Evolución del olvido

 El olvido evoluciona hacía la despedida, que sutura con la muerte de las personas, que usaron objetos, que envejecen sin cumpleaños.  Las tazas, son de mi abuela, Encarna;  que vive escondida en la memoria, de aquellos, que la quisimos; que acariciamos sus huellas, con devoción; sabiendo que tuvo que aferrarse, a la supervivencia de la postguerra; que creó espejismos de dolor, en aquellos, que silenciaron sus miedos; que inventó realidades, en aquellos, que callaron su derrota; que dibujó sueños en blanco y negro, en aquellos,  que escondieron sus ideas, para sobrevivir. Las tazas, realzan el silencio de unos años, que esconden el sufrimiento, al que le han salidos canas.

© Todos los derechos reservados) Ana Tapias García

El tiempo

El tiempo se desvanece ante nuestras miradas, cansadas de atrapar sueños que se deslizan dentro del centrifugado de la incertidumbre, que acalla la esperanza de sobrevivir al mañana, que como si fuera una esfera de reloj, erosionada por el recuerdo; se despide lentamente para ser memoria en las memorias de aquellos, que nos sobrevivan hasta que, llegado un momento, partamos hacia el olvido.

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Niebla

 La niebla no invita a subir escaleras, sino a acurrucarse junto a un pijama de luz, donde distinguir entre el amor y el desamor; la alegría y la tristeza; la felicidad del sufrimiento, que se hiela en las calles; que llora en las esquinas, que agoniza en las ventanas, donde unos ojos, se suicidan cada atardecer al soñar con un mundo, que no se venda a la tragedia: pero siempre, queda vestirse de niebla para ser invisible  al dolor.

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Soledad ante los desperdicios

© Todos los derechos reservados) Ana Tapias García

Camina junto a los desperdicios de gente, que han ejecutado  un ejercicio de felicidad; por eso, han bebido juntos, al sopor del invierno; han cantado al mañana sin miedo; han descuidado el fracaso por el sentimiento;  pero él, no tiene nada que arrojar al olvido; y,  esgrime pasos con la voluntad de alejarse de ellos, que nunca soñaron con él; que nunca le invitaron a reír; que nunca le hablaron de sus secretos, que se escinden en el hoy;  donde solo son espejos por conquistar; que él, inmerso en su incertidumbre, deja atrás .

 

Soledad de la navidad

 En estos días, donde las calles de las ciudades se iluminan con luces( unas más exageradas que otras) nos invitan a pensar en la Navidad; es complicado para mí, decantarme por la creencia, el ateísmo, o el agnosticismo de estas fechas; donde uno siempre fantasea con la infancia, y las primeras emociones;  y  los  primeros  sueños; y los primeros regalos,  que nos acercaban a la felicidad; que con el paso del tiempo,  es recuerdo del pasado, donde cantábamos villancicos, sin temor a hacernos viejos y llorar por aquellos que también fueron viejos y ya no están.

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Románico en las calles

 He nacido en una ciudad, donde las iglesias románicas rodean mi cuerpo, lo envuelven con sencillez, con austeridad, con suavidad; lo protegen del frio, para que no caiga en el olvido; lo invitan a soñar con el pasado; lo deslizan hacía la memoria, de aquellos, que están enterrados bajo el silencio; que se lee en las columnas, como si fueran palabras imposibles de abrazar, que vuelan hacia el universo; donde el tiempo construirá esculturas a las que admirar. El románico se ha instalado en mi mirada para morir conmigo.

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Personas

 

Encuentro en el periódico, a un conocido; la verdad, es que habré cruzado con él, algunas frases, pero sé que es buena persona, Se llama Juan Andrés Saiz Garrido, quien llegó a mi Facebook, por algún amigo en común. Sé que fue enfermero; sé que perdió a uno de sus hijos, muy joven; sé que es hijo de Gabarrero; sé que escribe palabras, que le llevan a sus abecedarios de supervivencia, que encuentra su espacio de libertad  en el bosque; donde es aquel que niño, que observaba a su padre como acariciaba los árboles, para vender la madera, que huele a ayer; que sigue viviendo en su memoria de la infancia, que le invita a ser árbol de hoja perenne en el invierno de castilla.

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El silencio

  Parece un guante de niño, que tras correr, ha dejado su mano ficticia en el parque;  donde su fantasía le llevó a ser un héroe, que perseguía fantasmas de trapo, a los que descubrir detrás del otoño;  que se desvanece lentamente, para ser olvido, entre murmullos de la nieve; que caerá sobre muñecos de nieve, que sonríen con una zanahoria como nariz, que será atrapada por el paso del tiempo, y el silencio se escribirá en la memoria de un otoño más.

 

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Un guante

 Un guante permanece perdido en medio del otoño, que se desvanece dentro del invierno, que avanza sin pedir perdón sobre la vida; que se camufla del frío, con capas de incertidumbre ante el mañana, que se colorea en la esperanza de seguir soñando con el ayer.

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Una hoja, una mirada

Esta hoja, que permanecía erguida con decisión, habrá sido ajusticiada por el tiempo sobre su memoria, que yace escondida en el olvido, donde llorará su destino, imposible de evitar, inaccesible de abrazar, recóndito de soñar, que se escinde entre el hoy y el ayer para abrazar el recuerdo, que seremos todos.

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No son mujeres

 Los talibán recuperaron el poder en Afganistán en agosto de 2021, desde entonces la sociedad ha sido fulminada por su dictadura; que afecta a todos por igual, pero hay un colectivo que está siendo torturado, que quiere ser eliminado de Afganistán, son las mujeres;  cuyos derechos, han sido asesinados lentamente, siendo uno de los últimos el uso de su voz; quedando relegadas a no ser mujeres, a ser un espacio donde llegar para que la especie siga su camino y no perderse en la memoria de un país sin justicia;  que pertrecha el sufrimiento como parte de la supervivencia de la vida, que no es vida, pues carece de esperanza, pues adolece de felicidad, pues niega los sueños de miles de afganas, que han enmudecido por la ley; pero yo, alzo mi voz por ellas, y canto su silencio, para que la música de sus corazones sea libre.

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Despedida

 El otoño se despide lentamente, entre suspiros del invierno, que dejará a los árboles desnudos de esperanza, que invita al olvido, que se cobijara dentro del armario del ayer; donde el recuerdo aparecerá en el fantasma de la nieve, que un día, mi abuelo materno, me explicaba con gusto a eternidad, que era memoria de su infancia, que sobrevivía a la caricia al frio; que se calentaba junto a la leña y a los cuerpos de sus hermanos mayores; que le invitaron  a ser abrigo para su frágil esqueleto.  Cada otoño, siento nostalgia del ayer y lloro como si fuera una hoja sin destino.

A la memoria de mis cuatro abuelos: Evarista, Saturnino, Encarna y Leoncio, os quiero.

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Ignorancia

 

Esta bolsa de plástico que madruga, que se deja hacer una fotografía, que posa ausente de su destino; es la confirmación de la tragedia, que cada día, asoma a nuestras miradas, descompuestas en nuestros sueños en vigilia por la amenaza constante de la muerte, que nos hace ateos de la inmortalidad de nuestra memoria, que naufraga en el desaliento, de saberse olvidada.

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Sobrevivir al recuerdo

 El recuerdo acariciado por la nostalgia es despedida, como si fuera una hoja enterrada, que susurra al mañana; sosteniendo la memoria de su olvido, que formará un abanico de silencios, en los que llorar dentro del destino, donde no ser palabra, solo ausencia sin horizonte.

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Frases sin destino

 

Las frases van y vienen, de boca en boca; algunas incluso se susurran, pero hay una que suena con voracidad en los últimos meses" Es lo que hay"; cada vez, que la escucho, mi esperanza en cambiar la realidad se rompe como si fuera un frágil cristal de bohemia, imposible de pegar a  mis sueños: que lloran en medio del silencio, que sobrevive encadenado a un mañana,  donde el sentimiento sea bautizado de felicidad, imposible de rescatar en una frase como” Es lo que hay”,  pero siempre hay frases sin destino, que terminan en el cubo del olvido.

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