En
otoño, los jardines se despojan de sus hojas, que escriben en calendarios pasados;
que interrogan al mañana, que suspiran al recuerdo, que vaga incesante,
inquieto, indeterminado entre el olvido; que somos nosotros, que lloramos
despedidas en medio del silencio, roto por el eco de la memoria.
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