Ser diferente

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Leo un artículo sobre los niños albinos en Madagascar; me quedo impactada por su sufrimiento, por su dolor, por su incertidumbre ante la sociedad, que los considera pequeños monstruos a los que erradicar; son pequeños trofeos caza, que dan suerte a quienes los poseen; es triste, muy triste, escribir sobre niños que son marginados, que son atacados, que son asesinados, por ser blancos,  en un mundo donde todos son negros y el color representa el sometimiento al destino, del que nadie se atreve a rebelarse; pero  ellos, pero ellas, merecen ser respetados, amados, salvados, cuidados, para que sus cuerpos entregados a la sombra, no sean invisibles, sino visibles en sus abecedarios de supervivencia, donde han de conjugar sonrisas de la diversidad.

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Ana Tapias.

Vestir la memoria

 Encuentro perdida en el cuarto de dormir de mi madre, la foto de su abuela;  que por querencia del destino, se convierte en mi bisabuela ausente; es un retrato pequeño, que me conduce a una mujer joven, con un rostro ovalado; enmarcado por su pelo negro y sus ojos, sin color; que mi fantasía me  invita a creer que eran azules o que eran verdes como los de sus tres hijos; su cuerpo,  se adorna con una blusa blanca, o tal vez no fuera blanca, pero el fondo es blanco. He mirado muchas veces su cara, para asegurarme que su vida no era un cuento que me susurraban mi abuela y mi madre; mi bisabuela, existió hace más de cien años; sus dedos escribieron en el reverso de la fotografía, unas palabras dedicadas a sus padres" Queridos padres, les envío esta fotografía en prueba de cariño" Flora. Mi corazón insiste una y otra vez, en que Flora, sobrevive en mi memoria,  que abraza su alma como si fuera un espejo de la mía.

Con amor a mi bisabuela, Flora Sanz Cristóbal, 

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Ana Tapias.

Voz del silencio

 

.En una esquina de una calle bautizada, alguien canta; mientras seguimos caminando, ajenos a sus palabras; que cuajan en el dolor de la supervivencia, de saltar hasta el otro lado de la realidad; donde su sentimiento clama ser escuchado; pues tal vez, su soledad sea parecido a la nuestra; que se evapora entre prisas; que se estresa entre obligaciones; que se abraza entre deseos no acabados; que encumbran a nuestra rutina,  a soñar en una voz imposible de atrapar en nuestra memoria; pero que  se ahoga en nuestro corazón,  cuando llega hasta nuestro latido  caduco, que muere en la belleza de su voz

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Ana Tapias.

Monotonía desdibujada

 Alguien desayuna cada día a la misma hora, no piensa, se deja llevar por su instinto de supervivencia, que le deja en una taza con café, o en una taza de cola cao;  que rellenará con cereales, con galletas o con pan; escucha la radio lee las noticias; mira el móvil; mientras, el día, se aproxima sigiloso como si fuera un adiós, al lado de muchos adioses; de cada de una de las personas que desayunan a la misma hora, soñando con la inmortalidad del momento; que es tan efímero como la nostalgia de sentirse héroes ante el destino:  que dibuja sombras en torno a quienes saltan sobre el mañana que invita a abrazar a la fantasía ; que perfila sombras en  entorno a quienes  cantan memorias que recuerdan el ayer; que balbucea sombras entorno a quienes desmenuzan palabras, que hablan con abecedarios caducados, que caminan sin adulterar el  deseo de sentirse vivo.

Con amor a mi sobrino, GGT

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Mirada inclinada

Nuestra mirada, a veces, se tuerce, son días donde las lágrimas nos impiden cruzar las calles;  donde las lágrimas nos acarician el sentimiento;  donde las lágrimas nos sacuden la nostalgia de la infancia; que dibujamos en nuestra rutina de odios, de venganzas, de gritos, de seres, que han olvidado  que la vida es un momento, que la vida es un instante, que la vida se consume entre amaneceres , entre atardeceres, entre olas, que nos acarician  hasta que llega la marea y nos derriba para no levantarnos; por eso,  nuestra mirada se inclina,  para sobrevivir al deterioro de nuestra música interior, que baila con la memoria del ayer; donde nuestros ojos, ávidos de conquistas, abarcan el horizonte para atraparlo, y no dejarlo escapar; pero el paso de tiempo, obliga al  horizonte a ser mitad del hoy; y en esa espacio,  limitado para nuestros sueños, abrazamos la esperanza, para seguir caminando con dignidad.

 

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Siluetas del silencio

 Se alza la cigüeña, en medio de la nada, para acariciar el mañana, que es olvido dentro de aquellos, que caminan atados al bozal de la supervivencia;  que les impiden alzar la mirada hacia el horizonte,  donde una cigüeña, dibuja sueños; donde una cigüeña, esculpe deseos; donde una cigüeña, conspira contra la muerte; volando para abrazar la memoria, que se escapa entre destellos del ayer.

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Inicio de la aventura

 

 Nada es fácil, pero debemos abrazar a la heroicidad de la despedida, que nos acompaña cada amanecer; pues nunca sabemos cuándo nuestro corazón acosado por las deudas del tiempo, dejará de latir, y nos convertiremos en un collage de fotografías descoloridas; que tal vez, alguien conserve o tal vez, alguien recicle, para instalarnos junto a historias, que huelen a sueños rotos por el destino. Nada es fácil, pero debemos asumir que seremos parte del ayer.

A mis cinco sobrinos, para que me recuerden con tanto amor, como yo os tengo ¡Os quiero!

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Soledad

 Una flor, rodeada de ausencias en medio de un jardín, es un canto a la soledad que nos acaricia, cuando sufrimos perdidas, de los seres, que nos acompañan en nuestros desvelos, en nuestros fracasos, en nuestras victorias, en nuestras lágrimas, en nuestras alegrías, en nuestras nostalgias; es complicado que nos abracen en nuestros sueños, puesto que, nuestros sueños conjugan nuestra alma, con verbos indescifrables, para quienes no se reflejan en nuestro espejo. Una flor, aislada, es un brindis a la supervivencia; donde hemos de ser fuertes al desaliento; donde hemos de convivir con el sufrimiento; donde hemos de resplandecer ante el momento, de vivir un día más sin mirar atrás.

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Muerte del tiempo

 El tiempo se agota, se consume, se evapora, entre días que nos parecen eternos; entre días que no se pueden abrazar; entre días que son sombras de nuestro mañana; que se esconde al otro lado del deseo, de seguir caminando bajo la lluvia; de seguir bailando junto a la nostalgia; de seguir cantando acompañados de la fantasía; de seguir soñando sin miedo a despertar. El tiempo se desvanece, entre nuestros suspiros de eternidad. y es imposible agasajar a su deterioro; y es imposible, estornudar a su decadencia; y es imposible acaparar su muerte.

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Volar hacia la libertad

 Necesitamos dejar atrás a personas, a trabajos, a paisajes, que nos encarcelan; que nos abandonan en sus mundos imperfectos; en sus mundos egoístas; en sus mundos mediocres; que nos cercenan la esperanza de encontrar nuestros sueños; que han de volar, sin miedo, hacia el horizonte, donde nuestra sonrisa se acople a la esperanza; se acoja al silencio; se enamore de la brisa del mañana;  porque la vida es siempre bailar frente al destino,  y mejor hacerlo en libertad.

 A mis cinco sobrinos con amor, os quiero

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Un abrazo, un segundo

 

Ellos, dos seres desconocidos, a quienes fotografié, por parecerme un momento inolvidable; nunca recordarán su abrazo, fue un segundo, sin importancia;  donde su amor necesitaba prenderse cuerpo con cuerpo, respiración con respiración, latido con latido; tal vez, terminarán dándose un beso, eso nunca lo sabré, pues seguí caminando, ajena a sus vidas;  inmersa en mis nostalgias;  secuestrada por mi hambre de belleza; que me invitaba a bailar junto a abrazos sin memoria; que anhelaba, soñar con la felicidad, sea la mía, o sea la de otros;  más fácil de conseguir, pues no debo luchar contra las tempestades del destino Ellos, dos seres sin nombre, se desdibujan en el ayer de  mis palabras.

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