La memoria de mis abuelos, late atrapada dentro de
mi sujetador, negro por el luto de sus ausencias. Me acerco a sus
infancias, poco prolongadas en el tiempo; puesto que mi abuela, se quedó huérfana
de padre de niña, y mi abuelo, era el séptimo de una familia de ocho hermanos.
Descifro sus olores, sus sabores, sus quehaceres, en las escasas fotografías
que me han llegado; que se deslizan por mis manos, para así poder
acariciar su amor, que tanto necesito para olvidar un mundo repleto de injusticia,
con sobrepeso de envidia: que acumula odio como forma de expresión; que es analfabeto del sufrimiento ajeno; que
ignora la bondad de los soñadores de utopías; que ningunea el talento de los
que vuelan por encima de supervivencia. La memoria de mis abuelos, es
mi tronco de felicidad, al que no puedo renunciar en mi soledad.
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