Flores que lloran

La lluvia ejerce como lágrima artificial, de las flores; que aguantan, suspiran, estallan, bajo las nubes. Son presionadas, para estar guapas, para no dejar caer sus pétalos al olvido, para resplandecer siempre bajo el  sol. No pueden descuidarse, ser objeto de criticas; la ansiedad, las llevará a engordar, a no ser deseables, a ser vendidas, en el mercado de segunda mano de flores, adonde solo llegan los perdedoras, que son viejas flores, sin carmín en los labios.  Ser flor. es un compromiso con la dieta.

Ana Tapias( todos los derechos reservados)

La Guerra Civil española

Mi abuelo, materno, fue a la Guerra, me lo contó( apenas lo recuerdo, era pequeña, y él, enfermó de un cáncer, que le dejó sin fuerzas, para ser narrador de su vida). Sé, que la lucha, le tocó en el bando sublevado, franquista, nacional, fascista. Estudié historia, para ponerle un final a su guerra; para encontrar sentido, a aquellas viejas, palabras, que oía jugando a ser mayor.  Con el paso de los años, he comprendido, algo más, de la herida abierta, aún en España, qué  arrojó a las trincheras, a hermanos contra hermanos. Yo, hubiera luchado con la libertad, con la democracia, con la igualdad,que defendieron los" Republicanos, Rojos, Brigadistas"; cuyas fotos, encuentro en el blog, "Arqueología de las imágenes", de Aku Estabaranz  Un 30 de Mayo de 1937, se inició la" Batalla de la Granja".  Observo, a los rostros de la derrota; no sé, quiénes los mataron, a quién mataron; dónde estarán sus cuerpos enterrados, en una cuneta o en un cementerio; quienes los llorarán bajo las estrellas. Creo que, las guerras, las ejecutan los perdedores. Que no hay bandos,  solo víctimas, cuya memoria,  no debe ser sacrificada en el odio, sino deslizada hacia el perdón.

Ana Tapias( todos los derechos r;eservados)

Soy torpe

"Eres torpe, o yo me explico muy mal" me  insinuaba, una excompañera del trabajo, Toñi, muy diligente  haciendo sumas, restas, multiplicaciones y divisiones. Yo estornudaba, cada vez que, debía juntar,  los seres de apariencia inofensiva, que son los números. Mi escasa inteligencia,  también se manifestaba, con las funciones de Excel: como Sumar, Sumar Si,  Buscar, Buscar H, Buscar V, Contar, Contará; pensaría mi exprofesor de Excel, en el Curso de Informática. Y aún más grave, es que me cuesta distinguir entre la "G y la J", creo que en eso, me apoyaría Juan Ramón Jiménez, quien, tampoco adoraba a ninguna de las dos consonantes. Salgo del armario de mi torpeza, para reivindicarme.
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México o Méjico

Cuando era pequeña, México, era  para mí, un país de rancheras, cantadas por hombres, con bigotes prominentes, y sombreros más grandes que las pamelas, que lucían en Ascot, las señoras que tomaban te a las cinco de la tarde. Al crecer, he descubierto que debajo de la música, hay miles de cadáveres de mujeres. El diario el "Mundo", del  sábado 13 de Mayo,  muestra la foto de Miriam Rodríguez, activista asesinada, que buscaba a su hija, también asesinada. Parece increíble que haya seres humanos, que se dediquen a dejar en las cunetas a otros. No hay razones, no hay causas, no hay sentido, a quienes ejercen la profesión de ejecutores. El destino de estas mujeres no era morir, sino luchar por un México justo, libre, democrático. Sus cuerpos son la bandera,  que ondea en cada palabra ahogada, en cada silencio ensangrentado, que grita libertad.
Con admiración y cariño a las victimas.

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Más asesinadas

El último fin de semana del mes de Mayo, han sido "Presuntamente" asesinadas por sus parejas o exparejas, tres mujeres en España. La cifra, no deja de aumentar silencio a  silencio, soledad, a soledad, lágrima a lágrima. Los ataúdes de sueños acuchillados,  se extienden sin solución, por nuestro país, que bastante tiene, ya, con saber quién es el Campeón de Liga, de la Copa del Rey, cómo para encima preocuparse por las asesinadas. Los bares, se llenan de gritos a los que dan patadas a un balón, y las calles, enmudecen contra quienes golpean a  las mujeres. La sociedad, ha de colapsar las avenidas, las plazas, los parques, para gritar "No más muerte de mujeres". La sociedad, ha de reaccionar de una vez, ante esta epidemia, cuya vacuna es la educación.

A las victimas con cariño

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Verano Azul

Una amiga de Facebook, ha puesto una foto de la serie de" Verano Azul", que veía junto a mis dos hermanas, en aquella, televisión en blanco y negro, cuando los mayores, digerían las noticias, en la nueva, televisión en color. Aquellos adolescentes, playeros, éramos nosotras, adolescentes de ciudad sin mar, al que viajábamos, de vez en cuando, en el  Ford Fiesta. Tres niñas, y cuatro adultos, sin cinturón de seguridad, con el maletero lleno, y la vaca, encima del coche, con otra maleta. Parecíamos una olla a presión, que paraban a estirar las piernas, como decía mi abuelo materno. Ayer, hice otro viaje, cargada de palabras, de preguntas a mis abuelos maternos.  El cementerio lleno de cruces desvaídas; de huesos, sin sillas de ruedas; de flores, con abejas de plástico; de familiares, con ojos aguados por el recuerdo. Me recibió, en silencio, triste, aplastado por la agonía,  en la que le ha sumergido la erosión del tiempo; me resguardé en mi infancia, a la que siempre vuelvo, para  reencontrarme con Chanquete.

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Cazadores de nubes

Las nubes, son recuerdos  en blanco y negro, que el niño, que fuimos, quiere, alcanzar, besar, acariciar, desfigurar, con el dedo. Nunca llegaremos a cazar nubes. La inmortalidad, la poseen aquellos que descifran el lenguaje de la lluvia.

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Preguntas

No me importa mucho, lo que pasa en América del Norte, pero, llegada cierta hora donde la  reflexión  se apodera de mí; leo los periódicos, veo las noticias; me inquieta el presidente, y su relación con el otro presidente, enemigo eterno de Estados Unidos. Se relaciona, al yerno, del presidente, con la potencia enemiga en la Guerra Fría, ahora confidente de secretos oficiales. Algo se esconde a los americanos, pues es complicado, pasar de la noche al día, olvidando el atardecer. Demasiados secretos, en los hombres de negocios. No sé.

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Esclavos a la deriva

Los esclavos del 2017, son abandonados a su suerte  en el mar Mediterráneo. Cuando las lanchas, son desalojadas por los servicios de rescate, de las ONG, las mafias vuelven a por ellas, para reutilizarlas. Esta semana, han sido salvadas 2.300 personas; los muertas,  no se sabe con certeza, pues, sólo cuentan, los cuerpos descubiertos. Aquellos, a los que obligan a volver a sus países de origen, son torturados, violados, secuestrados; para que sus familias, paguen un rescate por sus vidas. Los esclavos caminan destrozados hacia la libertad, a la que nunca llegan. Deberíamos, pensar en cómo salvarles del dolor que los oprime; en cómo evitar, que sus huellas se hundan en el fondo del mar; en cómo alejarles de la humillación de la exilio. A mi si me importan sus sueños.

Ana Tapias.

Necesidad de rebelarse

La realidad,  es un collage de costumbres,  que asumimos sin quejarnos. Las miradas, aburridas, pululan por las calles, buscando  soñadores, que se rebelen para cambiar lo establecido. Mi primer paso, hacia la rebeldía, es ponerme la ropa del revés, en casa. Son los pequeños actos de cada día, quienes suspiran al viento, que arrase las injusticias, el dolor, la mentira, el egoísmo,  que acuchillan a un mundo, que anhela amapolas en blanco y negro.

Ana Tapias( todos los derechos reservados)

 

Munch y Manet

A veces, es difícil establecer paralelismos entre dos pintores como son Munch y Manet. Munch, noruego(1863-1944); Manet francés(1832-1883). Observando sus pinturas," El grito" y "La ejecución del emperador Maximiliano", realizadas con trazos, con texturas, con pinceladas, tan alejadas; descubro, que ambas muestran la realidad, esa, de la que se saborea, la soledad, el miedo, la duda, el desastre, el magnicidio. Cada uno, desde sus ángulos de silencio, han descompuesto su mirada, enmarcando  el egoísmo, que es la metástasis de la realidad.
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Mujeres olvidadas

Leo dos artículos; el primero en "Cuaderno de Cultura Cientifica", titulado:" No están todas las que son"; el segundo en "Los ojos de Hipatía", titulado" Las mujeres artistas en las vanguardias del siglo XX". Descubro el nombre de mujeres,  como: Gabriele Münter, la esposa de Kandinksy; Sonia Delaunay, esposa de Delaunay;  Kathe Kollwitz. Pintoras, a quienes, no dejaron sobresalir, permaneciendo sus actos, sus derroches de genialidad, ocultos debajo del sombrero de sus maridos, o de la sociedad, que las fulminó. Encuentro el nombre de científicas,   como: Yulua Lermontova, la primera mujer, doctora en Química; Trinidad Arroyo Villaverde, oftalmóloga; Lina Stern, descubridora de un medicamento contra  la meningitis tuberculosa; Elisa Leonida Zamfirescu, una de las primeras ingenieras. Científicas, marginadas, alejadas, escondidas, del avance que idearon, debajo de la dictadura del patriarcado.
Todas ellas, cuyas fotos, no cuelgan de ningún museo, ni son reconocidas, ni admiradas, ni rezadas por los santos de la evolución, forman parte de la voz, de un mundo, que necesita tanto a hombres como a mujeres, para ser más equilibrado, más justo, más feliz.
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Volar

Reconozco que me cuesta volar. Chocó una y otra vez, contra el mismo muro, a quien nunca bautizo. Lloro, siempre lloro, silenciosamente, mientras mi boca, esboza una sonrisa, al compás de mis sonidos tartamudos.  No soy fuerte, pero, como espinacas para sobrevivir, a la envidia, al egoísmo, a la tetraplejia de compañeras, que han olvidado, que volar es una heroicidad, en tiempos donde sólo triunfa quien camina atado.

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Vieja estacíón de Tren

En mi ciudad, Segovia, la vieja estación, se deshace en medio de la penumbra, acosada por el cambio  de velocidad. Atrás, quedaron los viajeros que iban y venían, cargados de maletas, de recuerdos, de fotografías; que acumularon en el trastero de los sueños.  Las viejas historias, siempre tienen un final en blanco y negro.

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Soñar

 La necesidad de sobrevivir, me obliga a soñar con ser funcionaria, no quiero ser funcionaria( los, las, que conozco, no me gustan cómo se comportan). Mucha gente me dice" Tú lo que tienes que hacer es aprobar una oposición". Cada vez, que me examino, pienso que será la última, que tanto estudiar para equivocarme y fallar. Mi corazón estalla, en mil lágrimas, he olvidado soñar.

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La otra guerra

La otra guerra, esa que desaparece de la noticias, se libra en el Mediterráneo.

Niños, mujeres, hombres, huyendo del hambre, de las balas, de las bombas, de la tortura, de la ausencia de amapolas, se dejan llevar en barcos de papel, que caen al fondo del mar, en días no hábiles, para el calendario político. Sus cuerpos, no serán enterrados con honores; nadie pondrá flores a su despedida;  tal vez, los lloren en sus casas de barro, donde la necesidad de la supervivencia los expulsé de su rutina, como si nunca hubieran existido. Ellos, los no bautizados en el consumismo, son las victimas de la guerra silenciosa, que se libra más allá de la razón.

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Nubes

Las nubes suelen pasar desapercibidas a nuestra mirada, hemos de levantar la cabeza para observarlas y eso nos quita tiempo de vida. Cada realidad que nos rodea, se comunica con nosotros a su manera. El tacto, el sentimiento, la sensibilidad, nos dejan en su mundo, un mundo cuajado de sonrisas, de lágrimas, de certezas, de incertidumbres, de plagios, de verdades. Nada ni nadie es perfecto, y menos las nubes que lloran sin paraguas

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El peso de caminar

Hay días, como el de ayer, donde uno camina con el peso de las lágrimas sobre su espalda. Los niños, asesinados en Manchester, aplastan mi animo, mi sonrisa, mi lucidez. Mis pasos son lentos, pesados, sin alas; observan otras miradas; nadie habla, pero, todas gritan dolor, indignación, suspense. La vida se ha detenido en el reloj, las manecillas impostoras del paso del tiempo, nunca se moverán. Los cuerpos dormidos  en la inocencia, plagiarán una nana sin retorno.

Con cariño a las víctimas de Manchester.

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Atentado en Manchester

Adormilada, he visto en el Facebook  la noticia de un Atentado en Manchester. Mis ojos lloraban al encontrarse con 19 asesinados. La radio decía que eran niños, adolescentes, que salían de un Concierto. La rabia, el miedo, el dolor, las lágrimas, se han apoderado de mis gestos, de mis pensamientos, de mis sentimientos¿ Cómo devolver la vida a estos inocentes?¿ Por qué ellos? ¿ Qué hacer a los culpables? Mis preguntas vagan sin respuesta por calles, por avenidas, por ciudades, que serán las próximas en dejar cadáveres

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Cataluña Si, Cataluña No, Cataluña

 Respeto  el deseo de los que quieren ser independientes en la Cataluña del Si, para eso, tendremos que votar un "Referéndum", todos los que formamos esta nación.  No se puede amenazar, con hacer una declaración de Independencia, la Cataluña del No, también ha de ser escuchada. A Cataluña, la amamos todos los que nos sentimos españoles, por eso, deben construir su realidad desde la ley, no desde la utopía.

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Sombra de amapola

Las amapolas nos vigilan desde su sombra. Son calladas, tímidas,  exigentes. Pretenden que nadie las encuentre; a la vez,  nos sonríen desde sus pétalos rojos, que se hacen interminables, perfectos, insostenibles a la mirada.

Bajamos los parpados, asumiendo que nunca seremos como ellas.

 

Ana Tapias( todos los derechos reservados)

El silencio

El silencio duele como si fuera un final, en  mis tardes descafeinadas. Estamos a punto de terminar el Curso; apuramos nuestras caras, antes de que se diluyan en el vago recuerdo. Una manzanilla, dos botellines, una botella de agua,  y un descafeinado, jalonan nuestro descanso en un bar, enfrente de la decante estación de tren de Segovia. Hablamos, hasta que alguien dice la última palabra, no sabemos cómo continuar, ante esos desconocidos, que en una semana, habremos sustituido sin dolor. La vida es un recodo de momentos para olvidar.
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Regina José Galindo

Regina José Galindo, es una artista guatemalteca que lucha desde sus "Perfomances", en contra de la violencia machista. El arte es su medio, para denunciar la opresión que sufren las mujeres, en su realidad;  cuajada de actos permisivos, asumidos en el seno de la costumbre, de la tradición. El cuerpo de Regina, es un canto a la esperanza, de un mundo mejor, más justo, más libre, menos sobornado a la destitución de la sonrisa femenina. Las mujeres hemos de gritar "No" a la violencia.

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Correr

Ayer, fui una de las voluntarias de la "XI Maratón ciudad de Segovia", a las siete y veinte me desperté, había quedado a las ocho y media con una amiga, pues a las 8.45, debíamos estar en nuestro punto. La Policia Municipal, pasaba a las nueve, para ver si estábamos, e indicarnos cuando cerrar nuestro tramo. A las diez, los paracaidistas se tiraron,  cerca del Acueducto, a pesar del aire. Tras el cañonazo de salida, fuimos a nuestras calles, donde nos encontraríamos con los vecinos disgustados por no poder sacar el coche; gente que esperaba la llegada de los corredores; domingueros con voz aplastada, por el tedio de tener que madrugar al día siguiente. El primer corredor, pasó por mi punto a las once y veinte, el público aplaudía. Mi grito de guerra era" Arriba las mujeres". Vi a pocas, no más de cincuenta. Hombres y más hombres, enfundados en sus caras de dolor me dejaban. La velocidad se llevó a todos, por la noche, una mujer, Susana Díaz, perdió la batalla hacia la Secretaria General del Partido Socialista. Sentí que las carreras electorales, están hechas por y para hombres, pero, las mujeres no nos rendiremos.
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Camuflarse

Me he camuflado, tantas veces, entre la multitud, que he perdido la cuenta de mis despistes; de mis huellas, en el silencio; de mis gritos, cobijados bajo mi sombra; de mis latidos, escondidos detrás del miedo- Me acojo voluntariamente a mis fallos, dentro de los cuales, a veces, me sueño.

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¿ Cómo creer en los politicos?

¿ Cómo creer en los políticos? si andan a la greña, buscando zumbarse sin descanso, en la batalla por el poder. El PSOE, partido centenario, se debate entre tres candidatos que esgrimen consignas lanzadas a la yugular del compañero. PODEMOS, ya tuvo sus primarias, donde, venció Iglesias a Errejón, que ha quedado desdibujado de la vida pública. En el PP, Cospedal quiere quitarse de encima la sombra de Javier Arenas. Los políticos me recuerdan a los antiguos faraones, que no dudaban en envenenarse entre ellos, para perpetuarse en la eternidad de la vida pública.

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Dia Internacional contra la Homofobia

El 17 de Mayo, es el Dia Internacional contra la Homofobia. Aún quedan  muchos países, cuyos nombres desconozco, donde el amor está prohibido, vetado, condenado, a personas del mismo sexo. La dictadura de la heterosexualidad se ha de acabar, ha de imponerse de una vez, la democracia de los destinos, de aquellos, que aman sin barreras. Nadie debería ser juez del corazón de nadie.
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Desperdidicios

Cualquier contenedor de basura, es siempre interesante. Refleja, de que nos desprendemos con facilidad, sin nostalgia, con goteo esquizofrénico de hartazgo. La vida es tan efímera como los objetos que olvidamos. En cada uno de ellos, depositamos sueños, esperanzas, anhelos, de una sonrisa más confortable, sin las ataduras de dolor, que aparece y desaparece,  como si de un arco iris se tratara. Los objetos, los cadáveres de nuestros muñecos, serán abandonados en un campo sin destino.

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El ciberataque

Siempre me ha preocupado que un virus, se apoderara de mi ordenador, para robar mis fotos( lo que escribo, es aburrido, no lo secuestrarán) Pero, de ahí a concebir,  un ciberataque en escala, que dejará a medio mundo, en manos de piratas informáticos, supera mi imaginación. El viernes, se produjo el bombardeo masivo de virus, sobre los teclados, sobre las memorias, sobre los software, sobre el hardware, de millones de ordenadores, que luchaban por sobrevivir entre los escombros de la destrucción.  Los gobiernos temieron por la seguridad de sus claves, de sus consignas, de sus errores escondidos, camuflados, ausentes del papel. Los ciudadanos, inmersos en la contaminación, apenas, pudimos distinguir, la realidad de la ciencia ficción; los virus, siguen vivos este lunes de resurrección,
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Distancias

Hay distancias, que se difuminan en medio de la vida; es la amistad, cuando se va, cuando no ha de volver, pese, a las palabras de aquellos, que nunca lo vivieron, y, opinan. La mirada sin pupilas, rota, desencajada, llora, en silencio; la soledad  que invade el espacio, dejado por el amigo, que se perdió en el olvido.

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Sobrevivir al recuerdo

Cuando la gente me falla, una y otra vez; y ya, no puedo bautizar sus excusas, que se asemejan a un día frio, con lluvia, con nieve sobre la mirada. Me cobijo en el recuerdo, un amasijo de sentimientos, de sonrisas, de sueños, de suspiros, de ilusiones, sin lágrimas. El calor, me deja dormida, ausente, inmune a la realidad, que parece un espejismo de la duda. Llaman al timbre, y he salir de mi escondrijo. Lágrimas surcan mis mejillas, he de sobrevivir al recuerdo, como si fuera una margarita en medio de la calle.

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Los toca pelotas

El miércoles, en el bar,  de enfrente de la vieja estación de tren de Segovia, tomábamos café, se sentó a mi lado. Me miraba fijamente a los ojos, mientras me preguntaba¿ Qué es lo tuyo, para qué vales Ana? Sus manos, ahogaban mis respuestas, ninguna le gustaba, todas las condenaba, las criticaba, las dejaba sin sentido. Me arrojó contra la incertidumbre, donde me mantuve parte de la tarde y de la noche. No lograba dormir, sentía su mirada sobre mis actos, pequeños, inútiles, negados de certezas. A la mañana siguiente, ya más aliviada, descubrí la verdad, de aquel hombre que me juzgaba, era un toca pelotas.

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Viejos poetas

Viejos poetas, anclados a la supervivencia, pueblan nuestras calles de versos; son los últimos, en abandonar los sueños, los primeros en acicalar la realidad. Caminan, sin despeinarse; el viento, los cubre de gloria, esa que nunca tuvieron; el sol, los acerca al mar, ese que siempre anhelaron; la luna, los secuestra bajo los cartones, esos que los protegen de la lluvia.  Ellos, los olvidados, son las sombras que nos miran desde el otro lado.

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Remontada

Remontada, palabra olvidada, pero, vuelta a la palestra, gracias a políticos, y sobre todo a deportistas. Quienes anuncian a bombo y platillo, su futura gesta, frente a las huestes causadas por el desanimo, la derrota, el cansancio de perder, y la pasión que supone ganar, frente a lo imposible. Cada español, que sufre los estragos, la paralización, el declive  de la crisis económica en su vida, asume la remontada, como una realidad a la que debe agarrarse, para seguir soñando.

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Espero

Me paso el dia, esperando a que llegue la noche para fotografiar a mi otro yo: el clandestino. Ese, que se esconde de las miradas, de las preguntas, de las respuestas, incomodas. Resiste en su silencio las embestidas de la crueldad, de las mentiras, de la violencia, que rodea un mundo, ante el que llora sin consuelo. Mi otro yo, es una parte que concluye mi yo social. Con ellos juego a la supervivencia.

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Rodin y Moneo

 Moneo es arquitecto, que esculpe  en las calles, como si fuera Rodin en los"Burgueses de Calais". Formas austeras, redondas, imprecisas en su precisión, dejan al espectador mudo, interrogante, de su mundo interior. Los pliegues de los Burgueses caen sobre puertas,  sobre ventanas, sobre habitaciones, que lloran,  la simultaneidad del sentimiento, la destreza de las lágrimas, la incomodidad de sobrevivir a la razón.  Rodin y Moneo, caminan por las sendas de la incertidumbre.

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Amanece

Son las siete de la mañana, llevo una hora despierta"Para qué madrugas, sino haces nada",he escuchado hace poco a una amiga. El amanecer, es lento, cargado de sintonías de pájaros, que no se sienten oprimidos por el estrés, que llegará en una hora, cuando los niños, aterricen con sus mochilas en las puertas de los colegios. Las cigüeñas, hablan del día que las espera:  ganar dinero, no es tan fácil como antes, pese a las dificultades, saldrán a buscar el sosiego que calme sus estómagos. El sol, se resiste aún a brillar, no quiere dejar a la otra parte del mundo a oscuras. La montaña, se deja ver, en azul pálido, sin estridencias. La calma, el silencio, la soledad, suspiran en cada amanecer.

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Macron, no Le Pen

Macron, el candidato sin partido, es el futuro presidente de la República francesa;  la ultraderecha,  capitaneada por la agresiva, contundente, voraz, Le Pen, no ha convencido. Dos mundos, se enfrentaban entre voces, entre gritos, entre susurros hirientes; en calles, en avenidas, en edificios, cargados de sueños rotos, vacíos, llenos, inconclusos, concertados, con la realidad, siempre opresora,  de la libertad de caminar, descalzos, frente a la Torre Eifel. Francia, deberá acoplarse a su crisis económica; a su defensa de su democracia de los terroristas; a su búsqueda de un paraíso artificial; para ello, ha elegido a Macron.

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Ser princesa

Siempre me he preguntado, que se sentiría al ser princesa. Todas las niñas, en algún momento, soñarnos con zapatos de cristal, vestidos vaporosos, largos, ceñidos, azules; que se diluyen,  bajo la lluvia, al llegar a casa, con los pies mojados. La hermana pequeña, de la Reina emérita, Doña Sofía, Irene de Grecia, me dice el articulo de" Marina Pina", en LOC, que es la "Princesa más discreta". Me llama la atención, la trayectoria, de esta princesa sin trono, sin destino fijo en el calendario de ninguna monarquía, que ha tenido que adaptarse a la sonrisa del tiempo.  Tal vez, todas las princesas, deberíamos ser como ella y hacer de nuestra vida, nuestro reino.
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Dos mujeres y un menor asesinados

Esta semana en España, las victimas de la violencia machista o de género,  fueron dos mujeres "Presuntamente" asesinadas por sus parejas o exparejas. En lo que va de año, cuatro menores, fueron asesinados junto a sus madres. Sólo las familias lloran a las victimas. El gobierno, vive inmerso en  aprobar los presupuestos generales; el PSOE, busca avales, para sus promesas electorales; Ciudadanos, pacta programas; y, Podemos, esgrime el fantasma de la moción de censura. Mientras los que tienen que legislar, se miran el ombligo: roto en mil egos, en España, muren mujeres cada semana.
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Pesadilla del desempleo

Otra noche más, que me he visto sacudida por el terremoto de las pesadillas. Terminaba en mi último trabajo; un lugar lleno de cucharas enormes, pero, volvía a él, a pasar la mañana. Estar en casa ociosa, era peor que reencontrarme con las cucarachas, que pretendían devorarme.  No tenia sitio, me escondía donde podia; hasta que el jefe, me vio "Vete de aquí", me dijo, delante de todos. Salí asustada, atemorizada, cabizbaja, a la calle; donde me choqué con  una masa alegre de mujeres, bien vestidas, para ir a trabajar. Me sentí ajena a la felicidad, lloraba desconsolada desde mi sonrisa.

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Lágrimas de amapola

Las amapolas, crecen en cualquier resquicio, rincón, escondrijo de  libertad. Ser libres, es una conquista, en este planeta.  En Venezuela, los opositores están siendo acribillados en las calles. Mueren por la libertad, heroico final, para quienes apuestan por una sociedad, más justa, más igual, más tolerante. Las amapolas, silenciosas, calladas, ausentes de la gravedad, lloran, encerradas, bajo la dictadura.

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Agotada

No suelo escribir de mi, en el blog, pero, hoy siento necesidad de hacerlo. La mayoría de los días, acabo agotada del sistema, en el que tengo que jugar a no caer. Cada día, observo como los enchufes, las tramas, las mentiras, dominan el latifundio que me rodea. Los trabajos, siempre para los mismos: espejos de amigos, de más amigos, que se perpetúan en la administración; mientraNs yo, me paso horas y horas, estudiando para nada.  Si alguna vez, me llaman de alguna bolsa, por obra y gracia de mis años de estar en ella. He de sufrir, que no me enseñen, que no me miren, que me rechacen por ser la sustituta de la sustituta, que es torpe, no sabe nada, y va a estar poco tiempo. "Esto es así" me dice alguna amiga, para que no sufra( sufro)
 La gente como yo, que camina sin conocer a nadie en ningún partido; se asoma a la ventana del desempleo. En el INEM( hospital de los parados) te tratan con distancia, a mi me han llegado a decir, que con mi carrera( soy Licenciada en Historia) nunca tendré trabajo. Cada noche, busco entre los escombros  de mi sombra una sonrisa.

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Mis dos sombras

Hace unos días, descubrí que tenía dos sombras, desde entonces intento fotografiarlas, no es fácil. Una de ellas, siempre toma el copyright de la otra, no se deja ver. Camino despacio, pulso mi silencio, y disparo. Vivo asumiendo mi contradicción

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Sucesos televisivos

Antaño, la gente para encontrase con los sucesos, abría las páginas del" El Caso", fundado por Eugenio Suárez, en 1952. En los inicios del Siglo XXI, recurrimos a la televisión. A las tres de la tarde, en plena batalla por masticar, contemplamos desde la distancia del plato o del tupperware, la guerra de Siria; la violencia en Venezuela; la nueva victima de violencia de género en España; los dimes y diretes del gobierno, de la oposición;  los goles de Messi o Ronaldo. Los alimentos, caen sin sujeción hacia nuestro estomago, que ya tiene bastante con hacer una digestión, como para encima soportar la de los sucesos televisivos; no queremos, acabar como el lobo cuando se comió a la dulce abuelita, y a la cándida Caperucita. Asistimos indiferentes a las tragedias ajenas, que no nos quitan el deseo de postre.
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Descafeinado a media tarde

Me he visto involucrada, sin pensarlo mucho, en un curso para reciclar mi informática. La hoja de cálculo, me trastorna el sentido; nunca fui dotada para las matemáticas, la varita mágica de mi hada genética, se poso en la creatividad. Sobre las siete, hacemos una pausa, a veces, nos cuesta dejar las formulas, para salir a despejar las neuronas. Voy con unas cuantas compañeras, a tomar un descafeinado de máquina, a un bar próximo. Bebemos juntas, la incertidumbre del trabajo al que aspiramos. Son momentos cargados de fe en el futuro.

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Masticar palabras

No sé cómo se mastican palabras, casi preferiría masticar amapolas.Lentamente el verbo se suma al sustantivo, que le olvida en el adjetivo. La digestión me sume en un profundo zafarrancho de frases,   de oraciones, que culminan en el destierro de mi pensamiento, que es la hoja en blanco.

 

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Venezuela

Venezuela no es un país feliz, debido a la falta de libertad.  El hombre que manda no cree en el pueblo, por eso, le deja morir lentamente de hambre;  lo aplasta contra las lágrimas, al perpetuarse en un poder, que no es suyo. Su nueva idea, para ser eterno, es procrear, un proceso constituyente, que desemboque en una Carta Magna, hija de su dictadura.  El pueblo soberano, dice"no", a su criatura egoísta . Las plazas,  calles,  avenidas, se llenan de valientes que luchan por la democracia.  Venezuela debería ser un país con sonrisa.

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