The dreamer

The dreamer, es una obra pintada por Friederich en 1835. Un hombre de negro, sentado sobre una ventana gótica, sin un edificio que le proteja el cuerpo entero. Se deja llevar por la flagrante naturaleza, que en cualquier momento le puede desnudar. Anhela un sombrero, donde resguardarse de la lluvia fina, que caerá sin remedio sobre su corazón; que inundará las hojas que pueblan su desdeñada imaginación, pertrechada en el hoy que nunca será mañana; que imposibilita una fuga en el tiempo,  donde The dreamer, se volvería un autómata de la contaminación, y estaría sentado en la azotea de un rascacielos.
Ana Tapias( todos los derechos reservados)

Superar las barreras

Hoy he conocido( gracias a un amigo, amiga, de Facebook) a Constanza Orbiaz. Es morena, pelo largo, ojos negros grandes. Tiene 34 años, es argentina. Al nacer, sufrió dos paros cardíacos, que la dejaron atada a la palabra "Parálisis cerebral", creando una atmósfera sobre ella de incapacidades. Algunos, de sus profesores, no la creyeron cuando dijo"Que no estaba enferma, sólo convivía con su discapacidad", Hoy es psicopedagoga en un colegio, donde ha fundado el proyecto"Desde dentro", desde el cual, crea su espacio sobre la discapacidad.
El conjunto de individuos que corremos alocados, con prisas, sujetos al calendario. Hemos de aprender a caminar despacio, para comprender, a quienes, superan sin miedo las barreras que no eligieron; a las que fueron obligados a tener como compañeros de vida; a las que someten, cada mañana, en el mundo que los mira con pena.  Ellas, ellos, no son diferentes al resto son iguales, pero, su silencio huele a distancia. Hemos de romper el silencio para oír su voz. .
Con cariño a Constanza
Ana Tapias( todos lso derechos reservados)

El frio

El frío, diletante, se ha colado a través de la ventana, como si fuera fácil penetrar en la intimidad. Nuestras casas, son cajas fuertes, donde aseguramos nuestros recuerdos, que son los que nos mantiene vivos. La realidad, siempre, nos traiciona; nos somete, siempre, a sus efectos colaterales que se arraigan, insospechadamente, bajo nuestras lágrimas, que se acaloran al lado del radiador. El frío, es nostalgia de una vida mejor que nunca llega.

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Niñas en Afganistán

Ser niña es más difícil que ser niño en cualquier parte del mundo. En Occidente, ser niña cada día se iguala más a ser niño. A mis dos sobrinas, las inculcó que sean científicas, ingenieras, astronautas, y ellas van asimilando que no sólo pueden ser maestras o enfermeras. En Afganistán, las niñas son objeto de consumo para los hombres. Un intermediario las vende, sus padres son pobres, a un hombre  con el que se tendrán que casar, que las violará cada noche, que las pegará cada día, que las obligará a ser parte de su indumentaria de poder. Las niñas en Afganistán,  no saben lo que son las sonrisas al despertar, ni caminar bajo la lluvia sin paraguas, ni dar la mano a sus madres o padres al cruzar un semáforo, ni disfrazarse de princesas en un cumpleaños, ni montar en bicicleta en el parque. Las niñas de Afganistán, son cuerpos sin sentimiento, son ojos sin pupilas, son máquinas de tener hijos. El mundo de sueños decapitado las ha degollado.

Ana Tapias( todos los derechos resrevados)

Desnivel social

Vivimos en sociedades ajustadas a los prejuicios, donde los precipicios  dan miedo. Siempre hay que seguir la linea recta, la linea marcada por unos pocos que deciden cómo hemos de caminar los demás. Los zapatos, han de ir bien apretados ,al pie, para que no haya dudas de nuestra fidelidad. De vez cuando, el desnivel nos hace caer al suelo. Al levantarnos no nos reconocemos, nos nos deseamos, no nos besamos. Anhelamos crucificar los prejuicios para soñar en libertad.

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Somayed Mehri y Rana

Somayed Mehri y Rana, fueron atacadas con ácido por Amir. Somayed decidió divorciarse de Amir, que la maltrataba diariamente. Una noche mientras dormían se vengo de ellas. Somayed se quedó ciega. Rana perdió un ojo.  Madre e hija, se besan con ternura ante la cámara de Ebrahim Noroozi. La imagen  ganó el primer premio de la World Press foto, en la categoría de retrato. La sociedad, asume estos actos como parte de la tradición, donde el hombre ha de perpetuar su dominio sobre la mujer. Quien ha de callar bajo las lágrimas de la soledad de sus hogares, la humillación recibida. Pero, una nueva generación de luchadoras, como Somayed, se deja fotografiar para ser testimonio de una lucha callada, que libran las mujeres en los países donde pensar es un acto valiente.
Con cariño a Somayed y Rana
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El silencio

El silencio puede ser apasionado, pasando a ser un susurro impreciso, que se volatiza en un ambiente cerrado, opresivo, sin contaminar. El silencio puede ser frío, trasformado en humo invisible, que sale de nuestras bocas que caminan bajo las estrellas sin poder sonreír. El silencio puede ser caliente, camuflado en el ventilador, que aspira de nuestros cuerpos el sudor maldito de la rutina. El silencio es parte de nuestra sombra, por eso, nunca llegaremos a hablar con él

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Dormir bien

Dormir bien es una utopía, al menos para mi, que me despierto, después, de  cada pesadilla, envuelta en otra realidad. A veces, consigo olvidar las imágenes que rodean mi almohada. Otras, me persiguen como si fueran zombis el resto del dia. No se despegan del horizonte de mi mirada. Acosan mis pasos sin dejarlos terminar, hasta que llegan al desguace cuando cae la oscuridad. La mayoría de las noches me despierto, a las cuatro o las cinco, de la madrugada, sin saber porqué, ni dónde estoy, y ya no vuelvo a quedarme dormida. He intentado varios remedios literarios  para volver al sueño. Me contaba historias. En la Universidad debía leer  verso pues me hablaba en verso. Pasé al romanticismo, me imaginaba casada con un hombre que siempre me engañaba. Así que terminé, por adentrarme en las historias de miedo, que son las únicas que funcionaban para vencer mis ansias de estar despierta. Pero con la edad, he perdido fuerza narrativa y no sé sobre qué sugestionarme. Con los ojos en penumbra, resisto sin moverme, hasta la hora de encender la luz y ver si algo ha cambiado a mi alrededor.
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Último suspiro creativo

El viento soplas sobre las ideas, las transforma en versos con rima asonante, consonante, nostálgica,consecutiva, abrumadora, cegadora, pedante. La desesperación es olvidada por la cercanía del último suspiro creativo, que besa con ternura a las palabras.

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Rodin y Vermeer

Rodin nació un 12 de noviembre de 1840, murió un 17 de noviembre de 1917, dedicó su vida a la escultura. Vermeer nació un 31 de octubre de 1632, murió 15 de diciembre de 1675, dedicó su vida la pintura. El"Montaje de la máscara de Camille Claudel y la mano de Pierre de Wissant" de Rodin y el"Concierto a tres" de Vermeer. Dos mujeres, observan cómo un hombre de espaldas al cuadro, deja caer sus dedos sobre un instrumento. Una viola, abandonada, es tocada por la mano, de Pierre de Wissant, que roza, suavmente, el oido de Camille Claudel. Ambas creaciones, reflejan el sufrimiento acaramelado de sus creadores, que no hacen pausas,  que crean el ritmo de sus corazones, que late al unisono de su realidad. Rodin y Vermeer son expresiones inacabadas de la naturaleza

Ana Tapias( todos los derechos reservados)

Anciana agredida en Madrid

Una anciana de 84 años, que dormía en la calle fue golpeada, por cuatro jóvenes esta semana en la calle Bilbao( en Madrid) Veo la foto de la mujer, con la cara llena de moratones por los golpes, con el ojo izquierdo cerrado, el derecho medio abierto. Su mirada perdida, desilusionada, apagada, se pierde en el laberinto que es sobrevivir bajo las estrellas. No comprendo a quienes actúan de esa manera, a quienes golpean el sufrimiento, a quienes escupen contra el dolor, a quienes no ayudan a los más débiles. España no debe permitir estas agresiones,  ha de condenar cada golpe fruto de la intolerancia, ha de cuidar a los sin techo,  ha de endurecer sus leyes para proteger a los seres indefensos. La dignidad se demuestra, cada día, en la heroicidad de salir hacia delante. La mujer agredida es una heroína sin capa.

Con cariño a ella.

Ana Tapias( todos los derechos reservados)

La costumbre

La costumbre nos aconseja seguir los pasos,  a no traicionar a quienes nos han precedido; pero, llega un momento, en el que es necesario romper con la monotonía para bailar bajo la lluvia y ser feliz, pese, a que todo los nos rodea nos aconseja olvidar la sensación de saltarse las normas, de pisar charcos, de mojarse los pies, de abusar de las distancias, de comer segundos, de retirar peces de la ducha, de no someterse al diccionario, de despedirse del día con un beso, de saltar sin red. A veces, es necesario sonreír al vacío.

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Dia Internacional contra la violencia de género

El día 25 de Noviembre, se celebra, en todo, el mundo el" Día Internacional contra la violencia hacia la mujer". Las cifras son escalofriantes, 50000 mujeres son asesinadas cada año en el mundo. En España en el 2017, han sido asesinadas cuarenta y cinco mujeres, y ocho menores. Los titulares de las noticias, se fugan hacia otras guerras, donde el hombre atemoriza a la naturaleza. Las mujeres nos levantamos, cada día, dispuestas a crear un mundo mejor, sensibilizadas con la realidad que nos inunda, mojándonos por nuestros sueños, destruyendo barreras, atravesando fronteras, eliminando odios, acariciando voluntades. Pero, sufrimos golpes que nos arrojan al suelo, que nos dejan cubiertas de sangre, que nos matan. La violencia se apodera de nuestra supervivencia. Hemos de caminar sin miedo, sonreír a la felicidad,  amar sin prejuicios, cantar bajo la lluvia, bailar desnudas en el atardecer, sentir la vida como algo que nos pertenece, no como algo que nos puede ser arrebatado en cualquier momento. Las mujeres debemos revelarnos de lo que nos oprime y decir "No a la violencia, Si a la libertad"
Ana Tapias( todos los derechos reservados)

Agresiones sexuales

A veces, es necesario que la sociedad quede en estado de Shock para que reaccione. Esto esta pasando con el juicio que se está celebrando en Pamplona a cinco hombres, acusados por una joven de"presuntamente"  violarla. En España, el año pasado, se denunciaron tres violaciones al día. Mujeres que callaban su dolor en silencio de la humillación, en la soledad de sus vidas fulminadas, en el Edad Media de sus emociones, están relatando sus experiencias, creando un ambiente de normalidad ante un delito. La sociedad no deber mirar para otro lado, ha de escuchar, aceptar, entender a la victimas.  Cuesta mucho sobrevivir al desencanto producido por la violencia,pero,entre todos lo lograremos
Con cariño y admiración a las victimas.
Ana Tapias( todos los derechos reservados(

Sudán de Sur

Sudán del Sur, es un país creado artificialmente en el 2011, fruto de la división de Sudán. Desde 2013 está envuelto en una Guerra Civil, que ha causado más de 50.000 personas. Leo un articulo titulado"Los hijos de la guerra de Sudán del Sur", firmado por Alberto Rojas Arua en el Diario"El Mundo".  Cuenta la experiencia de las mujeres violadas por"pelotones de violadores", al cruzar la frontera. Veo el rostro de Neima Daré de 18 años, con su niña en brazos. La mira con ternura, con pasión, con entusiasmo de madre, primeriza, que anhela lo mejor para su bebé. No sabe, si es una hija  es de su marido, o del hombre que la violó. Ama a su bebé, a pesar de la pausa a la que ha de someterse  para no pensar en la tragedia que arrastra; de la imposibilidad de no tener pesadillas con la crueldad que ha vivido; de la duda de acatar a un destino que no era para ella. Las mujeres, violadas, en Sudán del Sur, deberían ser resarcidas de su dolor, cuando llegue la paz. Las guerras las hacen los asesinos, quienes son espejos rotos de la envidia, del egoísmo, de la necesidad de ser héroes caídos en medio de la sangre. Las guerras no son apuestas de valor sino basureros de la no conciencia. Hemos de ayudar a las victimas a superar la incertidumbre en el futuro, que siempre será mejor que recordar.
Con cariño a las mujeres violadas del Sudán del Sur
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Mamografia

De pequeña, acompañaba a mi madre a hacerse una mamografia. En una sala reducida, mujeres que me parecían, muy mayores, se agolpaban esperando que las llamaran para hacerse una prueba.  Algunas salían satisfechas; otras volvían a entrar cabizbajas, preocupadas, doloridas, algo no había salido bien. A los cuarenta años, descubrí que tenía un bulto en la mama, derecha, me pasé casi tres meses con una pelota de tenis en mi cuerpo.  Me mandaron al Ginecólogo, un hombre mayor que no me explicó nada, y se equivocó en el diagnóstico. Firmó la prueba la mamografía, que desveló la evidencia un bulto. De la mamografía, pasé a la ecografia, al Tac, y a la biopsia, Tenía un quiste de agua que fue pinchado. Decidí hacer una vida sana: adelgacé, empecé a caminar. Nunca he fumado, ni bebido más de cuatro cervezas en una noche. A los 45 años, me sometí a la mamografia indicada( la Junta de Castilla y León en su programa de "Detección Precoz del cáncer de mama") Pirmero una mamografía y al mes me llamaron del Hospital para una ecografia. Acabé en manos del doctor que me pincho el quiste a los 40. Me dijo"Vamos a hacerla por si salta la liebre", no saltó. Tengo la mama fibroquistica como mi madre y hermanas. Ayer, cumpli 47 en Septiembre, me sometí a otra mamografia. Estaba nerviosa, una de mis amigas, me mandó un Whatsapp, anunciándome que me esperaba un enfermero, bruto, que me iba a hacer mucho daño; que las mujeres se quejaban de él,  que no dudará en hacerlo.  Mis pechos estaban, desquiciados, pero, fui con otra amiga enfermera, que logro tranquilizarme en el trayecto. Al llegar a Radiología, le vi. Me llamó, "Quítate la ropa de la parte de arriba", entre con el pecho descubierto, en la sala, donde se ubicaba el mamográfo, le dije"No me hagas daño, que tengo quistes en el pecho". Me ignoró.  Me colocó bien. No te muevas, cuatro placas, y se fue. Las mamografias serían más agradables  y llevaderas, si los encargados de hacerlas nos trataran a las mujeres como personas no como ganado. Las mujeres sufrimos, semidesnudas,  delante de un desconocido que al menos podría sonreír.

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El amanecer

El día se abre con una sonrisa. La obscuridad es vencida por el sueño, que no quiere saber quién nos atemorizará durante el día; quién nos regalara felicidad; quién nos postergara a la tristeza; quién nos eclipsara el animo, que siempre sale a flote pese a todo. El día descifra sueños. El anhelo se vuelve circunstancia, momento, encuesta a la madrugada. Amanece sin abrigos, sin pausas, sin estrellas, con necesidades. Amanece.

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Seres artificiales

Caminamos sin pensar que somos seres artificiales, adobados a la rutina, mecidos por las costumbres, sometidos al  calendario, que marca nuestro devenir sin poder elegir. Caminamos sujetos a otra realidad, que se pega bofetadas con la que nos ha tocado vivir. A pocos los gusta su suerte. La mayoría bendicen sus lágrimas, como parte del ser autómata que los dirigen no saben bien dónde.
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El exilio de Venezuela

Cuando todo se derrumba en un pais, cuando se encarcela por pensar diferente, sólo queda el exilio. Eso ha hecho el alcalde de Caracas, Antonio Ledezma. Veo su rostro en las noticias, en los periódicos. Leo debajo de su media sonrisa, la tristeza de quien ha de huir sus orígenes; de quien ha de olvidar su pasado; de quien no puede soñar con volar; de quien está sujeto a las imposiciones de un hombre que está arruinando una gran nación. Cuando todo se desvanece la huida es la única solución para sobrevivir.
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Contornos

El paisaje de la ciudades permanece enjabelgado a nuestra mirada. Llevados por la incertidumbre de la prisa, hemos dejado de observar lo que nos rodea, perdiendo el equilibrio del paisaje de la ciudad. A nuestro lado, hablan cornisas, capiteles, ventanas, bancos, iglesias, estrellas, hojas secas, árboles, farolas, que nos conminan a sentir su paso del tiempo que se asemeja al nuestro. Eludimos pensar sobre los contornos, que siempre se difuminan para evadirnos de nuestro adiós,

Ana Tapias( todos los derechos reservados)

Yo si la creo

Las pruebas de los abogados de la llamada"Manada", acusados"presuntamente" de violar a una joven de 18 años en Pamplona en los Sanfermines el año pasado. Pretenden restar veracidad  a la acusación de la joven. Uno de los acusados, contrató un detective que siguió a la joven la semana siguiente, de la"presunta" agresión. Su comportamiento normal ha bastado para justificar la incoherencia de su acusación. Las mujeres, salimos con miedo a caminar solas por determinados lugares, el hombre siempre tiene más fuerza. Si llevamos vestido, falda, o escote, somos perseguidas, nos dicen cosas nada agradables. Si contestas, no te libras del"mal follada", eso lo he oído miles de veces.  Pero, a pesar de todo, seguimos sonriendo como si nada hubiera pasado; como si la vida fuera maravillosa; como si los hombres no nos importunaran. Por eso, creo en el  testimonio de esta joven, Me uno a su dolor, que es el de todas las mujeres que sufrimos, cada día, las embestidas de aquellos que no han aprendido a vivir en un mundo donde"No" signifca "No"
Ana Tapias( todos los derechos reservados)

Nostalgia

La nostalgia es trasparente en los momentos tristes, que acomplejan nuestra mirada; que vigilan nuestros pasos, como si fueran detectives del paso del tiempo.  El ayer tal vez fingido; tal vez vivido; pero, siempre, anhelado por el absurdo del hoy. La nostalgia es recurrente en cada abrazo que damos al recuerdo. Es importante no descargarla toda de golpe, sino en secuencias para lograr soportarla.

Ana Tapias( todos los derechos reservados)

El silencio del amanecer

El silencio del amanecer es frío, acusador, inhóspito. Desmonta  mis pesadillas de su mundo, donde recapacitan cómo abordarme la siguiente noche( si es que se atreven a salir de debajo de mi almohada) Bajo la oscuridad donde crece el amanecer, descuida formas, olores, travesías; que olvidan que el ruido llegará a través de las palabras, que  surcarán momentos, que vadearan segundos enquistados en la eternidad, que se someterán a la manipulación errática del viento, que olvidará el adiós para posarse en la mañana.
A Leo con cariño
Ana Tapias( todos los derechos reservados)

Lo imposible

Lo imposible  no caduca.  A veces, nos contentamos con subirnos a una escalera para intentar alcanzarlo; otras, inmersos en la rutina, saltamos sobre ello como si fuera un charco de incertidumbre. Pero, lo imposible, siempre permanece a nuestro alcance, pero, hemos de aprender a creer que es posible.

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El lenguaje de las nubes

El lenguaje de la nubes es blanco, esponjoso, alargado. Su color varia según el día. Los días de sol, sus palabras son blancas. Los días de lluvia, sus palabras son opacas e incomprensibles. Es difícil, ser escuchado por una nube sin perder el equilibrio, El  cuello se alza como si fuera un cisne en busca de empatia. La nube acomplejada por su viaje interior, responde con monosílabos. Sabe que no puede tener amigos, pues el viento mañana la dejará en otra pagina en blanco, donde tendrá que hablar sin aferrarse a los sueños.
Ana Tapias Garcia

Desvanecerse

Hay personas que se desvanecen sobre el horizonte, y no volvemos a saber nada de ellas, aunque en algún momento fueron insustituibles. Parecía que no podríamos sobrevivir sin su adorno personal; que nuestras sonrisas estaban encadenadas a sus palabras; que nuestras persianas de tristeza sólo las podían subir ellos o ellas con su compañía. Pero, llega un día, en el que descubrimos que vivimos felices sin sus rostros desencajados, tragados por el ayer.

Ana Tapias( todos los derechos reservados)

El juicio a la "Manada"

El año pasado en la fiesta de San Fermín, una joven de 18 años fue"presuntamente" violada por cinco jóvenes. El juicio se está celebrando estos días en la Audiencia Provincial de Navarra, siendo cuestionada la "presunta" violación, por los abogados defensores de los acusados, quienes han pedido que sus fotos no se difundan. Uno de los acusados, contrató un detective que siguió a la joven,  en los días posteriores a la"presunta" violación. Su vida aparentemente normal, resta credibilidad a su acusación. Uno de los abogados defensores, salió feliz tras escuchar el testimonio de la joven. Respeto el derecho de inocencia de todo acusado,  es articulo 24 de la Constitución  Pero, como mujer, que puedo ser violada en cualquier momento, entiendo que nadie se inventa algo así.  Pero, como mujer, imagino el dolor incrustado bajos sus pupilas, que debe sentir una joven usada, vejada,despreciada. No debe ser fácil detener la vida, asumir lo que ha pasado, caminar con una sonrisa sin destino, obligarse a no ser diferente, consumir momentos ajenos a la tragedia vivida, desligarse de la tristeza que te abrasa cada noche. Yo si la creo.
Ana Tapias( todos los derechos reservados)

Ser mujer

Nacer mujer es difícil, si naces en  país musulmán te convierten en una sombra debajo del burka;  si naces en África, te venden a un hombre  mayor, siendo aún una niña; en muchos países, basados en culturas ancestrales, la mujer es considerada como una incubadora que trae niños al mundo, que friega, que barre ,que cocina, que plancha. En América de Norte, menos en América del Sur, en Europa, ser mujer es una lucha continua, por trabajar, por amar, en mundos iguales. En España, el salario de las mujeres dista mucho de igualarse al de hombre. En España, las mujeres lesbianas salen poco del armario. En España, las mujeres son asesinadas por su maridos, exmaridos, parejas, exparejas. Hechos marginados, de la mejora de las leyes. En España, las mujeres siempre miramos para detrás, cuando vamos solas por la calle, y tememos el momento de encajar la llave en la cerradura de la puerta. En España, las mujeres si somos violadas, tenemos que demostrar que no hemos incitado al hombre a hacerlo. En España, hay techos de cristal en todas las profesiones, es más fácil triunfar si eres hombre. Pero, a pesar de todas las lágrimas que derramamos, cada segundo, en cada rincón del mundo, apartado de la mirada de los hombres, que caminan ajenos a  nuestro dolor. Creo que, ser  mujer es una utopía que lograremos.
Dedicado a cada mujer que sonríe a pesar de todo
Ana Tapias( todos los derechos reservados)

El otoño

El otoño invita a pasear a la mirada, la coge de la mano, la estrecha junto a su pecho, la balancea sobre sus pupilas. La sume en la paciencia del olvido, que nadie puede contradecir. Las hojas mueren acuchilladas, por la indiferencia, de quienes caminan sin sentir, de quienes no escuchan el abecedario de la agonía, de quienes pisan la última voluntad del adiós. El otoño despista a la sonrisa, en su afán de sobrevivir.

Ana Tapias( todos los derechos reservados)

Sin brisa

Hay dias, en los que parece que la brisa no se asoma a nuestras mejillas. Caminamos, bajo el sol, al que insultamos. Nos sentimos asfixiados por las circunstancias, por los motivos que nos rodean, por las excusas que no supimos inventar, por las rimas sin vestir, que nos desnudan sin destino. Hay días, que sin saber cómo las lágrimas  despejan y no son capaces de aterrizar. Esos días me refugio en el atardecer

Ana Tapias( todos lso derechos reservados)

El hambre

No nos creemos,  que hay gente que muere de hambre cada día, mientras nosotros abandonamos en los contenedores comida que está caducada, que nos parece asquerosa por su olor, por su forma, por llevar grasas, por contener sal. Cualquier excusa nos vale. No conocemos a Marco, a quien me encuentro en un articulo de Lola Huete Machado, titulado"Marco, 10 años, 13 kilos". Sus ojos son como tijeras que cortan el vacío, que se deja caer en sus huesos rotos, en sus pies descalzos, en sus manos sin locuacidad. Marcos, además de no tener cuerpo, tiene el SIDA. Su vida se mezcla en un collage de vidas en Angola, iguales a la suya. A nadie parece importarle su antología de dolor, a mi si me importa. Escribo a Marcos con la ternura de mis kilos, que los trasplantaría a su cuerpecillo cadavérico para que sonriera. El hambre no ha de ser silenciado, ha de ser vencido.
Con cariñoa Marcos
Ana Tapias( todos los derechos reservados)

Chiquito de la Calzada

Gregorio Sánchez, fue palmero,  cantaor y Chiquito. Chiquito, caminaba con pasos diminutos, que parecían que nunca iban a llegar a su destino. Hablaba del pecador, del fistro, del Condemor. Personajes que parazalizaban la España de la tragedia, para acceder a la sonrisa; que brotaba fácil, creible, accesible, desde nuestra tristeza interior, colonizada por Chiquito. Su cuerpo se ha ido de la vida, pero siempre nos quedará agarrarnos a su comicidad para sobrevivir a la rutina.
Con admiración a su memoria
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Madrid

Cada vez que paseo por las calles de Madrid, me cuesta dejarme llevar por la felicidad, por el lujo, por la frivolidad de los escaparates, ahora, cargados de Navidad. Mi mirada se detiene en cada ser humano resguardado bajo su manta. Su sueño está contaminado de frío, de nostalgias, de ausencias.  Agotan sus sonrisas; vadeados, lanceados, zambullidos, por el hambre. Interrogante, vacío, acuciante, silencioso, acomplejado por no ser valiente, por no poder gritar, por saber huir, entre los rascacielos de Madrid, que se caen dentro de las lágrimas de los que sólo tienen su destino.
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En España no hay presos politicos

Preámbulo de la Constitución
"... Consolidar un Estado de Derecho que asegure el Imperio de la ley, como expresión de la voluntad popular..."

Amnistía Internacional no cree que Jordi Cuixart, ni Jordi Sánchez, ni Junqueras,  ni los siete exconsejeros en prisión, puedan ser considerados presos políticos, ni presos de conciencia. Dando al traste la consignas independentistas, que repiten sin cesar, destruyendo el ecosistema de la realidad. Amenazada por la contaminación que circunda la república catalana. Gobernada a destajo, por aquellos desmemoriados, que han olvidado lo que constó dejar atrás la dictadura, y asentar la democracia, donde Cataluña, es una de las Comunidades Autónomas con más competencias cedidas, y más ricas de España(, al menos lo era antes del la fuga de empresas) Los presos politicos fueron hombres y mujeres con fuerza, arrojo, valor, en la conquista de un país donde las ideas no se encarcelan, se defienden en el Parlammento
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Los limites de la lluvia

La lluvia es como una columna de humo que atesta las miradas de vez en cuando. Sus limites se desdibujan cuando inunda sótanos, casas, despedidas, lágrimas, sueños ; cuando arrasa conventos duramente esculpidos; cuando besa circunstancias sin sumar distancias; cuando cae sobre la nostalgia como si la fuera a olvidar. Pero, la lluvia anhela su limite, que llega sin querer bajo el timido rayo, que se abre sin bautizar.

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Nos están matando a todas

Me siento como la"Ophelia"pintada por Millais. Abandonada en el cauce de un río, cubierta de flores, olvidada  de las lágrimas que buscan los escaparates para refugiarse. Él me ha disparado, acuchillado, asfixiado. No puede defenderme, debía haber gritado, pero no me quedaban fuerzas, se las llevó el viento sin preguntar.  Nos están matando a todas, lentamente, es una agonía que parece un tic-tac sin fin. Nos hacen ser cadáveres por un amor que nunca nos fue fiel. Nos invitan a fugarnos hacia las estadistas que siempre son frías. Nos conminan a rezar en espacios hechos para reir. Nos matan, y nada podemos hacer.

Con cariño a las victima de la violencia de machista
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El frio

El frio es sobrepeso de la nostalgia sobre mis piernas; que caminan, a duras penas, con el olor del ayer sobre su memoria; que ajustan  la textura de mis labios al viento, siempre inhóspito que hiela mi ternura; que aprietan mis venas para que se junten y no sientan el ayer, que son mis abuelos, mis bisabuelos, mis tios abuelos, olvidados bajo la nieve.

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Marie Curie

Marie Curie nació un 7 de noviembre de 1867 en Varsovia, murió en un 4 de Julio de 1937 en Passy. Descubrió el radio y polonio. Durante la Primera Guerra Mundial montó veinte camiones donde se operaba en el frente; además 200 servicios fijos de radiología.  En un mundo donde el impera el egoísmo, donde la amistad siempre está en venta, donde la envidia es el curriculum de tantos jeroflicos sin dueño, donde la mediocridad solo se salva a si mima. Es necesario, resucitar la figura de Marie Curie, una mujer que amó su presente y su futuro.
Con admiración a Marie Curie
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El tema catalán

El tema catalán tiene un movimiento de rotación y otro de traslación. El movimiento de rotación lo ejecutan sus políticos que buscan soluciones a su devenir como Autonomía. Declarando una República, en el seno de una Monarquía parlamentaria. Siendo encarcelados los "presuntos" ejecutores, de una segunda nación dentro de otra ya existente. Situación no comprendida, por quienes, no admiten la Constitución como forma de convivencia. Sujetos a sus propias leyes de identidad.  El movimiento de traslación es lento y agónico, se posa en la figura del  expresidente de la Generalitat, que camina por las calles belgas sintiéndose vejado por la historia de España; se adhiere a las pausas de los exconsejeros en la cárcel; se fuga con el cambio de sede social de la empresas catalanas. El tema catalán, se cierne sobre una realidad de héroes, que resisten la tempestad sin banderas
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Matanzas en USA

 Devin Kelly, disparó, indiscriminadamente, a los fieles que se encontraban en la iglesia baptista de Suhterland Springs. Veintiséis personas perdieron sus vidas, en una soleada mañana de domingo.  Uno nunca es capaz de entender las razones del asesino, aunque parezcan verosímiles, como que lo hizo, para vengarse de su suegra(figura controvertida en las familias). Las armas no deberían estar al alcance de la población americana, que sufre, sin parecer que vaya a cambiar, los arrebatos de violencia, de quienes han perdido la razón de la convivencia, que es el más sagrado de los mandamientos laicos.
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La palabra

La palabra nos encamina hacia el todo, que supone aceptar que es vivimos en un mundo que no elegimos; que nos invita a fugarnos hacia los libros. Paraísos imaginados por unos cuantos locos  ausentes de las calles, enquistados en sus viejos manicomonios, desde donde  teclean  en su anquilosada maquina de escribir. Expulsando sus emociones, que aliviaran soledades inmaculadas, que conjugaran estrellas inalcanzables, que besaran silencios fingidos. La palabra nos bautiza en el horizonte.

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Incomunicación

Siempre lloro en los bares cuando mis amigos se ponen  a mirar el móvil. Tengo uno que es especialista en ignorarme, siempre quiere ir a tomar algo, para encerrarse dentro de si mismo. Su egoísmo le lleva a abrir su red social, donde se queda a vivir, descuidando las emociones reales de quienes lo rodean, olvidando los problemas de los otros, que no se molesta en escuchar. Mis lagrimas, ya acostumbradas, a la indiferencia, buscan refugio al aire libre, donde la lluvia me recibe con entusiasmo.
Ana Tapias( todos los derechos reservados(

Cómo afrontar la muerte

Ayer por la tarde estuve en la Casa de la Lectura de Segovia. En un charla con Juan Andrés Saiz Garrido, Mari Fe de Santiago y Alfonso Palazón. Juan Andrés Saiz Garrido, ha escrito un libro titulado"Cayo es mortal", donde refleja la vida de Tatán( diagnosticado de un irreversible cancer de pulmón)Cinco años después de su muerte, Juan Andrés, ha saltado desde su dolor desgarrador, intimo, cruel; para  narrar  su perdida. Que se convierte en un encuentro, con  la lucha de aquellos que pasan por su misma situación. Alfonso Palazón es el director del documental"Al escuchar el viento", donde presenta, la vida,  de un grupo de  enfermos terminales en la"Fundación Cudeca"( en Arroyo de la Miel) Un lugar donde corren las caricias, las sonrisas, el amor, hacia los enfermos que allí residen. Uno de ellos, era Lola. Una mujer que no pasaría los cuarenta años. En la pared de su cuarto, se encontraban los dibujos de sus hijos de su corta edad. Quienes pensaban que su madre estaba en un hotel. Lola, cansada, tras dos años de lucha, de combatir el dolor, de escamotear lágrimas a su afán de supervivencia. Hablaba con calma, con serenidad, a escasos días de morir. Su mirada estaba agotada, pero tuvo tiempo de darnos una última lección. La enfermedad la había enseñado a ser más cariñosa, a dar las gracias, a pedir perdón, a decir te quiero, dijo con voz entrecortada.
Cada uno, tendremos que afrontar la muerte desde nuestro silencio, acodados a nuestras despedidas, cargados de sueños que dejaremos en el recuerdo de quienes nos quisieron.
Con cariño a Tatán, y a  Lola
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Bonnes

Leo un articulo en"Moon Mazagine", titulado"Pequeñas"Bonnes",Cenicientas africanas frente a un porvenir incierto "escrito por Pilar Molina García. Las"Bonnes" son niñas menores de trece años, nacidas en Africa Occidental. Niñas que nunca aprenderán a cazar mariposas, ni a sonreír al arco iris, ni a saltar en charcos los dias de lluvia, ni a jugar a ponerse los tacones para ser mayores. Son adultas en cuerpos, pequeños, que trabajan sin descanso, bajo el yugo de hombres que las violan, que las maltratan, que las explotan, por la pobreza en la que nacieron. Ellas podemos ser nosotras, no las olvidemos. Alzemos la voz pidiendo un destino feliz para su infancia.
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La imperfección

Disfruto hablando por los codos sin pensar ¿Para qué quiero pensar, si mis palabras se las llevará el viento?  No llevo tacones, debería llevarlos para parecer ser más alta, mido 1, 46 ¿Para qué quiero ser más alta? No me gusta llenarme la cara con maquillaje, a veces, tengo granitos¿Para qué quiero disimularlos? Nunca tuve un trabajo ideal voy de uno a otro sin acierto. La mayoría presumen de hipoteca, la mía reside en el destino. Las costumbres nos obligan a olvidarnos, y a mi, me cuesta no ser fiel a mi misma. Por eso reivindico el derecho a ser imperfecta,  a dejarme llevar por mi ilusión, a colgarme de mis sueños.

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Hojas, castañas y otros sueños rotos

En otoño, el suelo se llena de un paisaje espeso, que circunda la magia, que rodea la utopía, que acuña misterios. Castañas,  hojas secas, y sueños rotos, se esparcen, sin misericordia, por aceras, por jardines,por calles. Pisamos sueños que olvidanos por no tener cabida en el calendario. En otoño nos exiliamos a ser fragmento

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A la carcél

Desde el septiembre pasado, los acontecimientos en el Parlamento de Cataluña han sido un ataque continuo  a las leyes y a la Constitución española.  Los españoles( no quiero ni imaginar el estado de animo de los catalanes) nos hemos quedado como estado de Shock, ante los hechos que pasaban por delante de nuestros ojos, que no eramos capaces de cerrar sin derramar lágrimas.  El 1 de Octubre convocaron un referéndum ilegal, cuyo resultado dieron por bueno, declarando la República independiente. El expresidente de la Generalitat, se encuentra en Bélgica. Se fue de España en coche, como si fuera un exiliado, no lo es. Sus compañeros de gabinete, Junqueras, Turullo, Rull, Borrás, Forn, Bassa y Mundó, han ingresado en prisión provisional, sin fianza, acusados de los presuntos delitos de sediccion, rebelión, y malversación de caudales públicos. Algunos los consideran"presos politicos", no lo son.  España es un Estado de Derecho. No me hace feliz su ingreso en prisión.   Pero la gravedad de sus acciones los ha llevado a su situación. Dejemos que la justicia haga su trabajo.
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Mujeres

Leo, dos artículos sobre mujeres cientificas. Vicenta Arnal, Angela García de la Puerta y María Antonia Zorraquino, son las primeras doctoras en Ciencias españolas entre 1929-1930. Lise Meitner, descubrió la fisión nuclear. Analizo sus rostros, fisgoneo en sus cuerpos, descubro entre sus rasgos su heroicidad. Fueron valientes, al salirse del estrecho marco que marcaba la vida de las mujeres; al pensar en libertad bajo la dictadura de ser iguales a sus madres; al caminar bajo el frio sin abrigo; al llorar desplegando su pensamiento sin psicólogos que las escucharan; al peregrinar sin sujección por el alambre de la tenacidad. Ellas no se rindieron, nosotras las de ahora tampoco lo haremos.
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Los cementerios de pueblo

Los cementerios de pueblo no esconden grietas, ni dibujan la niebla de la contaminación. Respiran las ausencias con el murmullo de las aves, con las caricias de mariposas, de gusanos, de mosquistos bajo el sosiego de los mujidos de las vacas. Conozco el cementerio del pueblo de mi padre"El Cubillo", donde están enterrados mis abuelos patern;os; Saturrnino y Evarista; y mi tía Juana. Cada vez vez que me acerco a visitarlos, me inunda la bruma del recuerdo. Las lágrimas sofocan mi mirada, cruzan mi anhelo, despejan mi mente de pensamientos. Atravieso las lineas del recuerdo. Hablo con ellos. Su desnudez se instala en mi cuerpo vesrtido con sus sonrisas, con sus lágrimas, con sus palabras, con sus miradas, con sus manos en alto cuando nos decían adiós, al irnos del pueblo. Soy ellos, eso no me lo puede arrebatar ni el tiempo.

Con cariño a mis abuelos y tia

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Atentado en el Sur de Manhattan

Nueva York, ha vuelto a ser sacudido por el terrorismo. Una furgoneta se abalanzó sobre un carril bici en  Manhattan. Un uzbezco de 29 años, ha quitado la vida a ocho personas, que no se esperaban que morirían  de esa manera. Las cadenas de televisión, silenciaban las imágenes de las victimas caídas sobre el asfalto. El dolor no quería ser comunicado, ni llorado. El dolor se escondía, detrás de la tragedia, de donde es difícil salir  por miedo a que se expanda como si fuera un virus letal. Nadie estamos a salvo, de ser asesinados por cuantos locos que no han aprendido la palabra" Paz" y que hacen la guerra como si fuera una metáfora de su alma.
Con cariño a las victimas
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Isabel Quintanilla

Isabel fue pintora, perteneciente al grupo de los" Realistas madrileños", hasta que dejo de serlo el 24 de octubre  de 2017, para sucumbir ante la eternidad. Sus manos hallaron la belleza en la cotidianidad de los objetos simples, esos que nos acompañan en los momentos de bruma¿Quién no ha llorado, ante un vaso de agua?¿Quién no ha sentido, el dolor de las manos de su madre ante la máquina de coser?¿Quién no ha naufragado por habitaciones con el peso a las espaldas de las ausencias? Los cuadros de Isabel  Quintanilla forman parte de nuestra memoria, que habita en cada rincón de nuestro destino
Con admiración a Isabel Quintanilla.
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Maria Teresa de León

Leo un articulo que me posa en la figura de esta escritora perteneciente a la Generación del 27, María Teresa de León. Nacida en octubre de 1931, fallecida  en diciembre de 1988. Su trayectoria estuvo marcada por su lucha por un mundo más libre, que lo tradujo a sus escritos, hoy en día perdidos en los valles del tiempo. Fue la mujer del poeta, hasta que el deterioro de su memoria, le hizo olvidarle para siempre. Hay que leer a Maria Teresa para hallar el testimonio de su vida.
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