La memoria es frágil, asustadiza, lejana; se
atrapa con el deseo, que se recicla en las fotografías en blanco y negro; donde
ellos, posan sin rubor, con decisión, con fuerza, en un alarde de victoria
sobre el tiempo, que los sepultará en el mañana, que se divierte jugando a ser
la mano, que encuentre al escondite del ayer
Sombra de un manzana, es una sombre libre, independiente, diferente, pues le falta una vocal, que le ayuda a sobrevivir en una sociedad donde todo el mundo, acepta sin rechistar los mismos discursos; donde todo el mundo, convive sin cuestionarse las mismas normas; donde todo el mundo, suspira sin deliberar las mismas palabras; que sean ciertas o que sean inciertas, son llevadas hasta el altar de la verdad; pero siempre hay personas sin sombra, que deciden ser valientes y ser ellas, a pesar de los abecedarios sociales
En las noches pasadas, soñé con la tía
María (hermana mayor de mi abuelo materno) Siempre me sorprende la exactitud de
las imágenes, que veo cuando estoy dormida. Apenas recuerdo a mi tía, que murió
cuando yo tendría unos diez años; pero ella, sigue viva en mi memoria; como una
mujer de pelo canoso, con lentes gordos, con voz de heroína, pues fue bautizada
como solterona, por la sociedad de la dictadura; donde hubo de
sobrevivir a su soledad; a la ausencia de afectos; a la carestía de
abrazos; por los que intuyo que derramo
lágrimas de tristeza, pues sus palabras nunca fueron escuchadas. En mi sueño,
buscaba a su hermano, Esteban( que fue el segundo de los siete hijos que
tuvieron mis bisabuelos) Mi abuelo, presumía que su madre, tuvo 18 hijos,
algunos de ellos fueron gemelos como él; la mayoría, murieron al poco de nacer o incluso antes; y
María, la mayor, fue la encargada de cuidar a sus hermanos pequeños, a los que
sacaba muchos años de diferencia; las mujeres sin recursos como mi tía, debían obedecer a sus padres y alejar sus sueños de su vida; y muchos años después de su nacimiento, sé que
mi tía María, vive en mi monotonía; donde me cruzo con su fotografía de primera
comunión y adivino a una niña feliz, que nunca pensó que sería importante para
la soledad, de una de sus sobrinas-nietas.
Con amor a mi querida, tía-abuela,
María
A lo lejos, se vislumbra del destino, al que
nuestros pasos, llegan lentamente, bajando escaleras, que nos dejan en la realidad;
donde a veces llueve, donde a veces sale el sol; donde a veces reímos, donde a
veces lloramos; donde a veces, triunfamos, donde a veces somos derrotados; y nuestros
pies cansados, llegará una noche, donde serán huesos para el olvido.
Ser
bautizado como estropajo, no debe ser fácil en un mundo, que elimina lo
feo, lo desequilibrado, lo innecesario para ser feliz; nadie saca un estropajo
a pasear; nadie lleva un estropajo como amuleto; nadie reza a un estropajo en
su sufrimiento; pero pese a su ausencia de importancia, cada día, permanece en
su lugar, sin miedo al destino, que lo destierra a ser despreciado, a ser
olvidado, a ser maltratado, por el silencio, donde llora como si fuera un
guante esbelto, para las manos de quienes lo manejan si piedad.
Una mandarina en dos fotos, puede cambiar
nuestro mundo; la primera es lejana, no se aprecia el deterioro de su cáscara;
la segunda, es cercana, se observa que la cáscara está rota; es como si fuera nuestro
espejo del paso del tiempo, que se avanza, sin sosiego, hacia el olvido en que
nos convertiremos.
Imposible creer que los plátanos bailan cuando nadie los ve; para eso, hay que apoyarse en la fe, y rezar al dios de los hechos posibles; que se acerca a nuestros cuerpos, cada vez, que comemos un plátano, que antes ha bailado sobre nuestro deseo; es cuestión de comulgar con el hambre para ser un devoto más y no pensar en lo irracional.
No sé si
la soledad es necesaria, es buscada, es obligada; pero sí sé, que muchas veces,
las palabras nos ayudan a sobrevivir en
calendarios de la incertidumbre; donde los días se hacen interminables, bajo el
frio de las ausencias, que lloran en nuestro ir y venir por las aceras del
olvido; por eso, creo en las palabras
amigas, para ayudarnos a ser más fuertes; para prevenir cataros del alma; para
sostener el duelo del destino, que siempre llega abrazado al mañana que
nos invita a hablar de nuestro dolor, que es efímero como nuestros espejos.
La
dictadura en Venezuela, parece que es un eco en el tiempo, el cual es complicado,
desdibujarse; ayer, María Corina Machado, fue secuestrada, para ser liberada
horas después, cuando clamaba por la victoria en las elecciones, del 28 de
julio, de Edmund González, presidente electo de Venezuela; quien hubo de
exiliarse a España, para salvaguardar su vida; quien ha iniciado un viaje de
regreso a su país, para jurar su cargo como presidente. María Corina, con su verbo
sin miedo, gritaba al mundo” No a la dictadura”, que somete a los venezolanos a
sobrevivir en una cárcel de silencio; en una soledad de hambre; en un destierro
de libertad. Existieron otros luchadores, convertidos en héroes por su muerte;
cuyas almas, se resguardan en el firmamento.
Leo sus nombres, en el diario, “El Mundo”se llaman: Osvaldo Payá; el general
Baduel; el general Hugo Torres; Oscar Pérez; quien parece que resiste con vida M
José Daniel Ferrer; y muchos más; ellos, fueron y son, importantes,
trascendentales, necesarios, para que en sus países entregados a la tortura, creciera
una esperanza de libertad; que nunca marchitara, pues la democracia, ha de
seguir caminando entre la sangre de los inocentes.
