Una hoja que acaricia una calle poco transitada, desierta ignorada, por los seres que caminan ajenos a la nostalgia; se convierte en una duda de supervivencia, entregada a las lágrimas del destino, que ejecutará sus sonrisas para convertirlas en sangre de la memoria sin horizontes, sin estrellas, sin universos, sin nada, tan solo con el abrazo del olvido.
© Todos los derechos reservados) Ana Tapias García
Nombres
que no se pronunciar, se ven envueltos en la guerra entre Israel y Palestina;
debido al ataque terrorista sufrido el 7 de octubre por Israel. No hay tregua,
solo silencios, solo lágrimas, solo dolor de los rehenes, de los asesinados en
los ataques, muchos de ellos niños. El devenir de la guerra, no invita a la
esperanza; el sufrimiento no es inventado es real; la muerte implora, grita,
suplica, no ser la protagonista, pero nadie escucha a la vida, en esta guerra
que ha de acabar.
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Al otro lado
de la rutina, queda el sosiego del agua, que es música para los oídos
contaminados por la tristeza, que se expande como si fuera un eco de la supervivencia;
que cansada, que ausente, que indecisa, camina en un parque en otoño; donde una fuente, esboza una sonrisa de agua;
que cae, incesante sobre la soledad, de aquellos, que vagan con la
incertidumbre del destino sobre sus miradas; que se alegran por el encuentro
con la fragilidad de una fuente, que les recuerda que la vida pese al dolor, es
un encuentro con la felicidad del momento.
En
otoño, los jardines se despojan de sus hojas, que escriben en calendarios pasados;
que interrogan al mañana, que suspiran al recuerdo, que vaga incesante,
inquieto, indeterminado entre el olvido; que somos nosotros, que lloramos
despedidas en medio del silencio, roto por el eco de la memoria.
El paisaje otoñal casi invernal, es un juego de soledades,
de objetos, de destinos; que se alinean con los suspiros en medio del olvido;
que nos invita a ser otros; a refugiarnos en el calor; a caminar agazapados en
nuestros sueños; que se hielan sin abrazos; que se congelan sin palabras; que
se abrigan sin nostalgias; esperando el advenimiento de la primavera, para hablar,
para sonreír, para jugar con la esperanza.
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El otoño
suspira entre despedidas, que van y vienen, entre el olvido que acaricia al
destino, que imprime sueños frente al horizonte del ayer; que llora con eco de
nostalgia; que invita a abrigarse; que canta silencios; que arma despedidas al
compás del universo, que batalla contra abecedarios del mañana.
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Aislada de la felicidad, se sumerge en el olvido, para dejar de
ser importante; para dejar de ser hoy; para dejar de ser superviviente;
desahuciada por el silencio; conminada por abecedarios mudos; encerrada en su memoria; que volará sin destino, hacia el espacio de donde nadie regresa el
ayer.
De mi manual de costumbres, no se baja, leer periódicos atrasados,
donde me nutro del ayer; una noticia del 23 de septiembre de 2023, encuentro,
una imagen que agujerea mi corazón, acariciando agujeros de dolor, al sentir el
miedo de un niño, de no más de tres años, a travesando la concertina de alambre
del rio Bravo, para dejar la pobreza e intentar llevar una vida sujeta a la
certidumbre de sobrevivir en un país
rico como es Estados Unidos; pero algunos, no logran y dejan su vida en el rio,
como un niño de tres años, que murió ahogado por la necesidad de ser libre, de
ser otro, de ser mañana. No deberían existir fronteras asesinas para aquellos
que anhelan soñar sin miedo.
Ella es
Nuria Espert (1935) a quien encuentro, en una entrevista en un periódico
atrasado, y pienso debo escribir sobre esta gran mujer. Sus arrugas que vagan entorno a su
rosto, dibujado sobre alfabetos, me conmueven, me inspiran, me invitan a hacer
una reverencia ante su pasión por la palabra; que habla en cada personaje, que
toma su alma como si fuera la suya; que burla al paso del tiempo, para crear sin
dar un paso atrás a mujeres, que se convierten en espejos del destino. Sé que
la grandeza de Nuri Espert, reside en su lucha por ser ella.
© Todos los derechos reservados) Ana Tapias García.
Cada
mañana, el despertador suena sin mirar atrás; asombrados los ojos, intentan
comprender, que han de capturar sus sueños un día más; donde las emociones, nos
acompañan como si fueran sombras desgastadas por la supervivencia; que abraza a
aquellos que sonríen al destino; para ser memoria del hoy; para ser canto del
ayer; para ser escritura del mañana; que silenciará nuestra esperanza.
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Detesto
mi etapa escolar, que cursé en el mismo colegio; desde los cinco años hasta los diecisiete (si no me equivocó) sufrí acoso, por parte de mis compañeras de clase,
durante años. Hecho que me causó una profunda tristeza; una inabarcable
inseguridad en mí misma; una agotadora depresión, nunca tratada; que voy
superando con el paso de los años; pero aún, por las noches, tengo pesadillas,
con sus rostros, que formaban parte de mi infierno: ellas reían, dentro de sus
cuerpos horondos, henchidos, rellenos; mientras, yo lloraba, dentro
de mi cuerpo absurdo, patético, insignificante; que caía una y otra vez en la
indiferencia del acoso sistemático; que
tuve soportar, abrigada por mi fuerza interior; que nunca lloraba delante de las maltratadoras, que se alejaron de mi camino, al terminar el colegio; por desgracia, a algunas, las he visto y se han seguido riendo de mí; de otras, sé de sus vidas por amigas
suyas; y a las menos, hablo con ellas. Ayer, tuve que imponerme a la niña que
fui, para entrar con una amiga, en la tienda, de una compañera de colegio, con
quien no coincidí en clase, pero amiga de mis acosadoras y me sentí observada
por el ayer; que me saludó, pero, no comenté nada sobre el colegio. Mi amiga
(ya lo sabía yo) no estaba interesada, en la ropa de la tienda, de mi excompañera
de colegio; pero no puede vivir sin dar discursos, aunque sea en una tienda de
barrio perdida. Al menos, tenía un
perrito diminuto, que hizo que pudiéramos mirarle, sin detenernos mucho en nuestro
deterioro; que es imparable como nuestras arrugas, las mías aún en penumbra,
describen el destrozo de mi adolescencia por adolescentes malas, a las que
nunca perdonaré. El maltrato es una huella profunda, que nunca se olvida.
