AtardecerE

 

El atardecer es un suspiro, largo, suave, inaccesible, al desaliento, que confirma sospechas, que eleva besos, que crea lágrimas, en aquellos cuyos ojos abrazan la belleza de lo efímero, que se prolonga hasta el éxtasis de la oscuridad; que impone su dictadura en los hogares, que han logrado conciliar sus sueños con sus rutinas, aquejadas de tranquilidad.  El atardecer es olvido, inhóspito, cruel, vengador, de un día más, donde supimos que seguir vivos es un milagro de nuestro cuerpo; que se arrastra en laberintos de enfermedad, como si fueran utopías sin destino, imposibles de descifrar.

Ana Tapias ( todos los derechos reservados)©

Sencillez del paisaje

 Caminaba absorta en mis no pensamientos, en medio de la ciudad, desgajada de mi sentimiento; que vagaba entre sueños sin cumplir y algo llamó mi estúpida atención: un árbol, pequeño, acompañado, vigilado, dibujado por su sombra, espejo de su destino, que me invitaba a bailar con mi destino, que se aferraba a la inmortalidad del momento; donde mis ojos abiertos, susurraban la palabra belleza, que abrazaba mi sufrimiento aterido por la frialdad del paso del tiempo

A mis cinco sobrinos con amor.

Ana Tapias ( todos los derechos reservados)©

Memoria de los zapatos

 

Los zapatos se desdibujan en el tiempo, como los cuerpos de estos dos niños; cuyos rostros he tapado, para no traicionar a su infancia, que correría veloz hasta llegar a su muerte, siempre inesperada, siempre injusta, siempre cruel para sus familiares; que velarían sus cuerpos rodeados de los recuerdos, que bailaban en los días de calendario; donde fueron felices, donde amaron, donde soñaron con el mañana, que canta al ayer de su memoria.

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La nieve

 La nieve es ayer, que cuaja en el paisaje, que acumula recuerdos, que sienten la nostalgia sobre ellos; que sobreviven en pésimas condiciones de conservación, heridos, dañados, acosados, por los susurros de las tempestades, que claman olvidar a aquellos que nos entregaron su fuerza, para seguir soñando.

Con amor, a mis cuatro abuelos: Evarista, Saturnino, Leoncio y Encarna, os quiero

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Cocido

 

Cocido es la memoria de los años en blanco y negro; donde el hambre azuzaba los estómagos de quienes sobrevivieron a la guerra;  que contaba despedidas; que sumaba derrotas; que cantaba a los héroes del exilio, que amaron la España del susurro,  a la que muchos no pudieron regresar; la España del puchero, con sonrisas de quienes inventaron los sueños de libertad, que masticaban en los garbanzos de la tierra de sus abuelos; la España del encuentro, con el ayer y con el mañana, donde se abrazaron en la misma mesa los hermanos,  bautizados en bandos sin reciclar, cuya digestión, es el paso de las estaciones en el calendario.

 

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Gotas de lluvia

 Gotas de lluvia, respiran en el paisaje transparente, que se acomoda al silencio de las despedidas, que sueñan con volar hacía el más allá, donde encontrarán espacios para sonreír sin miedo al destino; y, mientras la lluvia cae, solo cae, alrededor del silencio

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Reciclar la memoria

 

En los desperdicios de la monotonía, se encuentra nuestra memoria, que es espejo de nuestros hábitos, deberes, compromisos, con la vida,  que se exilia cada atardecer al calendario. Un día más es una victoria de nuestra inmortalidad, que cumple momentos como si fuera fácil y no lo es; lo difícil es sobrevivir en medio de la incertidumbre, que recicla sueños rotos.

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Perspectiva del destino

 El destino es como el arco iris, que a veces luce, que a veces se apaga, entre los estertores de la rutina; donde caminamos sin gritar, sin luchar, sin pensar, encadenados al silencio de actos compulsivos; que a veces lloran, que a veces sonríen, en medio de la incertidumbre; que acompasa nuestros cuerpos al mañana, donde alguien cerrará los ojos y descubrirá nuestro arco iris.

A mis cinco sobrinos con amor

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Perspectiva de la soledad

 

Un amanecer sin configurar en el calendario, donde la mirada envuelta aún en el sueño, desdibuja la realidad;  a unos metros de su silencio, se encuentra un  vaso asociado a una cuchara; el vaso, resiste la ausencia de abrazos; recrimina la carestía de palabras; advierte la insignificancia de suspiros; que lo conviertan en un ser animado; que gane las batallas impuestas por la rutina; donde los abecedarios de supervivencia, se tiendan en la lucha de las sonrisas, y de las lágrimas, para culminar en la victoria,  de  un día, sin sentirse derrotado por el paso del tiempo.

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Interior de la necesidad

 

Al lado de la Catedral, han colocado unos servicios públicos, que encuentro en mis paseos por mi ciudad; una de las puertas está abierta, y observo la incomodidad de un espacio diminuto; donde apenas entra un cuerpo estable, erguido, equilibrado, sometido a los rigores del destino. Un cuerpo, que ha de culminar sus necesidades con rapidez, en el zulo sin ventanas; que invita a la claustrofobia, a la depresión, al suicidio de la libertad; que se estrecha, que se reduce, que se limita, en un lugar gobernado por la dictadura del tiempo.

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Sensibilidad

 Alguien necesitó comer una naranja, o una mandarina, y no pensó,  en si alguien se podía caer, tirando un trozo de cáscara al suelo;  que permanece en tensión ante la idea de ser devorado por el futuro; que acecha a su ánimo;  que se mantiene a salvo, gracias a sus sueños de supervivencia;  que alguien pisará con una sonrisa de triunfo, pero la auténtica victoria son sus ´lagrimas invisibles que inundan la calle, para que adquieran el color de la eternidad.

Ana Tapias ( todos los derechos reservados)©

A mis cinco maravillosos sobrinos, con mucho amor