Anzuelo de momentos

jueves, 1 de julio de 2021

Sombras del tiempo

Minutos, segundos, horas, no se escriben, no se pronuncian, no declaman, sobre los monumentos que atestiguan que existió el ayer; el tiempo se integra en el presente a través de las sombras, que no envejecen, que no lloran, que no olvidan, que permanecen dentro de sus memorias; que son las de aquellos que dejaron el sentimiento dentro de sus muros; que esconden a quienes perdieron la voz enfrente del espejo, roto sin circunstancias, en la erosión de sus esqueletos; que aguardan ser escuchados por las miradas, de lejanos seres, que no reconocen, pero a los que buscan para encontrar un sentido al silencio

martes, 29 de junio de 2021

El adiós de las amapolas

Esta amapola, ayer fui a saludarla y ya se ha desdibujado de mi mirada; se abrazaba a la existencia, porque sabe que es efímera; todos los somos, pero ella, ha de soportar su destino al aire libre, sin el cobijo del pensamiento; sin la caricia de la ternura; sin el tejado de la nostalgia. Ha de sobrevivir, a la rutina de la incertidumbre, que la posa en el dolor, del cual se sostiene en una barandilla sin nombre, anónima, ausente, de su sentimiento, que la deja soñar con la libertad que perderá bajo las estrellas, sin luces, ni focos, que la inviten a soñar con la eternidad.

lunes, 28 de junio de 2021

Mi abuelo Saturnino

Ayer, volví a la casa de mis abuelos paternos. Se encuentra en un pueblo castellano circundado por la sierra del Guadarrama; una belleza que nunca había valorado lo suficiente, pero a la que necesito acudir de vez en cuando, en busca de calma para mi espiritu distorsionado por las prisas, por la contaminación, por las pesadillas de la ciudad, que me invaden hasta convertir mi alma en un algo negro que se ahoga, que no respira, que se diluye entre la monotonía, de la que salgo al viajr al pueblo. Mi abuelo, nos dejó con el corazón roto, hace casi treinta años, pero siempre lo encuentro sentado ante la chimenea, mientras mi abuela se afana en cocinar para sus hijos y nietos. Quienes nos agolpábamos cerca de él, para escuchar sus historias de la trashumancia. Mi abuelo, fue pastor de los de antaño; de esos, que viajaban con las ovejas sin temor a los rigores del invierno. Nuestra fantasía volaba junto a sus palabras, que subían como el fuego que ardía en la chimenea, hacia un lugar llamado recuerdo, que hoy busco, cada vez, que se abre en silencio, la casa donde mi abuelo Saturnino era un héroe sin capa.

Con todo mi amor a mi abuelo Saturnino Tapias

domingo, 20 de junio de 2021

El amor

Nunca me ha ido bien, en ese terreno de nadie, que llaman amor. He vagado como si fuera un alma en pena, de horizonte en horizonte, sin dejarme atrapar por ninguno; tal vez, por qué mi espacio sea la libertad no el compromiso. El día 28 de junio, se celebra el "Dia del Orgullo Gay o LGTBIQ" Lo recuerdo como la gran fiesta de Chueca, donde nunca he ido, pero si me hubiera gustado acércame para sumarme a la fiesta. Las fiestas, lo hemos comprobado, en estos meses, de pandemia agónica, cruel, silenciosa, forman parte de nuestro ADN de españoles. Cada año, por estas fechas, salen las fotos en los periódicos de los hombres y de las mujeres, que aman a personas de su mismo sexo. Una foto de carnet, que me recuerda a una ficha policial, nos lleva a un personaje público, que muchos no conocemos que salen del armario. Frase que tampoco me gusta, la verdad. Pues los armarios, al menos el mío, es feo y desordenado, y nadie soporta respirar el aire contaminado de si mimo, que no ventila, pues nos podemos asfixiar dentro de nuestros pensamientos. Estas personas públicas (ignoro si quieren que sus datos formen parte de nuestras memorias) buscan concienciar a la sociedad, de una realidad aún criminalizada y condenada a muerte en muchos países. La discriminación hacia lo diferente, es marca del ser humano que no entiende las diferencias; que busca la uniformidad; pero es necesario rebelarse contra todo tipo de barreras y abrazar lo auténtico, lo real, lo esencial, que es la personalidad de cada uno de nosotros; que no ha de ser espejo de nadie, sino reflejo de nuestro interior. Soy heterosexual, pero, tal vez, si hubiera sido homosexual, me hubiera mejor en el sentimiento, que yace en soledad por el horizonte. Anhelo un día, donde todos seamos iguales, y a nadie importe si me beso con un hombre o con una mujer, pues mi esqueleto será olvidado igual.

Sor Milagros

Carmen, una compañera de trabajo, que estudió en las Concepcionistas de Segovia, como yo, me ha adentrado en un, grupo de Facebook, de exalumnas, que nunca había visitado. La verdad, es que no tengo buen recuerdo de mis años escolares, formados por asignaturas, que me aburrían; por profesores que desdibujan mi fantasía; por monjas, que me pegaban por no entender las matemáticas; por niñas, crueles, antipáticas, groseras, vulgares, que se reían de mí por mi timidez, que me llevaba a tartamudear. Eso sí, tuve la suerte de repetir 3 de E.G.B. lo que me brindó la posibilidad de estudiar con mi hermana, Encarnita; una alumna brillante, de altas capacidades, a la que siempre admiré, y que fue mi apoyo en esos años donde tanto sufrí. No reconocía en la fotografía a ninguna monja, que me parecían seres con cofia. indeseables, entregados al propósito de hacernos sufrir; pero la señora de pelo corto, y gafas, tenía cara de ser buena persona. Me adentré en su mirada, retrocedí treinta y ocho años, y la vi era ella: Sor Milagros. La mujer, que nos daba música; que nos elevaba a Dios gracias a las canciones, que nunca he olvidado; que nos inculcaba el amor hacia de los demás, que ella misma practicó pues creo que se fue a Misiones, donde haría feliz a mucha gente. Sor Milagros, era una nota diferente dentro de un convento, de mujeres, casadas con la fe. Sor Milagros, era ella misma, no la mujer de un ser invisible, al que había de ser fiel cada semana en misa, y que, si no iba, me castigaban horas y horas de pie. Sor Milagros, fue la batuta de la esperanza, de mis años de infierno escolar, que me ha costado mucho superar. Nunca voy a olvidar, la ternura de una mujer,, morena, de ojos grandes, con voz de ángel y alas de empatía a quien llamábamos Sor, quien vivirá siempre en mi corazón.

Con cariño a Milagros Martin Jorge,

lunes, 14 de junio de 2021

Caricia del pensamiento

Cierro mis ojos delante del horizonte, quiero evadirme de la monotonía, que no me pertenece, que me asusta, que me vence. Abro mis ojos, porque no quiero caerme siempre dentro del mismo destino. Una nube, no sé su nombre, se acerca a mi pensamiento, lo acaricia para que no llore, para que sonría, para que vuelva a ser una niña, con zapatos de tacón grande y vuele hacía la fantasía; donde la vida no importa; donde la muerte no existe; donde la derrota es una victoria a la que aferrarse cada atardecer. Sigo soñando cada día.

lunes, 7 de junio de 2021

Otros seres, otras vidas, otras historias

Vivo ajena, descuidada, olvidada de los seres, que pululan, por las televisiones españolas, buscando ser escuchados; creando audiencias; enajenando la verdad. Nunca hay una verdad, pues siempre la verdad, depende de quien la cuente; de quien la padezca; de quien la halle, entre los restos de sus recuerdos, de sus rutinas, de sus fobias; de las que me entero por comentarios de amigas, invisibles, de mis muros virtuales, en los que tampoco creo, pero ellas, parecen convencidas de argumentos que defienden como si fueran su país, cuya bandera, enarbola una mujer desconocida a su espejo; ante la que se rinden por sus lágrimas y escriben frases tan solemnes como "Yo si te creo"; ante la que hemos de arrodillarnos y rezar, como si fuera un dogma de fe. Pues si no lo haces, caes en el pecado, siempre, mortal, de no ser parte de una comunidad, de mujeres, con principios, siempre los mismos, de defensa de nosotras mismas. Pero yo, una mujer diferente, no me identifico, con señoras, que mueven millones de euros para ejercer su derecho a la venganza. Pero yo, me identifico con las mujeres ,que luchan, desde sus actos para salvar mundos, no para crear odios entre aquellos. que enchufan la televisión para exiliarse de su supervivencia