, de vivir,  en una patria no empobrecida, no saqueada, no desdibujada. Una patria, que sonría a las flores, sin miedo, sin dolor, sin sangre. Una patria, para soñar, para susurrar, para cantar, bajo la rúbrica de la libertad. La patria, que Yoani, a través de las ondas, reclama. Hay algo en su voz, que me encadena a su lucha, que me da la mano para que salte, que me arrulla para que vuele a su lado, y no esté sola.

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Soledad

Sola se yergue en medio del silencio, buscando la luz que la acompañe, para no caer exhausta ante la tristeza, que la despojará, pétalo a pétalo, de ella misma; olvidando su esencia, para convertirse en espejo de la melancolía, adonde llegará una brisa de esperanza, que la invitará a ser memoria 

Con todo mi amor a mis cinco sobrinos, de los que espero ser memoria

SGT. AFGT.GGT. MGT. IFGT, os quiero

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Recuerdos

 

Cada mañana, de Viernes Santo, camino en soledad, por la Catedral de mi ciudad; que resguarda, las semanas santas de mi infancia; donde aprendí a amar las tradiciones; donde aprendí a respetar los cultos; donde aprendí a sentir el dolor, que llegaba hasta mí, al ir a la “Procesión de Viernes Santo”; donde hombres y mujeres, lloraban la despedida de Jesús, el maestro, el amigo, el hijo. Camino de la mano, de mi abuelo. materno, escuchando sus palabras de su niñez; me detengo delante de una capilla, donde encuentro a la burrita, que sale el  Domingo de Ramos a las calles; y mi mente, viaja, a como mi hermana, Encarnita, se perdió al seguirla; pero en seguida apareció; en frente de la burrita, se encuentran los tambores, apretujados, aburridos, adormecidos, hasta que lleguen las manos, que los acaricien, para que su eco, tome el corazón, de la que niña,  que fui y lo trasporte hasta la eternidad, donde descansarán mis recuerdos

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El dictador y su sucesora

Acumulo palabras en la madrugada, en periódicos atrasados, que nunca leo a tiempo, por tener, que correr al ritmo de la monotonía, siempre impuesta, siempre distante, siempre inadecuada, para mi nostalgia, que exprime segundos al día, para estar al tanto de realidades ajenas, que me contaminan con su crueldad. Pasó las páginas del 21 de enero de 2021, algo dormida, pero necesitada de mi desayuno de palabras; encuentro una fotografía, que me absorbe, que me devora, que me anula, mi paz interior. Es un padre que camina de la mano junto a su hija. El padre es un dictador, la niña es su heredera, al fondo, se alza un misil; grande, largo, eterno, escoltado, por militares diminutos, débiles, intrascendentales, que lanzaran el miedo al universo. El padre, con seguridad, con ferocidad, con acritud, habla a la niña, quien, continuará la violencia que ejerce su padre sobre su pueblo, que permanece hierático, ante la tortura, sistemática de sus derechos; que son acallados entre lágrimas de cárceles, de torturas, de balas, de misiles, que no juegan a ser libres, sino que son enterrados en la opresión, donde una niña, será la malvada princesa del dolor.

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Relojes

 Los relojes como si fueran los guardianes de la nostalgia, de un tiempo, ya desaparecido, huido, vencido, custodian a las fotografías en blanco y negro;  que nos invitan a participar en otras vidas, cuajadas en la alegría, en la tristeza, en la salud, en la enfermedad, en la valentía, en el miedo, en la luz, en la oscuridad, de unos años, que nunca volverán a sus miradas desaparecidas en la nostalgia del ayer, al que interrogarnos y cuya respuesta es el silencio.

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