Muertes de bajo consumo

En este mundo tan grande e imposible de imaginar, se cuecen guerras en África,  en Gaza, donde el viernes, pasado, perecieron diecisiete palestinos y aquellas guerras que nunca se escribirán porqué nunca existieron para quienes no las contaron. Los muertos que en ellas sucumben, son cádaveres de bajo consumo. No  cotizan en el mercado de las denuncias públicas; nadie llora su recuerdo; pocos adolecen de creatividad en su despedida con lazos o emotivos mensajes en las redes sociales. Los muertos no son todos iguales, nunca lo fueron y nunca lo serán. A unos los condecoran, a otros les descuartiza el olvido.
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El exilio del sacapuntas

En un despiste de la razón, el sacapuntas pierde su noción de objeto, se convierte en un trasto que pasa a formar parte de cajones olvidados de la memoria. Cajones  abiertos y cerrados por manos que buscan realidades, indescifrables, que los consuelen de una monotonía que invade sus recuerdos. El sacapuntas, ajeno, a todo se convierte en sombra del ayer

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Elegir

La vida lo primero que nos enseñan es a elegir: leche materna o biberon, chupete o chparte el dedo, dormir entre el dia o la noche, gatear o caminar. Al crecer, el mundo nos aplasta y hemos de tomar la decisión adecuada, en cada momento, sino queremos pagarlo el resto de nuestra vida, e incluso morir en el intento. Nunc cierto a decidir, por eso, nunca compro en Rebajas.
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La vida es maravillosa

Una de las frases que suelo escribir en Facebook es "La vida es maravillosa". Suscitando enconados de debates, sobre todo cuando se producían muertes trágicas como asesinatos, terremotos, derrumbes de edificios. Una de mis examigas ante mi comentario"Cero grados en Segovia. La vida es maravillosa"."Eres boba, tía, cambia de frase" dijo. No la hice caso, la bloqueé , nadie insulta mi pensamiento. Si bien es cierto, que el  agujero negro de la realidad nos invita al pesimimismo, a no navegar por la felicidad que supone estar vivos; a ser trajes de astrounatas con lágrimas.  Pero, pese al dolor, al egoismo, al sufrimiento, a las zancadillas del destino,  la gente mala que nos daña para sentirse más seguros. Pienso, que cada segundo que vivimos hemos de hacerlo maravilloso

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Animales basureros

LLevo años leyendo noticias sobre peces, sobre aves marinas, que mueren cargados de plásticos. La última tragedia, es una ballena con veinte kilos de plásticos, que ha sucumbido ante la contaminación en la costa holandesa de Helling. Debe ser imposible, para los balénidos hacer la digestión de un objeto que tarda en degradarse 150 años, si está enterrado 1000 años. No debemos asumir como parte del cambio climático estas mujeres de animales que se están convirtiendo en basureros improvisados. Hemos de reciclar y concienciar de su necesidad, y asi tal vez no lloraremos el asesinato de las especies.

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La soledad del dedal

 El dedal, sueña con  una sociedad de dedos buenos, sencillos, amables, cariñosos, empáticos,  a quienes proteger de las picaduras de los aguijones de agujas y alfileres que como si fueran abejas y avispas amenazan su equilibrio. Raras veces, se encuentra con dedos dialogantes; siempre ha de soportar el egoísmo de los dedos que apuran puntadas con estrés; que fuman preocupaciones; que expresan tacos malhumorados, que olvidan el momento para centrarse en la hora siguiente; que anhelan quitarse esa armadura medieval. El dedal asume la soledad de su existencia como parte de su  alma de objeto.

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Sombras

Las sombras se extienden como sino fueran imporantes, como sino nos acompañaran, como si se disiparan bajo las gotas de luz, que no cesan de llegar a nuestras pupilas. absortas, en la noche del sentimiento, como si fueran cementerios de ocaso sin vuelta atrás; por eso, tal vez fotografio sombras para recodarlas, para abrazarlas, para anhelarlas en el mañana.

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Pesadillas

Me ataca un potente dolor de cabeza que no me ha seguido al submundo del sueño. Mi abuela, materna, tuvo un hija, mi madre, y un hijo. Su hijo, se casó con una mujer, de cuyo nombre no quiero acordarme. Desde bien pequeña, el hijo de mi abuela, se dedicó a insultarme, no sé la razón. El maltrato duró hasta mis 33 años, que murió mi abuela. El hijo de mi abuela( a quien me niego a llamar tío) su mujer e hija, sentados en la mesa de la cocina de mi casa. Pretendían que los abrazará, no podía" Me habéis maltratado desde niña, no os perdono". Mis dos hermanas, mis padres, si los perdonaron. Fui a mi habitación, adonde me siguió la hija del hijo de mi abuela, de cuyo nombre tampoco quiero acordarme"Te morirás sola". me dijo"Prefiero morir sola que con vosotros a mi lado", contesté. Me desperté, no me podía dormir. Pensaba en cómo moriría sola, en cómo mi cuerpo sería enterrado sin los honores del amor, de las lágrimas de mis familiares. Me volví a domir en mi ataúd silencioso. Mi hermana, Encarna, me esperaba en el metro, antes tuve que hacer dos colas largas. Elegir entre el número dos o el seis. Casi voy al seis, pero la gente no me dejó, tuve que entrar en el dos, que era la muerte. Pregunté a mi hermana por los niños"Están en clase", dijo. Se lanzó a correr, la seguí. Se dirigió a unos túneles abandonados del metro, no había nada. Mi yo despierto se daba cuenta que algo no funcionaba, que estaba muerta y perseguía  a un espectro tenebrista.  A nuestro lado, se aglutinó más gente"Son fantasmas". dijo un chico joven con gafas. Me desperté asustada, no me volvi a dormir, no queria volver a morir. El dolor de cabeza seguía
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Voz del jabón

La voz  del jabón es quebrantable, se rompe en pompas de jabón, que dibujan alfabetos de párpados con nostalgias, de pómulos con silencios, de labios con besos, de arrugas con simposios, de frentes con despedidas. Susurra entre llagas de olvido, cada amanecer, que no quiere morir entre nuestros deseos de sobrevivir.

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Poetas olvidados

Un amigo, me manda la entrevista hecha en Televisión española, en 1981, en el programa"A fondo" de José García Nieto(1914-2010). Poeta desvencijado, excindido, amararilleado por el paso del tiempo. Descubro bajo su mirada, serena,  destellos de sus sonetos. Acaricio en sus palabras, el ritmo de su sensibilidad, cuajada en versos como los de  A tu orilla

..." A tu orilla he venido. Tengo un otoño, un pájaro
y una voz desusaa. Tú me esperas: un río
una pasión y un fruto. Y tiene nuestro encuentro
el vuelo, la corriente, seguros, proclamados...."
Afirma que ha escrito poesía"Desde lo alto de una escalera. Que la poesía le ha dado fatalidad y existencia vital". Escucho el recorrido vital por páginas, por libros, por premios de García Nieto. Intento adivinar qué esconde su necesidad de ser poeta, su encuentro con la verdad, su rezo a las distancia. Mi pensamiento se agita dentro de mi cuerpo, creo que cada vez entiendo menos a los poetas y no sé porqué a veces hasta yo misma garabateo silencios.
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Monotonía

La monotonía es ensuciar platos, cubiertos, vasos, fregarlos para volverlos a usar; es vestirse, desvertirse. Me gusta ponerme la ropa del revés, es un acto de rebeldía, de incomunicación con ese dios al que todo mundo reza para ser más fuerte, más valiente, más decidido. Pero, yo creo, que los guerreros son aquellos que no se someten a un mundo predecible que se agota en el Ave María.

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Desabastecimiento

Hay países, cargados de ciudades, de pueblos, de aldeas, que ignoran la existencia del clip. Sus supermercados, tiendas, colmados, no ofrecen variedad de cajitas, con estos objetos, que agrupan papeles, que decidimos que son importantes para nuestro orden exterior. Nuestro orden interior, es una suma de experiencias que nos acercan a otros idiomas, a otras culturas, a otros versos de supervivencia. Hay personas, que olvidan cargar sus estanterías de sueños, de sonrisas, de esperanzas; que  se encierran en la autarquía de su ego, imposible de agrupar con un clip, por eso, son los grandes perdedores de la felicidad.

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Pesadillas

 El sueño cae, cada noche, con violencia. No queremos cerrar los ojos, pero la fuerza gravitoria nos deja más allá de la consciencia. Somos seres sin vida con respiración y látido. Algo nos mueve como si fueramos marionetas por un atmósfera de blancos y negros. A veces, recordamos la vida de donde venimos; otras,   nos involucramos en laberintos imposibles de descifrar ¿Son las pesadillas antecedentes de la muerte?
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Memoria de los cubiertos

Cuando mi sobrina, Mariana, era un bebé de siete meses, y no quería comer, inventé una canción para animarla a que lo hiciera.  "En el pais de las cucharas" empezaba.  Imaginaba un musical para cubiertos, tenedores, cuchillos que se movían a lo largo de un teatro empujados por el deseo de ser recordados. Las cucharas, tenedores, cuchillos,  han de formar parte de nuestra memoria; han de encajar en el paso del tiempo, sumándose a nuestras arrujas, a nutestros kilos de más, a nuestros sueños desvencijados por la erosión; han de ser fotografiados y encajar en nuestro albúm de sensiblidades.
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Con amor a Mariana

Seres sin empatía

 Los seres sin empatía, son sujetos que sonrien sin apuros;  que nos dan ánimos sin complejos; que nos dejan entreveer que siempre nos ayudarán;  que nos edulcoran, el dia, llámandonos mi amor. Pero, carecen de las décimas de fiebre suficentes para demostrarlo. A esas personas, el cazador del cuento, de Blancanieves, los arrancó el corazón y se lo entregó a su espejo, donde se miran sin cesar.

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Primavera enterrada

En este 2018, la anhelada primavera quedará  enterrada bajo la nieve. Las flores se marchitarán en su laberinto de sueños, de donde no serán rescatadas por el cosquilleo de las hormigas.  Los árboles no se cubrirán de ramas  frondosas. Yacerán esqueléticas al ritmo del viento, que aullará como si fuera un tambor helado. Las mariposas cubrirán sus alas con abrigos de lana, remendados en el invierno. A duras penas, mantendrán el vuelo, sacudidas por el estremecedor frio. Las estaciones han perdido su rumbo y su destino.
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Gotas de agua

Gotas de agua, caen ausentes, envueltas en el recuerdo, al que han olvidado susurrar; al que han decidido ignorar.  El silencio se vuelve grito, maduro, invisible que choca contra el adiós. No esperan la muerte, pero sucumben sin miedo, ya nada pueden soñar.

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El tren

El tren se balancea en la estación desnuda, olvidada, fragamentada de realidad. Los fantasmas, se apresuran ante la llegada, no quieren perder el tren. Han de montar para ser depositados en las estaciones invisibless; donde jugarán a  ser arbitros de las nostalgias; a susurrar besos, a cantar bajo la niebla; a despistar el silbido del adiós que entonará el revisor. El tren sale, lentamente, sigilosamente, apurando los segundos de eternidad.

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Impunidad

 Se mata salvajemente, alegremente, educadamente, sin preguntar a los derechos, ni a los principios; sin adecuarse a las lágrimas, a los besos, a los susurros; sin pestañear en los recuerdo; sin deletrear la alegria. Se mata en cada rincón del mundo con alevosia. En el lecho del rio Huallaga, se esconden los cadáveres de campesinos, peruanos, que encontraron su destino en manos de Sendero luminoso, que los arrojo al foso de la indiferencia en los años 90 y ahoran  son rescatados de olvido. Se mata dentro de una impunidad que nunca cierra  heridas.
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Comillas en la Unión Europea

Dos enamorados, se encuentran por primera vez, tras meses de cartas. Él, es francés, ella, es alemana. Se conocieron en una conferencia por skype. Eran los ponentes elegidos por sus paises para debatir reformas en la Unión Europa. El encuentro se produce en Palacio del Eliseo en  Paris. Macrón y Merkel, se miran embelesados, se besan con la nariz.  Sus manos acarician, la nueva Europa, que han diseñado en sus mapas,  que extenderán, en unos meses, por los salones de la politica; donde ministros acaudalados, emperifollados, acicalados, pondrán sus cuerpos a disposición de un amor ha primera vista que ha de ser consensuado.
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Hopper y los hospitales

Ayer fui a un hospital, sentí como la alegria se fugaba sin remedio; como los rostros humanos vivían inmersos en sus capas de dolor; como la tristeza nunca es comprendida, por eso fumamos constantemente. Casi me dejo llevar por la bruma, meláncolica, que circundaban  a las personas que merodeaban por los pasillos, que entraban y salían de las consultas, hasta  que intenté salir de alli con la mirada. Me encontré  con"Noctámbulos", un cuadro de Hopper. Es de noche, las calles están vacias. ausentes, desiertas de caminantes que dejan sus huellas bajo los cristales de los escaparates. Hay luz en el "Phillies", un bar, con una escueta barra que da cobijo a una pareja al fondo, a un hombre enfrente de ellos, a un camarero detrás de ella. Son humanos contagiados por su soledad, por su desprecio a las palabras, por su agónica supervivencia que despeja delante de un café o un whisky.  "Los sentimientos reales de los pintados apenas se diferencian", pensé mientras salía.
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Funerales

Vamos hacía la deriva sin remedio. La muerte nos empuja, lentamente, hacía nuestro final, nunca anuciado, ni deseado, ni acariciado. En los funerales, ponemos cara de a nostros no nos pasará, pero estaremos cualquier dia, en la la dulce caja, ajenos a las lágrimas de nuestros familiars. Quienes se recompondrán sin aspavientos de plañideras, ajustándose al ritmo del sol, de las estrellas, al devenir de las olas, sobre su cuerpo. El caos se apoderará de nuestras neuronas, que olvidarán para siempre la deriva que nos acosa.

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Los niños siguen muriendo en Siria

A la vista de todos como si fueran gotas sacadas del grifo de la guerra, mueren los niños en Siria.  Sus lágrimas, yacen descuartizadas de pudor bajo las aceras. Su sangre, invisible, permanence  resguardada en los sótanos. Sus manos sin huellas  tocan los sueños de los niños vivos. Sus pies descalzos, invertebrados, resucitan en medio de las bombas. Sus huesos corren para no ser alcanzados, pero siempre lo son, acabando sus rostros,inmaculados, en el basurero de la historia.

Con amor a la memoria de los niño sirios asesinados.

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Aquelarre de gotas

Las gotas de agua, juegan a ser brujas, a dejarse llevar por la hoguera de las vanidades en busca de la eternidad, que conjugan con viejos argumentos enumerados de uno en uno, de dos en dos, de tres en tres, hasta lograr la imbecilidad del instante, ese, donde se volverán charcos para reflejar la crueldad de un mundo que ha aprendido a olvidar demasiado rápido.
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Pedro

Pedro llegó a mi vida a los seis años. Sor Felicitas, la monja concepccionista, que me pegaba contra la pizarra por no saber sumar, hizo una rifla en clase. Participé con 25 pesetas,  me toco. La monja maltratadora, que hoy iría a la cárcel,  me hizo llevar más dinero, pues dijo, que era poco, y que había niñas que habían puesto más pesetas que yo. Yo era una niña timida ; entregada a su mundo interior, abocada a recibir las risas de las niñas de la clase más extrovertidas; miedosa de la religión, que me acosaba a través de las monjas del colegio.  Llevar a Pedro entre mis brazos el dia de la rifa, fue como cargar con la cruz camino del Monte Calvario. Pedro, nunca fue mi muñeco mejor-amigo. Su bautismo en aquel colegio, no me dejaba querererle, pero siempre lo respeté y lo mantuve a mi lado. Mis sobrinos lo dejaron sin zapatos, asi que, se ha visto obligado a correr con Heidi descalzo.

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Coco

Coco, es una zaragozano de plástico de 45 años. Me lo regalaron mis abuelos maternos, cuando tenía dos años. Me ha acompañado durante toda mi vida, callado, cómplice de mis alegrias, de mis lágrimas, de mis silencios. Amigo sin pedir nada a cambio. Mis cinco sobrinos, lo han dejado con una minusvalia en su cuerpo. No puede evitar que jugaran con él y lo lesionaron. Pero, a pesar de todo, cuando lo miro sonrie y sé que todo va a ir bien.

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En la penumbra de mi habitación

Aún no son la siete de la mañana, las manecillas del reloj, de mi ordenador, se apresuran por llegar a la hora exacta, anhelan que amanezca para verse fortalecidas por los rayos de sol, pero hoy lloverá. Una  borrasca se adentrará en España sin cautela, agresiva, dispuesta a golpear todo lo que se encuentre a su paso. Las borrascas no tienen remordimientos, sólo necesidad de descargar la ira provocada por el cambio climático. Son las siete y un minuto, las manecillas del reloj  reflexionan en silencio quién escribe un nuevo texto, con frio en los pies, debido a que tiene la ventana abierta de su dormitorio, para que se ventile la habitación; quién soporta en la penumbra la visión de la ternura del horizonte que se extiende hasta la sierra aún teñida de oscuridad; quién es tan valiente de  no rendirse ante el silencio. Son las siete y cuatro minutos.
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Huellas

Es díficil encontrar sensiblidad bajo las palabras, pero, hay personas que al hablar mirándonos a los ojos, nos acercan a su mundo fantástico, nunca golpeado por la desilusión. Nos arropan  dentro de sus pupilas con ternura, que blinda nuestra vida de tristezas. Nos dan la mano, y viajamos al epicentro de aventuras incesantes, cambiantes, enigmáticas, sólo aptas para aquellos corazones que sepan leer dentro de las huellas.

A mi sobrino, Guillermo, que siempre deja huella en mi corazón. 

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Galicismo en la mirada

Hay personas que parecen que tienen un galicismo entre pupila y pupila, y miran como si vivieran en otro país, donde las montañas son más altas, las cumbres más cerradas, los lagos más prehistóricos, los rios menos caudalosos, los casas más bastardas, los coches de matrículas laberinticas, los abrigos más desnudos de color, el arco iris más grande, la siesta un olvido de la frecuencia.  Por eso, es necesario usar gafas bifocales para enfocar hacia la ternura de la evidencias, hacía el beso de las formas, hacía el susurro de las debilidades, hacia la caricia de los sueños, que encierran las metáforas en la mirada.
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Gabriel

Querido, Gabriel, sé que te gustaban los pececitos, tu madre se lo ha contado a toda España, a raiz de tu desaparición. Quiero que recibas el dibujo de este pez, estés donde estés, que hizo mi sobrino Guillermo de siete años. Hubieras podido jugar juntos, reiros en la playa, hacer castillos en la arena, soñar bajo las estrellas. Sabes, Gabriel, Guillermo es pura fantasia, te hubieras divertido con él. Pero, querido, Gabriel, el destino te ha llevado al océano de los ángeles-peces, para que nades junto a ellos. Disfruta del mar.

Con cariño al pescaito

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Mis coletas

Mis coletas son mi responsabilidad, por eso me gustar peinarme con ellas. Puedo parecer un niña, por eso no salgo a la calle con ellas. Temo que me miren como si estuviera viviendo en el pasado, que nunca fue mejor pese a la canción. Temo que me encierren en mi infancia y no me dejen salir. Temo que osculten mi fantasia y la vendan al mejor postor. Temo que quiten el vestido y me obligen a llevar pantalones. Temo que devoren mi rebeldia y la depositen en el basurero. Mis coletas son mis columpios, por eso, a veces me dejo llevar por ellas

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Las mujeres toman las calles

Las mujeres toman las calles del mundo, asoman sus quejas, dejan caer sus reinvindicaciones, asumen las carencias a la que son sometidas pero a las que no se someten. En China, las manifestantes han de ajustarse al protocolo del Partido Comunista. En Venezuela, las manifestantes son acotadas al marco de la represión que viven los que piensan diferente. En Mexico, las manifestantes claman su necesidad de no ser valientes, cada vez que salen a la calle. En India, las manifestantes, gritan contra el acoso sexual que sufren. En 2016, según la Agencia Nacional de Registro de delitos de la India, se produjeron 38.947 violaciones, quedando la mayoria impunes. En Europa, las mujeres gritan por la igualdad salariadad, por la ruptura del techo de cristal, por los crimenes machistas que dejan a mujeres en los cementerios olvidadas. Pero, hay paises en los cuales ser valiente te lleva la cárcel como en Irán, donde una mujer cuyo nombre no ha sido facilitado,  ha sido condenada a dos años de cárcel por quitarse el "Hiyab" en público. Ella, ellas, no pueden salir a patear las calles, a gritar, a condenar los abusos a los que son sometidas. Ella, ellas,  no pueden vestirse de negro en galas de premios. Ella, ellas,  han de callar, han de doblegarse, han de llorar, bajo sus vidas. Por eso, es  necesario que el resto de las mujeres recogan sus voz, e impongan la cordura en un mundo que ha perdido la memoria de sus ciudadanas.
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El destierro de Guta

No hay tregua en Guta( Siria) las bombas siguen cayendo sobre la población, los niños se  convierten en espantapájaros de la muerte que  han olvidado el tacto de las pompas de jabón;  que han sido secuestrados por la incertidumbre; que han dejado sus manos en la pizarra del colegio; que han agotado sus espejos; que han pedido en su carta a los Reyes Magos, flores para poder oler su primavera; que han descifrado en lenguaje de la violencia antes que el del amor; que han perdido su cometa bajo las lágrimas. Guta se ha convertido en el destierro de la infancia
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Ser mujer

Cuando nacemos mujeres no sabemos qué significa. Vamos creciendo, observamos el mundo, diferenciándonos de los hombres, a los que  hemos de  arrebatar a otras mujeres con nuestra belleza impia. Escondemos las espinillas con kilos de maquillaje. Ajustamos nuestro cuerpo a escotes, a pantalones ceñidos, a faldas cortas para lucir el objeto de deseo de un principe azul; quien nos hará realizarnos como mujer, lavando, cocinando, planchando, limpiando. Algunas levantan la voz, piden estudiar, pero sólo pueden hacerlo en carreras de señoritas: maestras, enfermeras, secretarias, axuliares administrativo.  Pero, cansadas,  agotadas,  hartas de negarnos, descubrimos que hay  mujeres que no comen chocolate para vengarse de las frustaccciones del destino, que luchan, cada mañana, por sobrevivir en un mundo desigual. Un mundo donde las mujeres somos aún la sombra robada a Adán; donde las mujeres que gobiernan son cuestionadas por sus arrugas; donde las mujeres violadas, maltratadas son culpables de haberse puesto a tiro del hombre;  donde soñar con ser cientifica no cotiza en el bolsa de valores; donde otras mujeres ponen zancadillas en el trabajo; donde si pisamos un charco, lloramos o gritamos, nos ofrecen un lexatin para no levantar la voz; donde sonreir en libertad es cosa de locas, o de mujeres que han olvidado la rectitud de los valores;  donde caminar sin mirar para atrás es vencer el miedo a ser cuestionadas. Con el paso de los años sobre la espalda, vamos descubriendo que ser mujer es un diccionario en el que escribir nuevas palabras cada dia.

Con todo mi cariño a las mujeres de las que soy parte: bisabuelas, abuelas, madre, hermanas, sobrinitas.

 A las que me ayudan en el camino: amigas: Idoia, Fuencisla, Adriana.

Profanar la sensibilidad

 La sensibilidad es consecuencia de un egoismo achacoso, con décimas de fiebre, que se cuece a fuego lento, para  ser devorado en un plato como si fuera un mejillón vacio de su ser. Algunos, optan por no comer más allá de su mirada; otros, se lanzan hacía la cazuela a cazar instantes ajenos, para comprenderlos, asimilarlos, portarlos, como parte de sus digestiones. Profanando la sensibilidad, tratándola como sustancia de su pensamiento, quien nunca se atreverá a poner el termómetro al egoismo.
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Memoria, memorias

Es curioso lo que cambian un s en una palabra. La memoria  de mi familia, reside en estas figuras atesoradas en los años, que solo valen lo que pesa un recuerdo encriptado en el ayer. Las memorias colectivas, residen en los actos indivuales de quienes sobreviven en el corazón de sus hijos, nietos, bisnietos, pero, llegará un cruel amanecer donde se fusionarán la memoria  y las memorias sin retorno-
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Asomarse a los principios

Es bueno asomarse a los principios, arrojándose al vacio, para despojarse de los miedos que nos atan en la rutina; que nos dictan silencios ante las injusticias; que nos suavizan las traiciones; que nos someten al destino; que nos dejan caer a las pesadillas; que nos regalan insultos sin preguntar.  Por eso creo en la rebelión de los principios; en decir "No", en saltar vacio para soñar en libertad.
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Sombras agresivas

¿Alguién me puede asegurar que las sombras son  bondadosas?¿Alguién ha escrutado su corazón?¿Alguién ha intimado con su lado tierno?¿ Alguién ha sido acariciado por ellas? Si nadie contesta, pienso que las sombras  asesinan sin la memor piedad a quienes las postergan al olvido; a quienes las marginan a caminar en la oscuridad; a quienes las impiden sacudir su verborrea en los teatros, bajo aplausos de sinónimos. Las sombras salen del anonimato matando.
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Jugar con las emociones

¿Qué son las emociones? Pequeños latidos que dirigen  la vida, que nos suben al taburete del ánimo, donde disfrutamos de la felicidad, acariciada junto a las olas del mar, que nos hacen soñar con un horizonte sin trabas;  que nos tiran sin preguntar al foso del castillo, donde los cocodrilos esperan para devorar nuestras lágrimas, que son mordisqueadas sin remordiemientos, ni empatía; con voracidad por la sensación de  derrota, a la que es difícil vencer sin una estrategia de defensa, que a veces llega tarde, pero todo se cura con un abrazo de palabras. Las emociones son abecedarios de luchas.

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Amputación

 A Cataluña, comunidad Autónoma de España, le han amputado una República y un presidente, Puigdemont que resiste victorioso  en el exilio de Waterloo. Famoso en la Historia de la cicatrices, por  la derrota de Napoleón el 18 de junio de 1815 ante la coalicción internacional. El presidente amante del campo de batalla se ha retirado, dejando el  mando de la tropa, de aguerridos luchadores por la República catalana, a Jordi Sánchez con domicilio en la cárcel, desde donde parece díficil ser presidente de la República catalana;  pero para eso esta el gran estadista que dirigirá desde el"Consejo de la República", cada movimiento de sus súbditos, los guerreros del lazo amarillo, que no pararán hasta proclamar otra vez la imaginaria República, que como si fuera la "Insula Barataria" que gobernó Sancho, se disipará en manos de la realidad.
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Diálgo de gotas de lluvia

-No sé quién es mi madre.
-Ni yo quíén es mi padre.
-Tal vez, vivamos mejor en la ignorancia. El conocimiento es frustacción. Uno sabe y quiere saber más y más, hasta llegar el fondo de los océanos para conquistarlos.

-El hombre conquista hasta las naranjas Las desglosa gajo a gajo, hasta llegar a
su certidumbre, que suel ser aburrida y carente de imaginación.

-Al menos nosotras no hemos nacido de un vientre lleno de sangre, eso nos hace libres para soñar en un mañana donde no seamos enterrados en una fosa oscura y silenciosa.

-Pero tampoco somos recordadas como el hombre, a quien lloran siempre después a través del recuerdo.

-Cada forma de vida, tiene sus interrogantes, sus huellas dactilares, sus incomodidades.

-Es mejor no saber, sólo dejarse llevar por el viento

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