.jpg)
Resistir a lo inverosímil de seguir vivo;
en medio de la soledad; acompañado del silencio; vigilado por la enfermedad; secuestrado
por la idea del suicidio; que se desliza, en cada lágrima, que imprime nuestro pensamiento;
que es seducido por el olvido cada amanecer
Ana Tapias ( todos los derechos reservados)©
A veces, tengo dudas, sobre la
memoria si es vertical o si es horizontal; me balanceo en mi incertidumbre;
cambio de dirección mi recuerdo; que se pierde en las señales, que son momentos
del ayer; donde fui feliz; las lágrimas las he dejado en el olvido, así sobrevivo
en el hoy, donde camino abrazada a mis silencios; que tampoco sabré nunca si
serán horizontales o verticales, pero camino.
Llevo unos meses queriendo escribir
sobre mis vecinos, y no adivino las palabras para despedir a Federico; a Manolo;
al señor mayor del último portal de la calle; al señor mayor de la casa de enfrente
(que venía todos los veranos y este verano, ya no sube las persianas) Cada uno de
ellos, tuvo una muerte diferente, no sé si a la medida de sus sueños. Todos
fantaseamos cómo moriremos en algún momento, de nuestra vida, que se apaga sin
inmutarse delante del espejo, donde nos engañamos sin parar; unos se tiñen el
pelo; otros siguen dietas compulsivamente, toman vitaminas, obedecen a los
cardiólogos, van al gimnasio; algunos se operan para evitar contemplar sus arrugas,
pero nada, evita la muerte y tras ella, llega el recuerdo. En mi memoria, Manuel,
Manolo, mi vecino de escalera desde siempre; con el que hablaba de todo y de
nada. En mi memoria, Federico, un hombre amable, que amaba su mujer Encarna. En
mi memoria, el vecino del último portal de la calle, con su figura elegante,
distinguida, apuesta, que se quedó viudo hace muchos años. En mi memoria, el vecino
de la casa de enfrente, que se casó con Ana María, de voz inolvidable. Muchas
veces, en mi soledad, me los encuentro en mi pensamiento, que sonríe con ellos.
Sombras que nos abrazan en medio de la rutina,
que nos convierte en seres cuyo destino está atado al calendario; que olvida
nuestros sueños, para entregarnos a la muerte, que es olvido, que es silencio,
que es soledad, que nunca es mañana. Sombras que seremos nosotros.
La casa de mis abuelos paternos,
continua en pie; pertenece a unos extraños, que la han reformado a su orden y a
su antojo. Me hubiera gustado que fuera familia, y que la disfrutáramos todos; pero no fue posible; demasiado egoísmo entre
los herederos, llevó a vender la casa del pueblo de mi infancia, donde soñaba
con amanecer de adulta y sentir el frescor de la mañana, para recordar a mi
abuelo, pastor, que fue a Extremadura con las ovejas; para oír trajinar, a mi
abuela, en la cocina, con sus manos de labriega; pero solo me queda nostalgia,
cuando vuelvo al pueblo y me encuentro con
una casa nueva por fuera, pero con silencios por dentro; en esas paredes, llora el alma de mi abuela, que murió en su
cama; en ese jardín, tan bien cuidado,
descansan las vascas que mi abuelo ordeñaba con cuidado cada día; y yo, sigo siendo una niña de ciudad, llena de miedo
a las vacas; una niña de ciudad, que
simpatiza con los burros; una niña de ciudad, que temía a las ortigas al bajar
a la huerta y hoy no puedo bajar a la huerta, porque la puerta está en su parte
de terreno, y en el terreno de mi padre, solo hay soledad.
El ayer es un susurro que se descifra en
el recuerdo, como el viejo sifón de mi abuela , Encarna, que dibuja en el
tiempo, su compromiso de adaptarse a las circunstancias, de no tener mucho
dinero para comprar un sifón, e ir hasta la bodeguilla, que regentaba la señora
María; escondida en una calle sin nombre, para rellenar el sifón; que refrescaba los días de nostalgia, de la
felicidad pasada; donde mis abuelos eran
jóvenes y pateaban las calles siendo invencibles a la soledad de la memoria, que resguardaba a
sus padres, a sus abuelos; quienes agonizaban en camas en blanco y negro, que
el destino quiso que no fueran fotografiadas y eliminar las huellas de su
existencia, que fueron bautizadas en sus descendientes , como si fueran bebida
que calmará su olvido.
Ana Tapias ( todos los derechos reservados)©
El recuerdo necesita alimento para
perdurar; para no ser efímero; para ser perenne en medio de la monotonía; que
se cataloga con lágrimas de supervivencia, que anhelan el abrazo del ayer, para
continuar sin desfallecer en la cordura; para susurrar cantando bajo el dolor;
para amar el hoy sin caer en el desaliento, que vaga informe entre las viejas fotografías,
que nos impulsan hacía el mañana.
Ana Tapias ( todos los derechos reservados)©
Es el en atardecer, donde se unen el
destino con la nostalgia, para abrazarse en el horizonte; donde queda colgados
nuestros sueños imposibles de lograr; que bailan para ser vistos; para ser
escuchados; para ser invitados a participar en el mañana, donde nuestros ojos
divisaran recuerdos; donde nuestras palabras dibujaran silencios; donde
nuestros suspiros cantaran himnos que serán recordados como si fueran
seudónimos del ayer.
Ana Tapias ( todos los derechos reservados)©
Mi mirada guarda el recuerdo de la casa habitada
de la fotografía, donde vivieron cuatro personas, que no fueron perfectas; que no fueron libres; que no fueron asimiladas
por la sociedad; que les condenó a ser
marginales; debido a la fuerza de sus palabras; que volaba entre el vecindario como si fueran
agresiones a su sensibilidad; que se ajustaba al calendario de la cordura; que
no sobrevivía en los cuerpos de Guadalupe, y de su familia; quienes desaparecieron lentamente de nuestras memorias;
dejando su casa anclada en el ayer; donde
aún se oyen sus voces de dolor; donde aún sueñan sus delirios; donde aún
contienen el aliento sus gritos de locura; que fueron su verdad desdibujada en
el tiempo, que le invita a ser inmortal en su terraza.
El destino es un puzle en blanco y
en negro, cuyas piezas mueve el azar; abrazado por nuestros sentimientos; que
vuelan indecisos entre nuestros sueños; que son interrogantes de un mañana; siempre imperfecto; siempre injusto; siempre necesario para nuestras pupilas ávidas
de vida.
Ana Tapias ( todos los derechos reservados)©
El ayer es memoria en blanco y negro, que
se desdibuja con el paso del tiempo; que llora en silencio; que ama en la distancia;
que conquista sueños en el horizonte, que vuelan hacia nuestros destinos, que
abrazan a un mañana incierto.
Ana Tapias ( todos los derechos reservados)©
Las cigüeñas inmersas en sus destinos,
nunca sabidos, siempre encontrados; alzan sus alas para alcanzar su libertad,
que es un horizonte sin obstáculos, que es un horizonte sin prejuicios, que es
un horizonte sin pausas, que es un horizonte abrazado por sus miedos, que van y
vienen, en el devenir de sus abecedarios de supervivencias, que surcan sueños imposibles
de susurrar.
Ana Tapias ( todos los derechos reservados)©
Una cigüeña, alza sus alas en el horizonte, para gritar que es libre del miedo, que persigue a los ciudadanos quienes, aferrados a sus pies, han de caminar, sin destino; que han de llorar sin pañuelos; que han de luchar contra el viento, para ser eternos en el momento.
Soledades
de dos margaritas, cuya distancia, es una barrera para sus palabras, que las
agita el viento, que las mece el destino, que las impulsa el momento; que requiere ser valiente, que busca ser
libre, que necesita ser héroe, para sobrevivir al silencio del mañana.
