Niebla de sol

No es fácil, que el sol invada el camino, sin perder el equilibrio. Siempre surgen excusas, inapropiadas, que precipitan la caída. Siempre, hay alguien o algo, que nos lleva a no indagar al otro lado del horizonte. Siempre el fracaso nos cubre de niebla.  Pero, la vida requiere que seamos valientes, para que el mundo no se venda a los cobardes, que callan por miedo a ser ellos mismos.

Ana Tapias( todos los derechos reservados)

 

Juana Rivas

Juana Rivas, podría ser condenada  entre tres meses y un año de cárcel, por no entregar a sus dos hijos a su padre. Un hombre, condenado a tres meses de prisión y alejamiento por maltrato. Cualquiera madre hubiera hecho lo mismo que Juana, lo primero la seguridad de sus hijos.  Hemos sido sacudidos, por desgracia, por muchos padres que en venganza hacia sus esposas o exposas, han asesinado a sus hijos. Las leyes no están protegiendo en este caso a los menores. Nos preguntamos¿ Para qué sirven? La ley ha de cumplirse, eso nadie lo pone en duda. En esta caso, va suponer dolor, el  llanto en dos menores, que bastante habrán sufrido ya al ver cómo su padre agredía a su madre. Juana Rivas representa la injusticia marcada por la justicia.
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Naufragio en el Mediterráneo

Veo una foto de Santi Palacios en el Facebook.  Muestra la tragedia de seres humanos, procedentes de países subsaharianos, en el mar Mediterráneo central, el 25 de Julio de 2017.  Cadáveres  desbautizados, sin sombra, desdibujados. Yacen apilados, en una embarcación cuajada de lágrimas invisibles; de sueños rotos; de canciones de nana, abortadas sin esperanza.  La imagen me recuerda al cuadro" La balsa de la Medusa" de Géricault. La vida es una utopía, para los héroes quebrados por la esperanza de una vida mejor.

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Bombilla rota

 El poeta, anhela la bombilla que cubre su soledad. Bajo las estrellas el pensamiento con rimas, con versos libres, plagian al silencio. Las palabras resbalan descuartizadas hacia la cuartilla. Donde la mano ciega del poeta, descifra en la oscuridad su dolor.

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Desembarcar

Sus pies mojados, descalzos, sin salvavidas;  dejan atrás, una vida compuesta de sacrificios, a lo que ya no pueden venderse más. Olvidan su genética, sus tradiciones, su pasado. Llenan  su mochila de horizonte, surcan el mar, hasta pisar la arena. Serán perseguidos. Internados en centros,  cuajados de más pies descalzos. Nadie encuestará a sus dudas. Serán devueltos a su miseria, donde morirán, con la mirada puesta en una sociedad que los arrebato su dignidad.

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El pais de las sombras

Es difícil definir, científicamente, para mi qué son las sombras. Desde mi imaginación, creo que forman países delimitados por barreras. Si las traspasamos, sin querer o queriendo, adoptamos formas invisibles, inasequibles, inanes. Pasamos a ser parte de otro sueño, donde se diluye, la paranoia, que nos vigila en este mundo de cuerpos imperfectos. Donde nos ordenan,  tener más que el otro;  comprar hasta su sonrisa; vengarnos de su felicidad. En el país de las sombras lo efímero decide.
 

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Ser o no ser gato

Ser o no ser gato, es una cuestión difícil de razonar. El gato, nace sin conciencia de ser,

  sólo cuenta con las uñas, para defenderse; con las cuatro patas para correr; con su instinto para cazar.

 La vida es dura, para cada ser que esboza una sonrisa, que canta al amanecer la victoria sobre la muerte, que se esfuerza por superarse a si mismo, frente a la derrota impuesta por las circunstancias. Ser o no ser requiere velocidad para camuflarse en el seno de una sociedad, que no admite al que es diferente. 

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El violionista de Venezuela

En las calles, en las plazas, en las avenidas, de Venezuela, se ha desatado una lucha que lleva cien días. Wuilly Arteaga, toca su violín en medio de la batalla. Le han bautizado como opositor al régimen, pero,  para mí, es un músico que esgrime a través de sus notas, las palabras, libertad, paz, justicia.  A Wuilly, le ha llegado un perdigón a su cara.  Su rostro permanece vigilado por las heridas. Ha declarado que no se rendirá, que seguirá tocando el violín. Los héroes son gente como Wuilly, que olvida el valor de su vida, para instrumentalizar sus sueños.
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Silencios

Me gusta ver el despertar de mi ciudad los sábados. Es pacifico, tranquilo, sin estridencias de coches que apenas adornan las calles. Suelo hacer fotos, pero, hoy mi cámara se ha parado. Me he dejado llevar por  el pensamiento en blanco. He caminado,  absorta, tranquila, cubierta de nada; hasta que la vi de lejos. Un nudo en la garganta ha cubierto hasta mi sombra. Tras veinte años de compartir casi todo, nos distanciamos. Yo  verbalicé la ruptura. Quedé como mala persona, ya que, la dejaba sin amigas( eso no es verdad. Ella  puede llamarlas como lo hago yo) No me han dejado llorar tranquila la ausencia.  La gente, siempre quiere saber qué ha pasado. Cada vez, que el destino nos junta en la misma calle. Siento todos los silencios, que aparcaron nuestra amistad al olvido.
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Exhumación de Dalí

Los restos embalsamados de Salvador Dalí,  han sido devueltos a la vida,  para decidir sobre una demanda de paternidad. Presentada por Pilar Abel, quien afirma, que es su padre. Hace muchos años que leí, "Salvador Dali. Diario de un genio". Recuerdo una frase, se definía como "Pervertido poliforme". Mi admiración por Dalí, ha ido creciendo con los años. Sus obras muestran una realidad  sólo alcance de su imaginación. El artista, ha de crear  sueños,  visiones,  escupitajos de si mismo, que nos inviten al resto, a huir de la monotonía; en eso, Dalí fue un maestro. La vida intima de pintores, de escritores, de actores,  los destronan de sus altares; ya que, el  ser humano es un conjunto de cicatrices, que sangran y hacen sangrar a los que los rodean, por eso nunca leo biografías.
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El amanecer

El amanecer es  declive de la noche, que decide fusionar, amar, soñar, unos minutos al día. El olvido llega sobra las sombras inconstantes, que se fugan a su realidad. El amanecer es frontera, duda, incertidumbre, y como tal, acarrea una lluvia de despertadores que batallan por sobrevivir en la rutina. Amanece.

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La dama de Baza

La dama de Baza, es una escultura de piedra caliza, del siglo IV a. C, de la cultura Ibera. Era  la última morada de una mujer importante; cuyas cenizas se dejaron en un hueco en la parte derecha. Es curioso, lo poco que ha evolucionado el ser humano ante el hecho de la muerte. Acontecimiento, recibido con dolor por el adiós al cuerpo. Que es una máquina que se desmonta con el paso del tiempo sobre ella.  La empatía de esta escultura con la vida, hizo que fuera descubierta hace 46 años en Baza( Granada);  para ser admirada, tantos siglos después de ser enterrada. La muerte se actualiza.
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Las ballenas

Solía llevar las llaves de casa, encerradas en un anilla. Los llaveros, grandes, los había desterrado de mi vida, hasta que, una de mis amigas más queridas, me regaló un llavero con una ballena de Puerto Madryn( en Argentina);  desde entonces soy cetáceo que camina sobre el asfalto. Leo un artículo en Infobae, titulado"Temporada de Ballenas en Península Valdés; un espectáculo natural en 9 fotos" Es impresionante, descubrir la cola de la ballena sobre el agua, y a unos metros una embarcación llena de turistas, contemplando sus saltos; descifrando sus sonidos; anhelando ser ballena para poder camuflarse en la inmensidad y olvidar sus nombres y apellidos. El mar empequeñece ante sus desbordantes proporciones.  Una cría, puede llegar a medir 15 metros. Las ballenas australes, se asemejan a las esculturas de Botero, cubiertas por la pintura de una naturaleza, que hemos de aprender a respetar, a amar, a cuidar.
Con todo mi cariño a mi amiga M. Mercedes. B.
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Dimito como voluntaria

Amo a mi ciudad, Segovia, por eso llevo tres años colaborando como voluntaria cultural o deportiva.  Hoy, en el grupo de whatsApp de voluntarios que estaba( Se celebra un evento internacional);  me han pedido, si podía ayudar esta tarde. No he dudado, a pesar de mi dolor de cabeza, y del calor que me baja la tensión. Al  preguntar la hora, a la que tenia que ir, me han dicho que no sabían. He vuelto a insistir, pues tenía que saber la hora para comer e irme. Me ha contestado una voluntaria" Los talleres de esta tarde están cerrados, pregunta a la organizadora". Me he salido del grupo, pues no me ha gustado el tono. La organizadora, persona, amable, buena, divertida; con la que he quedado algunas veces( es amiga, de mis amigos), me ha dicho  en un privado, que fuera a las cuatro y preguntará por una persona. A las 15.45 he salido de casa, con un calor insufrible, mi tensión se resbalaba por mi cuerpo, he seguido caminando, no quería dejar en la estacada a la organizadora.  Al llegar al sitio, sofocada, exhausta, vacía de sonrisas. Uno de los voluntarios, un chico agradable, me ha comentado con indiferencia, que a las cinco necesitaban gente para mover mesas" Yo me voy, no pienso estar aquí  a las cinco  para mover mesas", he respondido, sintiéndome fuera de lugar, ajena a aquello para lo que había ido.  He vuelto a casa asfixiada por las lágrimas; agotada de que me tomen por idiota; detestando a mi misma por haber sido buena. Aún con los ojos mojados, he llegado a la conclusión, que dimito de voluntaria para saltar a la comba con mi tiempo.
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El cajón de herramientas

El cajón de herramientas de mi abuelo, Leoncio, era un lugar mágico y lleno de secretos para mi. No conocía los instrumentos que maneja hábilmente, con sagacidad, con fuga de la torpeza. Sus manos, compuestas  de dedos amarillentos, coloreados por el tabaco;  esgrimían alicates, destornilladores, tijeras, martillos, como si fueran esponjas. He vuelto a abrir su cajón, tomada por la nostalgia, por la envidia, de sentir el paso del tiempo sobre mis arrugas, por la necesidad de reencontrarme con mi abuelo. A mis ojos, han acudido lágrimas cubiertas de metal con silencios.
Con todo mi amor a mi abuelo
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Asesinados por defender al medio

Leo un articulo en el "Público", que me sobrecoge."200 defensores del medio ambiente, fueron asesinados en el 2016". En 2017 ya van por 98, y, la cifra aumentará, bajo la mirada del sol, de la lluvia, de la nieve, de la erosión humana a los territorios. Que defienden los hombres y las mujeres, que gritan, que pelean, que luchan, por su forma de vida, invadida por el progreso. Honduras es el país más peligroso, seguido de Colombia, Filipinas e India. Nadie debería morir con violencia por amar a la tierra, pero, seguirán siendo asesinados bajo la indiferencia de sus leyes, que sólo protege a quien las escribe.
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Los no humanos

Los no humanos se condensan en la especie, de las máquinas, a las que las ha tocado el género femenino. Ellas nos vigilan en silencio. Si pudieran hablar, nos aconsejarían que fuéramos  más felices; que escucháramos menos, el rumor de los idiotas, que nos rodean; que tengamos en la salud,  el mejor logro para sonreír. Hemos de pararnos a su lado, para acariciar su sinceridad, tal vez, sean las únicas que nos traten con cariño.
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El aire

El viento es el aire en movimiento, estudié en el colegio; pero, para mí es algo más. Es el estallido, el bramido, el estruendo de la fuerza inagotable de la naturaleza, por la que no pasan los años, para golpear todo lo que se pone a su alcance; olvidando los sentimientos, de quienes lloran su maltrato. La sangre corre por las calles, cuando el viento se asoma. Nadie se atreve a barrerla por miedo a ser barrido. El viento sueña venganza al susurrar.
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Mañana es 18 de Julio

Mañana es 18 de Julio. Las balas, los bombas, los muertos, asesinados por uno y otro bando, han quedado en el olvido. Apenas quedan supervivientes,  que lucharan en la Guerra Civil española. Las batallas se han diluido bajo comas, detrás de puntos suspensivos, escondidos en puntos y aparte.  Republicanos y sublevados luchan por Madrid. No pasarán. Bombardean Guernica. Cae el Frente del Ebro. Azaña huye de Madrid. Machado llega a Colliure. La guerra ha terminado. Españoles Franco ha muerto. Un  25 de Noviembre de 1975, la sonrisa volvió a surcar los rostros de los exiliados interiores y de los exteriores. España al fin era libre.
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Viajar en metro

Viajar en metro ya no es lo que era. Antaño, nos mirábamos con recelo a la cara, buscando nuestras grietas, nuestros silencios, nuestros lamentos callados insurgentes bajo la mirada. Ahora, vivimos secuestrados por  pantallas del teléfono. No podemos dejar de mirarlas. Nos hemos vuelto maquinas sin voz.

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Charlie

Estoy a favor de" la muerte asistida", creo que en España, se debería legislar para que fuera legal. Es inhumano prolongar el sufrimiento de la persona abocada irremediablemente a la muerte, destino compartido por todos. Charlie, es un bebé inglés,  cumplirá un año el 4 de Agosto del 2017. Sufre" Síndrome de agotamiento mitocondrial". No se mueve, no llora, no oye. El hospital cree, que debe ser desconectado, para dejar de sufrir. Si yo fuera los padres de Charlie, no podría desconectarlo de la máquina respiratoria, que lo mantiene con vida. Intentaría una terapia que lo curará, aunque no diera resultado. El latido de Charlie, entrecortado, vago, silencioso, merece una segunda oportunidad.

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Chapuzas

No sé, lo que entenderá la RAE por chapuza. Para mi las chapuzas son situaciones que nadie denuncia, aunque todo el mundo piense que lo son. Levantan los hombros, bajan la cabeza, ladean el cuerpo. Expresan, que bastante, tienen ya, con arrastrar sus vidas de renuncias, como para encima arriesgarse a ser libres, y denunciar: abusos, injusticias, gremios, monopolios, que se producen a su alrededor. Hace tiempo, que no expreso mi disgusto por nada, pues amigos, no me escuchan, inmersos en la rutina, de lo que está bien hecho. Hace tiempo, que no hablo de mis ideas políticas, pues mis amigos, las atacan con virulencia. Las chapuzas contaminan el entorno, que se consume bajo la indiferencia de casi todos.

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Noticias en blanco y negro

El blanco y negro, se asocia al recuerdo, a la memoria contagiada de ayer; por eso, creo que cada asesinato de mujer en España, es una noticia en blanco y negro, algo que no interesa, que no es leído, que es olvidado. El sábado fueron asesinadas dos mujeres, en Huesca y en Granada; mientras, la sociedad, buscaba la sombra;  que otros recogían, en sus pañuelos henchidos de lágrimas. Nuestra mirada, huía de sus asesinatos, acariciando una jarra de cerveza: llena, alejada de tierra, que cubrirá a estas dos mujeres. Nuestro cuerpo,  sumido en el mañana, destinará sus suspiros a vengarse del estrés del día de hoy. Ellas, son palabras desleídas, desdibujadas, difuminadas, en blanco y negro.
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Lavar la ropa

Lo negro nunca llega ser blanco; el sudor nunca se va del todo; el olvido se deteriora.  La necesidad de ser otro, se esconde tras el acto de lavar la ropa. Ha muerto el ser auténtico que sonreía a las manchas locamente, como si fueran amigos. Se ha impuesto poner lavadoras, una tras otra, hasta no dejar rastro del presente.

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Mayram Mirzakhani

Uno a veces, se enamora de esos rostros anónimos, que son genios invisibles para la mayoría. Así me paso,  cuando descubrí a Mayram. La primera mujer, en ganar una medalla Fiedls de matemáticas( el Nobel) Yo soy nula con las matemáticas. Vi en, Mayram, esa mente que me hubiera gustado tener para que el mundo avanzará. La muerte, ha truncado sus matemáticas, se fueron. con   40 años. Nadie predijo, lo efímero de sus números, que permanecerán, como ejemplo, para las futuras matemáticas, que sentirán su aliento en cada suma, en cada resta, en cada multiplicación, en cada paréntesis.
Con todo mi cariño y admiración a la memoria de Mayram.
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Miguel Ángel Blanco

 Hace 20 años, que un concejal de Ermua se dirigía al trabajo,  tras comer con su madre. Fue secuestrado, por los que entonces, mataban, secuestraban y extorsionaban, a quienes no eran como ellos.  No acierto a imaginar, lo que pasaría, este joven de 29 años, atado en el zulo, oscuro, sin esperanza.  Tal vez pensaría, que por qué le había tocado a él; que ya, no se casaría con su novia Mar; que su familia, estaría destrozada. Txapote, calibraba,  el lugar dónde lo asesinaría,  y así su Patria Vasca( territorio mágico, que no pertenecía al  Estado Español) saldría victorioso de su dominación.  En las calles, millones de ciudadanos aguardábamos, impacientes, su liberación; aunque, todos intuíamos el final, que nos desnudó de lágrimas. Fue asesinado por Francisco Javier Gaztelu.  Lloramos, horas y horas por Miguel. El  chaval valiente que salió del anonimato para defender sus ideas. Este país, nunca olvidará a sus héroes, asesinados en democracia, por la intolerancia de quienes no tenían corazón, sólo balas en la recamara. Hace 20 años, que tu memoria se hizo eternidad. Gracias, Miguel
Con todo mi cariño y admiración a este luchador: Miguel Ángel Blanco.

Ana Tapias(

Hay situaciones

Hay situaciones, en las que las cadenas de mi timidez se sueltan. Acudí a la cita con los Narradores Orales que organiza cada mes de Julio, el Ayuntamiento de Segovia.  Me senté junto a un amigo, y  a un conocido; otro amigo, que tienen una minusvalía de más del 33 por ciento, llego tarde, había ido a un entierro, no tenía sitio. Me levanté a cederle mi asiento, ante la indiferencia de mis compañeros de asiento. Acerté a intercambiar unas palabras con ellos, no les gustó mi actitud de cederle mi asiento, se reían de mi. Mi amigo no quiso mi silla, contuve mi aliento ante lo que suponen las injusticias. Las vemos todos, pero, solo algunos se levantan.

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Cae Mosul

Cae Mosul, anuncian los telediarios, cómo si supiéramos dónde está los ciudadanos de a pie,  que caminamos asidos al pronóstico del tiempo, con paraguas o con sombrero. Hemos de profundizar en nuestros conocimientos geográficos, que se reducen a la Wikipedia para hallar Mosul; que se esconde en Irak, donde  gobernaba Sadam Husein hasta 2006. Fue apartado del gobierno por la coalición internacional; desde entonces Irak, ha sido un ir y venir de atentados.  Nuestras vidas, ya son lo suficientemente difíciles, cómo para tener que cargar con el dolor de los iraquíes.  Nos figaremos, unos  días, en la tortura que han sufrido los ciudadanos de Mosul, para dejar paso a nuestras necesidades más inmediatas, más urgentes, más agotadoras. La vida sigue.
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Ser voluntaria

Hace tres años, que un amigo me inició en el oficio de ser voluntaria. Soy voluntaria deportiva, y voluntaria cultural. Lentamente he ido conociendo el latido generoso,  de quienes, permanecen de pie, callados, ausentes, observando que nada se salga del guion.
 A veces, la concejala de Cultura, regala una sonrisa; otras,  la funcionaria del Ayuntamiento, advierte que tus zapatos  suenan como si fueran truenos en la oscuridad; y uno siempre, ha de guardar silencio en su tiempo libre. Ser voluntario es un acto de fe.

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Hay un tipo de persona

Hay un tipo de persona, que me encuentro a menudo es al autista. Lo defino así, sin animo de ofender a los autistas. Son seres, que parecen sacados del santoral; tal vez, tengan una cara desafortunada, o una mirada tímida, o una sonrisa que no hace encuestas. Lo que nos acerca, a ellos o a ellas,  soñando que serán los amigos, las amigas, con quienes compartir nuestros desvelos más inquietantes; pero, en un momento de descuido, lanzan su veneno, envuelto en azúcar,  que  contamina la sangre lentamente, palabra a palabra, hecho a hecho, que los entrega al olvido de nuestras emociones.

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Querida Malala

Querida Malala, ya te has graduado en el Instituto y parece que fue ayer, cuando escribías en tu blog sobre los derechos de la mujeres y fuiste disparada un 9 de octubre. Tu recuperación fue asombrosa;  tuviste la valentía, la entrega, la fuerza, que en tus años de lucha clandestina. Pasaste de ser una niña, que gritaba en el silencio, a una mujer con voz en la ONU, que tal vez, algún día vuelva a Pakistán para dirigirlo.  No olvides nunca, que el futuro es tuyo, pues te quisieron arrebatar el presente. Querida niña, tu ejemplo, es guía de todas las mujeres que sueñan con una sociedad libre e igual.
Con toda mi admiración a Malala.

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Agresiones sexuales en Pamplona

Leo abrumada la noticia" Dos denuncias por abusos sexuales en el primer día de San Fermín" El año pasado, "Presuntamente", cinco jóvenes, violaron a un mujer de 18 años y en el 2008, fue asesinada Nagore Lafagge. Sin contar las agresiones y las  violaciones que nunca fueron denunciadas. Las mujeres, caminamos  siempre atemorizadas, sea la hora que sea. Aún recuerdo con miedo, lo que me pasó en Segovia, un jueves a las 10.30 de la mañana  el 15 ó 16 de Febrero, en una calle muy transitada. Un coche, se paró junto a mi, me preguntó¿ Dónde estaba el hospital? Le respondí, que desde allí, tendría que dar muchas vueltas( o algo así) Me animó, el hombre gordito, vestido de negro con gafas, y acento extranjero, a que me metiera con él en el coche"; le solté, que se lo iba a decir a la policía. Salió corriendo, pensé en tomar la matricula, pero, me  quedé muy asustada, perdí el bonometro y 10 euros. Vi una patrulla de policía, se lo dije; pero, sin matricula nada podían hacer. Esto me paso a mi, no puedo acertar a escribir,  lo que sufrirán millones de mujeres en el mundo, cada segundo, por la agresión de un hombre. En Pamplona, la sociedad, las calles, están concienciados, esperemos que no se denuncien más casos.
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Me gustan los encierros

Me gustan los encierros de Pamplona, puse en mi muro de Facebook. Lo que ha desencadenado toda una serie de criticas hacia mi persona. Uno de mis amigas, me pregunta "Si me  gusta, lo que conlleva, maltrato y tocamientos". No veo la relación, entre seis toros, que corren en igualdad de condiciones, y las agresiones sexuales.  Los encierros, representan el cara a cara entre el hombre y el toro; en la plazas, siempre triunfa el más fuerte, es el hombre; aunque a veces, el destino llora lágrimas humanas en el ruedo. La democracia es respeto hacia los gustos, las opiniones, las manera de ser y de pensar de los demás, no imposición. La imposición siempre es dictadura.
 

Ana Tapias( todos los derechos reservados

Toro y muerte

 Creo que las corridas son una agonía, que se debería evitar. Así las banderillas, o la estocada final, podrían ser sustituidas por otros lances menos dolorosos, donde el torero también se luzca. Respeto a los taurinos, no soy quien, para decidir la forma de vivir, de amar, de soñar, de disfrutar de nadie. Reconozco, que veo los encierros de San Fermín. Admiro la lucha en las calles de los toros,  ajustándose a la manada, que corre incierta, insegura, veloz, ante el ritmo marcado por el más fuerte; el más débil, cae el suelo, le cuesta levantarse, pero, lo hace aupado por la multitud escondida, detrás de las talanqueras; el más decidido, se da la vuelta, en busca de los corrales; el más aguerrido, cornea al mozo despistado. Son unos minutos, donde mi mirada siente vértigo, peligro, deseo, de que la batalla hombre-animal, no tengan ganadores ni vencedores.
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Maria Lorena Ramírez

María Lorena Ramírez, es Mexicana, de 22 años, ha pasado a la gloria por ganar con sandalias  y con  falda, el Ultra Trail Cerro Rojo de 50 kilómetros. Dejando a un lado, a los expertos corredores, camuflados bajo su estresante ropa deportiva. Veo su rostro marcado por su origen, es de la etnia o tribu Tarahumara o Raramury; siento la velocidad de su pueblo por no desaparecer de un mundo homogéneo. María Lorena, se ha entrenado en el exilio de la diferencia por eso es invencible.
Con cariño a Maria Lorena Ramírez.

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Ser

Ser se compone  de palabras cubiertas de mentiras,  de pesadillas escondidas cada noche bajo la almohada, de sueños que sudan, de renuncias no entendidas, de besos despiertos en el recuerdo. Ser es lo más importante, pese a los pensamientos ajenos que nos tiren a la cuneta de las lágrimas, y no dejen vivir en libertad a nuestro yo.

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Murmullos de independencia

 En mi mente se agrupan murmullos de independencia, que son un collage de intenciones" Ciudadanos obligados a estar en las mesas"" Puigdemont presenta la ley que deroga el Estado en Cataluña""El artículo 155"" Al Estado, le bastan 24 horas para paralizar el referéndum catalán" . Muchos ciudadanos, no entendemos el muro de  silencio que separa al gobierno de España y al de Cataluña. Respeto la decisión de tantos catalanes de bien de ser un Estado, siempre  dentro de la Constitución; tal vez, haya que cambiarla, para dar respuesta a sus anhelos, a sus sueños,  a su incomodidad de vivir dentro de un país, que no quieren que se vayan.

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Youtubers

Encontré de casualidad a un youtuber, leyendo  el periódico, se llama Toño Córcoles, es de Valladolid,  camionero de profesión. Desde su cabina,  esgrime sus argumentos en contra de la Independencia catalana. Se ha convertido en viral, Toño, tiene el reto de aprender a gestionar sus palabras y su imagen. Me cuesta entender, el revuelo que causa gente  anónima,  que no sale en las alfombras rojas, ni acude a debates al Parlamento; que son encumbrados, como voces carismáticas del pueblo, que no se atreve a decir lo que piensa en voz alta. La ciudadanía hemos de aprender a no crear lideres de barro, sino a serlo nosotros.
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La magia del atardecer

El atardecer es la suma de momentos, de nostalgias, de sueños rotos, esculpidos a fuego lento; es un adiós desdibujado en silencios. Tal vez, el atardecer es lo único a lo que se puede abrazar sin miedo, tal vez.

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Ser persianero

 A las cinco menos veinte, algo amodorrada por la vuelta de calor, estas idas y venidas, las lleva fatal mi garganta.  Llamaron al teléfono fijo; alguien, decía, que tenia media hora, para llegar a la otra casa.  Me vestí, con ropa blanca, sin pensar que si los blancos combinaban. Lo peor de la otra casa, es la cuesta final, que subí con arrojo, poco desenfreno, y saludando a un vecino. Un hombre, de unos sesenta años, esperaba en la puerta, cargado con dos persianas y su maletín de herramientas. Era el persianero, al que ayudé como pude a sujetar la barra de la persiana, la tuvo que cortar; le di, las herramientas, y un vaso de agua para no deshidratarse. Tuvo que acondicionar el espacio, con un martillo, para que entrará la persiana nueva; desalojar a la vieja, como si fuera un desahucio, y subir la nueva. Parecía cansado, de tanto trajín. Observé en qué consistía su manera de ganarse la habichuelas. Sentí dentro de sus silencios agónicos, que hubiera preferido ser otra cosa, pero, seguro que heredó el trabajo de su padre, quien a su vez lo haría del suyo. Es curioso, cómo nada cambia, cómo nadie se sale de lo establecido, cómo vivimos igual que nuestros antepasados, pero, ahora en color.
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Vivir

A veces, me gustaría saltarme todas las normas, absurdas, que me rodean, para renegar de mi miedo a un nuevo trabajo, donde no me enseñarán nada, seré torpe, llegaré a casa, cargada de lágrimas en mi ausente inteligencia; para decirles a mi amigos, que me han abandonado en mi soledad, no han entendido mi dolor;  para gritar, que me enferma esta sociedad gremial, donde sólo trabaja quien tiene enchufes; que soy justa, pero, vivo sujeta a un mundo de injusticias; que  han roto mi corazón en mil pedazos; que ya  no creo en nada, ni en nadie, pero, a pesar todo sonrío.

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Recuperar la Memoria Histórica

Leo un articulo en el diario" el País", titulado "Ascensión Mendieta entierra por fin a su padre fusilado, en 1939". Veo su foto, su cara  de 91 años está cuajada de silencios, de lágrimas, de desvanecimientos de la  desilusión,  por no poder dar un lugar digno, para descansar a su padre. Fusilado, el 15 de noviembre de 1939, en Guadalajara, por ser presidente de la UGT, en su pueblo, Sacedón( Guadalajara) La democracia lleva los nombres y los apellidos de españoles enterrados en fosas. No podemos, caminar bajo el duelo de tantas familias; debemos excavar, entre todos, para sumar nuestros corazones a quienes nos entregaron el suyo. Somos una sociedad hecha para perdonar, y el perdón no es olvido, es memoria.
Con cariño a  Javier Gavira, que luchó desde Marchena por recuperar la memoria histórica.
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Canaletto y Warhol

Canaletto, es un pintor veneciano, nacido en 1697; Warhol, es un pintor estadounidense, nacido en 1928. El más joven, conocería la obra, del entrado en siglos. Nada une a estos pintores: Canaletto, era suavidad de las formas, colores tenues, enquistados en los paisajes de su mirada. Warhol, era formas rotundas, agresividad en el color, que hacían opinar a sus personajes. Marilyn, Liz, Triple Elvis, Jackie, Marlon, podrían caminar en silencio, cargados con sus penas, ausentes de su realidad, por la Piazzetta de San Marcos; anónimos bajo la tranquilidad de 1735, olvidando sus vidas cuajadas de sinsabores.  Warhol y Canaletto, se hermanan en los museos.
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Mujeres de la Generación del 27

La Generación del 27, fue para la genealogía artística, un grupo de hombres encabezados, por Pedro Salinas, al que se unen:  Cernuda, Dámaso Alonso, Alberti, Guillen, Lorca, Miguel Hernández. La memoria, enterró a las artistas, cuyo nombres son lentamente rescatados del olvido. Rosa Chacel, María Teresa León, María Zambrano, Ángeles Santos, Maruja Mallo, Concha Méndez, Marga Gil Roesset. Sus vidas, forman parte de nuestra historia, que nunca ha de olvidar sus sonrisas, sus lágrimas, sus destellos creativos, que son antídotos para la lograr la igualdad.
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La importancia de fotografiar

La importancia de fotografiar cada momento, se ha vuelto trascendente, vital, urgente. Siendo cada imagen, un trasplante de futuro, que siempre, llega en blanco y negro; que siempre, dice la última palabra; que siempre, nos deja sin aliento. Las fotos nunca mueren.

Ana Tapias( todos los derechos reservados)