Caras de poder

 

Veo sus rostros en el periódico. Sus facciones, son duras, agresivas, férreas; pretenden mandar, manipular, manejar a los ciudadanos, inmersos en la obscuridad. Hemos vuelto a las velas, a las linternas, a las fogatas, debido a la inflación, a la subida de los precios, a la imposibilidad de tener bombillas. Cara a cara, de dos personas enfrentadas, a la derecha, a la izquierda; pero con la misma inquietud. ser poder omnipotente; es el nuevo absolutismo, son los nuevos reyes, los nuevos tiranos, los políticos; que no dejan de decirnos cómo tenemos que pensar, cómo hemos de actuar; qué hemos de comer. Los ciudadanos sin infibulas de ideas, hemos de sobrevivir a sus egos, a sus palabras, a sus actos; que agotan nuestro último pensamiento, anclado al frio invierno, que tanto han anunciado los medios de comunicación

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Perspectiva de la rutina

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 La rutina es somnolencia, es aceptación, es niebla, sobre nuestra fantasía, que se olvida de volar, para quedarse quieta junto a una sociedad que nos maltrata. A mí, muchas de mis compañeras de trabajo, me han escupido en la cara con sus comentarios de desprecio; soportando estoicamente sus gritos, sus malas palabras, sus insultos; cuando llegaba a casa lloraba como si fuera un limón exprimido por el dolor; que necesitaba cepillar en mi imaginación, soñando con otras realidades, donde me respetarán. A algunas de ellas, me las encuentro por la calle. Caminan altivas de orgullo; sobrecargadas de dignidad; soportando el peso de su inteligencia; pero, en ellas, late un corazón que agrede, que odia, que asesina, sonrisas como la mía, que ha de observarlas con perspectiva para poder creer en la vida.

Movimiento del instante

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El instante gira dentro de nuestro sentimiento, que vaga inconcluso, incomodo, incomprensible, al lado de la incertidumbre de no saber si sobrevivirá al siguiente instante; que puede quedarse inmóvil. frente a nuestra mirada, seca, dolida, agonizante de ayer, que nunca más soñará con el mañana.

El dolor de la guerra

 Me cuesta escribir sobre la guerra de Ucrania, porqué el sufrimiento de los ucranianos, me traspasa coma si fuera pequeños cristales, que me invaden, que me asfixian, que me ahogan mi supervivencia. Los periódicos, se acumulan en mi escritorio; veo muchas imágenes de víctimas. Una de ellas, es del 11 de junio en el Donbás. Un hombre ,permanece en cuclillas  sobre la hierba; a su lado, está el cadáver de su novia. El hombre, llora frente a su altar de amor, que ha sido alcanzado por un misil o por una bala rusa. La mujer, aislada del recuerdo, ha dejado de sonreír, ha dejado de hablar, ha dejado de amar, por la crueldad de una invasión que crea miles de héroes, de heroínas, de huérfanos, de almas que vagan por el universo de sangre, extendida por un país que lucha, que sobrevive, que intenta no ser parte de la mente de un dictador;  quien no cesa de bombardear; quien no se intimida ante la vida de seres inocentes; quien no sueña con la felicidad, sino con la masacre, de un pueblo, que no entiende de guerras, que no habla su idioma, que no escupe odio. Un pueblo, que anhela no ser sacrificado. Un pueblo de gente sencilla, trabajadora, honesta. El hombre, tal vez algún día se levante y sea capaz de caminar sin miedo; pero, ella, quedará pegada a la hierba, donde su cuerpo permanecerá como si fuera un sacrificio del destino, donde acudir a susurrar la palabra: paz.

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Deterioro de los sueños

Por los sueños también pasa el tiempo; se acomodan a la distancia y dejan de ser tan importantes, como para salir a pescar gotas de lluvia sin paraguas; como para saltar charcos con zapatos de papel; como para acariciar el horizonte sin guantes de hielo. Los sueños, se desdibujan lentamente en nuestras arrugas, que acampan en la desesperanza, que anhelan el abrazo, que susurran el encuentro con nuestro yo;  que sobrevive camuflado en nuestros cuadros de rutinas, que mueren en soledad, atados a un último deseo.

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Precio sentimental

 

Llevamos muchos meses, demasiados meses, para muchas familias, con los precios desatados, imposibles, desorbitados, es lo que han bautizado como inflación. Cada vez, que voy a la cadena comercial, suelo comparar las ofertas, y decantarme por una u otra; busco el precio de la lechuga, no deja de subir. Cuento con mis dedos dentro de mi monedero; he de ajustarme a mis euros, que corren hacía mi memoria; donde son cambiados por pesetas, y entro con mi abuela, Encarna, y mi hermana, Encarnita, al economato de dos señoras mayores. Me sorprenden, sus gafas gordas, su mirada diminuta que a atraviesa los cristales. Huele a galletas, a supervivencia, a estraperlo, de los años de la dictadura. Mi abuela, experta en comprar( no he visto mujer que disfrutará más en el mercado) pide lo básico a las mujeres, que ya lo conocen. Somos gente de confianza. Hablan con cariño, con amabilidad, con ternura. Me siento como si estuviera dentro de la alegría; rodeada de productos, que me invitan a ser partícipe de ellos Mis euros, son depositados en la caja registradora; donde una mujer harta de dar vueltas, ni me habla; parece una máquina con intermitente puesto en los dedos. Mi memoria, no quiere salir de la tienda de mi infancia, donde no existía la inflación, y ahora de que cargar cada día con ella.

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Dibujar la despedida

 

Nuestros ojos, olvidan que somos muertos con un corazón que late, pero, cuando llega el otoño, nuestras pupilas vacías de horizonte, se dilatan para dejarse llevar por la realidad; donde nuestras manos dibujan nuestra despedida; que cae sin asustarse en bancos, en estatuas, en parques; cargados de ausencias, donde nuestra alma, llora, sin sombra, nuestro adiós.

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Flores de otoño

Las flores de otoño, son hojas que  caen de los árboles,  desprovistos de sueños, que enlazan con la pesadilla, de no sobrevivir, al paso de los suspiros; de aquellos, que se balancean, una y otra vez, por los otoños pasados; donde la sonrisa formaba parte del encuentro con la esperanza; donde la lágrima se alineaba con la lluvia; donde el olvido se perdía dentro de la niebla, que llega con la noche prematura a los silencios de las flores otoñales, demacradas, desvaídas, desmayadas, que se vuelven invisibles como nuestro recuerdo.

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Con todo mi amor, para mis cinco sobrinos. Os quiero. 

Palabras desde el exilio

 

Veo a la mujer, de Félix Madariaga, represaliado, por el régimen de Nicaragua, en una entrevista. Se llama Berta. Su marido, ha sido encarcelado y condenado a 13 años de cárcel, por hacer oposición al régimen. Hace años, que he perdido la noción de Nicaragua, que ahora vuelve a la actualidad de mi sentimiento, gracias a esta entrevista. Félix, está en el "Chipote”, espacio para la tortura; para la crueldad, para las lágrimas de los detenidos; quienes son salvajemente olvidados en sus celdas; de donde son sacados, para firmar sus condenas. La televisión, muestra la imagen del Félix, un periodista le pregunta. Aparece, aturdido, demacrado, solitario, habla desde su verdad, la que ha llevado ser perseguido; como tantos otros nicaragüenses, que han decidido luchar por una sociedad justa; sin lideres convertidos en seres intocables; quienes acuchillan la libertad; quienes golpean la razón; quienes matan la inteligencia. Berta, huyó de Nicaragua junto a su hija. Viven en el exilio, en la lejanía, en la ausencia de sus raíces, de sus orígenes, de sus genes, de su pasado de patria. Berta, entera, durante toda la entrevista, al final se emociona, se la escapan lágrimas, que hemos de escuchar, que hemos de aplaudir, que hemos de arropar, con nuestra condena a una dictadura, que ha de ser transformada en una democracia, donde el pueblo sea soberano.

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Sombra de una castaña

 Mi mirada, se detiene en la sombra de una castaña; que permanece olvidada, aislada, abandonada; en medio de un paisaje fotografiado; adonde llegan las esperanzas de cientos de personas, que buscan abrazar la belleza; pero la belleza, se esconde en cualquier lugar, donde el corazón hallé reposo; donde la memoria encuentre descanso: donde el susurro abracé al silencio. Me gustaría recoger esta sombra, llevarla conmigo hasta mi último aliento, que se desvanecerá al otro lado del recuerdo, como esta sombra

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Destellos del tiempo

En el viejo plato, de mi abuela materna, descansa un despertador que cuenta con cien años, y unos negativos, que me invitan a investigar quién o quienes se fueron de mi lado, y quedaron dentro de las instantáneas para no perderse del todo. El tiempo, como los días de invierno es corto y ajustado a los sentimientos, que a veces controlamos, y a veces nos controlan, para dejarnos tirados sobre el suelo, siendo  cadáveres colgados dentro de un destino, que nunca es nuestro

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Collage del olvido

 Acumulo fotografías de personas que existieron; a algunas las conocí, y quiero; de otras, oí hablar y las tengo un cariño heredado; del resto, nunca sabré nada. Cuando encuentro sus rostros, leo dentro de esos hombres, de esas mujeres; los pregunto si fueron felices; no me contestan; solo acierto a creer, que fueron jóvenes dentro del calendario de la esperanza, cuyas hojas, se convirtieron en olvido.

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Nostalgia

 

Hay algo de nostálgico en el otoño. Es una despedida sutil, que agoniza, delante de nuestros ojos; que lloran recuerdos del estío y nos conducen al mar. A veces, me siento molusco, que navega entre la incertidumbre. A veces, el mar me inunda la esperanza, para dejarla tirada en una calle, que alguien pisará sin temor a mi olvido. A veces, el tiempo de la despedida, me sacude las sonrisas, que son parte de mi memoria que se refugia en las viejas fotografías, para no morir del todo, cada otoño.

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El pueblo

 

Ando perdida con el término “España vaciada"; desconozco su origen. Que yo recuerde, no es un hecho de estos últimos años, que los jóvenes se vayan de los pueblos. Mi padre y sus hermanos, emigraron a la ciudad en los años cincuenta, del siglo pasado; para llevar una vida mejor que sus padres; que fueron agricultores y ganaderos, de la Castilla de antes; donde el número de vacas no era parte de cuotas, a las que obedecer automáticamente. Mi abuelo materno, fue pastor, realizaba la trashumancia, con sus ovejas y sus perros; iba desde Castilla la vieja hasta la Extremadura; mientras mi abuela, cuidaba de sus hijos, de sus tierras, y del ganado. Eran tiempos, donde la ganadería y la agricultura, apoyaban a las familias a vivir con dignidad, y con pocos recursos; así que, anhelando un cambio de circunstancias, muchos dejaron su paisaje sentimental para adentrarse en la ciudad. Pasando los pueblos, a ser lugares a los que regresar para descansar del humo, de la contaminación, de las prisas, y poder respirar el olor del ayer, las huellas de su infancia, el suspiro del horizonte. Los pueblos, envejecen con sus habitantes, pero serán colonizados, por sus herederos, quienes aman el ADN del campo; por eso, sé que los pueblos no se vaciaran, porque el eco devolverá las ausencias, y las plazas serán espejos de los nuevos conquistadores del ayer.

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Compás del tiempo

 Mis manos, envejecidas por el paso del dolor; intentan dibujar en el espacio un arco iris de felicidad, de autoconsumo de momentos, de suicidios de lágrimas, de metástasis de sueños; que venzan a mi destino encajado dentro de la soledad, que habla en diccionarios del olvido, para ser apuntalado por la insignificancia de mi persona; que abraza la intensidad del calendario, esperando ser indestructible, esperando cantar al recuerdo, esperando descifrar jeroglíficos de la memoria.

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Lideres

 Me encuentro, en el periódico, con líderes envueltos en la parafernalia de sus cargos; que ocultan a personas deformadas por el poder, cuyo corazón se lo llevó el cazador a la madrasta de Blancanieves; que colecciona lágrimas de los súbditos, quienes día a día, han de soportar palabras huecas de los elegidos, para conducirlos por las aguas de la incertidumbre; pero la verdad, la autentica verdad, es que los arrojan al mar, donde los tiburones devoran sus carnes arrugadas. Mientras ellos, mientras ellas, tocan con beatitud, a los ciudadanos, que han olvidado la necesidad del pensamiento, de la crítica, de la disidencia, para entregarse a las bonificaciones, a los subsidios, a las subvenciones, que los adormecen, para dejarse llevar por los abecedarios de grandeza de los lideres; ungidos por la belleza de la transitoriedad,  por la vulgaridad de la mentira, por el olor del éxito;  que es la decadencia de un ser sin escrúpulos, que se vende por un suspiro de historia.

 

 

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