Espacios para resistir

 

Vivimos tiempos de Covid, donde la única manera de salvarse de una muerte, no deseada, es anclarnos a nuestros hogares,  encerrados dentro de paredes, aupados por nuestros recuerdos, bendecidos por nuestros antepasados, quienes nos observan, desde la lejanía de sus fotografías. Sus rostros son solemnes, mayestáticos, condescendientes con el futuro, que no llegará a sus venas, pues su sangre se heló en el calendario. El futuro somos nosotros, que sobrevivimos recordando espacios, donde dábamos la mano a nuestros abuelos; donde caminábamos cerca de nuestros amigos: donde jugábamos a ser todos uno en la misma pandilla.  Son espacios para resistir al miedo, para sortear la incertidumbre, para vencer a un virus que no nos deja volar.

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Sujetar la memoria

 

La memoria de mis abuelos, late atrapada dentro de mi sujetador, negro por el luto de sus ausencias. Me acerco a sus infancias, poco prolongadas en el tiempo; puesto que mi abuela, se quedó huérfana de padre de niña, y mi abuelo, era el séptimo de una familia de ocho hermanos. Descifro sus olores, sus sabores, sus quehaceres, en las escasas fotografías que me han llegado; que se deslizan por mis manos, para así poder  acariciar su amor, que tanto necesito para olvidar un mundo repleto de injusticia, con sobrepeso de envidia: que acumula odio como forma de expresión;  que es analfabeto del sufrimiento ajeno; que ignora la bondad de los soñadores de utopías; que ningunea el talento de los que vuelan por encima de supervivencia. La memoria de mis abuelos, es mi tronco de felicidad, al que no puedo renunciar en mi soledad.

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Con todo mi amor al niño Leo y a la niña Encarnita, os quiero.

Tiempo de nube y distancia

Son tiempos de Covid, donde la distancia es un básico de nuestro armario de supervivencia; que necesita alejarse, de una muerte, que nos afecta a todos por igual, no hay gremios sociales para este trágico virus, que ha llegado de un lugar sin nombre; de una civilización sin escrúpulos; de un sistema sin soberanía popular. Son tiempos de Covid, donde las nubes son una utopía de felicidad; donde las estrellas son anhelos de nuestros suspiros; donde el viaje a Saturno solo Julio Verne se atrevería a imaginarlo. Son tiempos de Covid, donde las palabras asesinan a nuestros pulmones necesitados de libertad. Son tiempos de Covid, donde manda el olvido, puesto que, los abrazos están prohibidos en esta dictadura del dolor.

 

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Sudor de las hojas

 

Cuando llega el otoño, las hojas se hacen visibles en  la sombra del recuerdo, que se vuelve, ayer, en las calles; que sueñan melancólicas con el olor del sudor de las hojas, que llega hasta la respiracion de la monotonía, donde el paso del tiempo nunca es olvido siempre es presente. 

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Rutinas

Una cafetera, verde, con la tapa pegada a las zapatillas de estar por casa, son indicios de rutinas aprendidas, oídas, escuchadas como si fueran, viejos cuentos que nos contaban nuestras madres antes de ir a la cama; como si fueran, brisas de mar que nos rozan la cara al abrir los ojos;  como si fueran, notas musicales que nos invitan a bailar bajo la madrugada del deseo. Una cafetera, usada, con la tapa oxidada junto a las zapatillas del descanso, son huellas que el destino lee bajo la sombra de nuestros cuerpos. 

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Atracar las nubes

 

Atracar las nubes es como robar a la lluvia, que cae en este otoño incipiente; que cubre los parques y jardines de nostalgia con mascarilla; donde hemos aprendido a respirar sin ahogarnos, a soñar sin sonreír, a cantar sin desafinar, a hablar sin ser escuchados por los seres, a los no que nos atrevemos a mirar , por temer  ser nube aplastada contra los cristales, que llora despedidas en medio de la monotonía del silencio

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Fotografiar el olvido

La memoria se pierde entre laberintos, entre jeroglíficos, entre puzles, imposibles de descifrar. Es verdad, que fuimos jóvenes, pero nunca lo recordamos, pues somos estatuas con presente, sin pasado y ni futuro. Solo nos pertenece el momento, y tal vez, por eso fotografiamos el olvido, para que se ancle a nuestro destino, dentro del cual tuvimos un corazón que latía, unos ojos que miraban, unas manos que sentían la belleza de estar vivos.

 

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Dobles distancias

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Ellos, nosotros, caminamos en dobles distancias, que nos protegen de las incertidumbres de ellos; mientras que nosotros, cuidamos nuestros pasos que encerramos en urnas de misterio, cargadas de sobredosis de miedo ante lo desconocido; ante lo futuro; ante lo que nunca imaginamos, que es el final del camino; una curva cerrada donde nuestra mirada se asfixiará ante la indiferencia de los espejos; que siguen sumando huesos esbeltos, para denigrar a los cadáveres que arrastran silencios; que dibujan soledades; que crean sueños sin posibilidad de despertarse.

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Seres con mascarilla, entes sin mascarilla

 No entiendo a quienes no usan mascarilla, para mi son entes que pueden  ser contagiados en  calles, cargadas, de un virus asesino, que no vacila un segundo en disparar a cualquier órgano que lo reciba en su seno; donde se instalan cómodamente, a su capricho, extendiéndose por él, para adueñarse de su cuerpo definitivamente; que será enterrado en  soledad; bajo la paranoia de haberse arrojado él solo a su destino. Mientras que los seres resistimos, heroicamente, atrapados dentro de una mascarilla, que nos da oxígeno para seguir soñando

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Descomposición de la mujer

 

La geografía de la mujer, se erosiona en montañas de imposiciones, en valles de prejuicios, en océanos de humillaciones, que la marginan hasta ahogarse dentro de la costumbre, frente a la que  ha de callar; y ella, con la cabeza cortada de su cuerpo, que nunca la pertenece,  ha de mirar, sin pestañar, ajustada a una única dirección, sabiendo que su destino ha sido secuestrado desde que nació; y ella, con el corazón roto, ha componerse, en la rutina de cuartos sucios, de ventanas opacas, de casas con cerradura; donde ha de esconderse de una sociedad, que ha olvidado que la mujer es libre de pensar, de soñar, de amar, de elegir, de caminar sin ser propiedad de nadie

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Beber recuerdos rotos

Nos descomponemos, cada anochecer, bajo la almohada, como si fuéramos cuerpos sin dirección, sin sentido, sin formas, acoplados, a nuestro destino, de sobrevivir a una noche más; a una luna, creciente, menguante, llena o nueva; a una constelación de estrellas, cargadas de hidrógeno y de helio, que nos asfixiarían, sin meditar, sobre si queremos morir dignamente o vivir agonizando, entre la derrota de nuestros cuerpos caducos,  que beben recuerdos rotos, para emborracharse de sentimientos y  poder olvidar la soledad de caminar con los sueños ahogados, vencidos, derrotados, por la arrugas del adiós.

 

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El despertar a la rutina

 

Cada día, abrimos los ojos, con la certeza de estar vivos, para sobrevivir a nuestra rutina; que se despierta, dentro de una cafetera, cargada de olores, de sabores, de circunstancias, de inexactitudes, a las que hemos, de dar forma, en nuestro pensamiento; a las que hemos, de conjugar, en nuestros actos; a las que hemos, de soñar, en nuestra mirada; que a veces llora, cuando se derrama sobre nuestra ilusión la derrota de sabernos mortales.

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Con todo mi amor a mis cinco sobrinos; Santiago, Alonso, Guillermo, Mariana e Inés.

Transparencias del paso del tiempo

 

El tiempo se decolora, dentro de las postales en blanco y negro; que nos acercan a lugares remotos de la memoria, que parece que nunca existieron; que son fantasía de la erosión; que abrazan a  sombras de los fantasmas;  que nos persiguen, en nuestras pesadillas,  para que no los olvidemos en nuestro deseo; para que escuchemos su consejo; para que ahondemos en su soledad. Aquellos espacios invertidos, cargados de nostalgias invisibles, desdibujados de esperanzas; se han convertido transparencias de una realidad vencida.

 

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Lo que se rompe en el camino

 

Nuestros pasos, a veces lentos, a veces rápidos, se cuelgan entre líneas invisibles de abrazos, de susurros, de miedos, de odios, de envidias, de egoísmos, de sonrisas, de traumas, de los otros, que rompen nuestro equilibrio, que nunca es mayestático, siempre es plebeyo; porqué dependemos de los arrebatos de otros equilibrios, que nunca podemos controlar, ni adivinar, ni gestionar. Son nuestros familiares, amigos, conocidos, compañeros de trabajo quienes nos impulsan a caminar descalzos, y clavarnos sus angustias, sus pesadillas, sus derrotas, por eso es necesario, aprender a volar con nuestras sandalias olvidando los naufragios ajenos.

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Muerte de las muñecas

Nuestras muñecas, se erosionan en esqueletos de plástico, que tardanaños en reciclarse en nuestros armarios. Nos cuesta tirar nuestra infancia al olvido, por eso, guardamos sus cadáveres, entre nuestros trajes de adulto, que huelen a fantasía ilimitada; a sueños derrotados; a sonrisas rotas; a melodías desenamoradas; a conjuntos deshabitados; a besos de la distancia; a lluvia sin paraguas; a melodías sin señales; a zapatos sin destino. Nuestras muñecas, mueren cuando lo hacen nuestro sentimiento.

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