Invertir la realidad

 Los días, desde hace dos años, que llegó un virus asesino; se hacen largos, tediosos, insoportables; por el miedo que tenemos a ser contagiados, por seres desconocidos, que pululan a nuestro alrededor, sin mascarilla, penetrando en nuestros cuerpos obsoletos, indefensos, entregados al destino de una enfermedad, que no podemos controlar y que nos puede dejar en una tumba cubierta de nostalgia. Pero de vez en cuando, llueve y el mundo se vuelve del revés, y abrazamos la tierna de esperanza de ser fieles a la vida

Ana Tapias( todos los derechos reservados)©

Esperanza

 

 Cuando cae la tarde, los últimos rayos nos abrazan, en nuestro devenir de inquietudes, de dudas, de incertidumbres; últimamente, el  sufrimiento  nos acompaña con  una pandemia sin límites,  con una guerra sin final, con desastres naturales impredecibles, que nos conminan a ser sujetos pasivos; que se han de conformar con ver llegar la muerte;  sin  poder gritar, sin saber saltar, sin adivinar su abecedario, que destroza nuestros sueños; por eso, a veces, es necesario aferrarse a la esperanza para no desvanecer dentro del olvido

 

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El destino

Somos muñecos incompletos en manos del destino; que nos trae, que nos deja, que nos eleva, que nos tira, que nos arropa, que nos vence, que nos tima, que nos envuelve en las circunstancias, de las que dejamos constancia en las fotografías, que nos acercan a la inmortalidad, para ser memoria de los otros;  que son aquellos, que sentirán nuestras miradas, dentro de sus espejos rotos, inscritos en lágrimas sin acabar.

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Lo invisible

 Muchas veces, los pequeños momentos, son nuestra fuerza ante el sufrimiento, que nos aborda desde que nacemos, que nos persigue, que nos bautiza, que nos intimida, por el que nos dejamos vencer, cada atardecer, cuando el cansancio son lágrimas, las lágrimas son olvido; que resiste sin aspavientos, ante la fuerza destino que suspira a lo imposible

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El tío Froilán

 Mi madre, se puso a revisar viejas fotografías, y apareció un hombre, que ella, cree que es su tío-abuelo Froilán Sanz Cristóbal, hermano, de su abuela materna, Flora Sanz Cristóbal; quien se fue a Chile, a intentar construir un futuro mejor; lo único que sé, es que nu,nca volvió; así que, intuyo que le fue bien, que se casó, que tendría hijos; sangre de mi sangre; quienes ignoran mi existencia y yo la suya. Algo tengo seguro, que mi tio-bisasuelo, era un hombre con ojos claros y pelo rubio, como mi abuela; de grandes ojos verdes y pelo rubio; sus hermanos tenían los ojos azules y el pelo claro. Los retratos de antaño, no hacían justicia con la realidad, que se desvanecía dentro del ojo de fotógrafo; quien ensimismado, exánime, extasiado, en no perder detalle, en reflejar la realidad, en sentir la presencia del ser humano, cargado de sueños; que acudía a su estudio, olvidaba la naturalidad, la sonrisa, la belleza, de los seres, sin bautizar, que pasados, más de cien años, parecen ajenos a la vida, envueltos en las nostalgia de un tiempo sin estrategias, con pausas, sin mentiras;  que sacaban a la luz, el alma acuosa,  de aquellos, que debían mandar señales de prosperidad a su familia. El tío Froilán, nunca adivinaría que su sobrina-bisnieta,  le iba a recordar.

Con amor a la memoria de Froilán Sanz Cristobal, de su sobrina-bisnieta

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Últimos rayos

 

Los últimos rayos, caen con melancolía sobre el ayer,  que es todo momento  pasado, que no vuelve, que no suspira, que no susurra, que no se deja vencer por el sonido de la eternidad; que es un resplandor que nos vencerá , para dejarnos postrado en la memoria de quienes nos quisieron, quienes también serán olvidados; quienes también lloraran ausencias;  quienes también se descompondrán, al ritmo, de los inaplazables segundos, que devoraran hasta la lluvia de sus parpados, que ausentes de sentido, se dejarán mecer por el silencio, donde los últimos rayos nos  recuerdan que somos efímeros

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Sombras del pasado

 En uno, de los cajones de la casa, se esconde un bote pequeño, que perteneció, a mi tía-abuela, María. En la tapa, se lee" Estuche para ovillo de hilo para crochet", y cuenta con un circulo pequeño abierto. En la parte de bajo, viene escrito cómo usarlo".... Para servirse de este estuche se coloca el ovillo en el mismo con la etiqueta abajo, se procede a quitar el ovillo de cartón que hay en el interior del ovillo, doblándolo hacia adentro. Así pierde su forma circular y sale fácilmente. Se toma luego el cabo del interior del ovillo, se pone por el ojete de la tapa y cerrada ésta, queda el ovillo en estado de desovillarse, perfectamente hasta el final."". Me parecen complicadas, las instrucciones, para la España, casi analfabeta de principios del Siglo XX. Mi tía nació en 1896; ignoro si se logró hacer con el ovillo y su artilugio; a mí, me hubiera resultado casi imposible acertar, pero, tal vez, ella, fuera una fuera serie de los ovillos y sus manos acertaran a la primera, con este jeroglífico de palabras, que son un eco del pasado; que existió donde la memoria pierde la inocencia; donde las lágrimas no son contadas; donde la fantasía era en blanco y negro; donde los suspiros no estaban contaminados; donde el silencio era escuchado; donde la rutina no tenía despertador; donde los espejos no se maquillaban; donde la nostalgia era un vela; donde el perdón no se usaba; donde el misterio no necesitaba de cómplices; donde todo parecía innecesario. El pasado nos acaricia con su sombra, para enseñarnos que pronto seremos parte de él

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El adiós

 

Asisto en directo, al adiós, a la reina de Inglaterra, a la que están invitados las casas reales y los jefes de Estado, de casi todos los países del mundo, con los que el Reino Unido, tiene relaciones. La ceremonia, está cargada de símbolos, de rezos, de cantos, que elevan, a la reina, a los ángeles de la eternidad; todo ello, aderezado con vistas a la Abadía de Westminster y primeros planos de la familia. Siento tristeza por esta vida, que se ha pagado, pero llega un momento donde nuestro cuerpo solo quiere caminar hacia el olvido, donde nadie nos empujará a sonreír, ni a llorar, ni a susurrar, tan solo a descansar de un cuerpo, al que tal vez, nunca quisimos pertenecer. Nunca conoceré el pensamiento, el sentimiento, la nostalgia, de esta mujer, que no nació para reinar pero que las circunstancias, la llevaron a hacerlo dentro de un estricto protocolo, que la condujo a ser seria, firme, estable, consecuente, pacifica, equilibrada, serena, recatada, sensata, justa, ética, empática, amable, visible, esquiva, ecuánime, inamovible, responsable, sobria, dentro de una institución cargada de historia, donde permanecerá siempre Isabel II,  adonde la encontraremos cada vez, que busquemos su figura.

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Atrapar

 

Muchas veces, me siento atrapada entre personas sin carisma, sin voluntad, sin neuronas, que me traen y me llevan por sus ideas, frente a las que he sonreír como si fuera fácil, dejar aparcados sus actos, sus palabras sus tejemanejes; cargados de insinuaciones, que chocan, frontalmente contra mi sentido común. Entonces un laberinto de abecedarios, se cruza en mi mente, que busca empatizar con sus actos, olvidando los míos, que quedan anclados a mi inteligencia, donde una mujer libre piensa.

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Perfil de una silla

 Una silla es presuntamente culpable de no ser útil; siendo juzgada por el destino, que la conduce a la cárcel de la erosión, donde se perderán los momentos vividos por las personas, que tuvieron la dicha de descansar de sus  sentimientos sobre ella; que habrá soportado lágrimas, incertidumbres, sonrisas, alegrías, susurros, cantos, sueños, melopeas, que llegado un día donde nada es importante, son desterradas al olvido de un lugar sin bautizar.

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De vuelta

 

Nos preguntábamos este verano, tan caluroso, si la lluvia existía o si era fruto de nuestra imaginación somnolienta, agotada, vencida, por el exceso de calor, al que no estábamos acostumbrados y nos convertían en seres gaseosos; que volábamos hacia otros destinos más gélidos, sin llegar al Polo Norte;  puesto que, nuestra fantasía plurinacional no cubre un mapa tan lejano, se queda en una playa soñada a la que anhelamos ir, para refrescar nuestro esqueleto, que contempla pasmado las noticias, que nos obligan a mirar  a los pantanos secos, por nuestras habilidades para cargarnos el planeta, que ha llevado a algunos a hablar del cambio climático, que parece que justifica la desaparición de la lluvia ,que se ha ido, y no sabemos si volverá, pero cuenta la leyenda que la lluvia es analfabeta  y no sabe leer a los pensadores del clima, por eso, decide salir del silencio y caer sobre nuestros cuerpos que ya en estado sólido, compran paraguas de colores, para poder seguir soñando

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No hace falta mucho para soñar

 

De las personas de las fotografías, solo he conocido a uno, a mi tío-abuelo, que fue el padrino en la boda de una sobrina, que no es prima mía; el hombre guapo, que mira al futuro es  otro tío-abuelo, el día de su boda;  murió a los seis meses de casarse; es una sensación rara, pero le tengo cariño, puesto que, forma parte, del amor a mi abuela, y no le puedo negar a él, a quien me encuentro en momentos de felicidad, perdido entre cajones, que rescato para que viva en mi corazón; de la otra fotografía, nadie sabe nada; debe formar parte de una herencia perdida de una tía- abuela, que para ella, eran personas importantes, con un significado y sentido en su monotonía; los he adoptado, como parte de mi familia del recuerdo. Todos ellos, seguro que pensaron en algún momento de su vida, que no hace falta mucho para soñar, ya que, con unas moras, sus sonrisas eran dulces, y eso era suficiente para no alargar la mano al destino; que es un eco de lo imprevisible, que se acerca sin miedo hasta nuestras lágrimas, que nunca formarán parte del recuerdo, que dejamos a los demás para ser algo más que un rostro sin bautizar.

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Memoria del ayer

 

El paso del tiempo, es como un limón exprimido sobre nuestra memoria, que recuerda al ayer; cuando agotados del hoy, vencidos por las circunstancias, abrumados por una sociedad sin sentimiento, que solo busca la supervivencia yo, maltratando a los seres, que se cobijan bajo su sombra, que se arrastran por el silencio, que se anclan a los recuerdos, para poder sonreír e iniciar su partida hacia el adiós.

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Dinero desdibujado

 En los mercados, el dinero, se desdibuja entre estanterías, por la subida de los precios, que nadie controla, dejando al ciudadano al borde del suicidio de su economía doméstica; que ha de retornar a sumar con los dedos, olvidando la rapidez de la calculadora, para poder conquistar la cima que supone llegar a fin de mes; donde la deuda, es una pesada mochila que cae sobre sus bolsillos rotos, depauperados, escasos de sonrisas; que vagan llorosos entre escaparates, que congelan utopías costumbristas de antaño; donde el pan, donde el pescado, donde la carne, permitían tener digestiones amplias, generosas, abundantes; no restringidas a al sueño de llenar el plato con el hambre de la esperanza, de volver a aquellos tiempos, donde la vida no se sometía al destino de quienes nos gobiernan

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