Una raja de melón, sola, aislada, perdida, en
medio de una cocina, con restos del día de ayer, donde no fue ejecutada, se
prepara para su adiós, será devorada por el tiempo, quiera o no quiera, perderá
su condición; olvidará su forma; despedirá su origen, que es la tierra, siempre
la tierra madre, que la bautizó, cuando era una semilla dispuesta a ser alguien,
sin miedo al destino, que la ejecutará sin piedad. Una raja de melón es memoria.
El sol
apuntala momentos, mientras las aves abrazan el horizonte, que se
desdibuja susurrando al mañana, que analiza sueños que han de ser cumplidos;
que sugiere sonrisas que han de ser esbozadas; que suplica lagrimas que han de
ser evitadas, en cada atardecer; donde la calma, donde el sosiego, donde la incertidumbre
besa el olvido de un día, donde la vida y la muerte se han dado la mano.
Hay atardeceres que caben en la palmo de mi mano, que abro para guardarlos en mi memoria; donde me abrazan cuando lloro en mis noches, tristes, silenciosas, solitarias; cuando espero que llegue el autobús en medio de la nada; acosada por mi miedo, que invita a mis lágrimas a caer; pero sé que a pesar de todo soy valiente; me aferro a los atardeceres de mi mano, que coloco junto a mi corazón, para que siga latiendo y no nuera en el olvido
Una bolsa, casi transparente, casi
translúcida, casi transitable, aparece delante de mi mirada; sé que me está
hablando, quiere que la escuche, que entienda sus palabras abocadas a ser
recicladas, o tal vez a ser olvidadas, en un mundo que no se para, que no se
detiene, que no escucha, a los objetos que nos ayudan a sobrevivir, en un entorno prefabricado para no pensar,
para no quejarse, para no gritar, para dejarse llevar por otros; pero siempre, hay actos valientes, actos de libertad , actos de lucha, que hemos de aprender
a valorar, como la soledad ,de aquellos, que nacieron para ser diferentes en un
mundo de iguales.
Pasos de peatones, perdidos en la ciudad, que olvidamos una y otra vez, en el ansia de caminar sin miedo, sin ayer, sin destino; que se desdibuja en el momento, que le obliga a no soñar; que le impide creer; que le dicta callar, entre palabras que se cuelgan de la soledad; que es frontera, que es país, que es limite, para nuestros cuerpos derrotados por la lucha del mañana.
Cada amanecer en una calle sin bautizar, la vida se dirige hacia una dirección; los transeúntes se desperezan acompañados por sus rutinas; los semáforos cambian de color en medio de la soledad; los abecedarios conjugan sonrisas y lágrimas en el calendario; y mientas al otro lado del silencio, nacen palabras de esperanza, que abrazan a quienes lloran en el olvido; que cada día, despierta sin preguntas, tan solo con sueños a los que volver cuando todos nos traicionan, una y otra vez hasta dejarnos desnudos para el mañana
En mis paseos por mi ciudad, dibujo a las cigüeñas; son esbeltas, elegantes, elocuentes en sus espejos. Las cigüeñas, susurran siempre dispuestas a ser libres, en medio, de la cárcel de las circunstancias; que les permiten volver, cada invierno para sentir su hogar; que adornan cada día para soñar en el horizonte; que abrazan cada día para adivinar los vientos, que cruzan cada día; cuando los seres con sombra contaminada, vagamos junto a la soledad vigilada por la felicidad de sus formas.
Un vaso, se adapta el espacio, donde ha de escribir con corrección su necesidad, que es la necesidad de otros, que lo buscan para sentir su sed saciada;
que lo cuidan para seguir vivos; que lo acarician para que sus labios sean besados
y así olvidar la soledad del paso del tiempo, sobre sus cuerpos derrotados, cuyo
diccionario se resguardará para siempre en el ayer.
A mis
cinco sobrinos con amor.
Sacrificados a nuestras rutinas, muchas veces sin
sentido, olvidamos mirar a lo que nos rodea; que nos habla desde su anonimato;
que es bautizado con sus abecedarios que se escinden en nuestras miradas; que
lloran ausencias nunca encontradas; que suman sueños nunca abrazados; que besan
nostalgias nunca susurradas; pero de vez en cuando, se cuela una esperanza en
los mundos que observamos, para hacernos creer que volar es posible
Hay entornos, que abrazan, acarician, susurran a
nuestros cuerpos cansados, que caminan
sin rumbo, en calles, sin nombre; que
nos invitan a ser fuertes, valientes, precisos, en nuestro destino; que anhela
a nuestros seres queridos, escondidos en nuestra memoria, que llora con la
mirada fija en el ayer, que se cuela en el entorno, donde a veces, ellos,
fueron felices, y, su felicidad, llega como un suspiro a nuestro presente, para
irse para siempre.
En la soledad de la mañana, un cacharro de la cocina,
espera estar seco, para ser guardado dentro del armario, en el que permanecerá
silente, hasta su próxima salida; donde se detendrá un momento a observar la
realidad, en la que sobrevive al paso del tiempo, que nunca de detiene ante su
espejo, de heroicidades remotas, donde fue esbelto, y ahora, ha de asumir sus
dolores sin miedo, a ser enterrado, en el ayer.
