En la fotografía, casi invisible, se esconde una cigüeña, posada sobre el Alcázar de Segovia; donde imagino que observará el paisaje; donde intuyo que contemplará su realidad; donde atisbará sueños imposibles; donde dibujará posibilidades, para abarcar el horizonte en silencio, en soledad, en paz, con su destino; que tal vez, algún día la traicione y la abandone en medio de la nada, pero antes, ha de volar hacia el nido, para bautizar su presente.
El desasosiego es como un árbol desnudo, que se suicida a la vista de
todos, sin que nadie se atreva a preguntar¿ Cómo está? la gente, camina
indiferente sumida en sus matemáticas interiores; en sus duelos de supervivencia; en sus metástasis de tristezas; que los conducen al olvido, de los seres que se
bambolean en soledad; ateridos de miseria; congelados por la circunstancias; helados
por el destino, que nunca es justo, para las sonrisas, que no abrazan el horizonte, que no gritan en
las plazas, que no compran en los desiertos, que se conforman con observar, el
paso de las estaciones ,sobre sus esqueléticas cuerpos de silencios.
Ana Tapias( todos los derechos reservados)©
El recuerdo de lo que fuimos, se desvanece lentamente, sin miedo, agotado
por el paso de las estaciones, que no dan tregua a la convivencia de la muerte
y de la vida, que nos susurra a las arrugas: que cualquier día, serán parte de un cadáver
sin sonrisa, que buscará un mundo donde seguir soñando.
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Nunca sabré quienes son las personas que posan en la fotografía; han
llegado a mí, por el trasvase familiar de las herencias; por el riego de las
cosas sin importancia; por la abundancia de memorias; que vagan sin rumbo entre
casa y casa, hasta que se posan en los anaqueles del corazón de alguien, ese
alguien soy yo; que los mira con asombro, con dedicación, con entusiasmo, de
querer atrapar unos rostros, encajados, en el paisaje del tiempo, donde hablan de sus vidas;
que como todas las vidas, se condensan
entre la alegría y entre la tristeza; entre el triunfo y entre la derrota;
entre la salud y entre la enfermedad. Mi mano, anclada en la supervivencia,
recoge sus almas inmersas en el olvido, para dejarlas en mis venas que fluyen
por la sangre del ayer y del hoy.
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Ellos son
personas sin nombre; personas sin bautizar; personas sin destino, dentro de la
ciudad; que no caminan como si fueran ilustres bustos; que no visten como si
fueran modelos de la costumbre; que no se peinan como si fueran a ser recibidos
por la autoridad. Ellos hablan sin protocolos; se cuentan sus hazañas, sus
heroicidades, sus victorias, envueltos en la derrota del silencio, de la
soledad, del miedo, de los ciudadanos que los observan con curiosidad, con
desidia, con apatía, como si fueran circunstanciales, pero son eternos; puesto
que, sus huellas, dibujan en la ciudad un hogar, donde sobrevivir al tiempo
Las fuentes se hielan en estos días, donde el invierno se acerca a nuestros
cuerpos desvanecidos, helados, desdibujados del calor; que se ahogan dentro del
tiempo, el tiempo siempre pasa, y necesitamos volver a la memoria de nuestra
infancia, para descifrar la ternura de la nieve, que se convierte en olvido en
la madurez; que descuenta besos; que desaloja sueños; que desamortiza susurros;
para instalarnos en lágrimas, que se despiden en silencio del mañana.
Me gustaría fotografiarla, pero no puedo, no debo, no quiero hacerlo, sé que no gusta; he de conformarme con escribirla, con adornarla entre palabras, que no harán justicia, a Luz Divina, y su receta de huevos de cristal con bechamel; que cocinó para sus jefes. Nunca se casó, aunque me cuenta que tuvo pretendientes que rechazó; no sé, si en algún momento, de su caminar pausado, agónico, sosegado, se arrepiente de su soledad, de no de adaptarse a otra sombra, de soportar el exilio de un compañero, que la susurre, que la abrace, que la consuele, en la enfermedad, en la vejez, en la insignificancia. Hablo siempre con ella, cuando me la encuentro en la calle. Hoy me cuenta su receta de huevos, que no eran rellenos, iban más allá; pretendían conquistar a estómagos hambrientos que repitieron. Se para por los dolores e intenta recordar los ingredientes, pero la falla el apetito del tiempo, que siempre nos devora
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Leo un periódico. de junio, del año pasado, y encuentro un artículo donde aparecen las fotografías, frente a frente de los dos líderes de los dos ejércitos; luchan por ganar territorio, luchan por no dejar un soldado vivo; luchan por ser los héroes de la destrucción; pero yo, encuentro dentro de sus arrugas, a dos perdedores, que acumulan lágrimas de miles de cadáveres. silenciados en los ataúdes sin nombre; que vagan sin alma, por el horizonte de una guerra, que nunca debió iniciarse; de una guerra, que parece no tener fin; de una guerra, con víctimas no bautizadas; que gritan desde su soledad, desde su hambre, desde su apocalipsis; donde sueñan que sobrevivieron a las bombas, a los misiles, a las balas, de dos hombres ejecutores del destino
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Cuando
Harry encontró a Sally, es una película de 1989, que he visto infinitas veces,
puesto que es imposible resistirse a la dulzura de Meg Rayan y a la
sencillez de Billy Crystal; pues ahora, asistimos a cuando Harry encontró a
Meghan Markle y decidió romper con la Corona inglesa, de la que formaba parte,
era el repuesto de su hermano mayor, que tras la muerte de su abuela se ha
convertido en Príncipe de Gales; mientras que Harry, se ha exiliado
voluntariamente junto a su mujer e hijos, a Estados Unidos, donde vive libre de la
rigidez de la “Institución", a la que va desnudando en entrevistas, siendo
lo último un libro; donde promete decir toda la verdad, nada más que la verdad
sobre su coronada familia. A mí, la Monarquía, me parece caduca, ajena a la
realidad, escondida en el pasado; eso no quita, para que existan buenos reyes y
reinas, que cumplen bien con su misión; pero puedo entender al Príncipe Harrry,
nada es lo que parece dentro de palacio.
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,Al caminar por los mismos lugares, suelo entablar diálogos con los seres que me encuentro. Les hablo de mis alegrías, de mis sonrisas, de mis tristezas, de mis lágrimas, de mis sueños, de mis pesadillas, de mis miedos; que parecen que nunca terminan. Pero él, ya no está, para mi se ha ido un amigo; lloro su ausencia; cuando pase junto a su memoria, que vagará en el viento, esbozaré un recuerdo, que nos abrazará hasta la eternidad.
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Muchas mujeres, se atreven a
alzar la voz, y son como Masha Amini(1992-2022) silenciadas bajo extrañas
circunstancias, que las llevan a cementerios, donde son recordadas, por los que luchan como ella, por una sociedad,
donde la "Policía de la moral" , no ejerza poderes absolutos sobre la
vida; por una una sociedad, donde el corazón y el pensamiento, no sean
encarcelados, golpeados, atacados; por una sociedad, donde caiga la tiranía de
unos señores, que han olvidado soñar. Masha llevaba mal puesta su camisa de
fuerza; que era su atuendo, y por ello, fue arrestada y no se supo nunca más de
su sonrisa, ni de su voz, ni de sus ojos: admirados por millones de personas
que la cuidan en sus altares, como a una heroína de la resistencia de un país envuelto
dentro de la niebla de la intolerancia.
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Atesoro
decenas de dibujos de mis cinco sobrinos, que he ido pegando en la pared de mi dormitorio;
el ultimo, me lo ha hecho mi sobrina pequeña; una niña brillante;con una
imaginación dulce, sencilla, amena; que me inmortaliza dentro de sus trazos
infantiles; que tal, vez sea el mejor retrato que me hagan nunca. Los dibujos
de mis pequeños, siempre serán mis pequeños, son mis sombras, que me acompañan
en mis tristezas; son mis latidos, que me guían en mis incertidumbres; son mis
espejos, que me abrazan en mi soledad. Cada día, busco su amor en mi dormitorio,
y sé que la vida merece la pena.
A mis cinco sobrinos, S, A, G, M,
I
Os quiero.
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Ojalá fuera Fernando Lázaro Carreter, o Javier Marías, que escribían sobre el sentido de las palabras, en su marco de realidad; solo soy, una lectora adictiva, compulsiva, vocacional, que, sin más pretensiones lingüísticas o gramaticales, busca hilar a las palabras que acuden a mi encuentro, una y otra vez, para formar parte de mi eco del pensamiento. En el 2022, he escuchado sin cesar la palabra” topar”, a ministros, a periodistas, a comerciantes; en el 2023, descubro en un periódico, de octubre de 2022, la frase” destopar la bases máximas de cotización”. Acudo a la RAE, a encontrar sus significados, pues chocan contra mi armario de certezas. Topar, tiene 11 acepciones, ninguna de ellas, se refiere a poner límite; sino a chocar; la segunda acepción, se refiera a un animal cornudo. Destopar, no existe; lo más parecido es Destorpar, que me lleva a un verbo transitivo en deshuso”detupar”. Me indigna la manipulación, la falta de ética, la zafiedad, de quienes, han de saber lo que dicen para que el resto seamos parte de ello. El lenguaje no es fácil, requiere dosis de lectura y de concentración, para interiorizarlo, y es el deber, de quienes, lo transmiten a la opinión pública, no pervertirlo sino agrandarlo. Este país, necesita más maestros, que instruyan a quienes destruyen las fronteras de las palabras, para adoctrinar, a una sociedad inmersa en la subida de precios, que cuenta con las manos para llegar a fin de mes.
.La casa de mis abuelos. paternos, ha cambiado de dueños, siendo destruida, por personas que la bautizarán con su melancolía, pero, la casa de mis abuelos, será siempre mía; porque cada día, barreré la entrada, la cocina, el comedor, con la vieja escoba de mi abuela, que me parecía salida de un cuento de brujas; porque cada día, observaré las fotografías de mis tios, de mis primos, sobre el mueble del comedor; porque cada día, encenderé la chimenea de la cocina, para sentarme al lado de mi abuelo, con permiso de mis primos, y dejarme llevar al mundo de mi abuelo; mientras, la abuela, cocinaba, en un armatoste de hierro y las vacas aguardaban en la cuadra, ser ordeñadas por mi abuelo; porque cada día, recorreré la distancia, entre la cocina y los dormitorios, sin puertas, cubiertos con una tenue trapo que hacía de cortina, para dormir y abrigarme con el frio de sus ausencias; que pervierte mi dolor, que desnuda mi infancia; donde mis abuelos, eran estrellas que brillaban, cada noche, en el firmamento; donde las busco, en mi madurez,para abrazar su soledad.
A la memoria de mis abuelos paternos, Saturnino y Evarista, con todo el amor de vuestra nieta, os quiero
Ana Tapias( todos los derechos reservados)©
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No soy adicta a las navidades, no sé si
alguna vez lo fui; no recuerdo mi infancia; mi memoria, se diluye dentro del
frio de mi ciudad. Imagino, que creería en el turrón de chocolate, que cantaría
villancicos en mi colegio de monjas, que esperaría a los Reyes Magos; al dejar
atrás la ilusión, apenas me impresiona nada; aunque a veces me dejo llevar por
las luces, que alumbran los días cortos, que me producen hastío. La vida es luz,
necesito el sol para sonreír; bajo la lluvia, soy un espantapájaros que baila abrazando
sueños; que se resbalan por mis sentimientos, atrapados por mis guantes; que se
apresuran a acariciar los delgados copos de nieve, que perturban mi dignidad,
para dejarla helada. Los días pasan y siempre llega el siete de enero, donde
las ciudad vuelve a lucir su destino; la mía, acumula, calles rotas, donde
tropiezo, una y otra vez, despertando a la oscura realidad.
Ana Tapias/ todos los derechos reservados)©
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