Mujeres asesinadas

En España, país civilizado según los cronistas, esta semana, han sido “presuntamente” asesinadas por sus exparejas y parejas, tres mujeres y dos niñas de corta edad.  A una de las mujeres, la jueza no la hizo caso y no dictó medidas contra su presunto asesino. Ante la barbarie de hombres, que  para mi no están enfermos, sino que no tienen conciencia, ni empatía, ni sentido común. Es hora, de tomarnos en serio esta tragedia, que afecta a tantos hogares españoles, donde beber agua es una complicada hazaña bajo la mirada del agresor. Es hora, de actuar, de salir a las calles a exigir más medidas al Legislador, al que parece que le da igual esta epidemia de mujeres asesinadas. Es hora, de gritar los nombres de las mujeres que se fueron sin necesidad. Es hora, de pedir explicaciones a los jueces que no dictan órdenes de alejamiento. Es hora, de soñar con un país donde las mujeres puedan sonreír.

Ana Tapias( todos los derechos reservados)©

El tio Amador

Amador, perdió a su padre, Manuel, cuando apenas contaba dos años. Su madre, Florencia, tuvo que ponerse a trabajar como ayudante en una pastelería, sólo con un riñón. Sus tres hijos, trabajaron, desde pequeños, en lo que pudieron. Mi abuela, vendía caramelos, en los soportales de la plaza mayor de Segovia, junto a su abuela. Los ojos verdes de esa niña con pelo rizado, rubio y de prometedores palabras;  atraerían a los segovianos pudientes. Con los reales que sacaran  comprarían alimentos. Imagino que los inviernos, debieron ser largos y duros,  pues en los años veinte no había calefacción, sino carbón, que muchos dias no tendrían. Amador, se crio en un barrio, donde los domingos por la mañana de verano, al dejar el balcón abierto, olía a pan recién hecho; donde las vacas, eran ordeñadas a unos metros de su casa; donde el zapatero, hacía manualmente formas a los clientes; donde los coches, eran una apuesta de futuro. En la guerra, fue conductor de camiones,en el bando que le tocó luchar. Los obreros no podían rebelarse, y más aún si tenían familias a la que mantener. A los seis años de terminar la guerra, su madre murió. Amador, la sobreviviría 16 años más. A los cuatro meses de casarse, cuando su mujer  yacía postrada en una cama, tras  perder al hijo que esperaban,  con 40  años, un derrame cerebral, le dejó sin vida. Acaba de comprarse su propio taxi. Y yo, su sobrina nieta, pasados tantos años de su efímera existencia; necesito abrazar su memoria;  porqué sus ojos son los de mi abuela,  los de mi madre, los de una de mis hermanas; los de una de  mis sobrinas; porqué el tío Amador fue un hombre bueno, que luchó, que trabajó, en una época donde  soñar no era fácil.

Con todo mi amor a la memoria de mi tio Amador Heredero Sanz
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y si vieramos una luna negra

¿ Y si viéramos una luna negra colgada del horizonte, qué haríamos? Imagino que los ricos se esconderían en su refugio nuclear, para no oser apresados por  hombres-perros, hombres-gatos, hombres-monos; mujeres-elefantes; mujeres-cocodrilos mujeres-arañas, mujeres-mariposa; quienes  caerían sobre nuestras cabezas y nos pondrían una cadena.  Nos llevarían a sus naves espaciales; para dejarnos en su luna negra, sin luz; abocada a la suciedad; al deterioro de los plásticos; sin vegetación; ni auroras. Al salir de las naves, no nos reconoceríamos a nosotros mismos, pues el viaje nos habría envejecido. Apenas podríamos caminar, unos cuantos pasos y caeríamos en fosas de olvido. Los ricos no se atreverían a salir de sus cárceles blindadas. Mientras los hombres-perros, hombres-gatos, hombres-monos; mujeres-elefantes, mujeres-cocodrilos, mujeres-arañas,mujeres-mariposa; se bañarian en nuestros mares, disfrutarían de la belleza de nuestros monumentos; acariciarán a nuestros montes; cantarían bajo la lluvia; caminarían escuchando las estrellas; doblarían las madrugadas con sus besos; porqué si algo han aprendido en su luna negra es a valorar la belleza de la tierra.

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La derrota

La derrota  llora bajo la almohada;  se refugia en la soledad,  adonde no llega la compasión de los demás;  que no comprenden hasta que punto,  una rosa estalla pétalo a pétalo bajo las estrellas, sin ser rodeada por la lluvia. La derrota, siempre,  contundente no busca espejos donde reflejarse, tan solo desea el anonimato para sentirse fugaz.

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Diálogos en los sueños

Me pasa siempre, lo que no puedo o no me atrevo a decir despierta lo hago dormida. Suelen ser  personas, por llamarlas de alguna manera que han herido mis sentimientos repetidas veces.  Mis compañeras de colegio, que se rieron de mi, entre ellas, la Velasco, han aparecido, año a año en mis pesadillas. Las decía que no las iba a perdonar, por el daño causado en mi adolescencia. Siempre me contestaban con alguna grosería. El hermano de mi madre, quien me ha insultado desde que tengo uso de razón hasta ahora, y del que nunca me pude defender por recomendación de mi madre, que prefiere callarse. Esta noche, se coló en mi vida, iba trajeado. Estaríamos en alguna comida familiar, crucé unas palabras con él, para defenderme de su maltrato. Me desperté tranquila, sabiendo que una parte de mi se había desahogado, aunque  fuera en otra realidad adonde los suspiros y las lágrimas no llegan)©

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Epi y Blas

De pequeña, cuando llegaba  aburrida del colegio  a casa;  íbamos mis dos hermanas y yo, a casa de mis abuelos, a ver la televisión en blanco y negro;  luego compraron otra en color, igual de grande que la anterior, pero, con más botones donde apretar, para ver los dos canales, con los que entonces nos conformábamos. Mis abuelos, seres mágicos de  mi infancia, enchufaban la tele, y dentro de ella , que parecía un cuadro al que seguir con la mirada, nos adentrábamos en la sintonía de Barrio Sésamo, que era una casa de muñecos de trapo;  que hablaban para que pensáramos los niños,  A mí, quien me gustaban eran Epi y Blas. Epi, era huraño, listo, quejica. Blas, era torpe,  alegre, repetitivo. Dormían en la misma habitación,  como mis dos hermanas y yo; nunca me pareció extraño. Pero, uno de los guionistas ha desvelado el secreto, Epi y Blas, eran pareja. Tal vez, si me lo hubieran dicho entonces, los tiempos del blanco y del negro, me hubiera alegrado por ellos. Siempre he deseado la felicidad hasta de los muñecos de trapo. Ahora, creo que Epi y Blas, han salido del armario;  y al fin, podrán besarse delante de todos, pues el amor, entre adultos, nunca ha de ser cuestionado, ni tan siquiera por la audiencia
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Abdico de la poltiica

Lo acabo de decir, abdico de la politica, nunca más voy a votar, ni tan siquiera en blanco.
Ana Tapias

Sudor del recuerdo

El recuerdo, nostalgia del pasado que acunamos cuando tenemos  tiempo para tener tiempo, suda  en nuestra memoria en el atardecer;  al lado de un vaso de vino. Junto a la ventana, nos esforzamos en mirar al otro lado de la vida, donde se alojan nuestros genes a los que lloramos sin interrupción, sin medida, sin pausas, sin miedo. Bebemos, asustados por la derrota de la realidad, acompasamos nuestros labios a sus nombres;  que ya nunca más, nos perseguirán  en nuestros bautizos cada amanecer;  porqué ellos, enmudecen dentro de la soledad,  donde nadie huele su sudor, por eso, tal vez, pasen desapercibidos.
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Los sin techo

Iba caminando por una calle principal, cuando vi en un  jardín  a un hombre tumbado en un banco;  estaba retorcido, sujeto a su inercia, vagando en su espacio interior, acompañado de las palomas,  que asomaban descaradamente a beber a la fuente situada a sus espaldas. Hizo un ademán de incorporase, pero siguió durmiendo, tal vez, no viera nada amenazador excepto a las personas que pasábamos a su lado indiferentes. Temíamos mirarle,  para no sentirnos culpable de no ofrecerle nuestra casas, donde hay habitaciones de sobra para uno más y dejarle desamparado, cada día, cada noche, buscando consuelo en las estrellas,  que si se atreven a esbozar una sonrisa delante de un hombre que podríamos ser cualquiera de nosotros

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Si Luther King, levantara la cabeza

Martin Luther King( 15 de enero de 1929 a 4 de abril de 1968) es una figura, clave, necesaria, alabada en la  defensa de los derechos de los afromearicanas en el seno de la América racista. Fue asesinado por James Earl Ray. El sueño, el gran sueño, de esta pastor de la iglesia Baptista, fue abatido, que no derribado; su memoria con el paso de los años, se ha elevado a la entelequia de héroe. El Presidente de la Generalitat, enarbola las ideas de Luter en paralelo a las suyas, cuando en realdidad son perpendiculares. El director del Instituo de Educación e Investigación Martín Luther King de la Universidad de Standford( California) le ha pedido, que deje de usar el nombre King en vano. Si, King, levantará la cabeza y se viera rodeado de falsicadores de su mensaje, se afanaría en explicarlos la dignidad de la palabra igualdad.
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No podemos conformarmos

No podemos conformarnos con un amor perezoso, que nos elige para salir de vez en cuando; que no nos escucha, porqué ha perdido la noción de oír en medio del atasco de la rutina. No debemos asimilar  a nuestro corazón a amigas, que nos despedazan con los cuchillos de la envidia, del egoísmo, delante de sus uñas pintadas de los pies, que siempre marcan diferencias. No atesoremos hermanas, que nos impiden hablar con nuestros sobrinos en un ataque de ira contra nuestra infancia. Hemos de revelarnos  hasta de las ciruelas con collares; gritar nuestros sueños;  pelear por nuestra sombra, defender la heroicidad de nuestra lucha. No podemos conformarnos con ser mediocres.

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Ruinas de la necesidad

 A veces, estoy cansada de todo y de todos los que me rodean que necesitaría refugiarme en el atardecer, pero, no lo hago, sigo caminando, sonriendo." No te pongas nerviosa", me dice el orientador laboral. Siento necesidad de gritar como si estuviera en el cuadro de Munch, pero, me callo y sonrió. Los desempleados no hacemos esto por vocación de ir a sellar a la Oficina de Empleo. Somos personas, sin  suerte( nunca la tuve) sin enchufes( nunca los tuve) rodeados de personas con suerte y con enchufes, pero, eso no se puede poner el Currículo, que he de mandar a mi atento orientador; quien revisará ,escrupulosamente, mis palabras como si fueran importantes para mi futuro, teñido de luto desde que estoy en el  paro. La Junta de Castilla, y León, que organiza estas orientaciones laborales, lleva sin convocar oposiciones para Auxiliar de Biblioteca más de 15 años, con lo cual la bolsa( de donde me quitaron, por no darme de alta en 10 días, cosa que nadie me advirtió) sigue atascada. La Junta de Castilla y León, tiene que hacer un mejor gobierno, porqué los desempleados, no necesitamos que nos digan sino hace falta una coma o dos; necesitamos que se preocupen por nosotros, cosa que nunca hacen. Estoy tan cansada de llorar bajo la incertidumbre,  que no me levantaría cada mañana;  pero, he de hacerlo, porqué en el fondo creo eso que tantas veces escribo" La vida es maravillosa"


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Altares domésticos

Cuando alguien de la familia muere, cualquier lugar de la casa es bueno para improvisar un altar. En la lavadora, se introduce la fotografía del ser amado;  quien se fue sin atender a nuestros ruegos de que, se quedará a nuestro lado. No le perdonamos esa traición, y con el paso de los años,  su cuerpo se desvance de nuestra memoria; sus gestos se evaporan de nuestras huellas dactilares;  su voz se exilia de nuestro eco, que se ha convertido en estrés; que corre, silenciosamente,  buscando nuevas cuerdas vocales a las que aferrarnos,  para no sentirnos huérfanos hasta la eternidad. Gira y gira, dentro la lavadora su imagen oscurecida; mientras, rezamos atropelladamente recuerdos,  que nos golpean hasta dejarnos  limpios de lágrimas.
Con todo mi amor, a mi abuela, Encarnita, a quien tanto echo de menos.
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No tengo máster

Debo ser la única ciudadana de este país, que no ciudadano;  que no ha pagado, porqué le regalen un máster. No tengo dinero para hacerlo, ni influencias políticas.  Mi destino, es engrosar las filas de desempleados. Hoy a las 15.30, el"Ecly"(servicio público empleo de Castilla y León),  me ha citado en una calle, de Segovia,  para una "Acción Laboral", sino voy,  se me aplicará los artículos 17 y 47, del Real Decreto Legislativo 5/2000 de 4 de Agosto, sobre infracciones y sanciones de Orden Social. Es curioso, como a los desempleados, se nos amenaza con estas cartas y  aquellos,  que se saltan las leyes, no se les hace nada, ni se los aplica estos artículos, que caen sobre la espalda de los que nada tenemos,  como si fuera otra espada  más de Damocles, sobre nuestra sangrante situación

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32 mujeres asesinadas en España

 El 10 de Septiembre, fueron asesinadas en España, dos mujeres, por violencia de género. En lo que va de año son 32. 32 vidas arrebatadas sin necesidad. La sociedad española, tiene que pasar el duelo, por cada muerte, no ignorarlo, como si formará parte del horizonte.  La violencia contra las mujeres, es una enfermedad, que a día de hoy no tiene una vacuna eficaz para prevenirla, Por eso, hemos de actuar entre todos, ya que, parece que el, Estado, mira para otro lado, cada vez que asesinan a uno de sus miembros. Hemos de ayudar a las víctimas desde nuestras denuncias; desde nuestra empatía hacía su sufrimiento; desde nuestro consuelo, por sentirse solas ante el maltrato. Hemos de implicarnos con voz y gestos, para que ellas, que somos nosotros, no sean, seamos, arrojados con cuchillos, con armas, con manos;  al otro lado de la realidad, ese, donde la  lluvia es sólo un compromiso de las nubes. Hemos de actuar, sino seremos cómplices.

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Pequeños lagos

Es curioso, como a veces, pequeños lagos se pueden transformar en océanos por la inercia de la incertidumbre; como saltar charcos se puede volver una aventura; como acariciar el destino puede ser una tortura;  como ser brillante puede ser un insulto; como la derrota puede ser envidiosa; como la tristeza puede ser reciclada. Es curioso,  como el  ser humano, se convierte en vasallo,  sin quejarse, sometiéndose a la crueldad, de aquellos.  que no temen al sudor de las lágrimas; como las malas amigas son digestiones difíciles de asumir; como la vida nunca es lo suficiente buena para casi nadie. Por eso, es necesario aprender a nada en el océano

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Monet y el cocido de mi madre

En la época de las postguerra española, había poco  que llevarse a la boca, debido a la crueldad de las dos guerras   unidas en el tiempo: primero, fue la española; luego, la Segunda Guerra Mundial; siendo campos de batallas también  las cocinas. En la ciudad, el hambre se apretujaba en la cartilla de racionamiento. En el campo, el hambre se criaba, se cultivaba, se regaba.  La señora" Evarista", mi abuela, paterna, servía, cada día, cocido a sus ocho hijos y marido, de estómagos, curtidos, en las faenas interminables del campo.  A mis hermanas, y , a mi, el cocido, de segunda generación, no nos sacaba  de la carencia de horas de ayuno;  por  eso, no lo atesoramos como un recuerdo de digestión. Mi madre, tuvo que ir acostumbrándose a cocinarlo los jueves;  recreándose en otros alimentos más interesantes a nuestras miradas cansadas de ver comida.  Imagino a mis tíos paternos, devorando""Naturaleza muerta" de Monet( 1864). Soñando con traspasar la frontera de la realidad, para tener fuerzas por la tarde al acompañar al señor"Saturnino", mi abuelo paterno; quien, llevaba, vacas y ovejas,  por caminos sin expugnar. El cuadro de Monet, nmunca fue admirado por la sociedad, era un pedazo de carne sobre una mesa, igual que el cocido de mi madre

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Mi tristeza

Soy de esas personas, que confío más en lágrimas que en las pastillas. No quiero domesticar, mi sufrimiento.  Me acostumbre,  desde adolescente,  a llorar a solas. Nunca supe  bien, qué hacía en este mundo, y sigo sin saberlo;  no consigo encajar, como millones de personas con vidas ordenadas por la rutina de trabajos imperfectos y relaciones perfectas,  adosadas a casas con hipotecas. Mis lágrimas, siempre han pasado de puntillas para mi familia; en la que nunca he encontrado mi espacio;  tal vez, por ser tan  diferente a mis dos hermanas con trabajos fijos, hijos geniales, y maridos que las aman. Anoche, con el olor de la lluvia, me asomé a la terraza de la cocina, buscando a Lorenzo; del que,  me enamoré a los ocho años. Era el nieto de doña María, la vecina de al lado; nuestras terrazas estaban separadas por unos cristales; a través de los cuales saltaban nuestras palabras de niños. Y lloré, sabiendo que alguien me escuchaba."Espero que la vida te haya ido mejor que a mí", le susurre,  con mi mano en la barandilla necesitando la suya, que desaparecía entre el sudor de mis porqués. Lloré por cosas que de niña no entendía. Lorenzo, me invitaba a seguirle hacía las estrellas de la utopía, que luchan, cada día, por no dejar de brillar en la oscuridad.
A mis amigas Idoia y Sara que me escuchan
A mi amigo Carlos, que me escucha.
Gracias por entender por mis lágrimas
Ana Tapias
(tdos los derechos reservados)©

Feminicidio

Discurso de la intolerancia

El discurso del presidente de la Generalidad de Cataluña, dado desde un teatro de Barcelona. Consistió en palabras hiladas desde la intolerancia hacia la realidad. La independencia y la república, se unieron como si fueran calles paralelas,  por las que han de transitar todos los catalanes. Para lograrlas, Quim Torra, presidente por delegación;  llama con la voz tomada, impostada, aprendida,  del presidente fugado en Waterloo; a la rebelión contra el Estado(el  Estado somos todos) y contra la Justicia( artículo 117,"la justicia emana del pueblo) El presidente, ausente del parlamento, que no gobierna para solucionar los problemas de los catalanes( comunidad,  donde más ha aumentado el número de parados en el mes de agosto) tal vez, debería replantearse su actitud. Pues ha creado una Cataluña dividida, escindida, fragmentada,  por una utopía imposible de llevarse a cabo, en el seno de la Unión Europea;  que nunca, apoyará a una comunidad autónoma vestida de Estado independiente, dentro de un Estado real que respeta, que ama, que siente a Cataluña como parte de él.©

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No a la homofobia

Siempre,  he envidiado al ver por las calles, a dos, mujeres agarradas  de la mano; debe ser, que nunca he tenido suerte con los hombres con los que he me topado,  y,  pienso que si, me gustaran las mujeres, tal vez fuera más feliz. La verdad,  es que veo pocas mujeres besándose, suelen ser más los hombres que deciden manifestar su amor hacía su pareja. Como siempre, las mujeres vamos retrasadas con respecto a los hombres,  hasta en hacer alarde de nuestra sexualidad. En Malasia, situada en el sudeste asiático, cuya capital es Kuala Lumpur, dos mujeres de 22 y 32 años, han sido azotadas por intentar mantener relaciones sexuales, tras la condena de un juez.  Ellas, las víctimas,  de un sistema represor son consideradas culpables. Ellas, valientes, que no temen manifestar su amor son expulsadas de sus cuerpos. Ellas, espejos de sus deseos,  decididas a ser libres, son escupidas por la dictadura de la idea d, e que deben ser esclavas de un hombre. Ellas, son heroínas encarceladas en una sociedad con barrotes para el sentimiento; una sociedad, aplastada por la tradición; una sociedad homofóbica que nunca dejará sonreír a sus ciudadanos. El amor no debería ser asesinado por jueces, ni clérigos, tan sólo por la muerte, el único exilio impuesto para dos miradas que se abrazan,

Con admiración a ests dos jóvenes malasias
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Insultos

 Soy castellana, así que, no creo en la independencia, ni siquiera en la de Castilla. Tierra  a la que amo y a la que pertenezco. Incluso, llegué a decir, que primero era castellana, y luego española, como si fuera un segundo apellido de madre. Pero, he cambiado, y ahora, mi primer apellido es el materno. Soy española y castellana. Mis amigos de Facebook, unos están a favor de la Independencia, otros en contra. Me parece bien, cada uno tiene sus circunstancias, y son dignas de respetar.  Puse en mi muro, el video de un hombre, que colocaba junto a un lazo amarillo, uno rojo a cada lado; el video  terminaba con el himno de España. La verdad, es que me daba miedo ponerlo,  por la reacción de aquellos que sólo miran en un horizonte amarillo; además, he leído cómo a varios amigos los han insultado; pero, en homenaje,  a esas personas,  que se juegan el tipo quitando lazos amarillos lo he colocado. Había olvidado el video, hasta que, un sujeto, me ha insultado en catalán.  Ha sido,  como si me diera una bofetada y me tirará al suelo; de donde, me he levantado algo asustada, confusa, incrédula, por el golpe. Con la mejilla aún ardiendo. Le diré,  que no es más ni más libre, ni más valiente, ni más demócrata, por insultar; sólo es un héroe mediocre de una viñeta sin publicar.
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Contrabando de recuerdos

Es mejor, meter la  ropa en la lavadora, cuando esté cargada hasta arriba,  para ahorrar energía, y más, teniendo en cuenta , que suben la luz  hasta en los meses de verano. El hecho de lavar, significa desnudar nuestros recuerdos,  hasta dejarlos sin manchas, que suelen aparecer cuando lloramos en exceso por el desatino del destino;  que nunca juega a nuestro favor; que nunca bendice nuestras sonrisas; que siempre se  resiste a concedernos nuestros sueños, por los que hemos de luchar.  hasta la extremaunción.  que nos deja con una memoria limpia, aguada, somnolienta, vacía; que nos invita a llorar sin eco

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Retratos

El retrato de la madre,  aún joven;  acaricia al de la hija, ya octogenaria. La madre se llamaba, Juliana, tuvo 18 hijos; pero sólo sobrevivieron ocho. Tener hijos a finales del siglo XIX y primeros del XX, no era tan fácil como ahora. No había hospitales, ni vacunas. Imagino que mis tios- abuelos, murieron del sarampión, la gripe, diarrea. La hija, nunca se casó fue la solterona de la familia. Cuidó a sus hermanos pequeños como si de su madre se tratará; entre ellos a mi abuelo, materno.  La tía María, a quien no quise dar un beso pocos días antes de morir, siempre he cargado con esa culpa. Fue amortajada con la sábana que bordó para su ajuar y que nunca pudo usar. No sé porqué,  de entre todos mis tios-abuelos, es la que con el paso de los años considero más fuerte, más valiente, más libre. Mi bisabuela Juliana,  murió con sesenta años. Mi tía María con 86 años, ambos son parte de mis retratos genéticos con los que, cada día,  he de aprender a amar, a soñar, a llorar, a abrazar a un horizonte desde donde me aconsejan, que pese a las derrotas siga  y eso hago

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