El silencio de las calles, es un murmullo de silencios estrangulados en blanco y negro, que toman color en las voces anónimas; que cantan en medio del destino; que acarician almas solitarias; que sonríen olvidando sus lágrimas; que desdibujan , sueños rotos, sueños escondidos, sueños vencidos, por la frugalidad de la vida, que abraza la eternidad del momento; donde un desconocido, surca nuestro corazón de notas musicales, que bailan al compás de nuestros deseos, que vuelan sin miedo.
Ana Tapias( todos los derechos reservados(©,
El
equilibrio se rompe en nuestro destino; que se desgaja en medio de la nada, que nunca
habla, que nunca grita, que nunca acampa en la memoria; que se desdibuja
lentamente dentro de nuestras lágrimas, que lloran ausencias del ayer del hoy,
del mañana; donde nuestras almas, encontraran dentro del silencio, el abrazo que
les fue negado mientras eran aclamadas por la muerte; que nos persigue hasta
que nuestros ojos se cierran para nunca volver a soñar.
Ana Tapias( todos los derechos reservados)©
El destino, me llevó la semana
pasada a un hospital especializado en niños; me cuesta asimilar que criaturas
tan pequeñas; tan dotadas de magia para la fantasía; tan entregadas a la
libertad de los juegos; sean invadidas por la enfermedad; que les acerca al
dolor; que les enfrenta al sufrimiento, que les sume en la desolación de su
encierro en un espacio, con cerraduras, para sus sonrisas; tuve que estar, muchas horas, entre pasillos; mis ojos abrazaban a los niños, que pasaban junto
a mí; entre todos los niños, se me heló el corazón, cuando encontré a una niña
sin pelo, tumbada sobre una camilla, con la mirada asustada; que no entendía
por qué ella, no podía estar el en patio del colegio, susurrando a sus sueños
que volaban junto a su adolescencia; por qué ella, debía formar
parte de un cuadro de mando que ejecutaban otros para salvar su vida; por qué
ella, no saltaba en los charcos olvidados por la lluvia, cada tarde, al salir del colegio. Esa niña, como todos
los niños que sobreviven acosados por la muerte, son pequeños héroes de la
resistencia, que gritan abecedarios de agonía en medio de la rutina; son
pequeños héroes de la alegría, que suspiran con palabras de colores, al otro lado
del arco iris; son pequeños héroes del silencio, que atraviesan laberintos para
instalarse en el horizonte, donde algún día, buscaran sus recuerdos para ser
valientes.
El paso del tiempo, se asemeja a un muñeco con un reloj sin
manecillas: que se tambalea sobre su cuerpo desnudo; que busca ser acariciado
por la inmortalidad del momento; que yace escondido en medio del silencio; que
pulula entre la nada y entre el destino; que es subrayado bajo la lluvia, con
frases, que claman al recuerdo; que es exiliado a campos de concentración de la
monotonía; donde los abrazos reclaman
ser parte del calendario, que sueña con el ayer; donde los ojos cerrados de un
muñeco lloran al mañana.
Los
días desaparecen sin pausa, ante la agonía de nuestra mirada; que implora no
ser secuestrada por el olvido; que es fácil de encajar dentro las lágrimas de
nuestros ojos. que anhelan recordar; que
suspiran brillar; que acarician la eternidad; que se cuela dentro de una
alcantarilla sin formas, sin voz, sin palabras: que mueren encriptadas en el
ayer, donde su eco es recogido por las manos de los hombres, de las mujeres,
que atrapan viejos sueños.
Andaba envuelta en mis angustias del jeroglífico que supone mi nuevo
trabajo; cuando encontré su sonrisa amable, su dulzura incondicional; su mano
tendida entre la distancia que nos separaba. Su ternura paralizó mi miedo; me
habló, me dijo que si quería sus dibujos; mis lágrimas se tornaron en sonrisas,
y contesté que sí, que amaba el arte. María Jesús, me regaló su esfuerzo, su
tenacidad, su entusiasmo, su necesidad de sobrevivir al paso del tiempo; de
ella, que fue modista y ahora es una mujer mayor con andador, que pulula entre
la realidad y el deseo; que vaga entre olvido y la memoria; que colorea entre
la fantasía y el sueño; donde me abraza; donde me habla, donde me susurra, que
he caminar mirando a personas desdibujadas por el silencio como ella; que
merecen ser recordadas; que merecen ser bautizadas, que merecen ser estrellas en medio la noche obscura, que nos
derrotará a todos, pero hay personas como María Jesús, que nunca dejaran de
brillar.
Con cariño a María Jesús Sánchez
Ana Tapias( todos los derechos reservados)
El
tiempo se adueña de nuestros cuerpos, toma diversas formas a lo largo de
nuestra existencia, cambiamos en marcos de minutos, de segundos, de horas, de
años, de décadas, que nos llevan a no reconócenos en el espejo; puesto que
la memoria sobre nosotros mismos se erosiona, se pierde, se ancla a nuestra
juventud; donde éramos guerreros aguerridos a la indiferencia de la muerte; que
se aproxima al cumplir años, que nos llevan exiliar, a proscribir, a
desarraigar el tiempo, para soñar con sobrevivir al destino.
Leo un periódico atrasado, de esos que acumulo en mi habitación, para poder resistir al frio de la monotonía, que me deja aterida de circunstancias ante las que no me puedo revelar; pero la lectura, me trasporta a otros espacios donde viajo hasta otras realidades, que han de sobrevivir al olvido y para ello, crean asociaciones como "Apadrina una vaca", debido a la desaparición de las vacas lecheras en Teruel; y mi memoria viaja hasta el pueblo de mis abuelos paternos y de mi padre; donde mis abuelos tenían vacas, bautizadas con nombres, que les daban un matiz familiar; pues eran primas carnales de la necesidad; a las que cuidar, para deshacerse del hambre, que llamaba a su hogar, que gritaba en el monte, que saltaba en la España de la postguerra; donde las vacas dormían cerca de sus dueños, que anhelaban, que soñaban, que cantaban, por la llegada de tiempos mejores, y los tiempos mejores, echaron a las vacas de los humildes hogares, por las cuotas marcadas desde Bruselas; que mi abuelo, Saturnino, nunca entendería; pero sus manos de ordeñador, descansarán en el paisaje del recuerdo, de una España en blanco y negro.
Con amor a la memoria de mi querido abuelo Saturnino Tapias de Andrés
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Las hojas resguardadas en su ayer, acarician a su sombra que las escucha dentro del olvido; que las persigue; que las acosa; que las vence, para dejarlas al otro lado del destino; donde alguien las soñará con pausas, con silencios, con soledades, imposibles de traicionar; que las depositaran en el más allá, junto a su cuerpo debilitado por la erosión de la lluvia, que derriba su balanceo en medio de la nada; adonde el susurro; adonde el recuerdo adonde la tragedia, las entrega a su fin.
Estas figuras, las crea Florencio; a quien conozco desde hace unos meses; vive en
una residencia de mayores, recluido entre su fantasía y entre la realidad de un
lugar cargado de normas, repleto de horarios, encuadrado en su supervivencia; que Florencio destina a pasear junto a su
silla de ruedas, que le sirve de mostrador, de sus animales, que recuerdan a
sus vacas de su pueblo; donde soñaba en libertad; donde caminaba sin miedo; donde vivía
abrazando al destino; que le ha posado
en mi mirada, para que le ayude a cuidar a sus vacas; para que le de la mano
con mi sentimiento; para que su memoria no se pierda en el olvido y sonría
siempre dentro de mis palabras.
Con cariño a Florencio
Ana Tapias( todos los derechos reservados)
