Gatos callejeros

Estos dos gatos, tienen un mes de vida, y ya han asistido a la crueldad sobre ellos. Se han salvado de los ataques de personas, que han asesinado a sus hermanos. Los testigos, no lo van a denunciar. Nadie, quiere tener problemas con los vecinos; yo lo sé, de oídas, son sucesos, que se cuentan en voz baja, sin prisas, cargados de indiferencia, sin dar nombres  ni apellidos, para no delatar su ambigüedad,  y, miedo a las represalias, pero, lo cierto es que es los gatos, callejeros, sobreviven en un mundo, donde los peligros acechan detrás de cada maullido.

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Intimidación de las pequeñas ciudades

Vivo en una ciudad, pequeña, del centro de España, donde todos se conocen, donde todos se miran, donde todos se juzgan. Es difícil ser uno mismo, rodeada de tanta costumbre, de tanta imposición, de tanta obligatoriedad de ser como los demás, pero, me niego a ser cómo las vidas de ellos, de ellas, he optado a pesar de las miradas a ser libre; a caminar en soledad para encontrar mi destino; a amar sin prejuicios; a buscar en el horizonte el abrazo que tanto evitan darme a aquellos que me juzgan, Vivo en Segovia, ciudad donde todos ocupan un lugar gracias a los amigos, menos yo, que no tengo amigos, sino sueños por los que lucho cada madrugada.

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Sinónimos de belleza

La belleza, llega a los espacios más ínfimos, donde la mirada ha eludido recibir posada. Una cuchara recién usada, al mezclar  el descafeinado junto a la leche, es una conquista efímera de la belleza, que desaparece en el grifo del agua;  en silencio;  bajo el olvido;  ausente del significado de formar parte de un atardecer cargado de despedidas, de lágrimas cansadas, de suspiros sin destino; pero, la cuchara, merece ser admirada, pues ayuda a nuestra supervivencia diaria, que siempre es necesaria para seguir soñando(Ana Tapias/ todos los derechos reservados)©

La derrota del plástico

En la fotografía, que hice esta mañana, una naranja es devorada por el plástico, que tarda, años, en despedirse, y, cuyos restos son mortales, tanto para la naturaleza, como para los animales. Muchos de ellos, comen, sin darse cuenta, lo que humanos sin conciencia medio ambiental, arrojan a la montaña o al mar. Hemos sido, derrotados en nuestra evolución consumista por el plástico, a quien hemos de ir sustituyendo, para no extinguirnos como especie y ser memoria de futuro.

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Fragmentación

La realidad como los sueños, se fragmentan en momentos, a los  que es complicado acariciar, sin sentir la fugacidad de la vida; donde es fácil dejarse llevar por  las circunstancias adversas, para abraza, apasionadamente, a la utopía, como si fuera un flotador de la ilusión; porqué nada es cómo lo imaginamos, siempre como anhela el destino

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Protocolos del silencio

Cuando todo se detiene a nuestro alrededor; cuando hasta las estrellas, parece que han dejado de brillar; cuando los gritos, de dolor asoman a nuestras lágrimas, es necesario escuchar a nuestro silencio, para no dejarse vencer; para seguir sus protocolos, siempre necesarios,  nunca, ausentes, de nuestra rima interior. El silencio nos acompaña, hasta el otro lado de la realidad, donde la luz es palabra; donde el alma es latido; donde la melancolía es recuerdo; donde la duda es certeza. A veces, hemos de acariciar la incertidumbre, para poder hablar con certeza.

Con amor a Felipe

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Reciclar el recuerdo

Hasta el recuerdo muere alguna vez, y cuando lo hace, solo, nos quedan las, viejas, fotografías, envueltas en plásticos, que no pueden degradarse, que no saben cómo ser olvido, que ignoran la secuencia del adiós, para traer hasta nuestra memoria a los seres, que quisimos; que vuelen disfrazados de  melancolía; que regresan absortos en el devenir de los sucesos;  que se pierden en el estrés del sentimiento;  que se abrazan a nuestra soledad. El recuerdo es un cansado reloj que nunca deja de llorar.

A la memoria, de mis tatarabuelos, bisabuelos, abuelos, tios abuelos, primos abuelos con todo mi amor

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Se desvanece la primavera

Se desvanece la primavera, triste, llorosa,  lánguida, exhausta, agonizante; no sabe dónde va, ni si llegará, pero, alguien, al otro lado, de la realidad, la espera, la siente, la anhela con los brazos abiertos; para recoger los pétalos caídos; para demostrarla, que todo puede cambiar, si lucha como si siempre fuera primavera.

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Blancanieves ha muerto

Blancanieves ha muerto, y no la ha matado una manzana, envenenada, por  una bruja malvada, anclada en la envidia y pasada de arrugas. Ha Blancanieves, la ha asesinado la evolución de la mujer;  que sueña, piensa, crea, en igualdad. con el hombre, sin necesidad de que la rescate: sin caer en la trampa de sentirse inferior; sin buscar el consuelo a una debilidad que es compartida. Blancanieves, hoy en día, sería despertada de su lecho, por un hombre o una mujer, que la diera la mano para caminar juntos por la vida, no a la vera de ninguna sombra más fuerte, más grande,  o, más dominante.

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El silencio de las nubes

Las nubes, lloran en silencio,  buscando refugio para su nostalgia, nunca entendida por el hombre o la mujer del tiempo;  quien, siempre, las acusa de ser vagas, o de ser demasiado entusiastas, Las lágrimas de las nubes,  se rompen en miles de  sueños, acariciados por seres que hallan bajo la niebla un sentido a su destino.

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Soledad con una cuchara

Todos tenemos una parte de cuchara, que es nuestra soledad;  donde nadie nos arrebata nuestro silencio; donde no llegan los ladrones de excusas; donde las metástasis de simpatía topan con la agonía; donde se suben y se bajan las persianas de la existencia;  donde se llora bajo la lluvia, sin dar explicaciones sobre la fe en la vida; donde se acaricia a las dudas; donde se besa soñar con  el destino; donde se anhela el susurro de nuestros muertos; donde se quiere recuperar el apetito de la confianza traicionada. Todos tenemos una parte de cuchara, que hemos de escuchar para poder caminar sin mirar hacía detrás

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Mil mujeres asesinadas

Ayer, "presuntamente" un hombre, que se suicidio, quitó la vida a su compañera de veintinueve años. La tragedia, se hizo realidad, de nuevo; en un hogar del nunca sabremos nada; ni podremos imaginar la crueldad que en él se vivió; ni intuir la felicidad que destruyó este hombre, cobarde, cruel, inhumano. Cada mujer, asesinada, convierte a la sociedad en una lágrima sin destino, sin rumbo, sin horizonte. Una lágrima, que cae en el olvido de las formas, de los aplausos, de los silencios. Nadie aplaude a las mujeres asesinadas, son cadáveres que se pudren bajo la soledad; cadáveres sin rostros, pero sí con sentimientos, que fueron vejados por sus asesinos; cadáveres anónimos, que nadie rescata para darlos medallas al mérito; cadáveres sin besos sociales; cadáveres, que se dejan de lado, porqué no dan recompensas, ni éxitos, ni alabanzas a los que las necesitan, para sobrevivir en un mundo sin justicia, donde siempre son asesinados lo más débiles. La sociedad española, ha de cambiar, ha de ser empática con las víctimas; ya son mil mujeres asesinadas desde 2003, y, nadie las hace un homenaje; y, nadie las llora en los teatros; y, nadie las da préstamos para que resuciten. Hemos de construir, entre todos,  la memoria de estas heroínas de la violencia, para que sus vidas, no queden relegadas a cifras oficiales, sino se alcen como arquitectas de una sociedad más igual

Con cariño a las mil mujeres asesinadas

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Realidades

La realidad no es conjuntiva, es disyuntiva, tiende a separar en fracciones a las personas; divide  sus emociones entre  sus errores, y sus aciertos. La perfección no existe, todos nos equivocamos, pensando en hacer lo correcto; pero lo correcto, tiene muchos espejos donde mirarnos; infinitas mutilaciones del sentimiento; algunos vasos de donde beber; inciertas cucharas para comer. Las lágrimas, son necesarias, aconsejables, positivas, en realidades, que a veces, no nos dejan sonreír; pero, hemos de luchar, por crear momentos  para aquellos que nos recordaran; hemos de pelear, cada día, como si fuera el último; hemos de soñar, que la realidad a pesar de todo nos ayuda a crecer como personas;  hemos de conquistar la felicidad, sin mirar atrás, sintiendo que es posible, y,  que nadie nos la puede arrebatar.

Con todo mi cariño a mi amiga Sara.
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Vidas silenciadas

Las vidas de nuestros antepasados, han quedado desdibujadas, apartadas, alejadas de la realidad, a la que renacen en, viejas, fotografias, resurgidas de la nada. Solo conozco de oidas, a uno de los tres que aparece en la fotografía; es el  el que está, más cerca de la cabeza de la cuchara, es mi tío abuelo Amador,  Murió a los cuarenta años  de un derrame cerebral, hacia pocos meses que se había casado. Mi tío parece mayor, en el siglo XX se envejecía antes, aunque no conocían las prisas, los ruidos, la soledad. Todos se conocían, se ayudaban, se mimaban en sus entornos de pobreza, del que que salían, gracias,  al trabajo desde adolescentes. Nunca sabré cómo hablaba mi tío, su voz se ha perdido en la memoria acabada de su madre, y de sus tres hermanos. Mi abuela, murió hace trece años, asi que, ya solo me queda de su hermano, la mirada de una de mis hermanas,y, las dos miradas de mis sobrinos;  bajo los que me encuentro con el paso del tiempo

A la memoria de mi tío Amador Heredero Sanz.

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El tiempo roto

Apenas nos damos cuenta, por la velocidad de la luz a la que nos somete la rutina, pero el tiempo siempre pasa; nunca se queda a dormir bajo nuestra alhomada;  no descansa;  no suspira; prentende derrotarnos, convertirnos en cascaras rotas, que han olvidado la belleza en un espejo. perdido en la cadena de evolución hacía la eternidad. El paso del tiempo nos aclara que somos efímeros.

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