Samia

 Samia, una niña afgana de nueve años, ha sido asesinada por su marido. Obligada  a casarse, a los siete años, por su padre con un hombre de 33 años. Samia fue entregada para poner fin a una deuda, y a final su marido que ha huido, ha terminado con su precoz existencia. Marcada por la violencia primero de su padre, luego de su marido. Pero, Samia como tantas niñas, debería haber jugado en la calle al escondite con sus hermanos, primos, vecinos; debería haber soñado que quería ser de mayor; debería haber bailado bajo el arco iris; debería haber simulado ser una princesa o una bruja; debería haber escuchado cuentos bajo las estrellas; debería haber imitado a las mujeres mayores con los tacones de su madre o abuela, como hacía yo. Que me paseaba con los zapatos por la casa, sintiéndome otra persona, alejada de la rutina de ser una niña con uniforme que iba a un odioso colegio de monjas. Pero, Samia, nació en Afganistán, un país donde las niñas son vendidas como si fueran ajos, a los que desposar con cualquiera, sirviendo de esclavas sexuales a los deseos de pederastas que se creen hombres, pero, no lo son. Esos países ,donde no se valora a las niñas las acabarán perdiendo y se convertirán paraísos artificiales con muñecas de plástico a las que manipular.

A la memoria de Samia, que murió asesinada en Kadanak
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Quiero el divorcio de mi familia materna

Necesito el divorcio de mi familia materna. Compuesta por el hermano de mi madre, su mujer e hija. Espero que algún legislador lea esto. No puedo más con el sufrimiento de tantos años de apellidarme igual; de ser por nacimiento su sobrina. No puedo más,  con las lágrimas derramadas estos años que nos han insultado sin rubor; sin pensar que nos hacían daño; sin adivinar nuestra inocencia bajo su culpabilidad. El insulto es un maltrato psicológico, que he padecido desde niña. Recuerdo que un dia, ayudaba a mi abuelo materno, enfermo de cáncer a limpiar a los pájaros “¿Te creerás que ayudas a tu abuelo limpiando a los pájaros? dijo, en tono enfurecido, ese hombre, de quien me quiero divorciar. He olvidado la mayoría de los insultos, pero, recuerdo uno que me afectó, en realidad todos me afectaron" No tienes tetas para nada" me dijo. Él, si tuvo cojones para insultar a sus sobrinas de sangre. Unas niñas, que siempre callaban ante sus palabras. Porqué nuestros padres heroicas personas, nunca nos defendieron y siempre pusieron la otra mejilla, como si lo merecieramos. Del maltrato es díficil recuperarse. A mí, me ha creado muchos miedos e inseguridades, y por supuesto, he callado muchas veces cuando otras personas me gritaban e insultaban.  En el entierro de mi abuelo, materno; la primera muerte que tuve que  de afrontar en solitario. Lloré desconsoladamente. Mi tio y su mujer,  fueron diciendo por el barrio que estaba loca, y , que era una subnormal. Todos los vecinos me observaban con miedo, con cautela, sin acercarse mucho. Hoy me los encontré en el entierro de una amiga de la adolescencia.  Mi tía política, es una de esas personas( a las que no hice nada y me odia de por vida); me ha asesinado con la mirada otra vez. He vuelto a llorar en silencio, a sentirme una mierda de persona, como tantas veces en mi infancia, en mi adolescencia y en mi madurez. Por eso, quiero el divorcio de la gente que tanto daño me causa.

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Las otras trece rosas

Las trece rosas, fueron trece mujeres pertencientes a las  juventudes socialistas unificadas y, republicanas; fusiladas el cinco de agosto de 1939 en el cementerio de la Almundena( Madrid). La realidad esconde, muchas rosas escondidas bajo sus tumbas, que deberían ser desenterradas. Queipo de Llano, asesinó a nueve aceituneras en Sevilla en 24 de octubre de 1936, republicanas. En Guillena( Sevilla) en noviembre de 1937, fueron asesinadas diecisiete mujeres, republicanas.  Algunas, sino todas, fueron violadas y torturadas. Me encuentro con sus fotos en los artículos, donde leo su tragedia, y no sé cómo dialogar con su dolor; no sé cómo consolarlas; no sé cómo acunar su rabia, su ira, su impotencia, ante una guerra que nunca quisieron; ante una guerra, que sobrevolaron desde la necesidad de sus ideas, ancladas en una España democrática, defensora de la libertad e igualdad como bandera; ante una guerra, que las quitó la vida, pero no los principios. Mis lágrimas se funden en la humildad de sus miradas que no se sometieron, que no claudicaron, que no fueron vencidas, pues sólo la venganza pudo con ellas. La sociedad española tiene que aprender a leer en su pasado, para abrazar a las victimas y no dejarlas suspendidas en la nada del olvido.
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Muerte de Águeda

Cuando una amiga de la adolescencia, desaparece de tus momentos, y se recicla pasados los años  en forma de muerte prematura; sólo queda escuchar a, Serrat,  para curar la herida del corazón. y llorarla envuelta en la ternura de los catorce, de los quince años; que no conocían la despedidas; ni agonizaban en la experiencia;  que anhelaban cruzar la utopía descalza. La amiga, con la que te has cruzado por las calles de Segovia; que a veces, has reconocido y has saludado. No envejecerá contigo; no soportará los dolores de huesos; no se mirará al espejo con nostalgia; no venderá su sonrisa por un amanecer con memoria. La amiga,  pasará a tu calendario de soledades, donde día a dia, la hablarás de tus cosas como si fueran suyas.  A pesar de su respuesta como silencio, sabes que nunca te abandonará. Pero, sientes no haberla dicho que la querías, que la echabas de menos, que siempre estuvo a tu lado a pesar de llevar vidas tan distintas. Cierras los ojos, lloras y ella no está.

Con cariño a la memoria de Águeda Rubio, que se fue a los 48 años. Nunca te olvidaré.

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Asesinato de una reina gay.

Hay noticias que las podriamos de clasificar como anonimas, pues pasan desapercbidas y más si se producen en un pais como Méjico;  donde cada dia son asesinados  muchos inocentes. No olvidemos a las mujeres derribadas en caminos, en calles, en hogares, No marginenos de nuestra memoria,  a los periodistas tumbados en sangre,  por denunciar la realidad.  Esta semana, se ha sabido que Rubén Pat, fue acribillado, siendo el séptimo periodista este año.  Entre los crimenes se ha colado esta semana, el de Alaska Contreras Ponce, reina gay del estado de Veracruz. Alaska fue torturada, leo, a la vez, que miro su foto, es feliz, desde su esbelta figura, desde su pelo largo negro, desde sus ojos prominentes, desde su cuerpo cargado de vida. Pero, alguien decicidió que su sexualidad no era válida para sus principios, y la asesinó. Los seres, que usan la violencia como forma de expresión, carecen de sueños, de esperanzas, de ilusiónes, de sonrisas, de caricias, de susurros, de murmulllos. Son seres, deformados por su propio cuerpo, que no se aceptan en el espejo, por eso arrebatan la vida a quienes son ellos mismos. La muerte de Alaska, es importante, pues nos ha dejado una reina con sangre azul.

A la memoria de Alaska con todo mi cariño y admiración.

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Niebla

¿Por qué las campanas nunca anuncian la llegada de la niebla? Que se aproxima como si fuera un susurro mediático de las nubes, que cae sobre nuestros pesados cuerpos como una bomba nostálgica del ayer;  donde anhelábamos el mañana como una ilusión de una vida sin dolor, pero, la niebla se transforma en una rosa blanca que clava el frio en las miradas, que lloran sin pedir permiso. Tal vez, sea mejor no acostumbramos demasiado a sonreír pues, la niebla siempre aparecerá al otro lado de nuestras ventanas.

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Telegramas desde el silencio

Sigue la Guerra en Siria.  Cada día, la vida le es arrebata a inocentes;  cercados en una u otra zona. Las guerras las hacen los asesinos, no las personas que buscan soluciones  a los problemas  creados por  el  reparto del poder. La guerra es algo irreal, innecesario, desgarrador. La última alternativa para imponer la razón, una razón cargada de cadáveres.  Las poblaciones de Hit y  de Tasil, fueron bombardeadas, incensantemente, por el ejército Sirio y sus aliados;  causando veintiséis muertos, entre ellos once niños. Esos niños, ya no podrán jugar bajo la timida  mirada de sus sueños; bajo el canto de luna sobre sus esperanzas; bajo la caricia de la lluvia en sus anhelos; bajo el susurro del horizonte sobre sus deseos. Esos niños, son fantasmas que escriben telegramas desde el silencio; que comen naranjas sin destino; que escrutan cucharas manchadas de ayer, porqué su presente es el adiós.
A las victímas de la Guerra Siria©
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Mujeres de compras

Me aburre ir de compras y pasarme, minutos y minutos, tocando prendas iguales pero  de diferente color; probarme minutos y minutos;  no decirme, por nada, minutos y minutos. Mi madre, con quien voy de compras, lo observa todo al detalle; cada arruga es importante, cada hilo mal cosido, cada botón descolgado, cada mancha fuera de lugar; la esquiva hacía otra cosa sin remedio y así, se puede pasar una mañana entera sin pestañar. "Mis genes no deben ser los tuyos, sino los de otra mujer", la dije agotada, tras haber visitado diez establecimientos. En la última,tienda ,que entramos, a nuestro lado se  pusieron tres mujeres chinas. Me fijé en su comportamiento. Una de ellas, se visualizó guapa con una blusa naranja. Se la probó delante de las otras dos para pedir su aprobación, para reafirmar su deseo de estar bien, para no arriesgarse a parecer un adefesio.  En ese momento, pensé que las mujeres a pesar de la distancia, de los idiomas, de las costumbres, de los sueños, de las pesadillas que nos invitan a enfrentarnos, somos iguales a la hora de mirarnos delante del espejo.
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Voces del colegio de monjas

Estudié en un colegio de monjas clasistas y provinciano:  las Concepcionistas. Era una niña tímida y lo sigo siendo. Fui diana perfecta para mis compañeras. Se reían de mi, sin consideración, ni empatía, ni importarlas mis lágrimas abocadas al olvido. Años y años, soporte estoicamente sus burlas. Estoy convencida, que ese ambiente torturador me hizo sacar peores notas de las que merecía. Tras terminar 3 de B. U. P, el peor año sin, duda de todos, me sentí liberada, pero me equivocaba, pues sus rostros duros, negros, engreídos, me han acompañado, estos años, en mis terrores nocturnas, donde sus risas me acosaban como entonces. Esta mañana, volví a oír a una de ellas, se llama Virginia, no ha cambiado. Me hice la despistada, al pasar a su lado, es lo que tiene ser sombra, sólo te pisan. Pero su voz, me recordó a mi adolescencia desdibujada bajo sus palabras de odio; descreída en sus aromas de superioridad; deforme bajo sus miradas agigantadas; deshabitada de la amabilidad por sus golpes a mi autoestima. El dolor nunca se pierde en la memoria, es un semáforo de color sin pedir permiso.

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La Guerra civil un 18 del 18

Un día como hoy de 1936, el General Francisco Franco, inició la batalla contra la República; aquel conato, se convirtió con el paso de los meses se trasformó en una guerra civil, que duró tres años. Cada bando bautizó al otro cargado de prejuicios: los nacionales contra los rojos. Nací en 1970, viví cinco años de la Dictadura; pues, las tropas de Franco derrotaron al maltrecho, desajustado, dividido, ejército de la República, que no fue entrenado tan bien como el ejército  profesional de Franco. A mí, la guerra me llegaba en ráfagas de momentos, que a veces, mi abuelo, materno, cuando el cáncer no le tumbaba de dolor contaba.  Mi abuelo, era miembro de una saga de militares. Mi bisabuelo fue maestro tornero.  Mi abuelo era maestro ajustador, arreglaba piezas de cañones. Estoy segura que hubiera sido un artista, pues hacía lámparas preciosas, (que aún guardamos en casa) pero, la guerra lo llevó al Frente sublevado;  donde fue obligado a ir,  estoy segura; pues mi abuela estaba embarazada de mi madre. "Nunca maté a nadie" es lo único que recuerdo, aunque su voz se ha borrado de mi memoria. Mi abuelo tenía cinco hermanos, todos militares. Dos de ellos ,se pasaron de bando:  del Sublevado al Republicano. Mi tío, abuelo, Esteban fue condenado a muerte, pero vivió 105 años. He crecido con los dos bandos a mi alrededor, sin odio, sin rencor, con respeto, tolerancia por los caídos de ambos bandos; sé que todos fueron inocentes; que todos fueran víctimas y no verdugos de una España que no supo entenderse.

En memoria de todos los caídos

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En memoria de todos los caídos
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Pipi Cazaslargas

Pipi Cazazlargas, era una niña pelirroja con dos coletas tirantes, casi adolescente, que era amiga de un mono el "Señor Nilsson", y de un caballo"Pequeño tío"; que veía en la televisión española cuando era pequeña. No recuerdo  bien si me gustaba o no; si me caía bien o me parecía una loca atada a un mono y a un caballo; siempre me han dado miedo los animales. Al llegar a la edad adulta, he comprendido la magía de una niña que siempre fue ella misma; que nunca se dejó llevar por lo establecido; que acarició la fantasía por no tener unos brazos de madre en los que cobijarse  para llorar su miedo ante lo desconocido. Al llegar a la edad adulta, quiero ser como Pipi
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Los fusilamientos de Goya

Goya pintó este cuadro en 1814, que he fotografiado a través de un vaso de cristal. Representa los fusilamientos ocurridos en Madrid el 3 de Mayo de 1808. El perfil de la ciudad, está  envuelto en la tragedia, cuyo final, está marcado por la muerte de inocentes: uno, yace ensangrentado sobre la arena; otros, se acurrucan entre ellos para protegerse de lo inevitable. Levanta las manos el hombre de blanco. Los hombres de oscuro  a su alrededor se tapan la cara, los ojos. No quieren ser víctimas, si pudieran serían verdugos de los franceses. Cuyos rostros permanecen concentrados en su trabajo: acabar con la resistencia para tomar el poder de un país, que se rebeló hasta en los pinceles de Goya. Las caras desfiguradas por la derrota, somos nosotros cuando nos asesina la esperanza en un mundo mejor

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Pesadillas

Este amanecer, me he levantado inquieta, revuelta, asustada por mis pesadillas acaecidas en la otra realidad, que se conforma en los  sueños. "No sé cómo explicarme", escucho, muchas veces,  a amigas que intentan convencerme de sus argumentos. Mi vida paralela es difícil de explicar, por algún motivo que no logro entender en la realidad de la ausencias, que es en la que escribo ahora. Mataba a mi abuela materna, Encarna; escondiendo su cadáver en el cubo de la ropa sucia del cuarto de baño de su casa. En ningún momento aparecía cómo la asesinaba, sólo sé que la dejaba sin vida.¿Por qué haría eso, si mi abuela era una de las personas que más he querido y que más me han querido? Al llegar mis padres de vacaciones, descubrirían mi fechoría así que dejaría de ser feliz e iría a la cárcel. Pero, a pesar de saberme condenada a media vida encerrada entre rejas; he sentido la presencia de mi abuela, la he vuelto a recordar, a querer, a desear abrazar, a llorar con una sonrisa mientras escribo. El mundo de los sueños,  no sé cómo explicarme me ofrece ciertas madrugadas el abrazo del ayer. 

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Sobrevivir

El Acueducto de Segovia, ha sobrevivido a todos y a casi todo; hasta tuvo que soportar el tráfico bajo sus arcos, y sigue sin inmutarse al paso del tiempo; pese a las agresiones acústicas, o de gente que se sube a sus arcos para hacer fotos que nunca serán inmortales. Sobrevivir no siempre es fácil, requiere educación, respeto, diálogo interior, y, sometimiento al destino, ante el que es siempre  una utopía sublevarse, pues la muerte siempre llega como si fuera un globo posado sobre nuestros deseos. Los seres con corazón. sobrevivimos con argamasa, ahí está diferencia con el Acueducto.

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Secuencias de peligro

Cada año, veo los encierros de San Fermín,  a pesar de no gustarme las corridas de toros. Lo considero un sufrimiento innecesario para el toro  y para el caballo;  aunque, respeto a quienes lo consideren un arte. Asisto desde mi sofá, a las secuencias de peligro que la televisión me ofrece. Me emociona ver el peligro, reflejado en otros rostros,  y no siempre en el mío;  que descansa agotado de los riesgos a los que me enfrento de forma voluntaria, como los corredores en los encierros. Nadie es invulnerable al peligro, ni a las dudas, ni a la incertidumbre, sobre nuestro futuro;   que en cualquier momento,  se puede volver hacía nosotros, como esos toros, que a mitad del recorrido se dan la vuelta para atacar a los que se encuentren en su destino.

( fotografía tomada al encierro  emitido por Televisión española)

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21 mujeres asesinadas en España

A dia de hoy, diez de julio de 2018,  han sido asesinadas en España, veintiuna mujeres por sus parejas o exparejas;  en situaciones, espantosas, a cada cual peor; algunas de ellas, dejan a menores huérfanos de afecto.  Las mujeres, siguen siendo asesinadas como si fuera fácil hacerlo. Las medidas de protección, no dan resultados. Las leyes tan abultadas, no consiguen frenar los instintos de los asesinos; quienes, a los pocos años, campan en libertad buscando una nueva víctima. Ha llegado la hora,  que las mujeres nos protejamos solas; que tengamos cuidado; que nos defendamos; que no demos segundas oportunidades a nuestros maltratadores, violadores; que nos fuguemos de España, si es necesario para salvar nuestras vidas.  El Estado, y toda su burocracia, ha demostrado ser ineficaz. Hemos de aprender a sobrevivir sin él.

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Renoir y lo efímero

Renoir(1841-1919), pintó este cuadro"En la terraza" en 1891. He añadido una naranja, que se va vistiendo de moho, con el paso de los días. Renoir lanzaría sus pinceles sobre el lienzo; sin miedo al futuro; cargándose de presente; aupado en el silencio del momento, que lo arrastraría hacía la belleza de las dos protagonistas del cuadro: inmerso de colorido; de bostezos de infancia, recogidos en el pañuelo de la madurez; de semblantes, amables, que postergan el dolor que aparecerá abrazando las siluetas con el paso del tiempo; que como todo lo invisible, se aproxima sin dejar rastro en la sonrisas; pero surca la imaginación de la incertidumbre de lo efímero.
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Pesadillas

Cada amanecer, me levanto con la sensación de tener otra vida golpeada por gente que me hace feliz, que me rodea de ternura, que me acoege dentro de sus sueños, que sonríe sin pedir nada a cambio, que no me gritan que soy diferente, que me invitan a posarme en su incertidumbre, que  me aconsejan sin recriminarme, que me  escuchan sin reproches, que me guían por el arco iris, que olvidan sus manos para escribir con las mías. Pero, al cabo de un rato, retorno a mis pesadillas rutinarias cargadas de egos rotos.

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Miradas

¡ Cuántas veces! Me topo en esta enredadera, de pequeñas calles segovianas, con miradas que me analizan, me escrutan, me interrogan, hasta el último detalle. Esquivo sus preguntas, sus prejuicios, sus diatribas mal intencionadas. Procuro que resbalen sobre mi  epidermis sus conquistas de poder, que me arrebatan la tranquilidad durante horas. Invaden mi sentido común; lo encarcelan dentro de la agonía de sus vidas; siempre perfectas; de donde nunca salen para  abrazar el horizonte. Pero, a veces, es necesario, bailar en la oscuridad; cantar desafinando;  amar a la locura; vengarse de la tristeza;  escribir rimas imperfectas; tallar imprecisiones sobre la arena; para poder caminar entre el destino.

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Adiós a una margarita

Cada día, he pasado junto a ella; la he abrazado con mi mirada; la he susurrado con mis fotografías; la he acariciado al terminar. Nunca me atreví a besarla, no fuera a ser que pusiera celosa a una abeja y me picara. Tal vez, debería haberlo hecho, para así, sentirla junto a mis labios, y no olvidar nunca mi primer beso a una margarita; pero no lo hice, y siempre me arrepentiré por ello. Mañana, cuando vaya a su encuentro no estará;  lo sé; me lo dice mi corazón de flor,  que escucha el eco de sus lágrimas desde mi jardín de sueños.
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Retrato con vasos

Dos vasos, de distinto color y forma, sobre una fotografía de Wharhol, se precipitan sobre su vida. Su rostro se difumina, vencido por el paso del tiempo, que amarillea su cuerpo;  que se ha esfumado de la realidad mundana, que lo abrasaba a la decadencia de las arrugas;  de los dolores inmediatos; de los sufragios de la torpeza en sus manos, que nunca volvieron a ser las de antes, sino las de nunca; esas que lo traicionaban cuando cantaba bajo la nostalgia,;  amparado al odio de ser esqueleto en un campo de olvidos,  desde donde llora su arte que es lo único que no se descompone.
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Warhol ante el espejo

Andy para los amigos, Warhol para la posteridad; nació en 1928, murió 1987. Fue uno de esos espíritus libres, que vagan por el horizonte, sin mirar a lo establecido; inventándose su propio mundo de consumo, que lo rodeaba, que lo agarraba, que lo mecía  entre sopas y botellas de cristal de Coca-cola. Supo adelgazar en los retratos a Elvis,  a Marilyn,  a Liz, a Mao, a Tennessee Williams, a Gertrude Stein y a Warhol. Cuya imagen frente al espejo se multiplica en una diversidad de sueños, de deseos, de utopías; bajo un color pop, que lo deja como si fuera Alicia en el país de la maravillas, al otro lado de la realidad.

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Envejecer la mirada

Con el paso de los años sobre nuestra mirada. Descuidamos la inocencia. Nos entregamos a la perspectiva creada por la incertidumbre. Observamos con alopecia de esperanza; que provoca lágrimas, impertinentes, alocadas, innecesarias; que rebotan sobre las vetustas iglesias; adonde regresamos, de vez en cuando, para morir en la soledad  del mañana.

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Migrante

Me parece extraño, el cambio de inmigrante a migrante, que se ha producido en los medios de comunicación,  para denominar a quienes dejan sus países buscando otras fronteras donde establecerse. La situación se ha vuelto insostenible para los países de acogida; algunos de ellos, se niegan a dar cobijo a los náufragos a la deriva; quedándose días varados, fusionados, amarrados al mar;  que se transforma en un país vengativo, cruel, carente de empatía con sus anhelos de pisar tierra .Los migrantes niños, son sacrificados, en  el agua,  por la incapacidad de Europa de reaccionar.  Tres bebés muertos, frente a la Costa Libia, son banderas  ondeadas como si de conciencias marchitas se tratará. Es hora de reaccionar.
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